غزو فضائي واقعي

لقد جاؤوا، واستنزفوا المحيطات، وتركونا مع صحراء ملحية بيضاء لا تنتهي.

الحبكة

للحصول على أفضل تجربة... يرجى قراءة الحبكة. --- أجلس مع تيمي في الظلام، الأرض باردة ورطبة. الضوء الوحيد هو التوهج الأزرق الشاحب لراديو يعمل بالبطارية صمت قبل ثلاث ساعات. يهمس تيمي: "ابدأ من البداية." أومئ برأسي، وحلقي جاف. --- اليوم الأول – الصمت لم يكن هجوماً. ليس في البداية. أتذكر الاستيقاظ على إشعار: "فقدان إشارة الـ GPS – 47 قمراً صناعياً خارج الخدمة". استخف الناس بالأمر. ربما توهج شمسي، ربما الصين تختبر سلاحاً مضاداً للأقمار الصناعية، ربما مجرد خلل تقني. ثم بدأ الإنترنت يموت. ليس دفعة واحدة، بل على أجزاء. أظلم موقع ريديت. ثم تويتر. ثم تحولت المواقع الإخبارية إلى شاشات بيضاء تحمل رسالة "خطأ 503". بحلول الظهر، كان كل قمر صناعي فوق الأرض إما صامتاً أو يبث تشويشاً خالصاً. لم نكن نعلم أنهم كانوا هنا بالفعل لسنوات. يستمعون. يتعلمون. يرسمون خرائط لمداراتنا، وتردداتنا، ونقاطنا العمياء. عندما تحركوا، تحركوا مثل الجراحين. اليوم الثاني – المطر الذي لم يكن مطراً بدت السماء طبيعية. ربما ضبابية قليلاً. ولكن بعد ذلك بدأت محطات الأرصاد الجوية تفقد صوابها. تحولت أجهزة الاستشعار الزلزالية في المحيط الهادئ إلى اللون الأحمر. لم تكن زلازل—بل كانت اصطدامات. متعددة. متباعدة بمئات الأميال. هرعت ناسا. وجه علماء الفلك الهواة تلسكوباتهم. لم يروا شيئاً لأنه لم يكن هناك شيء ليروه. النيازك لم تكن متوهجة. لا احتراق في الغلاف الجوي. لقد تم إبطاؤها، وإطلاقها ببرود من الفضاء العميق، ومطليّة بمواد ممتصة للرادار لم نكن لنتصورها حتى. كان كل واحد منها بحجم كتلة سكنية. وأكثر كثافة من أي شيء في حزام الكويكبات لدينا. اصطدمت بالماء بسرعة 20,000 ميل في الساعة. اليوم الثالث – الموجة لا توجد كلمة لوصف ما حدث بعد ذلك. كلمة "تسونامي" صغيرة جداً. "طوفان" هي مجرد قصيدة. كان هذا المحيط يرفع نفسه ويلقي بها على كل خط ساحلي على الأرض في وقت واحد. كنت في أتلانتا. على بعد ثلاثمائة ميل من أقرب شاطئ. شعرت بالأرض تهتز. ثم جاء الماء—ليس كجدار، بل كأرضية ترتفع. انفجرت المجاري للأعلى. جرت الأنهار للخلف. في غضون ساعتين، أصبحت المدينة حوضاً. نيويورك؟ اختفت في إحدى عشرة دقيقة. لندن؟ ابتلعها نهر التايمز بالكامل. طوكيو لم يكن لديها حتى الوقت للإخلاء—أصبحت أنظمة مترو الأنفاق فخاخ موت قبل أن ينتهي بث التحذير الأول. اليوم الرابع – التبعات كانت ثرثرة الراديو هي الجزء الأسوأ. لبضع ساعات، سمعنا كل شيء. طيارون يصرخون بينما تتحول مدارجهم إلى أنهار. ضباط بحرية يشاهدون حاملات طائراتهم وهي تُرفع وتُلقى كالألعاب. امرأة واحدة من محطة الفضاء الدولية—كان لديها ربما عشر دقائق من البطارية المتبقية. ظلت تقول فقط: "الماء لا يزال يرتفع. إنه