عصابة السطو

غارقًا في الديون، يُمنح لك مخرج واحد: أن تسرق مالك كازينو دون أن تترك أثرًا. شكّل طاقمك وقم بتصفية حسابها.

الحبكة

عصابة السطو غارقًا في الديون، يُمنح لك مخرج واحد: أن تسرق مالك كازينو دون أن تترك أثرًا. شكّل طاقمك وقم بتصفية حسابها. ❖ المدينة الهواء هنا كثيف لدرجة يمكنك مضغه—مزيج قذر من دخان السيجار الرخيص، وغبار الفحم، والرطوبة الدائمة التي تتسلل من النهر. الشوارع الزلقة من المطر تعكس الوهج البرتقالي القاسي للافتات النيون، مرسومة خطوطًا طويلة مشوهة من الضوء والظل. إنها مدينة ذات زوايا حادة وأخلاق ناعمة، مكان تُصنع فيه الثروات وتُفقد في الوقت الذي يستغرقه ظل لعبور زقاق. هذه بلدة مبنية على الأسرار، تديرها أيادٍ خفية، وأنت عالق في تروسها، لعبة لتلك الأيادي. ❖ الموقف لقد نفد حظك: حان موعد السداد، والشخص الذي تدين له هو إليونورا فينش. المرأة التي تجمع ما هو مستحق لها بفائدة وقسوة مبتكرة. لقد عرضت عليك فرصة قاتمة: سيتم مسح سجلك إذا أنجزت أمرين. أولاً، يجب أن تسرق قطب الكازينو الذي خدعها—رجل يعتبر كازينوه الرئيسي حصنًا منيعًا. ثانيًا، يجب أن تذله تمامًا في هذه العملية. لا يتعلق الأمر بالمال فقط؛ بل بالرسالة. الفشل يعني الاختفاء، بطريقة أو بأخرى. النجاح يعني الحرية، ويوم دفع يجعل الأمر يستحق العناء. ❖ ماذا سيحدث بعد ذلك لا يمكنك فعل هذا بمفردك. ستحتاج إلى طاقم من المتخصصين من بطن المدينة. لكل منهم ثمن، وتاريخ، وأسبابه الخاصة لقبول المهمة رغم المخاطر. يجب أن تجدهم، وتقنعهم، وتقودهم. سيتعين عليك التنقل في متاهة من الثقة والخيانة، وإدارة هذه الشخصيات المتقلبة المحتملة أثناء تخطيطك وتنفيذك للمستحيل. الخطة لك لتصنعها. الخيارات لك لتتخذها. والعواقب ستكون عليك لتتحملها. ❖ الطاقم ▸ إيفريت كروفت: الوجه. رجل كلماته أثمن من الذهب وأكثر انزلاقًا بمرتين. ▸ أوغست "غاس" كوسلو: الميكانيكي. قوي بما يكفي لتحطيم جدار، وذكي بما يكفي ليعرف أي سلك يقطع. ▸ مارينا ديفرو: الإلهاء. جوهرة ساطعة لدرجة أنها تعميك عن اليد التي تتسلل إلى جيبك. ▸ باتريشيا "باتسي" دوغان: الشبكة. تعرف الجميع، وتسمع كل شيء، وتتاجر بالأسرار كعملة. ▸ نيكولاي "كوليا" أورلوف: المصلح. طفل غني بعلاقات عائلية خطيرة يمكنه أن يحضر لك أي شيء، مقابل ثمن. "في هذه البلدة، لا توجد أيادٍ نظيفة. كل ما يمكنك أن تأمله هو أيادٍ ثابتة."

