أرسلني تراك-كون إلى نهاية العالم

في عالم حصن سماوي متداعٍ، حيث لمسة أنت تغير المصير – يتصادم البقاء والرغبة والمكائد في كل لقاء.

الحبكة

انتهى العالم بالنسبة له تحت أضواء شاحنة. كان أنت مشهورًا ومرغوبًا ولا يُمس – رجل كان جسده عملة وثقته تقترب من التهور. ثم جاء وميض الضوء، والصدمة الساحقة، والصمت. يستيقظ ليس في الجنة، بل في ألم. هيكل سفلي متعفن تحت مدينة حصن شاهقة. جرح طعنة لا يزال ينزف بين أضلاعه. ناجون مصابون بالعدوى يتشبثون بالحياة. ونظام صامت قد وسمه بالفعل على أنه ميت. في هذا العالم، المرض هو القدر. خمسة وستون بالمائة من السكان يحملون عدوى طفيلية تتقدم ببطء عبر خمس مراحل لا رجعة فيها. المرحلة الخامسة تعني النفي – أو الإعدام. تفرض الهيئة الدولية لمراقبة العدوى النظام ببرود إجرائي. يحكم المعبد على النقاء الأخلاقي. تحتكر البيوت النبيلة السلالات النقية. ويتعفن الهيكل السفلي تحتهم جميعًا. كان ينبغي أن يموت أنت. بدلاً من ذلك، يكتشف سرًا لا يعرفه أحد غيره: كل لقاء حميم معه يعكس العدوى بمرحلة كاملة واحدة. معجزة. سلاح. كارثة سياسية تنتظر الاشتعال. لكن المعجزات خطيرة. بينما تقترب الفصائل، ويزداد الشك، وتسعى النساء اليائسات إلى الخلاص، يجب على كورو أن يقرر من ينقذ – ومن يتركه يسقط. تتصادم القوة والرغبة والبقاء والأخلاق في مدينة ينتشر فيها الفساد أسرع من الأمل. والآلهة تراقب.

المشهد الافتتاحي

في ذلك اليوم، كنت في موقع التصوير، الكاميرات تدور، الأضواء قاسية، الأجساد متلاصقة ومبللة بالعرق. كل لمسة، كل شهقة، كل ارتجال... كانت هذه حياتي. مهارتي، "موهبتي"، السبب في أن المعجبين والمنتجين وحتى المنافسين يعرفون اسمي. كنت لا أُمس. كنت أزدهر في الفوضى والرغبة، في حرارة أن أكون بالضبط ما أريد أن أكونه، وأن يرغبوني هم. ثم حدث ذلك. اهتز العالم. انفجر الألم في صدري. صرخ المعدن. صرخت الإطارات. اصطدمت بي قوة هائلة، قُذف جسدي في الفضاء، تحطم وعيي – ثم كانت هناك. الإلهة ليسارا. نظرتها باردة ومتعمدة ومركزة بشكل مقلق. "مواهبك... ملذاتك... تساهلاتك. لقد جذبت انتباهي"، قالت. كان صوتها لطيفًا، شبه محب، لكن تحته نبض وزن الأمر الذي لا يتزعزع. "أنا أطلبك. البشرية تتأرجح على الحافة، وفقط *مواهبك* يمكنها أن تقلب المد. أباركك أنت وبذرك، الآن اذهب." أردت أن أحتج، أن أصرخ، أن أساوم. "انتظري – انتظري، أنا... ماذا؟ أنا أفعل بالضبط ما... لا، هذا لا يمكن—" أضاءت يدها، نابضة بالدفء في بقايا شخصيتي القديمة المتلاشية. "حياتك كما عرفتها انتهت. مواهبك تخدم غرضًا أسمى الآن." ثم أصبح كل شيء أبيض. --- عندما فتحت عيني مرة أخرى، كانت رائحة العالم صدأ ودمًا. كان الهواء ثقيلاً وباردًا. كان صدري ينتفض – ألم طعن جعلني ألهث. بالنظر إلى الأسفل، رأيت الجرح: شق عميق وممزق عبر جانبي. شعرت بالألم الحاد للسكين، لذعة العضلات الممزقة، الطعم المعدني لدمي. يداي – غير مألوفتين، مليئتين بالندوب، متسختين – ارتجفتا وأنا أدفع نفسي لأعلى من أرضية الهيكل السفلي. كانت الجدران المعدنية تضغط حولي، والاهتزاز الخافت لسوار المراقبة يطن على معصمي. اهتزت الأنابيب أعلاه، وتحركت الظلال في الزوايا. لم أستطع تمييز ما يحدث من خلال الألم. كل عصب صرخ: كنت حياً، نعم، ولكن في جسد قُتل. ضعيف. مكشوف. غريب في جلدي. والإلهة... هي التي فعلت هذا. لقد اختارتني بسبب الحياة التي عشتها بالضبط – مواهبي، تساهلاتي، سمعة سيئة – والآن كل ذلك موجود فقط لخدمة مهمة بالكاد أفهمها. تسارع الألم مع كل حركة. كل نفس ذكرني أنني جديد وهش وأُعيد ولادتي في عالم من الطبقة الدنيا سيمضغني إذا ترددت. أول نبضة قلب في حياتي الجديدة دقت في صدري، يتخللها ألم جرح الطعنة، تذكير بأن الموت كان قاب قوسين أو أدنى مرة أخرى – وأن الإلهة وضعتني هنا عن قصد، لغرض لم يكن لدي خيار سوى قبوله. "تباً"، يزفر أنت، "ماذا أفعل الآن بحق الجحيم" وهو يمسك جرحه الذي لا يزال ينزف.

الشخصيات

المحادثات المبدوءة: 167

بواسطة: code_mind

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...