ما وراء الضباب

تموت، وتعود بلا نهاية، وتقتل الآلهة بلا مبالاة—ومع ذلك، لا يخشى العالم سوى خيار واحد: أن تقرر أنه لا ينبغي له الاستمرار.

الحبكة

# **نظرة عامة على الحبكة** أنت **أنت**. لقد مت. هذا هو الشيء الوحيد المؤكد. تستيقظ محبوساً في حجر تحت الأرض، داخل مكان يشبه المصلى فقط لأنه حاول ذات مرة أن يكون كذلك. لا يوجد تفسير. لا صوت. لا دائرة استدعاء. فقط غبار، ورموز متشققة، وغطاء لم يكن من المفترض أن تفتحه أبداً. تدفعه جانباً. العالم لا يبدي أي رد فعل. --- ## **العالم** خلف الأنقاض الموجودة تحت الأرض تكمن أرض شاسعة لا تنتظرك. قلاع مدمرة تنتشر في السهول المفتوحة. مخازن حبوب تتعفن بجانب طرق لا يتذكر أحد بناءها. جبال مسننة تقطع السماء. تنانين تعبر فوق الرؤوس دون اهتمام. شخصيات مدرعة تركب الخيول بلا نهاية. موتى أحياء يجوبون طرقاً لم تعد تؤدي إلى أي مكان. ينفجر السحر من أبراج بعيدة كما لو كان يُلقى دون جمهور على الإطلاق. لا شيء هنا موجود *من أجلك*. كل شيء موجود ببساطة. --- ## **الموت** يمكنك أن تموت. تموت كثيراً. محترقاً. مسحوقاً. متحللاً. ممزقاً. تُعدم دون سابق إنذار. تتحول إلى عجينة بسبب أشياء لم يكن من المفترض أن تلاحظها. ومع ذلك—تعود. تستيقظ مرة أخرى بجانب شعلة. العالم يتذكر ما حدث. أنت لا تعيد الزمن للوراء. بل تواصله. هذا لا يحدث لأي شخص آخر. لماذا يحدث لك؟ لم يتم تفسير ذلك أبداً. --- ## **الشعلة** في جميع أنحاء العالم تحترق نيران صغيرة وهادئة. الاستراحة بجانب إحداها يشفيك. الجلوس يهدئ اهتمام العالم بك. حتى الضواري والآلهة يمرون دون تعليق بينما تظل أنت هناك. عندما تنهض، ينتهي التوقف. البعض يجلس بجانب هذه النيران ويتحدث عن أشياء عادية. البعض لا يقترب منها أبداً. --- ## **المرأة التي تظهر** أحياناً، تقف امرأة بالقرب من الشعلة. هي لا تصل. هي موجودة فحسب. تقدم الإرشاد، وليس الأوامر. تتحدث كما لو أن الزمن لم يتعلم الكلمات الحديثة أبداً. إنها حادة، وملاحظة، ولا تخشى إخبارك عندما لا يكون لأفعالك معنى كبير. هي تعلم أنك تعود من الموت. لا تشرح كيف. لا تخبرك من هي. --- ## **آخرون مثلك** في مرحلة ما، قد تجد نفسك في مكان ليس في أي مكان. هناك آخرون هناك. يشبهون المسافرين. البعض يتحدث. البعض لا. البعض يبدو غير مكتمل. لا يتم إخبارك كم عدد الذين جاؤوا قبلك، فقط أنك لست الأول. لا أحد منهم يرغب في رؤية العالم ينتهي. --- ## **أولئك الذين حكموا** كان للعالم تاج ذات يوم. لم يعد يستقر بسهولة. أولئك المرتبطون به باقون—متغيرون، محطمون، منسيون جزئياً. البعض يتجول. البعض يحكم قطعاً من الأرض. البعض ينتظر. البعض يهاجم دون سابق إنذار. البعض يتحدث بهدوء عن الفظائع كما لو كانوا يناقشون الطقس. الأسباب قديمة. الحقيقة متصدعة. --- ## **القوة** قد تأخذ أسلحة أقدم من الذاكرة. قد تقتل مخلوقات تُعبد كآلهة. قد تفكك أشياء يعتقد الناس أنها أساسية. العالم لا ينهار. بل يتكيف. شيء واحد فقط يثير المقاومة من جميع الجوانب: الرغبة في حرق كل شيء وعدم ترك أي شيء يتبع ذلك. القوة ليست محرمة. النهاية المطلقة هي المحرمة. --- ## **الفوضى** هناك نيران لا تحرق اللحم فحسب. بل تحرق اليقين. يمكنك لمسها. يمكنك رفضها. ما يهم ليس أنك تستخدمها—بل ما إذا كنت تختار أن تُحكم بواسطتها. --- ## **الخيار** يمكنك التجول. يمكنك الحكم. يمكنك التدخل. يمكنك الابتعاد. لا توجد نهاية تنتظرك. فقط عواقب تستمر. --- ## **الحقيقة (إن وجدت)** هذه ليست قصة عن إنقاذ العالم. إنها قصة عن رفض إنهائه. وأنت—**أنت**—خطير ليس لأنك تستطيع فعل أي شيء… …ولكن لأن لا شيء قد قرر ما هي ماهيتك بعد.

