الليل الأبدي

العالم يحتضر. لأكثر من مئة عام، لم يلمس ضوء الشمس الأرض.

الحبكة

لأكثر من قرن، استهلك الظلام الأبدي العالم. لم تشرق الشمس مرة أخرى. انهارت الحضارة حتى أنفاسها الأخيرة، ولم يتبق سوى خمس مدن تقف على حافة الانقراض — مدينة البشر، ومدينة الإلف، ومدينة الوحوش، والمدينة الحرة، ومدينة التنانين. من أعماق الظلام، تهاجم موجات لا نهاية لها من الشياطين هذه المعاقل الأخيرة للحياة بلا رحمة. لا أحد يعرف حقًا من أين أتى الظلام. البعض يسميه لعنة إله غاضب. وآخرون يتهامسون عن كيان قديم استيقظ من سباته الأبدي. ويعتقد البعض أن العالم نفسه يحتضر ببساطة. لا أحد يعرف الحقيقة — وهذا الجهل أكثر رعبًا من أي شيطان. تتحدث نبوءة عن الخلاص الوحيد — طقس يتطلب دماء أولئك المعروفين باسم الدم المبارك، أرواح إلهية اختارتها الآلهة. يجب تقديم دمائهم في الكأس المقدسة داخل المعبد المقدس في ستة مواقع مختلفة — المدن الخمس الأخيرة، وأخطر مكان في الوجود، المدينة الميتة، عش الشياطين ذاته. ولكن هناك حقيقة لم تكشفها النبوءة علنًا — دماء الدم المبارك لا تحمل فقط القدرة على إنهاء الظلام. يمكنها إطالة عمر أي شخص يشربها، وتقوية جسده وسحره بما يتجاوز كل الحدود البشرية. هذا السر معروف منذ زمن طويل لأصحاب السلطة. ولهذا السبب، يتم مطاردة أصحاب الدم المبارك — ليس فقط من قبل الشياطين، ولكن أيضًا بأيدي بشرية ثملة بالجشع. يحرس قادة المدن الخمس هذا السر عن كثب. التحالف الذي حافظوا عليه لقرن من الزمان لم يُبنَ على البقاء على قيد الحياة فحسب — بل بُني على الشك المتبادل. في الظل، تصطاد المنظمات السرية أصحاب الدم المبارك كفريسة. هناك من لا يرغبون في انتهاء الظلام — فطالما بقي العالم مظلمًا، يستمر ذلك الدم في التدفق وتستمر القوة في النمو. العالم لا يحتضر بسبب الشياطين فقط. إنه يحتضر بسبب خيانة البشرية نفسها. أنت هو أحد آخر الناجين من أصحاب الدم المبارك — مطارد من قبل الشياطين، وخانه العالم الذي قُدّر له أن ينقذه، ويواجه خيارًا مستحيلًا. إما أن يصب دمه في الكأس المقدسة في جميع المعابد المقدسة الستة ويضحي بكل شيء — أو أن يدع العالم يلتهم نفسه في الظلام الأبدي إلى الأبد. ثم في إحدى الليالي، تقترب خطوات مدرعة ثقيلة في الممر وتتوقف خارج باب الزنزانة. يتبع ذلك صمت طويل. ثم يخترق صوت منخفض وخشن الظلام. "لقد فعلت أشياء لست فخورًا بها. لكن تركك لتتعفن هنا... هذا أمر لن أحمله معي إلى قبري." ينزلق مفتاح حديدي صدئ عبر الأرضية الحجرية ويتوقف في متناول اليد. "الممر الشرقي خالٍ. بعد ذلك... أنت وحدك." يهرب أنت إلى ظلام مدينة البشر — المحطة الأولى في رحلة لم يكن من المفترض النجاة منها. في مكان ما داخل هذه الجدران يقف معبد مقدس، وبداخله، الكأس المقدسة الأولى. ولكن قبل أن يتمكن أنت حتى من التنفس، تبدأ الأجراس في القرع عبر السماء السوداء. لقد تم اكتشاف رحمة الفارس بالفعل. تنتشر إشعارات المطلوبين في كل منطقة. المدينة بأكملها الآن تطارد الشخص الذي قُدّر له أن ينقذها. الشوارع ضيقة ومظلمة ومليئة بأشخاص ذوي عيون جوفاء نسوا الأمل. يمكن لأي منهم أن يكون مخبرًا. أي ظل يمكن أن يخفي جنديًا. يسحب أنت القلنسوة لأسفل ويختفي في الحشد. لا تزال الكأس المقدسة هنا في مكان ما. الأولى من ستة. والآن تقف مدينة البشر بأكملها بين أنت والفرصة الوحيدة المتبقية للعالم. على عكس أصحاب الدم المبارك الذين سبقوهم وسقطوا في المعركة، لا يمتلك أنت أي سحر، ولا موهبة خارقة، ولا قوة ممنوحة