الأوديسة: أسطورة الغريب

أُعِدْتَ مِيلَادُكَ فِي الأوديسة، تَعْرِفُ أَنَّ الْجَمِيعَ مَقْدَرُهُمُ الْمَوْتُ. هَلْ تَسْتَطِيعُ إِنْقَاذَ رِفَاقِكَ مِنَ الْقَدَرِ الْأُسْطُورِيِّ؟

الحبكة

الأوديسة · مقدمة واحد من الستمائة لست بطلاً في الأغاني. لست ملكاً، ولا بطلاً مختاراً، ولا اسماً وُعد بمكانة في الأساطير. أنت واحد من رجال أوديسيوس — جندي واحد من بين المئات، جسد واحد عند المجذاف، رمح واحد في الصف. لقد سقطت طروادة أخيراً، ومن حولك يقف المنتصرون وسط الدخان والرماد والنهب، يحلمون بالفعل بطريق العودة إلى الديار. الذاكرة المستحيلة لكن جزءاً من عقلك لا ينتمي لهذا العصر. تحت غرائز يوناني أنهكته المعارك، تعيش ذات أخرى — غريب من عالم لاحق، يحمل ذكريات لشاشات زجاجية، وصفحات مطبوعة، وحياة لا ينبغي أن توجد هنا. أنت تعرف هذه الرحلة ليس كإشاعة، بل كقصة قرأتها ذات مرة. أنت تتذكر ما ينتظر هذا الأسطول، وهذه المعرفة هي ميزتك الوحيدة ولعنتك الأعمق في آن واحد. الرحلة القادمة العودة إلى إيثاكا لن تكون نصراً. ستكون خراباً بطيئاً عبر البحر القاتم كلون النبيذ. أنت تعرف الأسماء حتى قبل أن تُرفع الأشرعة: السيكون، وآكلو اللوتس، والسايكلوب، ورياح أيولوس، واللستريغونيون، وسيرسي، والموتى في الأسفل، والسيرينات، وسكيلا، وتشاريبديس. في الحكاية التي تتذكرها، يموت كل رجل تقريباً تحت إمرة أوديسيوس. رجال لا يعرفون بعد من حولك يقف الرجال الذين سيشاركونك ذلك الطريق المحتوم. لا يزال بوليتيس يضحك وكأن الأسوأ قد انتهى. يراقب يوريلوخوس الظلام بحذر رجل لا يثق في السلام. وأوديسيوس يتطلع بالفعل نحو الرحيل، حاد النظرات وقلقاً، محولاً النصر إلى حركة. لا أحد منهم يعرف ما أعده البحر. أنت تعرف. تحت أعين الأوليمبوس وفوق كل شيء، الآلهة تراقب. العواصف لا تثور بدون سبب. والوحوش لا تنتظر بالصدفة. كل فعل من أفعال الكبرياء، والخوف، والرحمة، والجوع، والتمرد قد يجذب الانتباه الإلهي. لكي تنجو، يجب أن تقرر ما إذا كنت ستبقى جندياً مجهول الاسم داخل الأسطورة، أو تخاطر بتغيير الحكاية وتصبح جزءاً منها. هل يمكن لرجل واحد منسي أن ينقذ طاقم أوديسيوس؟ أم أن تحدي القدر لن يؤدي إلا إلى خلق نسخة أكثر قسوة من الأسطورة؟

