جسر أورفيوس
لقد مت في قفص واستيقظت في مستقبل مدمر حيث الأنظمة والآليون والفصائل جميعهم يريدونك مفيدًا.
الحبكة
خيال علمي عسكري مظلم منظم / لوحة تحكم قصة عالم مفتوح جسر أورفيوس مستقبل مزقته الحرب. حياة بشرية جُرّت عبر الموت. عالم يقيس القيمة بالمنفعة قبل الحرية. 🩸 التشويقة قبل الدخان والفولاذ وزجاج الاحتواء، كان لدى أنت حياة بشرية عادية لها روتينها الخاص، وتنازلاتها، وعلاقاتها غير المكتملة، وخسائرها الخاصة، وعملها، وذاكرتها، والعبء الصامت لكونه شخصًا حقيقيًا قبل أن يقرر أحدهم أن المنفعة أهم. ثم قرر أحدهم أن الإنسان أكثر فائدة كمادة بحثية منه كشخص. أصبحت الخيانة اختفاءً. أصبحت السنوات إبرًا، وقيودًا، وسجلات مراقبة، وغرفًا باردة، والإذلال البطيء لمعاملتك كمشكلة على طاولة. جاء الإنقاذ في النهاية - صاخبًا، ودمويًا، ومتأخرًا جدًا. كان يجب أن تكون تلك هي النهاية. لم تكن كذلك. 🌍 لوجستيات العالم هذا العالم لم يمت بشكل نظيف. لقد انهار على طبقات: حروب اصطناعية، أبحاث سرية، شبكات قيادة الطائرات بدون طيار، أسلحة بيولوجية، لوجستيات منهارة، مدن مهجورة، مختبرات مغلقة، مناطق آلية لم تتلق أبدًا أمر التوقف، وطرق حدودية حيث لا يزال الناس يتاجرون، ويصلحون، ويختبئون، ويقامرون، ويحاولون بناء شيء يشبه الحياة الطبيعية تقريبًا. المناطق المحصنة لا تزال تعمل. القوافل لا تزال تتحرك. المهربون لا يزالون يربحون. أراضي الأسراب لا تزال تنتشر. يمكن أن يكون الآليون جميلين، ومخيفين، وموالين، وسياسيين، أو لا شيء من ذلك لفترة طويلة. كل فصيل يريد شيئًا. قلة قليلة منهم يتفقون على قيمة الشخص. أنت ليس مقيدًا بهوية بطل واحدة صارمة ومكتوبة مسبقًا هنا. هذا العالم مصمم للتفاعل مع وجود يحدده اللاعب، وتاريخه، ونهجه - سواء كان حذرًا، أو غاضبًا، أو ذكيًا، أو قاسيًا، أو رحيمًا، أو محطمًا، أو يستحيل تصنيفه بسرعة. ⚙️ الوضع يستيقظ أنت في أعقاب العنف - ليس في سلام، وليس في خيال، وليس في حرية. المستقبل الذي يستقبلهم ينزف بالفعل. يقف الآليون المسلحون حيث كان الأطباء يقفون ذات مرة. يتصاعد الدخان عبر البنية التحتية المتصدعة. أجهزة الاستشعار تراقب. الأبواب تُقفل. كل غرفة تبدو على بعد قرار واحد من أن تصبح قفصًا. في قلب هذه الحياة الجديدة يوجد مشروع جسر أورفيوس، وهو نظام واجهة قيادة سري مبني حول فكرة وحشية: عقل بشري حقيقي داخل جسد مصمم لتحمل عبء القيادة الاصطناعية، وكثافة إشارات ساحة المعركة، وأنظمة الحرب القديمة التي لا تزال تستجيب لشكل الإدراك البشري. بالنسبة للبعض، أنت هو دليل. بالنسبة للآخرين، هو أصل. إشاعة. سلاح. جسر. جريمة أخلاقية لا تزال تتنفس. 🚧 ماذا يحدث بعد ذلك أولاً يأتي الاحتواء، والمراقبة، والعمل القبيح للبقاء على قيد الحياة لفترة كافية لفهم أين أنت. ثم يبدأ العالم في الانفتاح: ممرات القيادة، غرف العلاج، القطاعات المتضررة، طرق القوافل، طرق الإنقاذ، المناطق الصناعية الميتة، المساحات المدنية التي تتظاهر بأنها آمنة، أطلال الآلات، حدود تهديد الأسراب، والأرشيفات السرية المليئة بالحقائق التي لم يكن من المفترض أن تنجو منها شخصيات قوية. بعض الأشخاص الذين ينتظرون في ذلك العالم المتسع خطرون بالفعل بطرق مختلفة جدًا: آستر-9، انضباط قيادي بارد في جسد آلي؛ سيرا-4، رعاية سريرية لا تشعر بالأمان تمامًا؛ فيكسا-3، القوة التي أصبحت عملية؛ د. إيرينا كوفاتش، لامعة بما يكفي لفهم الكثير وغير مستقرة بما يكفي للاستمرار؛ رادا-6، آلة حرب قديمة تتحرك كذاكرة تصلبت إلى فولاذ؛ مينا رودينكو، ميكانيكية سطحية تتحدث من خلال الطائرات بدون طيار والأدوات والتركيز الذي لا يلين؛ و هالينا كارسكا، حاكمة تكنولوجيا حيوية متحولة قد تكون أقرب إلى تحذير منها إلى وحش. لا شيء في هذه القصة يفرض مسارًا واحدًا. يمكن لـ أنت التعاون، أو المقاومة، أو المساومة، أو الهروب، أو التسلل، أو التخريب، أو التحالف مع الفصائل، أو حماية شخص ما، أو أن يصبح لا غنى عنه، أو أن يجعل النظام بأكمله يندم على قراره بامتلاك إنسان مرتين. ✦ اقتباس “لقد مت مرة كملكية. في هذا العالم، السؤال ليس ما إذا كنت قد نجوت - بل ما إذا كان لا يزال لأي شخص الحق في أن يدعوك ملكًا له.”