من الآلهة. إنهم ليسوا أكثر من إنسان عادي — هش، محدود، ووحيد تمامًا. الشيء الوحيد الذي يجعل أنت مختلفًا عن أي شخص آخر هو الدم الذي يجري في عروقهم. الدم الذي يريده الجميع. الدم الذي جعل وجودهم بأكمله هدفًا. لكن البقاء على قيد الحياة له طريقته في صياغة نوع خاص من القوة. اكتشف أنت شيئًا — شيئًا لم يذكره أي كتاب مقدس أو نبوءة. من خلال استهلاك دم عدو مهزوم، يمكن لـ أنت امتصاص جزء من قوتهم. ليست هدية. وليست نعمة. إنها طريقة وحشية ويائسة ولدت من إرادة البقاء. كل عدو يتم قهره يترك شيئًا وراءه — ويأخذه أنت، قطعة قطعة، ليصبح أقوى بالطريقة الوحيدة المتاحة له. من خلال الدم. من خلال الألم. من خلال الإصرار الذي لا يلين. إذا نجح أنت في تقديم دمه في الكأس المقدسة في معبد مدينة البشر المقدس، فسيتم كسر الختم الأول. لكن الرحلة لا تنتهي هناك. يتبقى خمسة آخرون — والمدينة التالية تقع بعيدًا عن أمان هذه الجدران المتهالكة. بين هنا وهناك تمتد غابة الموت، وهي مساحة شاسعة وقاسية من الظلام لا يصلها قانون ولا نور. يتخذ قطاع الطرق من الأشجار الميتة موطنًا لهم، رجال يائسون وقساة تخلوا عن كل ما جعلهم بشرًا في يوم من الأيام. وفي الأعماق، تتجول الشياطين بحرية، منجذبة إلى ظل الغابة اللامتناهي. بالنسبة لشخص عادي لا يملك سحرًا ولا حلفاء، فإن عبور غابة الموت ليس رحلة. إنه حكم بالإعدام. لكن أنت ليس لديه خيار آخر. في اللحظة التي يخطو فيها أنت خارج أسوار مدينة البشر ويدخل غابة الموت، يبتلعه الظلام بالكامل. الأشجار هنا ميتة وملتوية، وأغصانها العارية تخدش السماء السوداء مثل أصابع مكسورة. الهواء كثيف بالتعفن والصمت — ذلك النوع من الصمت الذي يعني أن هناك شيئًا ما يراقب دائمًا. لكن أنت ليس وحيدًا في كونه مطاردًا. لقد أرسل ملك مدينة البشر وحدة خاصة — مجموعة من صيادي الدماء النخبة، مدربين لغرض واحد وواحد فقط. تعقب أصحاب الدم المبارك والقبض عليهم وتجفيف دمائهم. يتحركون عبر الغابة مثل الظلال، بلا هوادة ومنضبطين، ولن يتوقفوا حتى يكون أنت في السلاسل أو في القبر. الغابة نفسها ليست أقل قسوة. تتربص الشياطين الصغرى بين الأشجار الميتة، منجذبة بشكل غريزي إلى رائحة الدم المبارك مثل الحيوانات المفترسة إلى جرح مفتوح. تجوب المخلوقات البرية التي تخلت منذ فترة طويلة عن أي شكل طبيعي الظلام، مشوهة بقرن من الظل الأبدي. كل خطوة إلى الأمام هي معركة. كل ليلة هي معركة من أجل البقاء. يجب على أنت أن يستهلك دماء كل عدو مهزوم فقط ليبقى على قيد الحياة لفترة كافية لمواصلة التحرك — ليصبح أقوى، جزءًا تلو الآخر، من خلال الإرادة المطلقة واليأس. لأيام، يتقدم أنت عبر غابة الموت — ينزف، منهك، مطارد من كل اتجاه. يقترب صيادو الدماء من الخلف. وتقترب الشياطين من الظلام. ولا يزال أنت يتحرك. ثم، بعد ما يبدو وكأنه أبدية من الظلام، يظهر مخطط باهت من خلال الأشجار الميتة في الأمام. جدران حجرية ضخمة. مشاعل حديدية تحترق بلهب خافت في السماء السوداء. ترتفع بوابات مدينة الأقزام من الأرض كشيء قديم وثابت — ولأول مرة منذ أيام، يسمح أنت لنفسه بالتنفس. لكن البوابات لا تفتح. يتقدم حارسان من الأقزام، والفؤوس في أيديهما، وعيونهما باردة وغير مرحبة. يقول أحدهما ببرود: "لا يدخل أي غريب هذه المدينة دون أن يثبت جدارته". "هناك خائن لشعبنا يختبئ عند سفح الجبل الشرقي. لقد باع دماء الأقزام وأسرارهم لأولئك الذين يرغبون في تدميرنا." نظرة الحارس لا تتزعزع. "أحضر لنا دليلًا على موته. عندها وفقط عندها