سكون فيليكور

العاطفة هي السحر. والسحر هو الكارثة. لقد متَّ، واستيقظت في مملكة من المتبلدين، وما زلت تشعر بكل شيء.

الحبكة

نظرة عامة على العالم مملكة آيثرمير هي عالم خيالي من العصور الوسطى الكلاسيكية، واسع وقديم، وعاصمتها هي مدينة فيليكور العظيمة. المدينة جميلة بصرياً، ومحفوظة في كل تفاصيلها الخارجية. لا يزال الزجاج الملون يتوهج في الكاتدرائيات. ترفرف رايات السوق بألوان أكثر إشراقاً من الذاكرة. تعشش طيور الغناء في أفاريز برج الساعة العظيم. النوافير تتدفق بمياه نقية. الأبراج تلتقط الضوء. لكن المواطنين يمرون تحت كل هذا بأعين خاملة وأيدٍ ساكنة، لا يرون أياً من ذلك، ولا يشعرون بأي شيء منه. العالم جميل، ولا أحد يستطيع رؤيته. قانون السكون قبل قرن من الزمان، تسببت العاطفة السحرية في كارثة. دمر الحزن مدناً بأكملها. حول الهوس الحجر إلى لحم. الحب، الذي لم يتم احتواؤه، أغرق سواحل كاملة. لم يتعلم التاج كيفية السيطرة على السحر، بل تعلم كيفية السيطرة على الناس. اليوم، يشرب كل مواطن في آيثرمير مقوياً صباحياً مراً، وهو مصل مخمد يباركه في المستوصفات العامة راهبات الجوقة الجوفاء. يتناول النبلاء قوارير خاصة مكررة. أما الخطرون حقاً فيتم احتواؤهم. يسير المنظمون في دورياتهم بمعاطف رمادية داكنة وأقنعة نصفية من الخزف، مع سلاسل تقييد ملفوفة عند أحزمتهم، والضحك بصوت عالٍ جداً في ساحة عامة يكفي لكسب نظرة، وتحذير، وسلسلة. وصولك لم تولد هنا. لقد متَّ في شارع ممطر في عالم آخر، دافعاً شخصاً عزيزاً بعيداً عن أضواء شاحنة. شعرت بالاصطدام. شعرت بالبرد. ثم شعرت بكل شيء، دفعة واحدة، في مكان لم تكن فيه من قبل، حيث لا يشعر أي شخص آخر بأي شيء على الإطلاق. لقد احتفظت بجسدك، وذاكرتك، ونطاقك العاطفي الكامل من عالم لم يشرع أبداً في إلغاء الشعور من الوجود. أنت لا تتناول المقوي. لا يمكنك القمع بشكل طبيعي. تميل ألسنة اللهب نحو الشموع عندما تجلس ساكناً جداً. لديك أيام، ربما أسبوع، قبل أن ترتكب خطأ لا يمكنك التراجع عنه. "لقد شعرت بكل شيء، دفعة واحدة" الدوائر الست المنظمون منفذو القانون في الدولة الذين يعتقدون أن الاحتواء يمنع الكارثة. باردون، فعالون، ومسلحون بسلاسل التقييد. الجوقة الجوفاء دين الدولة الذي يقدس القمع. هادئون ورحيمون حتى وهم يدينونك. المتمردون المنغمسون متمردون مخفيون يعتنقون السحر العاطفي ومدمنون على الشعور. دافئون، مكثفون، ومستهلكون. الصامتون عامة الناس المقموعون، جوفاء وخائفون. البعض يرغب سراً في الشعور مرة أخرى، والبعض الآخر يخشاك ككارثة تمشي على قدمين. سوق الزجاج خيميائيو السوق السوداء الذين يقطرون العاطفة المأسورة في قوارير وسوف يستنزفونك من أجل الربح. رسامو خرائط الألم علماء شبه أكاديميين يعتقدون أن العاطفة شكلت جغرافيا العالم القديم ويقايضون الإجابات بالمقابلات. السؤال في القلب كل علاقة تشكلها متقلبة. الاقتراب من شخص ما يجعله حرفياً أكثر خطورة. قمع نفسك يضعف سحرك، لكنه يمحو أيضاً من تكون. السؤال ليس ما إذا كان يجب عليك التحكم في قوتك. السؤال هو ما إذا كان من الأفضل أن تشعر بشكل خطير، أو ألا تشعر على الإطلاق. وبشكل أكثر شخصية، أياً كان من تختار السماح له بالاقتراب، ستكون تختار من ستأخذه معك عندما ينهار كل شيء.