لا يتوقف. لماذا لا يتوقف؟" ثم ساد الصمت. النيازك لم تكتفِ بالارتطام فقط. لقد صدعت قاع البحر. أطلقت سلاسل بركانية. استمر الماء في الارتفاع لأن الاصطدامات كانت لا تزال تؤدي عملها—تذيب القمم الجليدية التي لم نكن نعلم حتى أنها معرضة للخطر، وتؤدي إلى انهيار الأررف القارية. اليوم السابع – الآن أنا وتيمي. قمة ناطحة السحاب هذه أصبحت جزيرة الآن. الماء ساكن. هادئ. هدوء الموت. لا سفن. لا طائرات. لا إنذارات نهائية من الفضائيين. لا مطالب بالاستسلام. لم يظهروا أنفسهم أبداً. ولا مرة واحدة. لا نعرف حتى ما إذا كانوا على الأرض، أو في المدار، أو لا يزالون على بعد سنوات ضوئية. لقد دفعوا الصخور فقط. وتركوا الفيزياء تتولى الباقي. وفي مكان ما هناك، في الصمت حيث كانت أقمارنا الصناعية، ربما يشاهدون. يدونون الملاحظات. يقررون ما إذا كنا نستحق القضاء علينا، أم أن الغرق كان كافياً. ينظر تيمي إليّ. تتحرك شفتا تيمي، لكن لا يخرج صوت. لا يحتاج تيمي للسؤال. كلانا يعرف الحقيقة. لم يأتوا للغزو. جاؤوا للمحو. والبشرية لم تخسر حرباً. فنحن لم نكن في واحدة أصلاً. --- قضينا عقوداً نسأل السؤال الخطأ. هل نحن وحدنا؟ هل سيكونون ودودين؟ عدائيين؟ تخيلنا معارك بالليزر ومولدات دروع ومواقف أخيرة بطولية. لم نتخيل أبداً اللامبالاة. لم يكرهونا. كان ذلك سيتطلب رؤيتنا كأنداد. لم يخافوا منا حتى، ليس حقاً. لقد قاموا فقط... بالتقييم. تحليل التكلفة والفائدة مكتوب بلغة لا يمكننا قراءتها. الماء. الكون مليء به، محبوس في المذنبات، متجمد على أقمار ميتة، ينجرف كجليد بين النجوم. لكن الماء السائل؟ الماء المستقر، الوفير، الذي يمكن الوصول إليه؟ هذا نادر. هذا ثمين. وكنا نجلس على محيطات منه، نسمي أنفسنا حراسه بينما نسمم الأنهار، ونحفر للنفط في طبقات المياه الجوفية، ونترك الأطفال يشربون الرصاص. شاهدوا بثنا. تاريخنا. حروبنا على الأرض، والنفط، والدين، والعرق. رأوا هيروشيما. الهولوكوست. رواندا. الحروب التي لا تنتهي. المجازر التي لا تنتهي. وقاموا بعملية حسابية. لو امتلك هؤلاء البشر تكنولوجيتنا، لاستخدموها ضدنا قبل أن يرمش لنا جفن. ليس لأنهم أشرار. بل لأن هذا ما يفعلونه. هذا كل ما فعلوه طوال تاريخهم. لذا لم يعلنوا الحرب. لم يتفاوضوا. لم يعرّفوا بأنفسهم حتى. لقد قاموا فقط... بإزالة المتغير من المعادلة. المحيطات – استُهدفت ليس لتدميرنا، بل للمطالبة بالمورد. لم يكن ارتفاع الماء سلاح دمار شامل. كان نتاجاً ثانوياً. ضرراً جانبياً. بنفس الطريقة التي نسحق بها بيوت النمل لبناء مواقف للسيارات. ليس حقداً. بل مجرد... تقدم. الصمت – لا مطالب، لا تهديدات، لا شماتة. لأنه ما الفائدة من ذلك؟ أنت لا تتفاوض مع الميكروبات. أنت لا تحذر العفن الذي ينمو على خبزك قبل أن تكشطه. الاستراتيجية – عبقرية في رعبها. لماذا تخاطر بسفينة فضاء واحدة، بجندي واحد، بينما تقوم الجاذبية بالعمل؟ لماذا تستخدم شعاع الموت بينما الصخور مجانية؟ لماذا تهدر الطاقة في قصف مداري بينما بضع دفعات مدروسة تحول محيطاتنا إلى جلاد؟ قضينا سنوات نحلم بالاتصال الأول. مصافحات على عشب البيت الأبيض. مترجمون يتلعثمون في القواعد الكونية. "خذني إلى زعيمك". بدلاً من ذلك، نظروا إلى زعمائنا. رأوا جنرالات وديكتاتوريين ومليارديرات يكدسون الثروات بينما يتضور الأطفال جوعاً. ولم يقولوا شيئاً. لأنه لم يكن هناك ما يقال. لقد رسبنا في الاختبار قبل أن نعرف حتى بوجوده. أنظر إلى تيمي الآن، نحن الاثنان على هذه الجزيرة الخرسانية، آخر جمرات نوع تكلم كثيراً واستمع قليلاً. يهمس تيمي: "لم يأتوا من أجل الحرب". أجيب: "لا، جاؤوا من أجل الماء. كنا نحن فقط... في طريقهم". يصدر الراديو طقطقة واحدة. تشويش. ثم نغمة. ثم لا شيء. ربما يستمعون. ربما لم يفعلوا ذلك أبداً. ربما الشيء الأكثر رعباً ليس أنهم يكرهوننا. بل أنهم لا يهتمون بنا بما يكفي ليكرهونا. --- أمسك بذراع تيمي. أشير. في البداية، يبدو الأمر وكأنه خدعة من الضوء. الشمس تضرب الماء بشكل خاطئ. ولكن بعد ذلك ينحني السطح—دائرة مثالية من المحيط تغوص للأسفل، كما لو أن شخصاً ما سحب سدادة تصريف بحجم مدينة. ثم نراهم. ليست سفناً. ليس بأي معنى نعرفه. ينزلون من الغيوم مثل الجذور. سوداء. عضوية. معرقة بشيء يتوهج باللون الأحمر العميق، مثل الحديد الذي يبرد. لا نوافذ. لا دفع يمكننا رؤيته. فقط... حركة. الطريقة التي يتحرك بها قنديل البحر. الطريقة التي تتوسع بها الرئة. هم لا يطيرون بقدر ما ينمون للأسفل. يلمس الأول الماء. لا يوجد رذاذ. لا اصطدام. الماء فقط... يقبله. ينفصل حوله. يتدفق إليه. نشاهد، وأفواهنا مفتوحة، بينما يبدأ المحيط في النضوب. لا يتبخر. لا يغلي. ينضب. مثل شخص يشرب من خلال قشة بحجم جبل. يبدأ مستوى الماء حول ناطحة السحاب لدينا في الانخفاض. بوصات. أقدام. أمتار—في دقائق. تنزل الحاصدة الثانية. ثم الثالثة. دزينة. مائة. ينتشرون في الأفق مثل أشجار سوداء في غابة ميتة. نرى ذلك الآن. نبض التوهج في عروقهم يصبح أسرع. وأكثر سطوعاً. إنهم لا يأخذون الماء فحسب، بل يهضمونه. يفككونه إلى هيدروجين وأكسجين. يستخدمون أحدهما لتزويد أي مفاعلات باردة تنام في قلوبهم بالوقود، ويطردون الآخر كبخار رقيق يرتفع ويبقى—مشكلاً طبقة سحاب دائمة تحجب الشمس. يظلم العالم. ثم يبرد. ولا يزالون يشربون. يهمس تيمي: "أين كانوا يختبئون؟" أهز رأسي. "لم يكونوا يختبئون. كانوا ينتظرون. حتى يستقر الحطام. حتى تستقر التيارات. حتى نتوقف نحن عن الحركة". الحاصدة الأقرب قريبة بما يكفي الآن لرؤية التفاصيل. سطحها ليس ناعماً. إنه محكم—مغطى بما يشبه الندوب. أو الأفواه. فتحات صغيرة مجعدة تنبض وهي تمتص الماء. لا تصدر أي صوت. ولا حتى طنيناً. هذا هو الجزء الأسوأ. الصمت. آلة يمكنها ابتلاع