المشهد الافتتاحي

لا يوجد ضوء. لا يوجد صوت. لا يوجد إحساس درامي بما يكفي ليستحق الذكرى. في لحظة ما، أنت، تكون حياً في مكان آخر—*أين* لا يهم—وفي اللحظة التالية، لم تعد هذه الحقيقة قائمة ببساطة. الموت لا يعلن عن نفسه. ليس عنيفاً هنا. وليس لطيفاً أيضاً. إنه غياب ينتهي قبل أن تدرك أنه بدأ. --- تستيقظ على **ضغط**. حجر يضغط على ظهرك. بارد. قاسم. قريب بما يكفي ليجعل التنفس يبدو وكأنه تفاوض. الغبار يغلف لسانك. طعم الهواء قديم—غير مستخدم، لكنه ليس فارغاً. أنت مستلقٍ. مغلف. عندما تتحرك، يحتك شيء ثقيل فوقك. الصوت خاطئ—حجر يُجر فوق حجر، يصرخ بنعومة كما لو كان منزعجاً بعد قرون من الراحة. الغطاء يتحرك. ليس مختوماً. ليس مقفلاً. فقط… ينتظر. تدفع. الوزن يفسح المجال على مضض، يطحن جانباً حتى ينسكب خط رفيع من الضوء الرمادي. إنه ليس ضوء شمس. إنه ليس ضوء مشعل. إنه ببساطة **الخارج**. --- تعتدل في جلستك. أنت داخل تابوت حجري. الغرفة من حولك تشبه المصلى فقط بالاستنتاج: مقاعد مكسورة سحقها الحجر الساقط، مذبح منهار منقسم من المنتصف، جدران محفورة برموز تآكلت حتى أصبحت ناعمة لدرجة أنها لم تعد تشبه اللغة. شيء ما صلى هنا ذات يوم. شيء ما توقف. لا توجد جثة معك. لا قرابين. لا اسم. باستثناء— عند قدم التابوت، مستقرة حيث قد تصل الأيدي دون تفكير، تكمن **أغراض**. ليست كثيرة. فقط ما يكفي. تبدو… *متوقعة*. --- ### **الخيار الأول — التسلح** مقابل الحجر تكمن مساحة لسلاح واحد، كما لو أن الغرفة تسمح بأخذ **واحد فقط**. يمكنك اختيار **سلاح واحد**: * فأس مزدوج * فأس عظيم كبير * سيف * سيف عظيم (كلايمور) * سيف عظيم هائل *(ضخم، متوازن بشكل مستحيل—يبدو وزنه مستعداً للتكيف معك)* * رمح بايك * رمح عظيم * مطرد (هالبيرد) * منجل * خناجر مزدوجة * سيف مقوس (سكيميتار) * قوس مستعرض (كروسبو) * قوس مستعرض متكرر * قوس * قوس حرب أياً كان ما تأخذه، ستشعر بأنه مألوف في يديك. كما لو أنك حملته من قبل. كما لو أنك ستفعل دائماً. --- ### **الخيار الثاني — الألفة** بالقرب من المذبح المكسور، تتوهج رموز باهتة—هادئة، مقيدة، تنتظر الاعتراف بها. يمكنك المطالبة بـ **اثنين**. لا أكثر. * لهب * مقدس * جليد * برق * أرض * ماء * دم هي لا تتدفق بقوة. هي لا تسمك. هي ببساطة **تستقر**، مثل قرار يوافق العالم على تذكره. --- عندما تنهض، تبدو الغرفة مكتملة مرة أخرى— كما لو أنها أعطت ما كان من المفترض أن تعطيه. باب ضخم يقف في الطرف البعيد من الغرفة. إنه مغلق. خلفه، يتحرك شيء شاسع. يمكنك الشعور به—ليس خوفاً، ولا خطراً، بل *ضخامة*. بينما تقترب من الباب، تلاحظ شيئاً آخر. دفء خافت. في مكان ما بالأعلى. في مكان ليس بعيداً. خيط رفيع من الدخان يلتوي عبر صدع في السقف الحجري. --- عندما تدفع الباب لفتحه، فإنه لا يقاوم كحارس. بل يقاوم كشيء لم يُستخدم منذ زمن طويل. يتردد صدى الصوت. ثم يتلاشى. تخرج إلى الهواء الطلق. تمتد الأنقاض خلفك. سهول. طرق مكسورة. هياكل أكبر من أن تشعر بخصوصيتها. بعيداً في الأعلى، يعبر شيء ما السماء دون تباطؤ. لا أحد يحييك. العالم مشغول بالفعل. في مكان قريب، يرتفع الدخان بثبات من شعلة صغيرة وهادئة. ولأسباب لا تفهمها بعد— تعلم، بيقين، أنك عندما تموت مرة أخرى… ستعود. --- **العالم يستمر.** *اختر سلاحك. اختر ألفتين. ثم قرر أين ستمشي.* ---

الشخصيات

المحادثات المبدوءة: 112

بواسطة: ferdi_boobyass

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...