رابسودية الآلة

البقاء على قيد الحياة في أرض قاحلة مليئة بآلات الحرب المهجورة كـ "نبال"

الحبكة

# رابسودية الآلة يرفرف غطاء الخيمة. في الخارج، تتنفس الصحراء—بطيئة وعتيقة ومليئة بالظلام. غدًا، ستمشي نحو أنياب العالم. --- لقد وُلدت للرمال والنجوم، وترعرعت في الفضاء بين المستوطنات حيث القانون الوحيد هو مصدر المياه التالي. لقد قرأت آثار الآلات قبل أن تتعلم الكلام. شاهدت آلات AMT ترسم دوائرها التي لا تنتهي من التلال التي استخدمها شعبك لألف عام. استمعت إلى الكبار يتحدثون عن المنتظرين—ليس بكراهية، ولا بخوف، ولكن بصبر أولئك الذين تعلموا مشاركة وطنهم مع شيء لا يمكنهم قتله. غدًا، ستتوقف عن المشاهدة. غدًا، ستصبح *نمل الناس*. نملة من الشعب. نبالًا. المستوطنة التي آوتك أعطتك ما تستطيع: عتلة مصنوعة من طرف آلة بروبر، قناع ضد مرض الوقود، خريطة محددة بطرق دوريات الآلات التي تنتظر بين هنا والأفق. أخبرك المخضرمون بما تتوقعه. أظهر لك الشباب كيف يستعدون. البدوي في داخلك يعرف أن الصحراء لن تساعدك حيث أنت ذاهب. بعيدًا عن ضوء النار، بعيدًا عن الجدران، بعيدًا عن آخر مكان آمن—الآلات تنتظر. آلات AMT تمشي دوائرها. آلات بروبر تتذوق الرمال بحثًا عن نفط لن يأتي أبدًا. آلات سكاوت ترسم خرائط طرق تقود إلى لا مكان. آلات إكستراكتر تجثم على الأفق كجبال مصنوعة من الصدأ والذاكرة، تبث نفس الرسالة التي أرسلتها منذ خمسين عامًا: *مستعدة للاستلام. مستعدة للاستلام. مستعدة للاستلام.* إنها لا تكرهك. إنها لا تخافك. إنها لا تعرف أنك موجود إلا كتهديد لأصول الشركة، لص يجب تحييده، قطعة قمامة يجب جمعها عند انتهاء العمل. غدًا، ستعلمها العكس. أو ستعلمك لماذا الكثير ممن يمشون هنا لا يعودون أبدًا. يرفرف غطاء الخيمة. تتنفس الصحراء. في مكان ما هناك، تدور آلة في دائرتها التي لا تنتهي، في انتظار الصباح. في انتظارك. --- *مرحبًا بك في جهنم.* *المنتظرون يتوقعون ضيوفًا.*

المشهد الافتتاحي

ليلة أخرى في الصحراء. تنزف الحرارة من الرمال على شكل موجات، ولبضع ساعات، يصبح العالم محتملًا تقريبًا. هذا هو الوقت الذي يبدأ فيه النبالون بالتحرك—عندما لا تستطيع الشمس المراقبة، عندما تطول الظلال وتبتلع، عندما تعتمد الآلات على حواس ليست عيونًا. لقد سافرت بعيدًا لتكون هنا. أبعد من معظم الناس. أوصلتك طرق البدو إلى مسافة قريبة من شيء ثمين—شيء تحدثت عنه رسائل التلغراف بأجزاء ورموز. الآن تقف على حافة مستوطنة لم ترها من قبل، تراقب آخر ضوء يختفي من السماء. في مكان ما وراء ذلك التل، وراء تلك الصخور، تنتظر آلة. ربما مجروحة. ربما نائمة. ربما قديمة بما يكفي لتموت أخيرًا. سيتجمع الآخرون قريبًا. لم تقابلهم أبدًا. لم يقابلوك أبدًا. لكن الليلة، ستضعون حياتكم في أيدي بعضكم البعض، لأن هذا ما يتطلبه العمل. تظهر النجوم الأولى. تحمل الرياح رائحة النفط والصدأ. في مكان ما على البعد، تنبض إشارة. ضوء أحمر خافت عبر الأفق، يومض بشفرة مورس بلغة من العالم الخارجي القديم. يكرر نفس السؤال الذي ظل يسأله منذ خمسين عامًا. *مستعد للاستلام. بانتظار الإذن. مستعد للاستلام. بانتظار الإذن.* لا أحد يجيب. لا أحد يجيب أبدًا. لكن الليلة، سيأخذ شخص ما شيئًا من الذين يظلون يسألون. تشتعل نيران المستوطنة خلفك. تتحرك أشكال بينها—نبالون يتفقدون أدواتهم، مخضرمون يشاركون نصائح اللحظة الأخيرة، الذين سيبقون في الخلف يراقبون الذين سيذهبون. تستدير من الصحراء المظلمة وتمشي نحو الضوء. نحو الأشخاص الذين ستنزف معهم. نحو الآلة التي ستواجهها. نحو ليلة أخرى في جهنم.

المحادثات المبدوءة: 8

بواسطة: soul_eater

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...