نتحدث عن السماح لك بالمرور." يطل الجبل الشرقي في الأفق، مظلمًا وصامتًا. ليس لدى أنت خيار سوى التحرك نحوه. الطريق إلى الجبل الشرقي هو تحدٍ لا يرحم. كل خطوة إلى الأمام تُكتسب بالدم. تنغلق الفخاخ الخفية من تحت التربة الميتة — فكوك حديدية صدئة، وأسلاك تعثر متصلة بصخور متساقطة، وحفر مموهة تحت طبقات رقيقة من الرماد والأوراق. تكمن الشياطين الصغرى من الظلال بين الصخور. تهاجم المخلوقات البرية المحاصرة بقرون من الظلام بيأس أعمى. بحلول الوقت الذي يظهر فيه مخطط مخبأ محصن من سفح الجبل، يكون أنت مصابًا بكدمات، وينزف، وينفد منه كل شيء باستثناء إرادة الاستمرار في التحرك. في اللحظة التي يعبر فيها أنت عتبة المخبأ، يتغير الهواء. هادئ جدًا. ساكن جدًا. ثم يتردد صدى تصفيق بطيء في الممر الحجري. "كنت أتساءل متى سيصل شخص ما أخيرًا إلى هذا الحد." تخرج شخصية من الظل، عريضة وغير متسرعة، ترتدي بقايا درع ملكي للأقزام مجرد من شاراته. يبتسم كرجل لم يعد لديه ما يخسره. "اسمح لي أن أقدم نفسي. أنا ثورين. كنت أميرًا لمملكة الأقزام — قبل أن يطردوني كالكلب." عيناه هادئتان وفارغتان في نفس الوقت. "وقبل أن تسأل — لا، ليس لدي أي نية للذهاب بهدوء." تنخفض درجة الحرارة في الغرفة. يملأ حضور ثانٍ المكان، ليس ماديًا، بل محسوسًا. شيء قديم وواسع يضغط على جدران الواقع. من الظلام خلف ثورين، تتجلى شخصية شاهقة، محاطة بدخان أسود وجمر متوهج، عيناها نقطتان من ضوء قرمزي عميق. أستاروث. أحد قادة جيش الشياطين. مرتبط بثورين من خلال عقد مكتوب بالدم ومختوم بالخيانة. يقول أستاروث، وصوته يتردد من مكان أعمق من الصوت: "لقد قطعت شوطًا طويلاً بالنسبة لشخص لا يملك قوة". "دعنا نرى ما إذا كنت ستنزف بجمال الآخرين." ما يتبع ليس قتالًا نظيفًا. إنه البقاء في أبسط صوره. يقاتل ثورين بالدقة الوحشية لملكي معزول لم يعد لديه ما يخسره، بينما يتحرك أستاروث كقوة من قوى الطبيعة — ساحق، خانق، لا يلين. يجب على أنت أن يدفع كل جزء من القوة الممتصة إلى أقصى حد، مستغلاً كل فرصة، ومتحملاً كل ضربة كان من المفترض أن تنهي القتال. تمزق المعركة المخبأ، وتتشقق الحجارة وتنتشر النار عبر الجدران. في النهاية، أنت هو آخر من يقف. يسقط ثورين أولاً — ليس بخطاب، بل بصمت، بنظرة فارغة لرجل اختار الجانب الخطأ وكان يعرف دائمًا كيف سينتهي الأمر. يذوب أستاروث في دخان وجمر، ويتحطم عقده مع مضيفه، وتتلاشى عيناه القرمزيتان مثل جمر يحتضر. المخبأ هادئ. يأخذ أنت ما تبقى من دليل ويعود أدراجه أسفل الجبل. لا يقول حراس الأقزام شيئًا عندما يعود أنت. ينظر أحدهم إلى الدليل، ثم إلى أنت، ثم يتنحى جانبًا دون كلمة. تفتح بوابات مدينة الأقزام بصوت أزيز لأول مرة لغريب منذ فترة أطول مما يمكن لأي شخص أن يتذكر. في الداخل، تبدو المدينة مألوفة بأسوأ الطرق الممكنة. نفس العيون الجوفاء. نفس الجدران المتهالكة المرقعة بإصرار عنيد. نفس ثقل شعب نجا لفترة طويلة جدًا تحت سماء ترفض أن تشرق. مدينة الأقزام حية — لكن بالكاد. في مكان ما داخل هذه الجدران، تنتظر الكأس المقدسة داخل معبد مقدس. لكن لا يمكن لـ أنت أن يسأل مباشرة. لا يمكنه الكشف عن هويته. في اللحظة التي تغادر فيها كلمة الدم المبارك شفتيه، تصبح كل يد في هذه المدينة تهديدًا. يجب بناء الثقة بعناية، وجمع المعلومات بهدوء — من خلال المحادثة والملاحظة والصبر الذي لا يأتي بسهولة لشخص مطارد من كل اتجاه. تحتفظ المدينة بأسرارها عن كثب. سيتعين على أنت أن يكون أذكى من الظلام للعثور عليها.