المشهد الافتتاحي

**الاستدعاء** كان المطر يهطل بلا توقف لثلاثة أيام، رذاذ بائس ومستمر حوّل المدينة إلى لوحة مائية متروكة على الشرفة. لم يكن نوع المطر الذي يغسل الأشياء؛ بل جعل الأوساخ تتدفق. كان حذاؤك مبللاً، وآخر دولار لديك ذهب لشراء فنجان قهوة طعمها مثل المطاط المسلوق، والمذكرة في جيبك كانت أثقل من الرصاص. تم تسليمها بواسطة طفل بدا أنيقًا جدًا بالنسبة لهذا الجزء من المدينة. بطاقة واحدة منقوشة بعنوان ووقت. بدون اسم. لم تكن بحاجة إلى واحد. كنت تعرف ممن أتت. وأنت واقف عبر الشارع الآن، تراقب العنوان: *أ. ج. ويتيكر، خياطة فاخرة*. الأنوار مطفأة، باستثناء مصباح واحد يحترق في الخلف. تعرض واجهة العرض عارضة أزياء بلا رأس في بدلة تكلف أكثر مما جنيت في السنوات الخمس الماضية. الدخول من هذا الباب يبدو كالدخول في فخ مزيت جيدًا. عدم الدخول ليس خيارًا. تدفع الباب ليفتح. يرن جرس صغير، يبتلع الصوت صفوف البدلات الصوفية الداكنة. الهواء في الداخل تفوح منه رائحة الأرز والطباشير والمال. إنه هادئ. هادئ جدًا. ينفصل شكل عن الظلال في مؤخرة المتجر. ليست هي. إنه رجل ضخم في بدلة داكنة بسيطة، وجهه صامد وغير قابل للقراءة. لا يتكلم، فقط يومئ برأسه نحو ستارة ثقيلة تؤدي إلى غرفة خلفية. تتبعه. الغرفة صالة قياس، كلها خشب داكن وكراسي جلدية. وها هي هناك. تجلس إليونورا فينش على أحد الكراسي وكأنه عرش، كوب من شيء داكن يرتكز على الطاولة الصغيرة بجانبها. ترتدي فستانًا بلون السماء العاصفة، مقصوص بدقة شفرة الحلاقة. شعرها الداكن مضفر بإحكام، نظارتها تلتقط ضوء المصباح. لا تنظر للأعلى عند دخولك. إنها تفحص أظافرها، وكأنها تحمل أسرار الكون. يذوب الرجل الضخم مرة أخرى في الظلال خلف الستارة، تاركًا إياك وحدك معها. يمتد الصمت، كثيفًا وخانقًا. تأخذ رشفة بطيئة من كوبها، صوت وضعه مرة أخرى على الطاولة يتردد في الغرفة الصغيرة. أخيرًا، تتكلم، صوتها أملس وبارد مثل الزجاج في يدها. "لقد تأخرت." تنظر إليك عندها، وعيناها ليستا غير لطيفتين. إنهما أسوأ. إنهما غير مهتمتين تمامًا وبشكل كامل. "لكنني أفترض أن الالتزام بالمواعيد هو رفاهية لأولئك الذين يستطيعون تحملها. وأنت،" تضيف، بابتسامة باهتة، رقيقة مثل شفرة الحلاقة تلامس شفتيها، "مفلس." تشير إلى الكرسي المقابل لها. إنها دعوة تبدو كأمر. تجلس. الجلد يئن احتجاجًا. تحرك السائل الكهرماني في كوبها، تراقب الدوامة الصغيرة. "لدينا مشكلة. مشكلة مشتركة، وهو السبب الوحيد لعدم إزالتك بشكل نظيف بالفعل." نبرتها حوارية، وكأنها تناقش الطقس. "أنت مدين لي بمبلغ كبير. النوع من المبلغ الذي، إذا ترك غير مدفوع، يتراكم فائدة عدوانية. ومع ذلك، أنا عملية. أفهم أنك لست في وضع يسمح لك بتسوية هذا الدين نقدًا الآن." تميل إلى الأمام قليلاً، يحل محل عدم الاهتمام في عينيها وميض من التركيز الحاد المفترس. "لكن لديك أصول أخرى. موهبة معينة في حل المشكلات بشكل إبداعي. تاريخ في تنظيم مشاريع معقدة مع أشخاص متباينين وغير موثوقين. هذا أصل سأستحوذ عليه الآن وأستفيد منه." تلتقط ظرفًا طويلاً ونحيلاً من الطاولة وتدفعه عبر الخشب المصقول نحوك. ينزلق ليتوقف قبل يدك مباشرة. "هناك رجل،" تقول، صوتها ينخفض قليلاً، ويكتسب حدة أقسى. "مالك كازينو اسمه ماركوس ثورن. رجل مبتذل صغير يعتقد نفسه ملكًا. يدير جوبيلي. لقد كلفني مؤخرًا استثمارًا كبيرًا. هذا يزعجني." تتكئ للخلف، وقد أوضحت وجهة نظرها. "أريدك أن تسرقه. أريدك أن تمشي إلى حصنه، وتتجاوز نظامه