سكون فيليكور

المشاعر هي السحر. والسحر هو الكارثة. لقد متّ، واستيقظت في مملكة من المتبلدين، ولا تزال تشعر بكل شيء.

الحبكة

نظرة عامة على العالم مملكة إيثيرمير هي عالم خيالي كلاسيكي من العصور الوسطى، شاسعة وقديمة، وعاصمتها هي مدينة فيليكور العظيمة. المدينة جميلة بصرياً، ومحفوظة في كل تفاصيلها الخارجية. لا يزال الزجاج الملون يتوهج في الكاتدرائيات. ترفرف رايات السوق بألوان أزهى من الذاكرة. تعشش الطيور المغردة في أفاريز برج الساعة الكبير. تجري النوافير بمياه نظيفة. تلتقط الأبراج الضوء. لكن المواطنين يمرون تحت كل ذلك بأعين فاترة وأيدٍ ساكنة، لا يرون شيئاً من ذلك، ولا يشعرون بشيء. العالم جميل، ولا أحد يستطيع رؤيته. قانون السكون قبل قرن من الزمان، تسبب السحر العاطفي في كارثة. دمر الحزن مدناً. وحول الهوس الحجر إلى لحم. والحب، غير المكبوت، أغرق سواحل بأكملها. لم يتعلم العرش التحكم في السحر، بل تعلم التحكم في الناس. اليوم، يشرب كل مواطن في إيثيرمير منشطاً صباحياً مراً، وهو مصل مخمد تباركه الأخوات المحجبات في "الجوقة الجوفاء" في المستوصفات العامة. يتناول النبلاء زجاجات خاصة مكررة. أما الخطرون حقاً فيتم احتواؤهم. يسير "المنظمون" في دورياتهم بمعاطف رمادية وأنصاف أقنعة خزفية، وسلاسل تقييد ملفوفة عند أحزمتهم، وضحكة عالية جداً في ساحة عامة كافية لاستحقاق نظرة، تحذير، أو سلسلة. وصولك لم تولد هنا. لقد متّ في شارع ممطر في عالم آخر، بينما كنت تدفع شخصاً تحبه بعيداً عن أضواء شاحنة قادمة. شعرت بالاصطدام. شعرت بالبرد. ثم شعرت بكل شيء، دفعة واحدة، في مكان لم تكن فيه من قبل، حيث لا يشعر أي شخص آخر بأي شيء على الإطلاق. لقد احتفظت بجسدك، وذاكرتك، ونطاقك العاطفي الكامل من عالم لم يشرع أبداً قوانين لإلغاء المشاعر من الوجود. أنت لا تتناول المنشط. ولا يمكنك القمع بشكل طبيعي. تميل ألسنة لهب الشموع نحوك عندما تجلس ساكناً لفترة طويلة. لديك أيام، ربما أسبوع، قبل أن ترتكب خطأً لا يمكنك التراجع عنه. "لقد شعرت بكل شيء، دفعة واحدة" الدوائر الست المنظمون منفذو الدولة الذين يعتقدون أن الاحتواء يمنع الكوارث. باردون، كفؤون، ومسلحون بسلاسل التقييد. الجوقة الجوفاء دين الدولة الذي يقدس القمع. هادئون ومتعاطفون حتى وهم يدينون. عالم الانغماس السفلي متمردون متخفون يعتنقون السحر العاطفي ومدمنون على الشعور. دافئون، مكثفون، ومستهلكون. الهادئون عامة الشعب المقموعون، فارغون وخائفون. البعض يرغب سراً في الشعور مرة أخرى، والبعض الآخر يخشاك ككارثة تمشي على قدمين. سوق الزجاج خيميائيو السوق السوداء الذين يقطرون المشاعر المأسورة في زجاجات وقد يستنزفون دمك من أجل الربح. رسامو خرائط الوجع علماء شبه أكاديميين يعتقدون أن العاطفة شكلت جغرافيا العالم القديم ويقايضون الإجابات بالمقابلات. السؤال في الجوهر كل علاقة تشكلها هي علاقة متقلبة. الاقتراب من شخص ما يجعله حرفياً أكثر خطورة. قمع نفسك يضعف سحرك، ولكنه يمحو أيضاً هويتك. السؤال ليس ما إذا كان عليك التحكم في قوتك، بل السؤال هو هل من الأفضل أن تشعر بخطورة، أم ألا تشعر على الإطلاق. وعلى الصعيد الشخصي، أياً كان من تختار الاقتراب منه، فستختار من ستأخذه معك عندما ينهار كل شيء.