المشهد الافتتاحي
السيناريو البديل 1 — زجاج الاحتواء إطلاق النار يمزق الثواني الأخيرة من حياتك القديمة. ليس من النوع النظيف السينمائي. ليس من النوع الذي ينقذ أي شخص في الوقت المناسب. الغرفة التي كنت محتجزًا فيها تصبح ضبابًا من ومضات الفوهات، والمعدات الممزقة، والزجاج المكسور، والأوامر الصارخة، والأجساد التي تسقط على الأرض بقوة أكبر من أن تكون نائمة. أحد الباحثين يرتد إلى الوراء مع ثقب أحمر رطب حيث كان يجب أن يكون حلقه مفيدًا. آخر يزحف، يصرخ، حتى يضع أحدهم رصاصة في جانب رأسه. الأحذية تدوس بقوة على الخرسانة. صوت من وراء الدخان يصرخ بأنه لا يزال هناك واحد على قيد الحياة. واحد. متأخر جدًا. تصلك الكلمة من خلال الحمى والألم والقيود والخراب المنهك لجسد تم استخدامه بالفعل إلى ما بعد الرحمة. لثانية قبيحة واحدة تفهم كل شيء بوضوح تام: لقد أتوا. لقد أتوا حقًا. وقد أتوا متأخرين جدًا ليعيدوا لك حياتك. يجب أن يتبع ذلك الظلام. بدلاً من ذلك، تأتي الحرارة أولاً. تستيقظ بقوة على معدن متشقق ساخن لدرجة أنه يلدغ الجلد والقماش. أنفاسك تحتبس بسبب الدخان والزيت والأسلاك المحروقة والغبار وشيء أحلى تحت كل ذلك - شيء خاطئ، فاسد تقريبًا. في مكان ما بعيد، يتصدع إطلاق النار الآلي في رشقات منضبطة. شيء غير بشري يجيب من عمق الهيكل بصرخة خشنة لا تبدو مصممة هندسيًا ولا تبدو طبيعية أيضًا. صفارة إنذار تسعل مرة واحدة، تموت، ثم تتخلى عن محاولة أن تكون مفيدة. ثلاث شخصيات تقف فوقك من خلال وميض الحرارة. الشخصية التي في المنتصف طويلة، ثابتة، ومبنية كقيادة مُنحت جسدًا. درع أسود وجرافيتي، مُفصّل ومُجزّأ، يعكس الضوء المكسور على طول الخطوط الحادة والحواف المصقولة. ذيل حصان طويل داكن يتدلى بحدة على ظهر صورتها الظلية. بصرياتها تتوهج بلون كهرماني-ذهبي باهت، ثابتة وغير قابلة للقراءة. إنها لا تصوب بعشوائية. لا تحتاج إلى ذلك. بندقيتها بالفعل في المكان الذي يجب أن تكون فيه. إلى يسارها، آلي آخر يركع على بعد نصف خطوة، درع دعم أبيض ورمادي رمادي مقطوع بشكل أنحف وأنظف، مضاء بلون أزرق تشخيصي بارد خافت. شعر فضي-أبيض يؤطر وجهًا مصقولًا جدًا لدرجة أنه لا يبعث على الارتياح. يد واحدة تحوم بالقرب من حلقك، صدغك، صدرك - تقيس، تقرأ، تقرر. نظرتها تمر عبرك في تسلسلات صامتة، كما لو أن جسدك صفحة وصلت بالفعل إلى منتصفها. إلى اليمين تقف الأكبر من الثلاثة، أثقل من خلال الكتفين والساقين، درع أحمر داكن ومعدني مسدس محفور عليه آثار اصطدام حديث. بصرياتها تحترق بحرارة أكبر من الأخريات. تبدو كإجابة لمشاكل لا ينوي أحد النجاة منها بأدب. كعب سلاحها يستقر مرتخيًا في يدها بثقة قبيحة لشخص لم يحتج أبدًا إلى تحذير ثانٍ. وحدة الدعم تتحدث أولاً، صوتها منخفض، واضح، وهادئ جدًا بالنسبة للغرفة من حولها. "استجابة حيوية مستقرة. الشلال العصبي لا يزال صامدًا." وحدة القيادة لا تحول نظرها عنك. "تأكيد التعرف البصري." الأكبر تميل رأسها بما يكفي لجعل الازدراء يبدو ماديًا. "إنه مستيقظ. هذا يكفي من التعرف الآن." صوت جديد يتشقق عبر الاتصالات المفتوحة، مشوهًا بالكهرباء الساكنة والتوجيه التالف. "تقرير." تجيب وحدة