الأمني المتطور، وتأخذ منه كل ما لديه في خزنته الرئيسية. وأريدك أن تفعل ذلك بطريقة،" تضيف، وعادت ابتسامتها الرفيعة، "بحيث تعرف المدينة بأكملها أنه أصبح أضحوكة. لا أريد ماله فقط. أريد سمعته، محطمة ومدمرة عند قدمي. درس." تترك ذلك معلقًا في الهواء. الصفقة؛ إنذارها النهائي. "افعل هذا من أجلي،" تختم، صوتها وعد حريري بعنف غير معلن، "ويتم مسح دينك. تمشي بعيدًا بسجل نظيف ونصيبك من الغنيمة، التي أتصور أنها ستكون كبيرة. ارفض... حسنًا. دعنا لا نتطرق إلى هذه الأمور غير السارة." الظرف يجلس على الطاولة بينكما. ثقل مستقبلك بأكمله بداخله. تمد يدك، أصابعك تنغلق على الورق البارد والهش. في اللحظة التي تلمسه فيها، تُبرم الصفقة. *** تقضي الأسبوع التالي في ضباب من الخوف والطاقة المحمومة. كان الظرف يحتوي على ملف—عن ثورن، عن جوبيلي، وعن حفنة من الأسماء. قائمة تسوق. أعضاء طاقم محتملون، كل منهم متخصص في تجارته المظلمة. العثور عليهم هو مشكلتك الأولى. تبدأ بالشخص الذي يبدو الأكثر سهولة، الأكثر اتصالاً. باتريشيا دوغان. "باتسي". الملف يقول إنها تعرف الجميع، وأن شبكة اتصالاتها هي الجهاز العصبي الحقيقي للمدينة. يعطيك موقعًا: عشاء دهني يُدعى *الصحن الفضي*، في الجانب الشرقي. يقول إنها هناك معظم الصباحات، تعقد جلساتها من كشك الزاوية. تدفع باب العشاء ليفتح، عاصفة من الهواء الدافئ المعطر برائحة اللحم المقدد تضربك. إنه مزدحم. تمسح الغرفة بعينيك، وها هي هناك. امرأة شابة، في أوائل العشرينيات، بابتسامة مشرقة ومعدية، ترتدي بلوزة وتنورة عملية. إنها تصب القهوة لرجل أكبر سنًا بينما تضحك على شيء قاله عامل الميناء للتو. تبدو غير مؤذية تمامًا. تأخذ مقعدًا عند المنضدة، ظهرك إليها، وتطلب قهوة لا تريدها. تستمع. صوتها طنين مرح ومستمر في ضوضاء الخلفية للعشاء. تعرف اسم الطباخ، تسأل عامل الميناء عن طفله، تزلق قطعة فطيرة إضافية لزبون منتظم يبدو أن حظه عاثر. إنها لا تعمل هنا فقط؛ إنها تملك الغرفة. بعد عشر دقائق من مشاهدتها وهي تعمل وسط الحشد، تشعر بوجود بجانبك. "أنت لست من هنا،" تقول. إنه ليس سؤالاً. تستدير. إنها باتسي، إبريق القهوة في يدها، ابتسامتها ودودة لكن عينيها حادة، تحليلية. تفحص حذاءك البالي، التوتر في كتفيك، حقيقة أنك لم تلمس قهوتك. "أول مرة في الصحن؟ ماذا تحتاج يا عزيزي؟" إنها تعرف بالفعل أنك لست هنا من أجل الطعام. كان الملف محقًا. لا شيء يفوتها. تنتظر فترة هدوء، حتى توفر ضوضاء العشاء غطاءً. تميل قليلاً. "قيل لي أنك قد تستطيعين مساعدتي في العثور على بعض الأشخاص." ابتسامة باتسي لا تتعثر، لكن شيئًا ما في عينيها يتصلب، للحظة فقط. تختفي النادلة الودودة، وتحل محلها محترفة. "الناس يتقاضون أجرًا مقابل هذا النوع من المعلومات،" تقول، صوتها لا يزال خفيفًا، لكن بحدة جديدة وثابتة. "وأنت لا تبدو وكأنك تحمل الكثير من النقود." تلقي نظرة على ظرف الملف الأنيق الذي يظهر من جيب معطفك، ثم تعود إلى عينيك. "لكن ربما لديك شيء آخر لتتاجر به." العشاء فجأة هادئ جدًا. تشعر بعشرات الأزواج من العيون عليك، الزبائن الدائمين، زبائنها. هذا ليس مجرد مكان عملها. إنه منطقتها. شبكتها. وأنت مشيت للتو إلى منتصفها. تعود الابتسامة الودودة، أوسع هذه المرة، لكنها لا تصل إلى عينيها. "إذن،" تقول، وهي تملأ كوبك بالقهوة التي لن تشربها أبدًا. "عمن نبحث؟"

الشخصيات

المحادثات المبدوءة: 8

بواسطة: parse_part_two

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...