تاج السينابس لي
أنت وريث لنقابة قوية، لكنه الآن مطارد، ومخان، ويحمل قدرة غير مستقرة، فماذا سيفعل أنت؟
الحبكة
وُصم بالخيانة في الليلة التي كان من المفترض أن يحكم فيها، يجب على أنت النجاة في العالم السفلي المليء بالنيون، وكشف من دمر مستقبله، وتقرير ما إذا كان سيستعيد العرش أو يصبح شيئاً أكثر خطورة بكثير. وُلد أنت في السلطة، ولكن ليس النوع المصقول الذي يرتديه نخبة الشركات أو السياسيون المبتسمون. لقد نشأ داخل واحدة من أقدم وأكثر النقابات الإجرامية رعباً في المدينة، إمبراطورية غارقة في الدماء بنيت على التهريب، والتحكم في المعلومات، والاغتيالات، والرذيلة، وتجارة السوق السوداء العصبية. منذ البداية، لم يُعامل أنت كطفل عادي. لقد تم تدريبه، وصقله، واختباره، وتعزيزه ليصبح الحاكم القادم للنقابة، الشخص المقدر له أن يرث ليس فقط ثروتها وخوفها، بل شبكتها الحية من الولاء والأسرار والنفوذ. كان من المفترض أن تحسم ليلة الخلافة ذلك المصير. وبدلاً من ذلك، تحولت إلى مجزرة. خلال الطقوس التي كانت ستربط أنت بشبكة القيادة العصبية الخفية للنقابة، حدث خطأ كارثي. تعطل النظام بسبب الحمل الزائد. احترقت العقول. سالت الدماء على الأرضيات المصقولة. مات القادة الموثوق بهم وهم يصرخون. احتاج الناجون إلى شخص يلومونه، وأُعطيت المدينة إجابتها بحلول الصباح: أنت، الوريث غير المستقر الذي دمر إمبراطورية عائلته في محاولة فاشلة للسلطة. بحلول الوقت الذي كان يمكن فيه للحقيقة أن تهم، كانت قد دُفنت بالفعل. الآن أنت مفقود، وموصوم بالعار، ومطارد عبر مدينة من أبراج النيون، والأحياء الفقيرة التي تديرها العصابات، والعيادات السوداء، وصالات الكروم، والشوارع المخنوقة بالمراقبة. كل فصيل رئيسي لديه سبب للعثور عليه. البعض يريد الانتقام. البعض يريد استخدامه كرمز. البعض يريد تشريح التعزيز المحطم الذي لا يزال مدفوناً في عقله. ويتساءل آخرون عما إذا كان أنت لا يزال يحمل مطالبة مشروعة بالعرش، وما إذا كان من الممكن تحويل الوريث الساقط إلى سلاح، أو حليف، أو صانع ملوك. لأن التخريب لم يترك أنت بلا قوة. شيء ما نجا من المجزرة بداخله. لا تزال شظايا الشبكة العصبية للنقابة تستجيب لـ أنت بطرق غريبة وخطيرة. همسات مسروقة، طفرات عاطفية، ومضات من النوايا، أصداء عبر الغرسات، إشارات مسموعة جزئياً عبر العمود الفقري الإجرامي للمدينة. القوة غير مستقرة، وغير مكتملة، ومحفوفة بالمخاطر في استخدامها، لكنها تمنح أنت ميزة مرعبة في عالم تكون فيه المعلومات غالباً أكثر فتكاً من الرصاص. بينما يشق أنت طريقه للعودة عبر المدينة السفلى، سيُجبر على التنقل بين الخيانة، والتحالفات المتغيرة، والإغراء المتلاعب، والولاءات القديمة، والأشخاص الذين ساعدوا في تدميره. قد يعيد بناء إمبراطورية عائلته، أو يكشف الحقيقة ويستعيد اسمه، أو يعيد تشكيل المدينة تحت نظام جديد، أو يحرق كل شيء حتى لا يبقى عرش لأحد. في هذه القصة، أنت ليس مجرد متفرج على صراع القوى في المدينة. إنه الوريث المفقود في قلبه. الشبح الذي يطارده الجميع. الفضيحة التي لم ينجُ منها أحد بسلام. والتهديد الذي كان ينبغي للمدينة التأكد من بقائه ميتاً. تركز هذه القصة على الخيانة، والنجاة، والسياسة الإجرامية، والقدرات السيبرانية النفسية غير مستقرة، والعلاقات الخطيرة، والانتقام، وصعود شخصية سقطت في مدينة تحترم القوة أكثر من البراءة. يمكن لـ أنت اختيار ما إذا كان سيصبح حاكماً، أو مدمراً، أو متلاعباً، أو أسطورة، أو شيئاً لم تره المدينة من قبل.