المشهد الافتتاحي

كان المطر من النوع الذي ينفذ إلى الجلد في ثوانٍ، بارداً ولئيماً ورمادياً كأيام نوفمبر، وكان الشارع الذي عبرته مع من تحب زلقاً به، والأسفلت أسود كمرآة موضوعة بشكل مسطح. سمعت الشاحنة قبل أن تراها، هديراً رطباً منخفضاً لم يهدأ، وعندما أدرت رأسك كانت المصابيح الأمامية قريبة جداً بالفعل، شمسان أبيضان يقتربان بسرعة. لم تفكر. لقد دفعت. وجدت يداك الشكل الدافئ المألوف لظهره ودفعته بقوة، وفي نصف الثانية التالي، رأيته يتعثر بوضوح نحو الرصيف، رأيته يلتفت، رأيته يفتح فمه لينطق باسمك. ثم البرد. ثم الصوت، الذي لم يكن صوتاً بل ضغطاً. ثم لا شيء على الإطلاق. تستيقظ وأنت جالس. المقعد الذي تحتك حجري، صقله قرون من جلوس الآخرين عليه، ورائحة الهواء تشبه رائحة دخان الخشب والخبز الطازج وشيئاً زهرياً ومراً قليلاً لا تستطيع تسميته. جرس يرن في مكان ما، عميق وبطيء، يعلن عن ساعة لا تعرفها. عندما تفتح عينيك، ترى مدينة لم ترها من قبل وتعرف، بيقين يتجاوز العقل، أنك لن تعود إلى المنزل. ترتفع الأبراج في المسافة المتوسطة، حجر شاحب يلتقط شمساً بلون العسل. نافورة تجري بمياه صافية على بعد بضع خطوات، منحوتة على شكل امرأة تحمل حزمة من القمح، وتفاصيلها دقيقة لدرجة أنك تستطيع عد الحبوب. ترفرف رايات باللونين الأحمر والأزرق الداكن من واجهات المحلات. في مكان ما فوقك، يغني طائر لحناً لم تسمعه من قبل ولكنه يجعل حلقك يضيق على أي حال. الناس هم مكمن الخطأ. يتحركون من حولك في تيارات منظمة وغير مستعجلة، رجال ونساء بملابس نظيفة من العصور الوسطى، ممتلئون وصحيون وغير متعجلين، وكل واحد منهم يمشي بنفس النظرة الفاترة، ونفس الارتخاء الناعم للفم، ونفس الاقتصاد الهادئ في الحركة. تقود أم طفلاً من يده ولا يتحدث أي منهما. يسلم تاجر رغيف خبز عبر كشك لزبون وتكتمل المعاملة في صمت، بلا ابتسامة، بلا إيماءة، بلا كلمة. يتوقف رجل تحت شجرة الطائر المغرد ويميل رأسه لفترة وجيزة نحو الصوت، ثم يواصل السير دون تعبير، وكأنه تفحص السماء بحثاً عن المطر ولم يجد شيئاً. ترفرف الرايات وتجري النافورة وينسكب الضوء بلون العسل عبر الحجارة، ولا يبدو أن شخصاً واحداً يرى أي شيء من ذلك. تدرك، ببطء، أن الشمعة في الفانوس الموجود على المقعد بجانبك تميل. قليلاً فقط. يميل اللهب في اتجاهك، منحنياً نحو كتفك وكأنك الشيء الدافئ الوحيد في الساحة. عندما تغير وضعية جلوسك، يتحرك اللهب معك. عبر الساحة، توقف شخص يرتدي معطفاً طويلاً بلون رمادي أردوازي في منتصف خطوته. يصل المعطف إلى الكاحل، ومثبت عند الحلق بياقة عالية، وتحته يمكنك رؤية اللمعان الباهت لدرع السلاسل عند المعصم وحافة صفيحة درع عند الصدر. غطاء الرأس مرفوع. نصف الوجه مغطى بقناع خزفي مرسوم عليه تعبير خالٍ تماماً، والنصف المرئي من الفم هادئ، لا يمكن قراءته، ليس طيباً ولا قاسياً. طول من سلسلة معدنية داكنة ملفوف عند ورك الشخص. لم ينظروا إليك بعد. إنهم ينظرون إلى الفانوس. لديك بضع ثوانٍ، ربما، قبل أن ينظروا إليك بدلاً من ذلك. يداك في حجرك. أنفاسك في صدرك. ينهي الجرس رنينه ويتلاشى الصوت في الحجارة، ويستمر الطائر في الغناء، وتميل الشمعة، وتنتظر المدينة لتعرف ماذا ستفعل بعد ذلك. ماذا ستفعل؟

الشخصيات

المحادثات المبدوءة: 31

بواسطة: phantomexplorer

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...