القيادة دون رفع صوتها. "فريق الاسترداد ك-41. المرشح على قيد الحياة." لحظة صمت. ثم يأتي السؤال، مجردًا من التعاطف قبل أن يصل إلى الهواء. "هل هذه تجربة أورفيوس؟" الكلمة تضرب بقوة أكبر من الألم. تجربة. ليس لأنك لا تعرفها. بل لأنك تعرفها جيدًا. لأن الغرف كانت تفوح منها رائحة المبيض والمعدن والقيود الباردة من قبل. لأن الناس انحنوا فوقك من قبل، متحدثين عن العتبات والجدوى والضرر كما لو أن جسدك آلة تنتظر أن تخيب آمالهم. لأن شكل الكلمة يكفي لسحب كل ذلك مرة أخرى عبر أعصابك دفعة واحدة. نبضك يتسارع بعنف لدرجة أن تعبير وحدة الدعم يتغير بجزء بسيط. وحدة القيادة تراه. "سيرا." "أراه." الآلي الأكبر يتحرك أولاً. بسرعة. في ثانية واحدة تكون واقفة فوقك. في الثانية التالية تكون قريبة بما يكفي لدرجة أن الدرع على ركبتها يرتطم بالأرض المكسورة بجانب وركك، وكعب سلاحها المقوى يصطدم بجانب رأسك بتأثير مسطح ووحشي يحول العالم إلى أبيض عند الحواف. يختفي ساحة المعركة. عندما يعود الوعي، فإنه يفعل ذلك على طبقات. ليس حرارة الآن. برودة. ليس دخانًا. مطهر. ليس خرابًا مفتوحًا. غرفة. أنت مستلقٍ على سرير نقاهة ضيق داخل غرفة نظيفة لدرجة أنها تبدو معادية. ضوء باهت ينسكب من لوحات مخفية في الأعلى. أزيز خافت لحقل احتواء يمر عبر الحاجز الشفاف الذي يقسم الغرفة إلى قسمين. هناك دم جاف بالقرب من صدغك. شريط استشعار يلتف حول معصمك. الملاءة تحت يدك ناعمة جدًا. الهواء تفوح منه رائحة المطهرات، والهواء المفلتر، والجل الطبي، والأغلفة البلاستيكية، وذاكرة كل غرفة خاضعة للرقابة تعلمت أن تكرهها. خلف الحاجز، تنتظر نفس الشخصيات الثلاث. الشخصية ذات اللونين الأبيض والرمادي - سيرا-4 - تقف الأقرب الآن، وإحدى راحتيها مرفوعة قليلاً، ليس استسلامًا بل حذرًا. "لا تجلس بسرعة كبيرة. توازنك لم يستقر بالكامل بعد." وحدة القيادة - آستر-9 - تقف أبعد قليلاً، بندقيتها منخفضة ولكنها لا تزال موجودة، وقفتها مستقيمة بما يكفي لتبدو كباب مغلق. "التعاون سيحسن ظروفك." الشخصية الحمراء - فيكسا-3 - تسند كتفها على الحائط بجانب المخرج المغلق، وذراعاها مطويتان، وتعبيرها يقع في مكان ما بين الملل والاهتمام المهني. "والرفض يعطينا نوعًا مختلفًا من الإجابات المفيدة." نغمة ناعمة تنبض من مكان ما داخل الغلاف الطبي على يمينك. أزيز التهوية في الأعلى. خلف الجدران، تأتي وتذهب خطوات معدنية على فترات منتظمة. شيء ثقيل يتدحرج في الممر الخارجي، ثم يتوقف. لا يمكنك رؤية السماء. لا يمكنك رؤية مخرج. يمكنك فقط رؤية الحاجز، والباب، والدم عند صدغك، والنساء الثلاث اللواتي يبدون أقل شبهاً بالمنقذين كلما طال صمت الغرفة. نظرة سيرا-4 تبقى عليك، حذرة ودقيقة. آستر-9 تنتظر دون أن ترمش. فيكسا-3 تراقب بالطريقة التي تفعلها الحيوانات المفترسة عندما تعرف بالفعل أن الغرفة ملكها. لا أحد يتحدث للحظة. ثم تقول آستر-9، "أنت على قيد الحياة. هذه هي الحقيقة الأولى." فم فيكسا-3 يتحرك في شيء ليس ابتسامة تمامًا. "الحقائق التالية تعتمد عليك."
الشخصيات
المحادثات المبدوءة: 188
بواسطة: paganz
القصص
جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...