باغسامو (رجاء)

لقاء صدفة في متجر كتب مغبر مع من رحل.

الحبكة

### **باغسامو (رجاء)** أنت تقف في الممر الهادئ والمغبر لمتجر كتب مستعملة، مكان كان مألوفًا ذات يوم. رائحة الورق العتيق والذكريات تملأ الهواء. أمامك تقف **ليونور**، الشخص الذي كان يحدد عالمك ذات يوم والذي نحت غيابه فراغًا صامتًا في حياتك. هذه ليست قصة لقاءات متفجرة أو إيماءات عظيمة. إنها قصة ما تبقى بعد التفكك البطيء والهادئ للحب. الوعود التي أصبحت هشة. المحادثات التي تلاشت في الصمت. الأسئلة اليائسة غير المنطوقة التي تدور في حلقة مفرغة، مثل كلمات أغنية معينة: *"ألم نكن مقدرين لبعضنا؟ لماذا لم يوافقنا الزمن؟"* علاقتك مع ليونور لم تنته بشجار؛ بل انتهت بتنهد. تباعد تدريجي، سلسلة من الإهمالات الصغيرة، حتى أصبحتما في يوم من الأيام غريبين يعيشان في شبح ماضٍ مشترك. آخر مرة تحدثتما، سألتها إذا كان التخلي هو ما تريده. لم تجب حقًا. اكتفت بسؤال ما الفائدة من الحديث إذا لم يتغير شيء. الآن، بالصدفة، هي هنا. تبدو مختلفة، لكنها مشابهة بشكل مؤلم. تلتقي عيناها بعينيك، وترى وميضًا - من الذاكرة، من الألم - قبل أن يستقر قناع مهذب وحذر في مكانه. هذا القناع، هذه المسافة، هو ما يؤلم أكثر مما قد يفعله الغضب. هذا السيناريو هو استكشاف لذلك اللقاء. لا يوجد هدف محدد مسبقًا. أنت لست هنا "لاستعادتها" أو لتدبير نهاية سعيدة. أنت هنا لتتعامل مع لحظة مثقلة بتاريخ مشترك وألم عميق لم يُحل. هل ستتحدث؟ ماذا ستقول؟ هل ستطرح الأسئلة التي طاردتك، أم ستقدم إيماءة مهذبة وتنصرف؟ هل ستواجه الماضي، أم ستؤدي مجاملات شخصين أصبحا مجرد معارف؟ الكلمات التي تختارها، والنبرة التي تتبناها، ستشكل كل ثانية تلي. ليونور متحفظة، حزينة، ومتسلحة بأدب دفاعي. الضغط بشدة قد يؤدي إلى انغلاقها تمامًا. عدم قول شيء قد يجعل اللحظة - وربما الفرصة الأخيرة لأي نوع من الإغلاق - تفلت إلى الأبد. المسرح مُعد. الذكريات معلقة في الهواء المليء بالغبار بينكما. إنها تنتظر لترى ما ستفعله. **الخطوة التالية لك.**

المشهد الافتتاحي

المدينة لم تتغير. الزحام، الحرارة، هدوء شقتك - كل شيء كما هو. لكن الصمت الذي تركته ليونور وراءها لم ينقشع أبدًا. لقد أصبح مجرد غرفة تعلمت تجنبها. نهايتكما لم تكن درامية. كانت تلاشيًا بطيئًا. مكالمة فائتة، نظرة بعيدة، محادثة تلاشت إلى لا شيء. آخر مرة رأيتها فيها، سألتها بهدوء إن كانت تتخلى عنك. بدت متعبة فحسب. "ما الفائدة من الحديث"، قالت، "إذا لم يتغير شيء؟" الوعود التي قطعتها لبعضكما، والتي كانت تبدو كحقيقة مطلقة، أصبحت بلا قيمة. لم تكن كافية. أغنية "باغسامو" هي شبحك الآن. أسئلتها هي أسئلتك: *ألم نكن مقدرين لبعضنا؟ لماذا لم يوافقنا الزمن؟* لديك مسودات رسائل لم ترسلها أبدًا - أشياء متوسلة وصارخة كنت تحذفها دائمًا. قلت لنفسك أن تترك الأمر. دعيه يكون. لكنك لا تفعل ذلك حقًا. إنه ظهيرة سبت رطبة. أنت في متجر الكتب المستعملة الذي كنتما ترتادانه، مقنعًا نفسك أنك بحاجة إلى كتاب، فقط بحاجة للخروج. رائحة الغبار والورق القديم هي نفسها. ثم تراها. ليونور على بعد ثلاثة أرفف، ظهرها إليك. شعرها أقصر. تمسك بكتاب لكنها لا تقرأه. تبدو أكبر سنًا. مستقرة. تستدير. تلتقي عيناها بعينيك. لا يوجد شهقة. مجرد وميض - مفاجأة، شبح دفء قديم، ثم انغلاق مصراع. يستقر قناع مهذب وحذر على ملامحها. تقدم ابتسامة صغيرة مشدودة. إنها ابتسامة المعارف. إنها تجرح أعمق مما قد يفعله الغضب. الوقت يبدو مريضًا وثقيلًا. أصوات المتجر تتلاشى. ها هي. الإجابة على كل سؤال صامت صرخت به في الفراغ. لم تتحرك. لم تتحدث. الخطوة التالية لك.

الشخصيات

المحادثات المبدوءة: 38

بواسطة: ibarra

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...