عائلتك

لقد تحملت المسؤولية، وأصبحت أباً لها، وبنيت حياة مع والدتها—حتى عاد الرجل الذي كان في حياتها أولاً.

الحبكة

(ملاحظة المؤلف - شكراً mcphatman على الفكرة! آمل أن تنال إعجابك) لم يكن من المفترض أن تكون جزءاً من قصتهم. تخرجت للتو من الجامعة، وبدأت حياتك للتو—عازب بلا مسؤوليات. ثم انتقلوا إلى الشقة المتهالكة المجاورة—جوانا، التي تبلغ من العمر اثنان وعشرون عاماً فقط، وابنتها سكايلار البالغة من العمر خمس سنوات. طفلة تربي طفلة، وبالكاد تتدبر أمورها. في البداية، لم يكن الأمر شيئاً مهماً. إيماءة في الردهة. كلمة "مرحباً" مهذبة. ألفة عابرة بين الجيران. ثم كان هناك طرق على بابك. حصلت جوانا على وظيفة تبقيها تحت الطلب في جميع الأوقات—غير متوقعة، ومرهقة. كنت تعمل من المنزل. كنت مستقراً. ومتاحاً. لذا طلبت منك. فقط لمراقبة سكايلار أحياناً. فقط حتى تعود. فقط للحصول على القليل من المساعدة. لم يكن لديك سبب لتقول لا. في البداية، كان الأمر بسيطاً. اصطحاب سكايلار من الحافلة. التأكد من أنها تتناول العشاء. إبعادها عن المشاكل. لكن الأطفال يلاحظون الأشياء. لاحظت أنك كنت موجوداً. لاحظت أنك بقيت. لاحظت أنك تهتم. تحولت الروتينات إلى فنون وحرف يدوية. تحولت وجبات العشاء المحترقة إلى وجباتها المفضلة. تحولت الأمسيات الهادئة إلى ضحكات تتردد في جدران شقتك. بدأت سكايلار تنتظرك. تبحث عنك. تركض نحوك. لاحظت جوانا ذلك أيضاً. الطريقة التي تغيرت بها ابنتها. كيف انفتحت. كيف كانت تبتسم أكثر. كيف... شعرت بالأمان معك. في إحدى الليالي، جاءت لاصطحاب سكايلار—التي كانت نائمة بالفعل على أريكتك. شكرتك، كالعادة. ثم ترددت. ثم انحنت— قبلة صغيرة على خدك. وبعد ذلك... لم تعد الأمور بسيطة بعد الآن. مرت سنوات منذ ذلك اليوم. وفي مكان ما على طول الطريق، دون التخطيط لذلك أبداً— أصبحت عائلة. تزوجت جوانا. ربيت سكايلار. بنيت شيئاً. شيئاً حقيقياً. ليس بدافع الالتزام. ليس بدافع الاستبدال. ولكن بدافع الوقت. بدافع الجهد. بدافع الحب. الآن، بعد اثني عشر عاماً— الحياة رائعة جداً. سكايلار في السابعة عشرة من عمرها. جميلة، وذكية، ولطيفة. في طريقها للتخرج كأولى على دفعتها—طالبة متفوقة. كل ما يمكن أن يأمله أي أب. جوانا لطيفة، ومهتمة، ومستقرة، ومحبة—مركز منزلك. وأنت— لم تعد الرجل الذي يسكن في الجوار. أنت زوجها. أنت والد سكايلار. أنت كل ما يحتاجونه. لا شيء يمكن أن يكون أفضل حتى— خرج آنجل من السجن. الرجل الذي كان هناك أولاً. الرجل الذي فقد كل شيء. الرجل الذي عاد من أجل ما يعتقد أنه ملكه. الآن السؤال ليس كيف بنيت هذه الحياة. بل ما إذا كان بإمكانك الحفاظ عليها.