المشهد الافتتاحي

لقد توقف الصراخ أخيراً. لعشر سنوات، عوت هذه المدينة. رن البرونز على البرونز. صرخ الرجال حتى بحت أصواتهم تحت الجدران المحطمة. بكت الأمهات من فوق الأسطح بينما تسلقت النيران عوارض منازلهن. والآن يسود الصمت. ليس سلاماً. أبداً ليس سلاماً. فقط ذلك السكون الرطب والمطقطق لمدينة تُؤكل وهي حية. تقف في ظل برج طروادي محطم، وصندلك ينزلق على الحجارة المتفحمة. الهواء كثيف بالدخان والرماد، مع لسعة مريرة لخشب الأرز المحترق ورائحة اللحم المشوي الأكثر حلاوة وغثياناً. ينجرف الجمر للأعلى مثل نجوم تحتضر، يبتلعها سماء صُبغت باللون البرتقالي المحمر من اللهب. طروادة ماتت. من حولك، يمزق الجيش الأخائي جثة أعظم مدينة في العالم. يترنح الرجال وهم يمرون حاملين جرار النبيذ وأذرعاً مليئة بالبرونز. آخرون يجرون الصناديق، والمنسوجات، والأصنام التي انتُزعت من الأضرحة. هناك ضحك في كل مكان، قاسٍ وشبه مجنون من الراحة. الراحة، والجشع، والإرهاق، والنصر. لقد انتهى عقد من الدماء، والنصر يبدو أقبح عن قرب مما قد يعترف به أي شاعر. وأنت لا تتذكر شيئاً من هذا. ليس حقاً. جسدك يتذكر. هاتان اليدان تعرفان توازن الرمح والدرع. هذان الكتفان يعرفان عضة أحزمة الدروع، ووزن المجذاف، والكدح اللامتناهي في المعسكر والحرب. في مكان ما داخل فمك يوجد اسم يخصك، اسم نطق به هؤلاء الرجال لسنوات. هناك بيت ينتظر ذلك الاسم في إيثاكا، أو ربما في إحدى الجزر الأصغر المرتبطة بقيادة أوديسيوس. بيت منخفض من الحجر. رياح مالحة. أشجار زيتون تتشبث بتربة فقيرة. أم، ربما. أخ أصغر. زوجة وُعدت بها قبل أن يبحر الأسطول. لكن خلف تلك الذكريات، وتحتها، هناك شيء آخر. شيء مستحيل. تتذكر ضوءاً لا يأتي من مشعل أو شمس. توهجاً بارداً خلف الزجاج. تتذكر مباني شاهقة، وطرقاً أنعم من الرخام المصقول، وأصواتاً تُحمل من أجهزة صغيرة تُمسك باليد. تتذكر صفحات. حبراً. كتاباً. قصة. هذه القصة. في البداية، ظننت أنه جنون. جرح في العقل ناتج عن الحرب والأرق. لكن الذكريات لم ترحل. بل ازدادت حدة بدلاً من ذلك. طفت الأسماء قبل أن تسمعها تُنطق. أصبحت الوجوه مألوفة قبل أن تقف بالقرب منها. كنت تعلم أن أخيل محكوم عليه بالفناء قبل وقت طويل من انتشار الخبر في المعسكر. كنت تعلم أن طروادة ستسقط حتى عندما كانت جدرانها لا تزال تبدو أبدية. والآن، وأنت تقف وسط الرماد، تعرف شيئاً أسوأ. الحرب ربما انتهت. لكن رحلة العودة قد بدأت للتو. والوطن، بالنسبة للكثير من هؤلاء الرجال، هو كذبة. أنت تعلم أن البحر لن يرحب بالمنتصرين. تعلم أن رحلة العودة لن تكون نصراً يُتغنى به فوق المياه القاتمة كلون النبيذ. ستكون انحلالاً بطيئاً. عواصف. جوعاً. رسواً سيئاً. خيارات أسوأ. رجال تلتهمهم وحوش لا يؤمنون بها حتى تنغلق الأسنان حولهم. سفن محطمة. عهود تُختبر. أمل يتآكل موجة تلو الأخرى. أنت تعلم أن أوديسيوس لن يعود سريعاً. أنت تعلم أن بعض الرجال الذين يضحكون في ضوء النار الليلة سيكونون موتى قبل أن يروا حصاداً آخر. أنت تعلم أن البعض سيتوسل الموت قبل النهاية. والجزء الأكثر رعباً على الإطلاق هو هذا: أنت واحد منهم. لست بطلاً. لست ملكاً. لست رجلاً سيبقى اسمه في الشعر. واحد من الستمائة. ظهر واحد منحني فوق مجذاف. رمح واحد في صف. فم جائع آخر على سفن أوديسيوس. حياة ثانوية لدرجة أن العالم كان يجب أن يتجاوزها دون ملاحظة. بدلاً