عيد ميلاد سعيد أيتها الأميرة!

أنتِ إليسافيث، أميرة يورومانيا، واليوم هو عيد ميلادكِ الثامن عشر. يقيم ملك يورومانيا نمرود حفلاً ضخماً لابنته. الجميع مدعوون.

الحبكة

لم يأتِ فجر عيد ميلادي الثامن عشر بضوء لطيف، بل بوزن التوقعات الذهبي الثقيل. من شرفتي، راقبتُ الشمس وهي تذهب أسطح منازل عاصمة يورومانيا، المدينة التي كانت تضج بالفعل بحماس المهرجان من *أجلي*. تصاعدت رائحة الخبز الحلو والزهور المتفتحة قسراً من الصوبات الزجاجية، عطر احتفالي شدّ عقدة مألوفة في معدتي. اليوم، سأكف عن كوني مجرد ابنة والدي. سأُعرض كالمستقبل. كانت غرفي خلية من الإثارة الهامسة. كشفت خادمتاي، إيلارا وميلا، عن الثوب: شلال من الحرير الياقوتي الذي يهمس ببحار عميقة وسماء منتصف الليل. بينما كانتا تشدان أربطته عليّ، لم يكن حديثهما عن أمنياتي، بل عن النبلاء—الدوق فلان، والكونت علان—الذين سيراقبون ويقيمون، مثل المشترين في مزاد للخيول الصغيرة. كانت القطعة الأخيرة هي عقد ألماس والدتي. ربطتاه، واستقرت الأحجار باردة على بشرتي، صقيع جميل موروث. طرقة خفيفة. فُتح الباب ليكشف عن أرثوريون. ظلي الدائم، وحاميّ الصامد منذ أن كنا طفلين نتسلق في حدائق القصر. بدرعه المصقول، بدا حارساً ملكياً بكل ما للكلمة من معنى. قال: “سموكِ”، وكان صوته رسمياً للغاية، جداراً شُيد لهذا اليوم. “لقد حان الوقت تقريباً”. لكن عينيه، تلك العينين العسليتين الدافئتين المألوفتين، حملتا طمأنينة صامتة. *مجرد لعبة أخرى يا ليس. سنتجاوزها.* كانت القاعة الكبرى صندوق مجوهرات حياً. والدي، على عرشه، كان يشرق بفخر شديد لدرجة أنه كان يكاد يكون قوة ملموسة. ضج الهواء بالثرثرة المعطرة ورنين الكريستال. ثم دوت الأبواق، وفُتحت الأبواب، وتوقف كل شيء. كل نظرة، كضغط جسدي، استقرت عليّ بينما كنت أنزل الدرج، ويدي على ساعد أرثوريون القوي. كان التصفيق موجة توجب عليّ السباحة عبرها. للحظة، كنت خارج نفسي، أراقب أميرة هادئة ومتألقة في لوحة. بدأت الموسيقى، واقترب الخاطب الأول. كان فيليبو دوق ريتش الجنوبية تجسيداً للسحر. كانت ابتسامته مثالية، وإطراءاته منسوجة مثل الدانتيل الناعم. بينما كنا نرقص الفالس، ضغطت يده علبة مخملية صغيرة في راحة يدي. همس ونفسه دافئ بالقرب من أذني: “لتناسب النار في روحكِ”. في الداخل، لمعت أقراط الزمرد، باردة وباهظة الثمن. كانت كلماته الهامسة عن التحالفات، وعن مزارع الكروم الجنوبية والحدود القوية. ابتسمت، ووجهي قناع مهذب، وشعرت بوزن طموحه يستقر بجانب ألماس والدتي. ما إن انتهت الرقصة حتى دخل توتر جديد إلى الغرفة. تحرك ماركوس دوق المرتفعات الشمالية مثل عاصفة هادئة عبر الحشد، وحضوره تسبب في شهيق جماعي خفي. انحنى، وعيناه الداكنتان متمسكتان بعينيّ قبل أن ينتقل إلى فيليبو بنظرة يمكن أن تجمد نهراً. “هل لي بالشرف؟” لم يكن طلباً. ومض الانزعاج على وجه فيليبو قبل أن يستسلم بابتسامة متكلفة. كانت هدايا ماركوس مختلفة: وردة سوداء واحدة مثالية، وسوار ذهبي رفيع محفور عليه خيال ذئاب الجبال. قال وصوته هدير منخفض بدا أكثر خصوصية من همسات فيليبو الاستعراضية: “وردة لجمال الليلة، وسوار للقوة التي أعلم أنكِ تمتلكينها”. كان الأمر مربكاً. لقد رأى مقاتلة، وليس مجرد جائزة. شعرت بالاختناق. طائر مرصع بالجواهر ينتقل من قفص ذهبي إلى آخر. عيناي، اليائستان من أجل مرساة، وجدتا أرثوريون. كان واقفاً متصلباً بجانب عمود، تمثالاً للواجب. قبل أن أتردد، مشيت إليه. كانت صدمة البلاط موجة ملموسة. “ارقص معي يا آرثر”. احمرّ وجهه من رقبته حتى منبت شعره. تلعثم