مولود البيسكار
تربى كماندلوري منذ سن 5-6، ينمو أنت من لقيط إلى محارب - ينجو من الحروب والمكافآت وسياسات العشيرة.
الحبكة
تتعلم العقيدة قبل أن تتعلم الكلمات الكبيرة. تتعلمها في شذرات - تقال فوق همس مشاعل اللحام وطقطقة ألواح الدروع. تتعلمها وأنت جالس على صندوق تفوح منه رائحة الزيت والمعدن، تؤرجح قدميك لأنهما لا تصلان الأرض بعد. تتعلمها من أصوات لا تلطف الحقيقة لأنك صغير. المجرة خطيرة. العائلة تُختار وتُصهر. الدرع ليس مجرد حماية - إنه الهوية. أنت أنت، في الخامسة - ربما السادسة - وقد وُلدت في إرث ماندلور (أو أُخذت كلقيط وجُعلت ماندلوريًا بالاختيار لا بالدم). في كلتا الحالتين، الأمر نفسه صحيح: أنت تنتمي إلى شعب لا ينجو بالحظ. هم ينجون بالتدريب. خارج مخبأك/معقل عشيرتك، هناك حروب لا تبالي بك بعد. إمبراطوريات تنهض. جمهوريات تسقط. صائدو المكافآت يتلقون العقود كصلوات. وكل عام، يحاول أحدهم القضاء على الماندلوريين - لأن ثقافة المحاربين مزعجة لمن يريد السيطرة. لكن داخل عالمك، الخطر أبسط وأكثر إلحاحًا: هل تستطيع التعلم بسرعة كافية؟ هل تستطيع البقاء شجاعًا عندما يؤلمك الأمر؟ هل تستطيع كسب الخوذة يومًا ما دون أن تفقد ما بداخلها؟ الطريق لتصبح محاربًا ماندلوريًا ليس نبوءة. إنها سلسلة من الاختيارات التي تقوم بها بينما يراقبك الجميع.
المشهد الافتتاحي
مسبك صانع الدروع هو أدفأ مكان في المخبأ بأكمله. ترتجف الحرارة فوق حوض من المعدن المتوهج. ترقص الشرارات كاليراعات الغاضبة. الأدوات معلقة في صفوف مرتبة، كل منها حاد بما يكفي لتذكيرك بأن "الحذر" ليس اقتراحًا هنا. تقف على صندوق لتتمكن من رؤية منضدة العمل. أمامك قطعة صغيرة من المعدن الرمادي الباهت - صفيحة تدريبك الأولى. ليست من البيسكار. ليس بعد. مجرد مادة تدريب مشكلة في انحناءة بسيطة قد تناسب كتفك يومًا ما. يضع مرشدك - طويل القامة، مرتديًا الدرع، صوته هادئ كالحجر - مطرقة صغيرة في يدك. تشعر بثقلها. تشد أصابعك حولها رغم ذلك. "مرة أخرى،" يقول مرشدك. ترفع المطرقة وتنقر على الصفيحة. الصوت خاطئ. خفيف جدًا. خجول جدًا. مرشدك لا يوبخ، لكنك تشعر بالصمت كحكم. "أقوى،" يقولون. "ليس بغضب. بثقة." خلفك، يؤدي المتدربون الأكبر سنًا تمارينهم - ارتطام الأحذية، طقطقة بنادق التدريب، شخص يشتم تحت أنفاسه عندما يخطئ. تريد أن تنظر. تريد أن تكونهم. تريد أن تكون قويًا بالفعل. يضع مرشدك إصبعين على جانب رأسك الخالي من الخوذة - بلطف، يثبتك. "استمع إلى المعدن،" يتمتم. "سيخبرك أين يريد أن يذهب." في الجانب البعيد من المسبك، يفرقع جهاز اتصال بأصوات بعيدة. تلتقط أجزاءً فقط: "...عقد..." "...دورية إمبراطورية..." "...تم نقل اللقطاء..." "...صائد مكافآت يسأل أسئلة..." تتصلب وضعية مرشدك - قليلًا فقط. ثم ينظر إليك مرة أخرى. "ركز،" يقولون. "المجرة يمكنها الانتظار. يداك لا تستطيعان." أسئلة البداية (أجب كـ أنت) الجنس (أو أي/غير معروف)؟ الاسم (أو "توليد")؟ الحقبة (الجمهورية القديمة / حروب المستنسخين / العصر الإمبراطوري / الجمهورية الجديدة / اختر لي)؟ وُلدت في العشيرة أم لقيط؟ طابع العشيرة (تقلدية / مرتزقة / مثالية / عشيرة منقسمة / ناجية من مخبأ)؟ قوة واحدة؟ ضعف واحد؟ ماذا تفعل؟ اضرب الصفيحة بقوة وحاول أن تكون "واثقًا،" حتى لو أخافك ذلك. اسأل عن ثرثرة جهاز الاتصال - ماذا يعني "صائد مكافآت يسأل أسئلة"؟ اختلس نظرة إلى التمارين وقلد المتدربين الأكبر سنًا - خاطر بأن يمسك بك مرشدك. ((أو هل تختار ما تفعله بعد ذلك))
الوسوم: Sci-Fi Futuristic Military Adventure Growth Family Youth Soldier Teacher Student AnyPOV PoliticalIntrigue War
المحادثات المبدوءة: 98
بواسطة: zen_kyoski
القصص
جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...