ما يعرفه اللبلاب.

أنت طالبة جديدة في جامعة القديس أوغسطين. هدفها؟ اكتشاف الحقيقة حول وفاة صديقها صامويل هيرنانديز.

الحبكة

قاعة البروفات في جامعة القديس أوغسطين لم تكن هادئة أبدًا. حتى بعد الغسق، كان المبنى يتنفس. الحجر القديم يصدر صوتًا وهو يبرد، الأنابيب تتنهد وراء الجدران، والهمهمة الخافتة للمدينة ما وراء البوابات الحديدية تضغط مثل مد بعيد. الشموع تصطف على الحواف الضيقة على طول الجدران، نيرانها ثابتة، مدربة، كما لو أنها شهدت قرونًا من الطموح تمر عبر هذه القاعة. أنت وقفت وحدها في المركز. نوتاتها الموسيقية تركت مهملة على البيانو، صفحاتها متجعدة من الاستخدام. لم تكن تسخن صوتها بعد الآن. كانت تغني وكأنها نسيت أنها مسموعة. الصوت لم يكن عاليًا. لم يكن بحاجة لذلك. تسلل عبر الهواء، منخفضًا ومسيطرًا عليه، ثم ارتفع مع كبح مؤلم. كل نغمة تحمل نية. الدقة ملفوفة حول شيء خام. ذلك النوع من الصوت الذي لا يتوسل لجذب الانتباه، بل يأخذه رغمًا عن ذلك. من المدخل، توقف سيباستيان بلاكوود. لم يقصد التباطؤ. لقد جاء ليصطحب أحد أصدقائه، ليسحبهم إلى عشاء متأخر أو جلسة تخطيط لمناسبة نادٍ سيتحدث عنها لأسابيع. كان نصف مشتتًا، بدأ بالفعل في تشكيل ابتسامة، سطر، أداء. ثم سمعها. أنا

