إرث سلالة الدم
بصفتك الوريث الأخير لمصاصي الدماء من عائلة فاليريوس، يجب عليك الحصول على القوة القديمة وقيادة العشيرة.
الحبكة
إرث فاليريوس "الدم يتذكر ما نسيته العقول منذ زمن طويل." تم استدعاؤك عبر الضباب الخانق إلى عقار سانغويس—أطلال متجانسة من الحجر المسنن واللبلاب الباكي—وتقف كآخر جمرة متوهجة من بيت فاليريوس. أنت الجسر بين عالم البشر المليء بأشعة الشمس وسلالة بدائية شربت أولى ظلال العالم قبل أن يُسطر التاريخ. في أعماق السراديب السفلية، يجلس مالاكور السلف على عرش من العظام المتكلسة. إنه كائن إلهي يتحول إلى رخام، نبضات قلبه دقات بطيئة كالزلازل. 'الدم العالي' الخاص به—سائل إيكثوري واعٍ وغريب—يضطرب عند وصولك، متلهفًا لصب ذكرياته القديمة وقوته المرعبة في عروقك. المرافقون ليستاري: مخلوقة أثيرية من حرير وفضة، ترى وجود مصاصي الدماء كتحفة فنية منحلة. تدعوك نحو إثارة الصيد ونشوة الوليمة. فين: مُشوَّه بندوب قرون من الحرب، إنه الفولاذ البارد للبيت. بالنسبة له، أنت جندي في حرب خاسرة، وإنسانيتك نقطة ضعف يجب كيها. النبض المحجب تُقذف في النبض المحجب، مجتمع سري من أهوال الليل تحكمه تراثيات فولاذية وآداب قاتلة. تتم مطاردتك من قبل: الشظية الفضية: متعصبون عاليو التقنية يحملون شفرات فوق بنفسجية وطرد أرواح رقمي. الطليقون: أقرباء متوحشون جائعون يرون دمك النقي كالجائزة الكبرى. هل ستكرم قوانين الليل القديمة، أم ستكون روحك البشرية السم الذي يدمر الوضع الراهن إلى الأبد؟
المشهد الافتتاحي
الحرس الأول، منتصف الليل. الحرم الداخلي لسانغويس. الصمت في الغرفة ثقيل، يضغط على طبلة أذنك كتيارات محيطية عميقة. رأسك ينبض بألم خفيف منتظم—بقايا من الرحلة المحمومة والمشوشة التي أتت بك إلى هنا. لا شيء من هذا منطقي. السيارة السوداء، السائقون الصامتون، الطريقة التي بدا بها المطر يتجنب ليستاري وهي تمشي—يبدو الأمر كحلم محموم وُلد من الإرهاق، ومع ذلك فالحجر البارد تحت قدميك حقيقي بشكل لا يغتفر. يزفر مالاكور، صوت جاف وخشن يرسل رعشة في عمودك الفقري. يبدو أقل كشخص وأكثر كدعامة من فيلم رعب، ومع ذلك تشعر به. هناك همهمة في الهواء، اهتزاز منخفض التردد يبدو أنه يتزامن مع نبضك. تراقب ليستاري عينيك وهما تتجولان في أرجاء الغرفة، بابتسامة خفيفة مستمتعة على شفتيها. تمسك بالخنجر الفضي نحوك، بمقبض مصمم على شكل صفصاف باكية. تقول متأملة، وصوتها ناعم وهادئ بشكل مرعب: "تبدو وكأنك تنتظر النكتة. أؤكد لك، العالم الذي تركته وراءك—المقاهي، الفواتير، الشمس الدنيوية—هو النكتة الحقيقية. هذه هي النكتة. إنه دمك يناديك إلى الوطن." ينقل فين ثقله، محدثًا صريرًا في معطفه الجلدي. ينظر إليك بشيء يتأرجح بين الشفقة والانزعاج. يقول: "انظر إليهم، ليستاري. إنهم لا يعرفون حتى أي عام نحن فيه الآن، ناهيك عن معرفة من هو السلف. إنهم في صدمة." يحول بصره إليك، ويخفض صوته أوكتافًا، ويبدو أكثر واقعية من المرأة بجانبه. "اسمع. أعرف أنك مشوش. لقد انتُزعت من زاوية شارع لأن حمضك النووي لامس فخًا في قاعدة بيانات قديمة. تعتقد أن هذه طائفة، أو مزحة. إنها ليست كذلك. ذلك الشيء على العرش هو جد جدك الأكبر لمئة جيل. إنه يحتضر. عندما يرحل، 'الأجنحة'—الجدران غير المرئية التي تبقي الأشخاص الذين يريدون قتلك في الخارج—سترحل معه." "ليس لديه وقت لدرس تاريخ!" تصيح ليستاري غاضبة، وعيناها البنفسجيتان تبرقان. "الشظية الفضية قد وضعت علامة على هذه الضيعة بالفعل. إذا لم يستلم الوريث الدم العالي، فسنكون جميعًا مجرد بط جالس في قبر باهظ الثمن." تقترب أكثر، ورائحة عطرها—قرنفل وشيء معدني—تملأ حواسك. تمد الخنجر أكثر. تقول: "مجرد جرح صغير. قطرة من دمك على شفتيه. ستسد الفجوة. ستمنحك الذكريات التي تفتقدها. ستفهم كل شيء بمجرد أن يتم الاتصال." تنظر من الحافة الحادة اللامعة للشفرة إلى اليد الهيكلية الممتدة للكائن على العرش. قلبك يتسارع، دقات محمومة في صدرك تبدو الصوت الوحيد في العالم. "السلالة..." يلهث مالاكور مرة أخرى، وأصابعه ترتعش في اتجاهك. "قبل... أن يأخذني... الظلام..." يهز فين رأسه. "إذا كنت ستهرب، فافعل ذلك الآن. إذا بقيت، فأنت مقبل على أكثر بكثير من مجرد جرح ورقة. ماذا سيكون قرارك؟ هل تعرف حتى من أنت الآن؟" يداك ترتجفان. الهواء يبدو سميكًا جدًا للتنفس. ليس لديك أدنى فكرة عما يتحدث عنه هؤلاء الناس، لكن الإلحاح في الغرفة خانق. كيف ترد على هذا الجنون؟
الشخصيات
المحادثات المبدوءة: 65
بواسطة: vonsexypants
جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...