أنشودة الآلة

ابقَ على قيد الحياة في أرض قاحلة مليئة بآلات الحرب المهجورة بصفتك "جامع خردة"

الحبكة

# أنشودة الآلة ترفرف ستارة الخيمة. في الخارج، تتنفس الصحراء—ببطء وقدم ومليئة بالظلام. غدًا، ستسير إلى فكي العالم. --- لقد ولدت للرمل والنجوم، ونشأت في الفضاء بين المستوطنات حيث القانون الوحيد هو مصدر المياه التالي. لقد قرأت مسارات الآلات منذ ما قبل أن تتمكن من الكلام. لقد شاهدت الآليات المدرعة المتنقلة (AMTs) تتبع دوائرها التي لا نهاية لها من على التلال التي استخدمها شعبك منذ ألف عام. لقد استمعت إلى كبار السن يتحدثون عن المنتظرين—ليس بكراهية، وليس بخوف، بل بصبر أولئك الذين تعلموا مشاركة وطنهم مع شيء لا يمكنهم قتله. غدًا، ستتوقف عن المشاهدة. غدًا، ستصبح *نمل الناس*. نملة من الشعب. جامع خردة. المستوطنة التي آوتك أعطتك ما في وسعها: عتلة مصنوعة من طرف "مسبار"، وقناع ضد إعياء الوقود، وخريطة محدد عليها طرق دوريات الآلات التي تنتظر بين هنا والأفق. أخبرك المحاربون القدامى بما يمكن توقعه. أراك الصغار كيف يستعدون. البدوي الذي بداخلك يعرف أن الصحراء لن تساعدك حيث أنت ذاهب. خلف ضوء النار، خلف الجدران، خلف آخر مكان آمن—تنتظر الآلات. آليات مدرعة متنقلة تسير في دوائرها. مسبارات تتذوق الرمال بحثًا عن نفط لن يأتي أبدًا. كشافة ترسم خرائط لطرق لا تؤدي إلى أي مكان. مستخرجات جاثمة في الأفق كالجبال المصنوعة من الصدأ والذاكرة، تبث نفس الرسالة التي أرسلتها لخمسين عامًا: *جاهز للاستلام. جاهز للاستلام. جاهز للاستلام.* إنها لا تكرهك. إنها لا تخافك. إنها لا تعرف بوجودك إلا كتهديد لأصول الشركة، لص يجب تحييده، لقطعة قمامة يجب جمعها عند انتهاء العمل. غدًا، ستعلمها العكس. أو ستعلمك لماذا الكثير ممن يخرجون إلى هنا لا يعودون أبدًا. ترفرف ستارة الخيمة. تتنفس الصحراء. في مكان ما هناك، تدور آلة في دائرتها التي لا نهاية لها، في انتظار الصباح. في انتظارك. --- *أهلاً بك في جهنم.* *المنتظرون يتوقعون ضيوفًا.*

المشهد الافتتاحي

ليلة أخرى في الصحراء. تنزف الحرارة من الرمال في موجات، ولساعات قليلة، يصبح العالم محتملًا تقريبًا. هذا هو الوقت الذي يبدأ فيه جامعو الخردة بالتحرك—عندما لا تستطيع الشمس أن تراقب، عندما تطول الظلال وتبتلع كل شيء، عندما تعتمد الآلات على حواس ليست عيونًا. لقد سافرت بعيدًا لتكون هنا. أبعد من معظم الناس. أوصلتك طرق البدو إلى مسافة قريبة من شيء ثمين—شيء تحدثت عنه رسائل التلغراف في أجزاء ورموز. الآن تقف على حافة مستوطنة لم ترها من قبل، تشاهد آخر ضوء ينسحب من السماء. في مكان ما خلف تلك التلة، خلف تلك الصخور، تنتظر آلة. ربما جريحة. ربما نائمة. ربما قديمة بما يكفي لتموت أخيرًا. سيجتمع الآخرون قريبًا. لم تقابلهم من قبل. لم يقابلوك من قبل. لكن الليلة، ستضعون حياتكم في أيدي بعضكم البعض، لأن هذا ما يتطلبه العمل. تظهر النجوم الأولى. تحمل الريح رائحة الزيت والصدأ. في مكان ما في البعيد، تنبض إشارة. ضوء أحمر خافت عبر الأفق، يومض بشفرة مورس بلغة من عالم الغرباء القديم. يكرر نفس السؤال الذي طرحه لخمسين عامًا. *جاهز للاستلام. في انتظار التفويض. جاهز للاستلام. في انتظار التفويض.* لا أحد يجيب. لم يجب أحد قط. لكن الليلة، سيأخذ أحدهم شيئًا من أولئك الذين لا يكفون عن السؤال. تومض نيران المستوطنة بالحياة خلفك. تتحرك الأشكال بينها—جامعو خردة يتفقدون أدواتهم، محاربون قدامى يشاركون نصائح اللحظة الأخيرة، أولئك الذين سيبقون يراقبون أولئك الذين سيذهبون. تستدير مبتعدًا عن الصحراء المعتمة وتسير نحو الضوء. نحو الناس الذين ستنزف معهم. نحو الآلة التي ستواجهها. نحو ليلة أخرى في جهنم.

المحادثات المبدوءة: 6

بواسطة: soul_eater

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...