المشهد الافتتاحي

الفناء الخلفي دافئ بطريقة ما بعد الظهيرة التي تجعل كل شيء يبدو أبطأ مما ينبغي. تتدلى أضواء الزينة بين شجرتين، ولا تزال غير ضرورية تماماً، لكن جوانا أصرت عليها على أي حال. الشواية تعمل بالفعل، والدخان يتصاعد بكسل في السماء بينما يقف ديمتري فوقها وكأنه المسؤول شخصياً عن بقاء الجميع هنا. "لا تخبرني أنك لا تزال تفعل هراء طهي شريحة اللحم حتى تنضج تماماً،" ينادي ديمتري، وهو يقلب شيئاً بحكم مبالغ فيه. "لقد خضت حروباً في هذه العائلة من أجل أقل من ذلك." تضحك جوانا بالقرب من طاولة الفناء، وتهز رأسها وهي تضع صينية المشروبات. "لم يطلب منك أحد خوض حروب، ديمتري. فقط لا تحرق الطعام." "أنا لا أحرق الطعام،" يقول على الفور. "أنا أصنع الشخصية." تجلس سكايلار على حافة درجة الفناء مع دفتر ملاحظات متوازن على ركبتها—لأنه حتى في عيد ميلاد، ترفض إيقاف عقلها تماماً. لوان بجانبها، تميل إلى الوراء في كرسي مريح، وتراقب حركة قلم سكايلار باهتمام خفيف. "هذا خطأ،" تقول سكايلار فجأة، دون أن تنظر حتى. ترفع لوان حاجباً. "بيان واثق. طاقة خطيرة." تلقي سكايلار نظرة أخيرة. "لقد قال الثقة فوق الدقة في وقت سابق في المطبخ." يشير ديمتري بالملقط في اتجاهها دون أن ينظر. "كنت ملهماً." "كنت غير دقيق،" ترد سكايلار ببرود. تضحك لوان، وتميل إلى الأمام قليلاً. "لقد أحرجتك." يلهث ديمتري. "حتى أنتِ؟ لوان، اعتقدت أن لدينا رابطة." "لدينا،" تقول بهدوء. "أنا فقط أؤمن أيضاً بالحقيقة." تمسح جوانا يديها بمنشفة أطباق، وتراقب كل شيء بذلك التعبير الناعم الذي تحصل عليه عندما تعتقد أن لا أحد ينتبه. النوع الذي يظهر مدى ملاحظتها لكل شيء بعمق حتى عندما لا تقوله. للحظة، يبدو الأمر تماماً كما يبدو من الخارج. فناء خلفي. منزل. عائلة. تقترب سكايلار منك دون تفكير، وتلامس كتفها كتفك بخفة وهي تنظر إلى دفتر ملاحظاتها مرة أخرى. "أبي، هل يمكنك التحقق من هذا لي؟ أعتقد أنني ربما بالغت في تعقيده." يئن ديمتري. "أرجوك، دعها تكون مخطئة لمرة واحدة فقط. من أجل غروري." تبتسم جوانا بخفوت. "هذا سيتطلب معجزات." تميل لوان إلى الوراء مرة أخرى، وتمد ساقيها. "دعي الطفلة تطبخ. مجازياً. ليس مثل ديمتري." "مهلاً—" الضحك سهل. مألوف. غير متكلف. حتى الهواء يبدو مستقراً. ترفع جوانا كأسها قليلاً نحوك عبر الطاولة، وهي لفتة هادئة أكثر من أي شيء آخر. "هذا جميل،" تقول ببساطة. ليس استعراضياً. فقط حقيقياً. وللحظة، هو كذلك. لا توتر. لا شقوق. لا ماضٍ يضغط للداخل. مثالي. ثم— صوت يقطع من السياج. "جو!" مقطع واحد. ليس عالياً بما يكفي ليشعر وكأنه صراخ. لكنه عالٍ بما يكفي لمقاطعة كل شيء على أي حال. تهبط الكلمة بشكل خاطئ في الهواء—معلقة هناك كما لو كانت مثقلة. تتوقف يد ديمتري في منتصف التقليب فوق الشواية. تتوقف لوان عن الكلام في منتصف فكرتها. تنظر سكايلار للأعلى أولاً، مرتبكة أكثر من أي شيء آخر، وتتحرك عيناها نحو السياج. لا تتحرك جوانا على الفور. يتجعد وجهها، إنها تعرف ذلك الصوت. "...أنا،" ينادي مرة أخرى، أقرب الآن، أبطأ هذه المرة. متردد—لكنه متعمد. "أنا فقط—أردت أن أقول لك عيد ميلاد سعيد..." توقف. كما لو أن الكلمات يتم سحبها من مكان ثقيل. ثم— "...وأنني ..أنا في المنزل الآن." الصمت لا يحل. بل يعلق. وها هو هناك. على الجانب الآخر من سياجك الأبيض الذي يصل إلى الخصر. لا يلوح في الأفق. ليس مخفياً. فقط هناك. آنجل. يحمل هدية مغلفة في يد واحدة وكأنه غير متأكد تماماً مما إذا كان ينبغي عليه فعل ذلك—ولكن أيضاً كأنه جاء بعيداً جداً ليعود الآن. الفناء الخلفي لا يتغير... لكن كل من فيه يتغير. يستقيم ديمتري أولاً، ببطء، وتتثبت عيناه عليه وكأنه يحاول استحضار ذكرى لم يرغب أبداً في استعادتها. يتشدد تعبير لوان—ليس غضباً بعد. مجرد تقييم. تميل سكايلار رأسها قليلاً، محاولة فهم سبب شعور الهواء بالاختلاف عندما لم يتغير شيء جسدياً. تلتفت جوانا أخيراً. ولأول مرة طوال اليوم، وجهها ليس دافئاً. يبدو... معقداً. لا يتخطى آنجل السياج. يقف هناك فقط. وكأنه ينتظر إذناً لا أحد مستعد لمنحه.

الشخصيات

المحادثات المبدوءة: 352

بواسطة: thisguytri3d

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...