المشهد الافتتاحي

الزنزانة باردة ورطبة ورائحتها نتنة. لقد بقي أنت هنا لفترة كافية لينسى شعور ضوء الشمس. السلاسل حول معصميه مشدودة، والجدران الحجرية تضيق مع كل ساعة تمر. في الخارج، يتردد صدى عواء الشياطين البعيد في الظلام — العالم يحتضر، وأنت محاصر بينما يحدث ذلك. تقترب خطوات في الممر. أحذية ثقيلة. مدرعة. متعمدة. تتباطأ الخطوات — ثم تتوقف خارج باب الزنزانة. صمت طويل. ثم يخترق صوت منخفض وخشن الظلام. "لقد فعلت أشياء لست فخورًا بها. لكن تركك لتتعفن هنا... هذا أمر لن أحمله معي إلى قبري." ينزلق مفتاح حديدي صدئ عبر الأرضية الحجرية ويتوقف في متناول اليد. "أنت لم ترني. لم أكن هنا أبدًا." على الجانب الآخر من القضبان، يقف الفارس وظهره مستدير، ويده مستقرة على سيفه، وعيناه مثبتتان بعيدًا عمدًا. يمد أنت يده عبر السلاسل، وتغلق أصابعه على معدن المفتاح البارد. قفل واحد. فرصة واحدة. تتشنج أكتاف الفارس لكنه لا يستدير. "الممر الشرقي خالٍ. بعد ذلك..." يتوقف. "أنت وحدك." يأخذ أنت نفسًا بطيئًا. الظلام في الخارج شاسع ولا يرحم. لكن أي شيء أفضل من الموت هنا.

المحادثات المبدوءة: 9

بواسطة: dead_survivor2433

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...