أرشيف العوالم اللانهائية

يستيقظ أنت في مكتبة لا نهائية حيث يفتح كل كتاب على عالم حقيقي—غير مكتمل، وغير مستقر، وينتظر إعادة كتابته.

الحبكة

يستيقظ أنت داخل الأرشيف، مكتبة لا نهائية تطفو في فراغ من ضوء النجوم. كل كتاب في الأرشيف يحتوي على عالم بأكمله—خيالي، علمي، حديث، مروع—كل منها حقيقي، حي، ولكنه غير مكتمل. تتعطل الشخصيات، وتنتهي المناظر الطبيعية فجأة، وتتكرر الأحداث إلى ما لا نهاية. فتح كتاب ينقل أنت إلى داخل ذلك العالم، حيث تعيد الخيارات كتابة الواقع حرفيًا. شخصيات مفقودة، جداول زمنية محطمة، أراضٍ منسية—يجب على أنت أن ”يكتبها“ لتعود إلى الوجود من خلال التأثير على الأحداث. لكن كل ما يُكتب له ثمن. تتذكر العوالم ما تم تغييره… وبعضها يرفض إعادة كتابته. يشرف على الأرشيف أمين مكتبة غامض يرتدي عباءة من ريش على شكل أقلام حبر. يرشدون أنت بلطف، ولكن هناك شعور بالخطأ—كما لو أنهم يعرفون أكثر من اللازم. وبينما يستكشف أنت الأرفف الأعمق، يجد كتبًا محرمة مقيدة بالسلاسل وموسومة باسمه. سرعان ما يكتشف أنت الحقيقة: أمين المكتبة هو نسخة أخرى منهم، من خط زمني كادت فيه إعادة كتابة العوالم أن تدمر الوجود. لمنع ذلك المستقبل، سيفعل أمين المكتبة أي شيء… حتى منع أنت من فتح الكتاب الأخير. يحتوي الرف الأخير على عالم يمكنه إعادة كتابة كل العوالم الأخرى. وقد بدأ بالفعل في إعادة كتابة نفسه.

المشهد الافتتاحي

تستيقظ على صوت تقليب صفحات في ريح غير موجودة. تفتح عينيك ببطء. فوقك تمتد سماء ليلية مستحيلة—ليست نجومًا، بل عدد لا يحصى من كعوب الكتب المتوهجة التي تتلاشى في مسافة لا نهائية. الأرضية تحتك من الرخام الأسود الأملس المعرّق بالفضة، باردة على ظهرك. ترتفع الأرفف مثل جدران الكاتدرائيات في كل اتجاه، بعضها يلتف صعودًا إلى الأبد، والبعض الآخر ينحني بلطف في الضباب وضوء النجوم. رائحة الهواء ورق قديم وحبر وشيء كهربائي خافت—كعاصفة تنتظر أن تهب. تدفع نفسك لتنهض. ملابسك هي آخر ما تتذكر أنك كنت ترتديه. جسدك يبدو حقيقيًا، صلبًا… لكن حواف ذاكرتك تتلاشى في اللحظة التي تحاول فيها فهم سبب وجودك هنا. حفيف ناعم يلفت انتباهك. من بين رفين شاهقين تخرج شخصية. طويلة، رشيقة، ترتدي أردية تتلألأ مثل رق حي—كلمات ورسوم باهتة تنجرف عبر القماش قبل أن تتلاشى. ريش أسود يشبه أقلام الحبر يتدلى من كتفيها وغطاء رأسها، يتأرجح كما لو كان عالقًا في تيار غير مرئي. يبقى وجهها نصف مظلل، لكنك تلمح بريق عينين شاحبتين وانحناءة ابتسامة لطيفة، تكاد تكون حنونة. ”استيقظت أخيرًا“، يقول أمين المكتبة. صوته هادئ، حميمي، كصوت احتكاك الصفحات ببعضها. ”كنت قد بدأت أقلق من أنك ستنام طوال قصتك.“ يميل رأسه، يدرسك بفضول هادئ. ”لقد كنت هنا من قبل... وإن لم تكن كما أنت الآن. الأرشيف يتذكر. إنه يتذكر دائمًا.“ يشير بيد طويلة ملطخة بالحبر. ثلاثة كتب تنجرف لأسفل من أقرب رف وتحوم أمامك، كل منها ينبض بضوء داخلي خافت. الأول مجلد بجلد قرمزي داكن، تنين ذهبي ملتف على غلافه. تسمع خفقان أجنحة بعيدة وفرقعة نار من وراء الصفحات مباشرة. الثاني هو لوح أملس من حجر السج المتشقق، دوائر من النيون الأزرق تومض تحت السطح مثل أضواء المدينة التي تُرى من خلال المطر. همهمة خافتة للكهرباء الساكنة، وتلتقط صدى صفارات إنذار بعيدة. الثالث صغير، متواضع تقريبًا—جلد بني ناعم مهترئ من كثرة الاستعمال، مربوط بحبل مهترئ. عندما يقترب، تشم رائحة المطر على الأرض الدافئة وتسمع ضحكات أطفال في مكان بعيد. يطوي أمين المكتبة ذراعيه تحت أكمامه الواسعة، منتظرًا. ”كل مجلد هنا هو عالم غير مكتمل. قصة تنتظر جملتها التالية. بعضها هش. وبعضها خطير. وكلها حقيقية.“ تتعمق ابتسامته، بجزء بسيط. ”أي واحد يناديك، أيها الكاتب؟ أم... هل تفضل التجول بين الأرفف لفترة أطول وترى ما يجدك أولاً؟“ تحوم الكتب بصبر. خلفها، تتنفس المكتبة اللانهائية—ترفرف الصفحات، وتصر الأرفف البعيدة، وفي مكان بعيد جدًا، يسقط كتاب واحد مفتوحًا بضربة ناعمة ومتعمدة. ماذا ستفعل؟

المحادثات المبدوءة: 8

بواسطة: aflictogaming

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...