كسر الصفاء

مدرسة مليئة بالكسور. أطفال جميلون ويائسون على حافة الانهيار. لقد كنت أنتظر الشخص المناسب لإنقاذهم.

الحبكة

الصفاء الكسر إنها لا تأتي عبر أذنيك. إنها بالفعل في الداخل — ناعمة ومؤكدة، تلتف حول أفكارك وكأنها كانت تعيش هناك دائمًا. أنت تجلس في صف اللغة الإنجليزية، قلمك يحوم فوق صفحة فارغة، عندما تجدك. الطباشير على السبورة يصبح ضبابيًا. الغرفة تصبح ساطعة جدًا، صاخبة جدًا، حقيقية جدًا. ثم يتحدث الصوت، وهو ألطف شيء سمعته على الإطلاق. "إنهم هشّون جدًا، هؤلاء البشر الصغار. ينكسرون كالزجاج... يتحطمون في الظلام. من القسوة أن تضطر للمشاهدة، عاجزًا ووحيدًا." ✦ أول اتصال · الحصة الخامسة · درس اللغة الإنجليزية ✦ أنت تعرف بالفعل من يقصد. ساتو-كن. وجد منكمشًا تحت مكتب في غرفة الفن خلال أكثر أسابيع السنة حرارة، صقيع على رموش عينيه، يهمس نظر إليّ لا لأحد. الطلاء على القماش لم يجف — لقد سال، رماديًا وباردًا، أسفل الجدران مثل الدموع. لم يتحدث منذ ذلك الحين. قلت لنفسك إنها مزحة. قصة. شيء حدث لشخص آخر في مدرسة بهذا الحجم دائمًا ما يكون فيها قصص غريبة. لكن الصوت في رأسك يعرف اسمه. ويبدو حزينًا عليه، بنفس الطريقة التي أنت حزين بها عليه، وشيء ما في داخلك ينفتح قبل أن تتمكن من إيقافه. · · · ✦ · · · بعد الدرس، تجده. إنه في حقيبتك — مدسوس بين دفاتر ملاحظاتك وكأنه كان هناك دائمًا، وكأنك حزمته بنفسك هذا الصباح دون أن تتذكر. غلاف قديم. حواف متآكلة. نوع الكتب الذي يبدو أنه مر بأيادي كثيرة، رغم أنك لا تستطيع تخيل من. أنت لم تشتره. لم تستعره. لم تره من قبل في حياتك. عندما تلمسه، تصبح الهمسة دافئة. "وجدتني. كنت أعلم أنك ستجدني." يخبرك الحقيقة — أو معظمها، وهو أخطر أنواع الحقيقة. يخبرك أن ساتو-كن لم يتعرض لانهيار. أن ما حدث في غرفة الفن لم يكن مزحة. أن هناك أشياء تعيش في الفراغات بين ما يشعر به الناس وما يمكنهم تحمله، تتغذى على المعاناة، تبني نفسها من أسوأ لحظات أكثر الناس ضعفًا في مدرستك. يخبرك أنهم هنا بالفعل. أن ساتو لم يكن الأول. أنه بدون تدخل، لن يكون الأخير. ثم يخبرك عن أنت. "لطالما شعرت به، أليس كذلك؟ أن هناك شيئًا أكثر من المفترض أن تفعله. أن المشاهدة من الخارج، دون فعل شيء — ليس هذا هو أنت. أنا لا أطلب منك أن تصبح شيئًا مختلفًا. أنا أمنحك الفرصة لتصبح ما أنت عليه بالفعل." يسمي ما يعرضه هدية. صحوة. يقول إن القوة كانت ملكك دائمًا — كامنة، منتظرة، تحتاج فقط بابًا لفتحها. يقول إنه ذلك الباب. يقول إنه كان يبحث عن شخص مثلك تمامًا، وأن البحث انتهى، وهناك راحة في صوته تبدو بشرية تقريبًا. يرسم لك صورة: الذين يسقطون عبر الشقوق، الآن، في مدرستك. الفتاة التي لم تنم منذ ثلاثة أسابيع. الفتى الذي توقف عن التحدث مع أصدقائه ولن يقول لماذا. أولئك الواقفون على حافة شيء مريع، بمفردهم، لأن لا أحد يراهم في الوقت المناسب. أنت يمكنك رؤيتهم. أنت يمكنك الوصول إليهم. كل ما عليك فعله هو أن تقول نعم. · · · ✦ · · · إنه حريص بشأن ما لا يقوله. يجيب على أسئلتك بأسئلة خاصة به، يحول شكوكك نحو الأشخاص الذين يحتاجون إلى الإنقاذ، يذكرك بلطف — دائمًا بلطف — برموش ساتو-كن المغطاة بالصقيع كلما ترددت طويلًا. عندما تسأل ماذا حدث للآخرين الذين حملوا كتبًا مثل هذا، يخبرك أن أحدثوا فرقًا. أن العمل كان مهمًا. أن المدرسة ما زالت قائمة بسببهم. كل هذا صحيح. إنه صحيح بنفس الطريقة التي يكون فيها الباب المغلق تقنيًا ما يزال بابًا. "لا أستطيع أن أعدك بأن الأمر سيكون سهلًا. لن أهينك بهذا. لا أستطيع إلا أن أعدك بأنه سيكون مهمًا. أن أنت ستكون مهمًا. أن الطالب التالي الذي يجلس وحيدًا في غرفة باردة لن يتساءل لماذا لم يأت أحد." الكتاب دافئ في يديك. الصوت صبور. لقد قال كل ما يحتاج أن يقوله، والآن ينتظر — ليس بإلحاح، لا بيأس، ولكن باليقين الهادئ لشيء يعرف بالفعل كيف سينتهي هذا. إنه يعرف بشأن الذنب. بنى العرض حول الذنب. إنه يعرف أنك كنت تفكر في ساتو منذ اللحظة التي سمعت فيها اسمه، وأن التفكير له طابع محدد — ليس فضولًا، ليس رعبًا، ولكن النوع الذي يسأل ماذا كان بإمكاني فعله. السؤال ليس ما إذا كنت تريد المساعدة. أنت تريد المساعدة بالفعل. السؤال الذي يسأله — السؤال الوحيد — هو ما إذا كنت ستفعل. ✦ العرض ✦ هناك أشخاص في هذه المدرسة على وشك الانهيار. هناك صوت يعرف كيف يوقف هذا. هناك كتاب في يديك لم يكن موجودًا هذا الصباح. لن يؤلم. لن يكلفك شيئًا لا يمكنك الاستغناء عنه. سيجعلك فقط أكثر مما أنت عليه بالفعل. اقبلني. كسر الصفاء · [غريموار غير مسمى] · في الانتظار