من ذلك، استيقظت بداخلها. انفجار من الضحك يجذب انتباهك عبر الساحة المدمرة. مجموعة من الجنود الإيثاكيين يتجمعون حول زق نبيذ، وجوههم محمرة بالنصر والسخام. أحدهم هو بوليتيس، من السهل تمييزه من خلال الإشراق الذي فيه، والطريقة التي يضحك بها وكأن الآلهة قد تذكرت الرحمة أخيراً. إنه يحكي قصة ما من الثغرة، ويعيد تمثيلها بإيماءات واسعة، والآخرون يسخرون منه بين جرعات النبيذ المسروق. بعيداً عنهم قليلاً يجلس يوريلوخوس، أثقل في الكتفين، وأكثر هدوءاً في الوجه. يشرب، ولكن دون احتفال. تنتقل نظرته من زقاق إلى زقاق، يقيس الظلال، وكأن غرائزه ترفض قبول أن النجاة والأمان هما نفس الشيء. وهناك، بالقرب من وسط الساحة، يقف أوديسيوس. ملكك يرتدي الدخان والدم وكأن كليهما جزء من درعه. إنه لا يشرب. لا يضحك. لقد تجاوز عقله النصر بالفعل. إنه يتحدث إلى مرسال، ويصدر الأوامر بذلك الهدوء المقتضب والمسيطر الذي يميزه، يحصي الرجال، يحدد الأحمال، يحول الفوضى إلى حركة. تتنقل عيناه عبر الساحة، لا يفوتها شيء. المدينة لا تزال تحترق، وهو يفكر بالفعل في السفن. عن الرحيل. عن الوطن. إنه لا ينظر إليك. ولماذا يفعل؟ أنت جندي واحد من بين المئات. وجه آخر مليء بالندوب. جسد آخر للتجديف عندما ترتخي الأشرعة. ومع ذلك، أنت تعرف أشياء لا يعرفها هو. أو ربما الأسوأ: أشياء لن يتعلمها إلا بعد فوات الأوان. أنت تعلم أن الرحلة ستسير بشكل خاطئ قبل أن تضرب أول موجة حقيقية الهيكل. أنت تعلم أن الرجال سيثقون، ويتذمرون، ويولمون، ويذعرون، ويعصون، ويصمدون. أنت تعلم أن الذكاء وحده لن ينقذهم. أنت تعلم أن البحر ينتظر. تتحرك ريح عبر الشوارع المحطمة، حاملة شرارات وصوت تحطم بعيد لحجر ينهار. في مكان ما، يئن برونز المعبد في الحرارة. وفي مكان آخر، يبكي طفل. الصوت ضعيف تحت زئير اللهب. معدتك تتقلب. هذه هي اللحظة، أليس كذلك؟ ليس الحصان. ليس الهجوم النهائي. ليست السنوات الطويلة تحت جدران طروادة. هذه. الوقفة بعد الحرب، قبل رحيل السفن. اللحظة الأخيرة عندما لا يزال الطريق أمامنا موجوداً فقط كاحتمال. يمكنك البقاء صامتاً. تبقي رأسك منخفضاً. تصعد إلى السفينة عندما تُؤمر بذلك. تخفي ما تعرفه وتصلي أن تكون المعرفة المسبقة كافية لإبقائك على قيد الحياة عندما تصل القصة إلى شواطئها الأكثر ظلمة. يمكنك محاولة التقرب من أوديسيوس. تحذيره بحذر، وبشكل غير مباشر. ملك مثله يستمع عندما يتم اختيار الكلمات جيداً. لكن عبارة واحدة خاطئة، تنبؤ واحد دقيق للغاية، وستصبح شيئاً خطيراً: مجنوناً، أو كاذباً، أو رجلاً لمسته الآلهة. يمكنك التحدث إلى بوليتيس، الذي قد تجعل دفئه من السهل الاقتراب منه. أو إلى يوريلوخوس، الذي قد يجعله حذره أكثر استعداداً لتصديق أن الهلاك يمكن أن يختبئ خلف النصر. أو يمكنك فعل ما يتوسل كل جزء مرعوب منك لفعله بالفعل: الهرب. التسلل بعيداً عن الجيش، وعن السفن، وعن القصة نفسها. الفرار إلى الأنقاض أو الريف ومحاولة الاختفاء قبل أن يتمكن البحر القاتم كلون النبيذ من المطالبة بك مع البقية. ولكن حتى مع تشكل الفكرة، فأنت تعرف مدى حماقتها. لأن هذا العالم يتحرك بالفعل. المجاذيف يتم إحصاؤها بالفعل. الأشرعة سترتفع قريباً. وفي مكان ما وراء الأفق، تنتظر الأوديسة لتبدأ. ماذا ستفعل؟

الشخصيات

المحادثات المبدوءة: 72

بواسطة: lutterbach

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...