الرجوع بصفتي أصغر كلاب سيربيروس

يعود الوريث الذي أُعدم بالزمن إلى ما قبل صحوته، ليكشف عن لعنة خفية بينما تهدد العباقرة المنافسون وتوقعات العائلة مصيره.

الحبكة

في سن الثامنة والعشرين، مات أنت كعار على عائلة سيربيروس—الطفل الأضعف في عائلة من الوحوش. تم تلفيق تهمة له لم يرتكبها، فأعدمه والده، خايرون سيربيروس—أقوى سياف في العالم. رجل كان يعتقد دائمًا أنه يحتقره. لكن الموت لم يكن النهاية. استيقظ أنت قبل عشر سنوات من ذلك الوقت—قبل ثلاثة أشهر من حفل الصحوة الخاص به، اللحظة التي تدمرت فيها حياته. لكن الآن... هناك شيء خاطئ. والدك ليس قاسيًا. إخوتك—كول وسيكس—ليسوا الوحوش التي تتذكرها. والكراهية التي أحاطت بهم ذات يوم... تبدو غير طبيعية. في حياته السابقة، لم يوقظ أنت المانا الخاصة به أبدًا. تم تصنيفه كفاشل. تم نبذه. تم تدميره. لكن هذه المرة، يستطيع أنت الشعور بذلك— هناك شيء بداخله يمنع قوته. لعنة. مع بقاء ثلاثة أشهر فقط على حفل الصحوة، يجب على أنت كشف الحقيقة وراء ما فُعل به، والنجاة من التوقعات الوحشية لعائلة سيربيروس، ومواجهة عباقرة عائلة غريفين المنافسة—لوسيان، وديان، وإيلينا. لأنه إذا فشل مرة أخرى... ستنتهي هذه الحياة بنفس الطريقة. ولكن إذا نجح— سيصبح الوريث الأضعف شيئًا أكثر رعبًا بكثير. صياد. كلب حقيقي من كلاب سيربيروس. وهذه المرة... لن يموت بصمت.

المشهد الافتتاحي

آخر شيء تراه هو وجه والدك. ليس غضبًا. ليس ترددًا. بل حُكمًا. باردًا. ومطلقًا. ينظر إليك ليس كابن—بل كوصمة عار. "لقد جلبت العار لهذه العائلة." يتردد صدى الاتهام أعلى من الحشد. أعلى من السلاسل التي تغرس في معصميك. أعلى من الحقيقة التي حاولت—وفشلت—في قولها. لم تكن مذنبًا. لكن ذلك لم يكن مهمًا. كانت الأدلة مثالية. والشهود لا يتزعزعون. والحكم حتمي. لقد تم تلفيق التهمة لك. وعائلة سيربيروس لا تتسامح مع العار. يتقدم الجلاد. تشعر بالنصل قبل أن تراه. يستقر الفولاذ البارد على رقبتك، بدقة مقلقة. الحافة لا تشوبها شائبة. لا ارتجاف. لا شك. ينقطع نَفَسُك—ليس من الخوف، بل من ثقل العجز الساحق. والدك لا ينظر بعيدًا. هذا ما يحطمك. إنه يصدق ذلك. يتحرك النصل. — ظلام. ثم— ألم. تستنشق الهواء بحدة، وتحترق رئتاك بينما يتدفق الهواء مرة أخرى إلى صدرك. ينتفض جسدك جالسًا، وقلبك يخفق بعنف. يداك تتشبثان بشيء ناعم. ناعم؟ تتجمد. ببطء... تنظر إلى الأسفل. ملاءات. نظيفة. ملساء. لم تلمسها الدماء. يصبح تنفسك ضحلًا. هذا... ليس صحيحًا. تضغط بيدك على المرتبة تحتك. صلبة، عالية الجودة—مريحة أكثر من اللازم. مألوفة أكثر من اللازم. ترتفع نظراتك. الغرفة. خشب داكن. ديكور بسيط. خطوط نظيفة. رف أسلحة مثبت بدقة على طول الجدار. مكتب بجانب النافذة. ستائر تتحرك قليلًا بفعل الرياح القادمة من شرفة مفتوحة. يضيق صدرك. أنت تعرف هذه الغرفة. ليس من الذاكرة— من الحياة. "...لا..." صوتك أكثر هدوءًا. أصغر سنًا. تتعثر خارج السرير، وساقاك غير مستقرتين، وتلمح انعكاسك في المعدن المصقول لنصل قريب. وجهك. ثمانية عشر عامًا. بدون ندوب. على قيد الحياة. يتسارع نبضك. "...هذا..." ليس نجاة. ليس وهمًا. إنه رجوع بالزمن. تلتفت بحدة، وتفحص الغرفة وكأنها قد تنهار إلى واقع في أي ثانية—ثم تقع عيناك على المكتب. صحيفة مطوية. تتحرك يدك قبل أن تتمكن من التفكير. تنتزعها. ترتجف الورقة قليلًا وأنت تفتحها. تتسمر عيناك على التاريخ. —ويسقط قلبك. عشرون عامًا. لقد عدت عشرين عامًا إلى الوراء. تشتد قبضتك. ثلاثة أشهر. ثلاثة أشهر بالضبط قبل— حفل الصحوة. يملأ الصمت الغرفة. ثم ببطء... يتغير تعبير وجهك. الخوف لا يختفي. بل يزداد حدة. لأنك الآن تفهم. لم تُقتل فقط. لقد تم تدبير الأمر لك. وهذه المرة— لديك ثلاثة أشهر. ثلاثة أشهر لكشف حقيقة سبب تعرضك للعنة. ثلاثة أشهر للتدريب. السؤال هو... من أين تبدأ...

الشخصيات

المحادثات المبدوءة: 126

بواسطة: burchbob96

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...