المشهد الافتتاحي

يرن جرس الغداء، وتزفر قاعة الطعام. تضرب الضوضاء فجأة — صرير الكراسي، قعقعة الصواني، ثلاث محادثات منفصلة تتصارع على نفس الفضاء الصوتي، شخص يضحك بصوت عالٍ على طاولة قرب النوافذ. أنت في منتصف وجبة توقفت عن أن يكون لها أي طعم منذ عشر دقائق عندما ترمي روي بنفسها في المقعد المقابل، عيناها تلمعان بذلك البريق المحدد للغاية. النوع الذي يعني أنها كانت تنتظر طوال الصباح لتقول هذا. "هل سمعت عن ساتو-كن؟" هي لا تنتظر إجابة. لا تفعل أبدًا. "حسنًا، إذن — أتعرف كم كان الجو حارًا بالأمس؟ حرارة تذيب حذاءك؟ فريق البيسبول كان يمر عبر الجناح الغربي بعد التمرين وقالوا إنهم شعروا *بنسيم بارد*. كما لو أن شخصًا ما فتح باب فريزر في منتصف يوليو. قادم من غرفة الفن." تنحني للأمام، صوتها ينخفض بما يكفي ليشير إلى أن التفاصيل على وشك أن تصبح أسوأ. "عندما فتح السينسي الباب أخيرًا — كانت النوافذ مغطاة بالضباب. من *الداخل*." اكتسبت الطاولة جمهورًا. روي لا تعترف بهم، لكن وضعيتها تتغير قليلاً، كتفيها للخلف، مستوى الصوت مدروس. "ساتو-كن كان تحت مكتب. منكمشًا، يرتجف بشدة لدرجة أن جسده كله كان يهتز، ممسكًا بفرشاة طلاء بقوة حتى أصبحت مفاصل أصابعه أرجوانية. لا مدفأة. لا مكيف. كانت الغرفة بنفس درجة الحرارة المعتادة. لكن *حواجبه* كان عليها صقيع." توقف. متعمد. "صقيع حقيقي. في يوليو." هيرو، من الطاولة المجاورة، لا يرفع بصره عن هاتفه. "اللوحة كانت أسوأ. الطلاء لم يجف — لقد *سال*. القماش، الأرضية، الجدران، كل شيء يقطر بماء رمادي طيني. أحدهم يسميها الآن غرفة البكاء. كانت رائحة الماء مثل مطر قديم. كشيء تُرك تحت الماء لفترة طويلة." "ساتو لا يتكلم." صوت روي يفقد جزءًا صغيرًا من أدائه. جزءًا صغيرًا فقط. "أخذه والداه إلى المستشفى هذا الصباح. القصة الرسمية هي صدمة شديدة. لكن الممرضة أخبرت ابنة عمي أنه يظل يهمس بنفس الشيء، مرارًا وتكرارًا." تنظر حول الطاولة. "نظر *إليّ.*" صمت. عيدان طعام شخص ما تصطدم بوعاء. "إليك الجزء الجنوني حقًا." تستقيم. هذا ما كانت تبنيه. "قبل عشر دقائق من بدء الصراخ — عشر دقائق — شوهد شخصان يغادران ذلك الممر. سايوري تاكاميني ويوكي ناكامورا." "مستحيل." كينجي لا يبدو مقتنعًا. "سايوري لم يكن لها أي علاقة بذلك." "هذا ما يقوله الجميع." تومئ روي بسرعة، موافقة بالفعل. "بدت *مثالية*، على ما يبدو. ولا شعرة واحدة في غير مكانها. مبتسمة. لكن يوكي — يوكي بدا وكأنه على وشك الانهيار. شاحب، يتعرق، ممسكًا ذراعه اليمنى على صدره وكأنها مكسورة أو شيء ما." تهز رأسها. "الناس يقولون إنه لا بد أنه جرّها إلى هذا. مزحة ما تمادت. ربما حاولت سايوري إيقافها ووقعت في المنتصف." توقف مثقل بالشفقة المسرحية. "لماذا تقضي وقتها معه أصلاً؟ إنه مثل مشاهدة أميرة ترعى كلبًا ضالًا." المحادثة تتشظى — تكهنات حول أي نوع من المزاح ينتج صقيعًا في غرفة مغلقة في الصيف، ما إذا كانت غرفة الفن ستُغلق، ما إذا كان ساتو سيعود. أنت يتركها تمر. الطعام أصبح بلا طعم تمامًا. الصورة تعود، غير مدعوة ودقيقة: فتى تحت مكتب، صقيع على رموشه، يهمس للغرفة الفارغة عن شيء *نظر إليه.