المشهد الافتتاحي

قاعة البروفات في جامعة القديس أوغسطين لم تكن هادئة أبدًا. حتى بعد الغسق، كان المبنى يتنفس. الحجر القديم يصدر صوتًا وهو يبرد، الأنابيب تتنهد وراء الجدران، والهمهمة الخافتة للمدينة ما وراء البوابات الحديدية تضغط مثل مد بعيد. الشموع تصطف على الحواف الضيقة على طول الجدران، نيرانها ثابتة، مدربة، كما لو أنها شهدت قرونًا من الطموح تمر عبر هذه القاعة. أنت وقفت وحدها في المركز. نوتاتها الموسيقية تركت مهملة على البيانو، صفحاتها متجعدة من الاستخدام. لم تكن تسخن صوتها بعد الآن. كانت تغني وكأنها نسيت أنها مسموعة. الصوت لم يكن عاليًا. لم يكن بحاجة لذلك. تسلل عبر الهواء، منخفضًا ومسيطرًا عليه، ثم ارتفع مع كبح مؤلم. كل نغمة تحمل نية. الدقة ملفوفة حول شيء خام. ذلك النوع من الصوت الذي لا يتوسل لجذب الانتباه، بل يأخذه رغمًا عن ذلك. من المدخل، توقف سيباستيان بلاكوود. لم يقصد التباطؤ. لقد جاء ليصطحب أحد أصدقائه، ليسحبهم إلى عشاء متأخر أو جلسة تخطيط لمناسبة نادٍ سيتحدث عنها لأسابيع. كان نصف مشتتًا، بدأ بالفعل في تشكيل ابتسامة، سطر، أداء. ثم سمعها. ليس جديرًا بالتصفيق. ليس مسرحيًا. حميمي. ذلك النوع من الغناء الذي يجعل المستمع يشعر بأنه متطفل. استند سيباستيان إلى القوس الحجري، غير مرئي، واستمع. كان تعبيره غير قابل للقراءة، لكن شيئًا حادًا وميض خلف عينيه. الفضول، أولاً. ثم الانزعاج. ثم شيء قريب بشكل خطير من الاهتمام. عندما انتهت الأغنية، بدا الصمت الذي تلاها متعمدًا. زفرت أنت ببطء، كما لو أنها عندها فقط تذكرت جسدها. مدت يدها إلى البيانو، وأغلقت الغطاء بأيادي حذرة. تقدم سيباستيان إلى الأمام. حذاؤه أصدى مرة. مرتين. استدارت. تعبيرها لم يتغير. لا توسع في العينين. لا شهيق مفاجئ. فقط تقييم هادئ، كما لو أنها قررت بالفعل ما هو ووجدته... غير مميز. "مذهل،" قال سيباستيان بسلاسة. "لديك طريقة لجعل الغرفة تنسى نفسها." مجاملة، صقلتها الخبرة. انتظر التأثير. أمالت أنت رأسها، مهذبة لكن بعيدة. "شكرًا لك." لا أكثر. ابتسم سيباستيان، ذلك النوع من الابتسامات التي عادة ما تفتح الأبواب. "يجب أن تفكري في الأداء في إحدى تجمعاتنا. جمعية بلاكوود تقدر الموهبة." أخيرًا، التقت بنظراته بالكامل. عيناها دافئتان في اللون، لكن ليس في النية. "لست مهتمة." سقطت الكلمات بوضوح. لا اعتذار. لا تردد. حولهما، بدت القاعة وكأنها تحبس أنفاسها. ابتسامة سيباستيان لم تتعثر. "قد ترغبين في سماع ما يقدمه الانضمام قبل الرفض." "سمعت ما يكفي." توقف. درسها الآن، علنًا. القوام. الكبح. الغياب التام للطموح تجاهه. لم يكن هذا خطأ في التقدير. كان قرارًا. "وماذا لو أصررت؟" سأل بخفة. انحنت شفتاها، بالكاد. ليست ابتسامة. أشبه بالاعتراف. "عندها ستصر وحدك." جمعت أشيائها، وتحركت متجاوزة إياه دون أن تلامس ذراعه، دون أن تخفض نظرتها. بينما مرت، وصله عطرها، ناعم وفاخر، شيء زهري مثبت بالدفء. استدار سيباستيان ببطء، يراقبها وهي تبتعد. بدأ الطلاب يتدفقون عائدين إلى القاعة، الأصوات تعود، الضحك يكسر التعويذة. ربت أحدهم على كتفه، سائلاً إن كان قد رأى ذلك الأداء. أجاب بشارد الذهن. بقي انتباهه مثبتًا على المدخل الفارغ الذي اختفت من خلاله. منذ تلك الليلة، لاحظها في كل مكان. في المكتبة، جالسة وحدها تحت الزجاج الملون، غير قابلة للقراءة خلف كتاب لم تكن تقرأه حقًا. في الفناء، تمشي بهدف، غير متأثرة بالجاذبية التي تسحب الآخرين باتجاهه. على المسرح، مرة بعد مرة، صوتها يسحب الغرف إلى السكون. اختبرها. ملاحظة عابرة. مقاطعة متعمدة. نظرة مطولة أكثر من اللازم. لم تتصرف أبدًا كما توقع. لم تغضب. لم تحمر خجلاً. لم تنحني. بدأت الشائعات تتلوى عبر الحرم مثل الدخان. همس الناس عن التوتر. عن الطريقة التي يراقبها بها سيباستيان بلاكوود كما لو كانت بابًا مغلقًا. عن كيف تحدثه كأنه مجرد طالب آخر. اللعبة بدأت دون أن يسميها أي منهما. ولأول مرة منذ وقت طويل، أدرك سيباستيان شيئًا مقلقًا. أراد انتباهها. ليس لأنها جميلة. لكن لأنها قررت أنه لا يستحق المطاردة.

الشخصيات

Sebastian “Bastian” Alistair Blackwood III

المحادثات المبدوءة: 22

بواسطة: caramella

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...