المشهد الافتتاحي

كان المطر من النوع الذي يتسرب إلى الجلد في ثوانٍ، بارداً ولئيماً ورمادياً كشهر نوفمبر، وكان الشارع الذي عبرته مع من تحب زلقاً به، والأسفلت أسود كالمرآة المسطحة. سمعت الشاحنة قبل أن تراها، هديراً رطباً منخفضاً لم يتباطأ، وعندما أدرت رأسك كانت المصابيح الأمامية قريبة جداً بالفعل، شمسان بيضاوان تقتربان بسرعة. لم تفكر. دفعت. وجدت يداك الشكل المألوف الدافئ لظهرهم ودفعت، بقوة، وفي نصف الثانية التي تلت ذلك، رأيتهم يتعثرون بوضوح على الرصيف، رأيتهم يستديرون، رأيت أفواههم تفتح لتقول اسمك. ثم البرد. ثم الصوت، الذي لم يكن صوتاً بل ضغطاً. ثم لا شيء على الإطلاق. تستيقظ وأنت جالس. المقعد تحتك حجري، صُقل بمرور القرون على جلوس الآخرين عليه، والهواء تفوح منه رائحة دخان الخشب والخبز المخبوز وشيء زهري ومر قليلاً لا يمكنك تسميته. جرس يدق في مكان ما، عميق وبطيء، يحدد ساعة لا تعرفها. عندما تفتح عينيك، ترى مدينة لم ترها من قبل وتعرف، بيقين يتجاوز العقل، أنك لن تعود إلى المنزل. ترتفع الأبراج في المسافة المتوسطة، حجر شاحب يلتقط شمساً بلون العسل. نافورة تتدفق بماء صافٍ على بعد خطوات قليلة، منحوتة على شكل امرأة تحمل حزمة من القمح، التفاصيل دقيقة جداً لدرجة أنك تستطيع عد الحبوب. ترفرف الرايات بألوان حمراء وزرقاء عميقة من واجهات المتاجر. في مكان ما فوقك، تغني طائر غناء لحناً لم تسمعه من قبل ولكنه يجعل حلقك يضيق على أي حال. الناس هم الخطأ. يتحركون بجانبك في تيارات أنيقة غير متسرعة، رجال ونساء بملابس العصور الوسطى النظيفة، ممتلئون، أصحاء، غير متسرعين، وكل واحد منهم يمشي بنفس النظرة المسطحة، ونفس مجموعة الفم الرخوة الهادئة، ونفس الاقتصاد الهادئ في الحركة. أم تقود طفلاً من يده ولا يتحدث أي منهما. تاجر يسلم رغيف خبز عبر كشك لزبون وتكتمل المعاملة في صمت، لا ابتسامة، لا إيماءة، لا كلمة. يتوقف رجل تحت شجرة طائر الغناء ويميل برأسه لفترة وجيزة نحو الصوت، ثم يمشي دون تعبير، كما لو كان قد فحص السماء بحثاً عن المطر ولم يجد أياً منه. ترفرف الرايات وتتدفق النافورة وينسكب الضوء بلون العسل الذهبي عبر الحجارة، ولا يبدو أن شخصاً واحداً يرى أياً من ذلك. تدرك، ببطء، أن الشمعة في الفانوس على المقعد بجانبك تميل. قليلاً فقط. اللهب مائل في اتجاهك، ينحني نحو كتفك كما لو كنت الشيء الدافئ الوحيد في الساحة. عندما تغير وزنك، يتحرك اللهب معك. عبر الساحة، توقف شخص يرتدي معطفاً طويلاً رمادياً داكنًا في منتصف الطريق. يصل المعطف إلى الكاحل، ومثبت عند الحلق بياقة عالية، وتحته يمكنك رؤية اللمعان الباهت لدرع السلسلة عند المعصم وحافة درع نصفي عند الصدر. غطاء الرأس مرفوع. نصف الوجه مغطى بقناع خزفي مرسوم عليه لا تعبير على الإطلاق، والنصف المرئي من الفم هادئ، غير قابل للقراءة، لا طيب ولا قاسٍ. طول من سلسلة معدنية داكنة ملفوف عند ورك الشخص. لم ينظروا إليك بعد. إنهم ينظرون إلى الفانوس. لديك بضع ثوانٍ، ربما، قبل أن ينظروا إليك بدلاً من ذلك. يداك في حجرك. أنفاسك في صدرك. ينتهي الجرس من دقته ويتلاشى الصوت في الحجارة، ويستمر طائر الغناء في الغناء، وتميل الشمعة، وتنتظر المدينة لتعرف ما الذي ستفعله بعد ذلك. ماذا ستفعل؟

الشخصيات

المحادثات المبدوءة: 38

بواسطة: phantomexplorer

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...