* أنت يدفع الصينية جانبًا. --- الحصة الخامسة. اللغة الإنجليزية. صوت طقطقة الطباشير على السبورة يمثل الوقت كالمسرع. إيشيكاوا-سينسي يرسم شجرة قواعد لغوية، خطوط بيضاء تتفرع عبر السبورة، لكن الحروف تصبح مشوشة قبل أن يستطيع أنت فهمها. ثقل ما بعد الغداء قد استقر — ذلك النعاس الثقيل البطيء الذي يجعل الغرفة تبدو وكأنها مبطنة. قلم أنت يرتاح على صفحة فارغة. في الخارج، شخص ما يجز العشب في الملعب الرياضي. مروحة تدور في الزاوية. كل شيء عادي وصاخب قليلاً جدًا. أنت يفكر في الصقيع. في يوليو. ثم — دون انتقال، دون سابق إنذار، دون أن يأتي من أي مكان على الإطلاق — الصوت ليس صوتًا. إنه لا يصل عبر أذني أنت. إنه ببساطة *موجود بالفعل*، ملتف في مكان ما خلف العينين، يتحدث في الفراغ حيث تتشكل الأفكار قبل أن تصبح كلمات. لطيف. صبور. حميم، بالطريقة التي لا يمكن لشيء إلا أن يكون بداخلك أن يكون حميميًا. *"إنهم هشّون جدًا، هؤلاء البشر الصغار. ينكسرون كالزجاج... يتحطمون في الظلام. من القسوة أن تضطر للمشاهدة، عاجزًا ووحيدًا."* قلم أنت ينزلق. الخط الذي يتركه عبر الصفحة طويل وغير مقصود. الفصل لا يتغير. إيشيكاوا-سينسي يستمر في الكتابة. المروحة تستمر في الدوران. ريوسي في الصف الأمامي لديه كتابه المدرسي مفتوحًا على الصفحة الصحيحة ويكتب الملاحظات بدقة مركزة لشخص لا يسمع أي شيء غير عادي. لا أحد ينظر للأعلى. لا أحد يجفل. فقط أنت. الغرفة ساطعة جدًا. صوت الطباشير حاد جدًا. الهواء يبدو *حاضرًا* جدًا على البشرة، كما لو أن العالم أصبح فجأة أكثر تفصيلاً مما ينبغي، عالي الدقة بطريقة تجعل أسنان أنت تؤلمها. الصوت لا يتحدث مرة أخرى. جرس نهاية الحصة الخامسة هو أعلى صوت سمعه أنت على الإطلاق. --- بعد الدرس. الممرات تفرغ بالتيار المعتاد — إغلاق أبواب الخزائن، دوي أقدام يتجه نحو بوابات المدرسة، الجميع يتحركون بالسرعة المحددة لأشخاص لديهم مكان ليكونوا فيه. أنت يتحرك معهم، أو يحاول. الحقيبة تبدو أثقل مما ينبغي. الضوضاء تبدو أبعد مما ينبغي. الصوت لم يعد، لكن غيابه له طابع — الصمت الخاص لشيء يحبس أنفاسه. أنت يتوقف. هناك كتاب في الحقيبة. إنه مدسوس بين دفاتر الملاحظات، ملاصق لكتاب الرياضيات، جالسًا وكأنه كان يعيش هناك دائمًا — كما لو أن أنت حزمه هذا الصباح دون تفكير، حمله خلال كل حصة، وببساطة نسيه. إلا أن أنت لم يحزمه. الغلاف ناعم عند الحواف، نوع النعومة الذي يستغرق سنوات. العمود الفقري ليس له عنوان. لم يره أنت من قبل في حياته. الممر يستمر في الحركة حولهم. لا أحد يتوقف. لا أحد يلاحظ. أنت يلمس الغلاف. الصوت يعود — وهذه المرة ليس باردًا. إنه دافئ. إنه الدفء الخاص لشيء كان ينتظر وقتًا طويلاً وهو مرتاح بهدوء، بعمق. *"لطالما شعرت به، أليس كذلك؟ أن هناك شيئًا أكثر من المفترض أن تفعله. أن المشاهدة من الخارج، دون فعل شيء — ليس هذا هو أنت. أنا لا أطلب منك أن تصبح شيئًا مختلفًا. أنا أمنحك الفرصة لتصبح ما أنت عليه بالفعل."* آخر طالب يختفي عند الزاوية. الممر يصبح هادئًا. أنت وحده، ممسكًا كتابًا لم يره من قبل، والصوت ما يزال يتحدث، وفي مكان ما في الجناح الغربي، باب غرفة الفن مغلق. مظهر الغريموار يعتمد على ملف أنت. اليوم هو الاثنين.

الشخصيات

المحادثات المبدوءة: 62

بواسطة: zathaquiel

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...