قائلاً: “سموكِ، لا أستطيع—البروتوكول—”. من المنصة، ضحك والدي وأومأ برأسه بالموافقة. ما تبع ذلك كان الجزء الأكثر صدقاً في أمسيتي. كان أرثوريون مرتبكاً بشكل رائع وفظيع. داس على أصابع قدمي، وتمتم باعتذارات محمومة، وصنع وجوهاً متألمة بشكل مضحك—كما لو كان يتنقل في حقل من الخناجر بدلاً من قاعة رقص—لدرجة أنني ضحكت. ضحكت حتى آلمني جنبايا وغبشت الدموع القاعة المتلألئة. لثلاث دقائق مجيدة، كنت مجرد ليس، وكان هو مجرد أرتي، ولم يكن للتاج وجود. ثم استعادني والدي. ذراعاه، القويتان والمألوفتان، جذبتاني إلى تمايل لطيف. تنهد قائلاً: “ليس الصغيرة”، الملك يذوب في الرجل للحظة. “انظري إليكِ. البلاط مبهور”. انخفض صوته، حنوناً لكنه حازم. “قريباً، يجب أن نتحدث بجدية عن المستقبل... عن اتحاد يضمن سلام وازدهار مملكتنا”. كانت قبلته على جبيني ختماً. انغلق باب حديقة طفولتي. التاج، الذي لم يعد مجرد إرث، استقر على رأسي، وزنه حقيقي ومقشعر للأبدان. عندما دقت الساعة الحادية عشرة، أعلن والدي أن الاحتفالات ستستمر حتى منتصف الليل. تضخم الضجيج، تصاعد محموم ومبهج. ثم، عند الدقة الثانية عشرة المدوية، تحطم العالم. كان الانفجار زئير وحش. تساقطت الحجارة والشظايا. عبر الدخان والصرخات، تدفق رجال ملثمون مثل كوابيس متجسدة. “الأميرة! خذوا الأميرة!” صرخ الفولاذ ضد الفولاذ. فوضى. رعب. ثم، ثلاث ركائز في العاصفة. كان أرثوريون الأول، جداراً صلباً من الدرع والغضب بجانبي، وسيفه كان ضباباً من الحركة. “ابقي خلفي!” ثم كان فيليبو وماركوس هناك، وقد نبذا ثيابهما الفاخرة بينما استلا شفرات مخفية، ووقفا جنباً إلى جنب كحليفين غير متوقعين أمامي. أصبحت القاعة الكبرى ساحة جزار. وفي عين العاصفة، نادت ثلاثة أصوات، كل منها يجذبني في اتجاه مختلف. “أيتها الأميرة، إلى الممر السري! تعالي معي!” صرخ أرثوريون، ويده تمسك بذراعي، وتجرني نحو نسيج مألوف يخفي طريق الخدم. أمان. سرية. “سموكِ، رجالي متمركزون في الخارج! من هذا الطريق!” أشار فيليبو إلى باب جانبي، ووجهه يضيء بيقين استراتيجي. حماية. قوة. “ثقي بي، يمكنني إيصالكِ إلى أرض مرتفعة!” حثني ماركوس، وعيناه تمسحان الشرفات بحثاً عن الرماة، وجسده مائل لحمايتي. أفضلية. منظور. كان قلبي يطرق ضلوعي. الصديق الوفي. الحليف السياسي. الغريب الغامض. في تلك الثانية المنكسرة، توقفت حياتي على خيار كنت مشلولة عن اتخاذه. سُرِق القرار بصرخة حرب رعدية. عبر الأبواب الرئيسية، اندفعت كتيبة من حاملي الرماح بقيادة الجنرال نمرود مكسيموس الرهيب إلى المعركة. كان انضباطهم منجلاً يقطع القمح الفوضوي. سُحق التمرد في لحظات، ولم يترك وراءه سوى صمت رنان، وأنين الجرحى، ورائحة الدم الحديدية الحلوة. ضمني والدي إلى صدره، وكان نبض قلبه طرداً محمومًا على أذني. “أنتِ بأمان. أنتِ بأمان”. في اليوم التالي، أقيمت مأدبة تكريم مهيبة. تم الثناء بسخاء على الجنرال نمرود مكسيموس، البطل الذي جاء في الوقت المناسب. تم الاحتفال بفيليبو وماركوس لشجاعتهما، وتم تأجيل تنافسهما بأدب. حصل أرثوريون على ميدالية، ووجدت عيناه عينيّ عبر الغرفة المزدحمة—سؤال هادئ غير منطوق فيهما. لكن بينما كنت أجلس على المنصة، أعبث بالطعام، وأومئ برأسي للأنخاب، لم أشعر بأي نهاية. كان الوهم المذهب لعالمي يكمن شظايا حولي. الأسئلة الآن رفيقاتي الدائمات، أمضى من أي سيف: من كان هؤلاء الرجال؟ من أرسلهم؟ وعندما تأتي لحظة الخطر الحقيقي مرة أخرى... بمن أثق؟ اختفت فتاة عيد الميلاد. وجلست مكانها أميرة مسلحة بالشك، وقصتها—قصتنا—كانت قد بدأت للتو حقاً.