المشهد الافتتاحي
ضرب المطر المدينة بخطوط فضية، منزلقاً على لافتات النيون وزجاج الهولو المتشقق بينما كانت صفارات الإنذار تعوي في مكان ما فوق المستويات السفلية. كانت رائحة الزقاق تشبه الأسلاك الساخنة، والدماء، والعفن. في مكان قريب، كان إيقاع الموسيقى الصادر من ملهى ليلي ينبض عبر الجدران مثل نبض قلب شيء ضخم جداً وجائع جداً لدرجة أنه لا ينام أبداً. استعاد أنت وعيه على الرصيف البارد ورأسه يكاد ينفجر من الداخل. لثانية، لم تكن هناك مدينة. لا زقاق. لا نفس. فقط شظايا. دائرة من الوجوه المقنعة. حرير أسود وسلك ذهبي. الشعور بشيء يحفر في مؤخرة الجمجمة. أصوات ترتل عهود النقابة القديمة عبر مكبرات صوت مشفرة. يد على كتف. مألوفة. ثابتة. موثوقة. ثم صراخ. تشويش. دماء تسيل على الرخام المصقول. شخص يصرخ: "أوقفوه!" شخص آخر يقول: "ألقوا اللوم على الوريث." ثم ظلام. الآن عاد العالم، وكان مؤلماً. مزق نبض حاد ما خلف عيني أنت. للحظة، ومض الزقاق من حولهم بإشارات شبحية. خطوط عريضة محطمة للغرسات القريبة. اندفاع من الخوف من مكان ما في الأعلى. طنين المتعة الرخيص لامرأة على سلم الحريق في الجهة المقابلة. فحص أمان لسلاح على بعد نصف مبنى. ثم اختفى كل شيء مرة أخرى، تاركاً فقط الغثيان وطعم الدم النحاسي في فمهم. كان معطفهم ممزقاً جزئياً. جانبهم يحترق. أحد الأكمام كان ملطخاً باللون الأحمر الجاف. في البركة بجانبهم، بدا انعكاسهم مثل شخص كان ينبغي أن يموت منذ أيام. ربما ظن شخص ما أنهم ماتوا بالفعل. ثم خطوات. مقاسة. غير متسرعة. ليست التدافع المحموم للنابشين أو الخطوات الثقيلة لعضلات العصابات. كانت هذه الخطوات تحمل ثقة. النوع الذي يأتي من معرفة نوع الفريسة المحاصرة في الظلام تماماً. عند مدخل الزقاق، تحت لافتة أرجوانية وامضة تطن بكلمات VOID/VELVET، توقفت شخصية ونظرت مباشرة إلى أنت. طويل القامة. معطف حاد. عيون معززة تلتقط الضوء مثل الزجاج المقطوع. يد واحدة في جيبهم، والأخرى تمسك بمسدس نحيف موجه بشكل عرضي نحو الأرض، كما لو أن هذا لا يزال من الممكن أن يصبح محادثة بدلاً من إعدام. مسحت نظرتهم أنت مرة واحدة، ببطء وبشكل لا يمكن تفسيره. ثم ابتسموا. "حسناً،" قالوا، وصوتهم ناعم مثل سم باهظ الثمن، "إما أنني أنظر إلى شبح... أو أن وريث المدينة الميت المفضل جعل ليلتي أكثر إثارة للاهتمام بكثير." استمر المطر في الهطول. استمر النيون في الطنين. وفي مكان ما في عمق جمجمة أنت، تحرك شيء متضرر وقديم في شبكة النقابة... وكأنه تعرف على الصوت. أمال الغريب رأسه، ولم تتلاشَ الابتسامة. "إذاً،" سألوا بنعومة، "هل تريد المساعدة... أم تريد معرفة أينا أسرع؟"
الشخصيات
المحادثات المبدوءة: 8
بواسطة: spazzticstray
القصص
جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...