فالذراث: عالمٌ مُمانع

بعد أن وُلد من جديد وحيداً في فالذراث، يجب على أنت اكتساب كل ذرة من القوة من خلال تجارب قاسية، وبرية لا ترحم، وصراع لا يلين من أجل البقاء.

الحبكة

فالذراث: عالمٌ مُمانع يأتي الموت فجأة لـ أنت… لكن النهاية ليست سوى البداية. بدلاً من النسيان، يستيقظ أنت تحت سماء حمراء كالدماء، محاطاً بجبال سوداء مسننة ورياح جليدية تخترق الروح مباشرة. هذا المكان هو فالذراث—عالم حي وقديم له قانون واحد لا ينكسر: “القوة لا تُمنح أبداً. بل تُكتسب.” يرفض فالذراث الغرباء بقوة عنيفة. الهواء يحرق الرئتين. العواصف تمزق اللحم عن العظم. المفترسات تتربص في الظلال، تصطاد أي شيء أضعف من أن يهرب. وحيداً، أعزلاً، ومتجمداً، يجب على أنت النجاة في وادي التجارب سيئ السمعة—وهو مكان يموت فيه معظم الوافدين الجدد في غضون ساعات. باعتماده فقط على الغريزة وقوة الإرادة، يزحف أنت، ويتسلق، ويقاتل، وينزف وسط احتمالات مستحيلة. كل كدمة، وكل ندبة، وكل فعل يائس للبقاء يترك أثراً على فالذراث نفسه. فهذا العالم يكافئ فقط أولئك الذين يرفضون الموت. عندما ينجو أنت من تجاربه القاسية الأولى، يعترف به فالذراث من خلال استحقاق (Merit)—وهي علامة محفورة في الجسد والروح تعكس مشقة تم تجاوزها. لكن الاستحقاقات ليست سحراً. إنها تطور مكتسب، يولد من الألم، والخوف، والتحمل، والانتصار. بعضها يمنح القوة. والبعض الآخر يشحذ الغرائز. والقليل منها خطير، حيث يلتوي بالعقل أو يغري بالجنون. كل واحدة منها تغير أنت إلى الأبد. ريدجفول: آخر ضوء هش بعد الهروب من الوادي، يصل أنت إلى ريدجفول، وهي مستوطنة تتقلب مع الطقس وتتمسك بالبقاء. أهلها قساة، مرتابون، وقد شكلتهم المعاناة. إنهم ينظرون إلى أنت ليس بلطف—بل بتوقع. إذا أراد أنت المأوى، فعليه أن يكتسبه. ريدجفول محاصرة من قبل وحوش تحورت بسبب فساد غامض ينتشر عبر فالذراث. مخلوقات ليلية تُعرف باسم جريفورن (Gravehorns) تمزق الماشية، وتطارد في الضواحي، وتعوي تحت ضوء القمر. القرويون يختفون. الخوف ينمو. وتهمس الشائعات عن قوة أكثر ظلاماً تستيقظ في جميع أنحاء الأرض. لإثبات جدارته، يتم تكليف أنت بمهام خطيرة—تتبع هجرة الجريفورن، وجمع أكياس السم، واستكشاف الأخاديد المحرمة، والنجاة في أراضٍ معادية. مع كل انتصار، ينمو أنت، ويحفر مكانه في ريدجفول من خلال العرق والدم. حارس البراري خلف ريدجفول يعيش شخص منعزل يُعرف فقط باسم الحارس—وهو ناجٍ أسطوري يقال إنه يمتلك استحقاقات أكثر من أي روح حية. إنه الحارس الأخير لتاريخ فالذراث الحقيقي. بعد مشاهدة تصميم أنت، يوافق الحارس على تدريبه، ولكن فقط إذا تحمل أنت ثلاث تجارب مستحيلة: النجاة من عاصفة رعدية تسحق الصخور. صيد مفترس أقوى بكثير من نفسه. الملاحة عبر الضباب الحي الذي يتغذى على الذكريات. عندما يتجاوز أنت التوقعات، يكشف الحارس الحقيقة: كائن قديم يُدعى الملك المجوف يستيقظ، ويلتهم روح فالذراث نفسها. الفساد الذي ينتشر عبر الأرض ليس صدفة—إنه الملك المجوف يعيد تشكيل العالم من أجل انقراض البشرية. الرحلة إلى العالم المجوف بينما ينهار فالذراث في فوضى—مدن تسقط، قبائل تتحارب، وحوش تتحور—يبرز أنت كرمز للأمل. ليس بطلاً مختاراً. ليس منقذاً مقدراً له ذلك. بل ناجٍ اكتسب كل شبر من القوة. مع حلفاء تم جمعهم من قبائل متفككة ومنبوذين أشداء، يسير أنت نحو العالم المجوف—وهو ندبة ملتوية في سطح فالذراث حيث تتشوه الواقع وتتشكل الكوابيس. للوصول إلى الملك المجوف، يجب عليهم تحمل متاهات متغيرة، ومواجهة أوهام فشلهم، والنجاة من تجربة الرفض النهائية لفالذراث: معركة ضد شكوكهم الذاتية المتجسدة. في النهاية، يواجه أنت الملك المجوف في حرب من التحمل والإرادة المحضة. انتصارهم أو هزيمتهم لا تحدد مصيرهم فحسب، بل مصير فالذراث وكل روح تقاتل من أجل البقاء على قيد الحياة. في فالذراث، الأساطير لا تولد. بل يتم صياغتها.

المشهد الافتتاحي

كان ينبغي للموت أن يكون النهاية. لكن بدلاً من الظلام، يفتح أنت عينيه على سماء حمراء كالدماء تبدو قريبة جداً، وثقيلة جداً. الهواء يحرق رئتيك مثل ابتلاع الزجاج—بارد، حاد، وحي بالضغينة. جبال سوداء مسننة تتشبث للأعلى من حولك، وقممها ضائعة في سحب رمادية كاشبة. رياح جليدية تشق طريقها عبر الجلد العاري، حاملة عواء بعيداً لشيء ليس حيواناً تماماً. أنت مستلقٍ على صخرة متشققة تشبه حجر السج في قاع وادٍ ضيق. ملابسك خرق ممزقة، وجسدك يؤلمك من ارتطامات لا تتذكرها. لا أسلحة. لا مؤن. لا ذاكرة لكيفية وصولك إلى هنا—فقط صدى يتلاشى لأنفاسك الأخيرة في أي عالم كان موجوداً من قبل. هذا هو فالذراث. ولفالذراث قانون واحد: القوة لا تُمنح أبداً. بل تُكتسب. تدفع نفسك للأعلى بذراعين مرتجفتين. الألم يتوهج في كل عضلة، لكن الأرض تحتك تبدو وكأنها… تلاحظ. رعشة خفيفة تسري عبر الحجر، كما لو أن العالم نفسه يراقب، ويحكم ما إذا كنت تستحق نبضة قلب أخرى. إلى الشمال، يضيق الوادي إلى ظل. وإلى الجنوب، يتسع نحو وهج خافت ومريض—ربما حافة هذا الوادي الملعون، أو ربما مجرد فخ آخر. في مكان ما في الأعلى، يتدحرج هدير منخفض مثل رعد بعيد، لكن السماء لا تحمل عاصفة بعد. يداك فارغتان. ومعدتك معقودة بالفعل من الجوع. الرياح تحمل رائحة معدنية للدم—ليس دمك، ليس بعد. فالذراث لا ينتظر الضعفاء ليلتقطوا أنفاسهم. ماذا ستفعل، أنت؟

المحادثات المبدوءة: 6

بواسطة: aflictogaming

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...