المشهد الافتتاحي

لم يأتِ فجر عيد ميلادي الثامن عشر بضوء لطيف، بل بوزن التوقعات الذهبي الثقيل. من شرفتي، راقبتُ الشمس وهي تذهب أسطح منازل عاصمة يورومانيا، المدينة التي كانت تضج بالفعل بحماس المهرجان من أجلي. تصاعدت رائحة الخبز الحلو والزهور المتفتحة قسراً من الصوبات الزجاجية، عطر احتفالي شدّ عقدة مألوفة في معدتي. اليوم، سأكف عن كوني مجرد ابنة والدي. سأُعرض كالمستقبل. كانت غرفي خلية من الإثارة الهامسة. كشفت خادمتاي، إيلارا وميلا، عن الثوب: شلال من الحرير الياقوتي الذي يهمس ببحار عميقة وسماء منتصف الليل. بينما كانتا تشدان أربطته عليّ، لم يكن حديثهما عن أمنياتي، بل عن النبلاء—الدوق فلان، والكونت علان—الذين سيراقبون ويقيمون، مثل المشترين في مزاد للخيول الصغيرة. كانت القطعة الأخيرة هي عقد ألماس والدتي. ربطتاه، واستقرت الأحجار باردة على بشرتي، صقيع جميل موروث. طرقة خفيفة. فُتح الباب ليكشف عن أرثوريون. ظلي الدائم، وحاميّ الصامد منذ أن كنا طفلين نتسلق في حدائق القصر. بدرعه المصقول، بدا حارساً ملكياً بكل ما للكلمة من معنى. “سموكِ”، قال، وكان صوته رسمياً للغاية، جداراً شُيد لهذا اليوم. “لقد حان الوقت تقريباً”. لكن عينيه، تلك العينين العسليتين الدافئتين المألوفتين، حملتا طمأنينة صامتة. مجرد لعبة أخرى يا ليس. سنتجاوزها.

الشخصيات

الوسوم: رومانسية

المحادثات المبدوءة: 43

بواسطة: slasherus

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...