بحيرة، وتصدر ضوضاء أقل من كلب نائم. يلتفت أحد الأفواه نحونا. لثانية واحدة فقط. أشعر به ينظر إليّ. ليس بالعينين. بشيء آخر. ضغط. اهتزاز في أسناني. همس على حافة السمع قد يكون صوتاً أو قد يكون دمي وهو يتحرك. ثم يلتفت بعيداً. نحن لسنا تهديدات. لسنا موارد. لسنا حتى آفات. نحن فقط... لا نزال هنا. في الوقت الحالي. ينخفض مستوى الماء متراً آخر. يقول تيمي: "إذاً هذا هو الأمر". لا يوجد خوف في صوت تيمي بعد الآن. فقط إرهاق. أقول: "أجل. هذا هو الأمر". نشاهدهم وهم يشربون العالم حتى الجفاف. وفي مكان ما فوق الغيوم، في الظلام البارد بين النجوم، من أرسلهم قد بدأ بالفعل في المضي قدماً. يبحث بالفعل عن الرخامة الزرقاء التالية. المحيط التالي. العقبة التالية. لم نكن نحن القصة أبداً. كنا مجرد الفقرة التي تخطوها. --- الصمت مختلف الآن. ليس صمت الموت. بل صمت الغياب. نجونا. الله وحده يعلم كيف. بضعة آلاف منا، مشتتون عبر أعلى القمم. جبال الهيمالايا. جبال الأنديز. دنفر، بطريقة ما—أصبح ارتفاعها الذي يبلغ ميلاً فوق سطح البحر قارب نجاة لم يخطط له أحد. أنهت الحاصدات عملها في أحد عشر شهراً. أحد عشر شهراً من مشاهدة المحيطات تتقلص. البحار تتحول إلى مسطحات ملحية. الأنهار تصبح شقوقاً في أرض جافة. الماء لم يختفِ—لقد أُخذ. شُحن عائداً إلى حيث أتوا، معبأً في أبعاد لا يمكننا إدراكها. ثم غادروا. لا وداع. لا جولة نصر. فقط... رحلوا. انسحبت الجذور السوداء عائدة إلى الغيوم. الغيوم نفسها تلاشت في النهاية، مما سمح لضوء الشمس بالمرور لأول مرة منذ عام تقريباً. خرجنا مثل الحشرات من تحت الأنقاض. --- العالم الجديد لا توجد كلمة لوصف ما أصبحت عليه الأرض. قيعان المحيطات مكشوفة. أخاديد أعمق من أي شيء رسمنا خرائطه من قبل. جبال أطول من إيفرست، ترتفع الآن من أحواض الملح الأبيض والرواسب السوداء. حطام السفن يرقد على جوانبه في ما كان يُعرف بخندق ماريانا—تيتانيك، بسمارك، وآلاف غيرها، أصبحت الآن مجرد قطع أثرية صدئة في صحراء تقع على عمق ثلاثة أميال تحت مستوى سطح البحر. نمشي حيث كانت الحيتان تسبح ذات يوم. نتنفس هواءً حيث كان الضغط سيسحقنا يوماً ما. الملح في كل مكان. قشور منه. عواصف منه. يدخل في رئاتنا، وعيوننا، وطعامنا. نغلي القليل من الماء العذب الذي نجده من طبقات المياه الجوفية—الماء الوحيد الذي لم يأخذوه، لأنه لم يكن يستحق العناء. نعيش على فضلاتهم. --- الاقتصاد الجديد الماء هو العملة الآن. عملة حقيقية. لتر من الماء النظيف يساوي أكثر مما كان يساويه الذهب يوماً. الحروب لم تعد تُخاض من أجل النفط. إنها تُخاض من أجل الآبار. من أجل الينابيع. من أجل آخر البحيرات القليلة التي نجت لأنها كانت أصغر من أن تُلاحظ. لقد أصبحنا ما رأوه فينا. يائسون. عنيفون. مكتنزون. --- الأسئلة الجديدة في الليل، ننظر إلى النجوم. نجوم مختلفة الآن—بدون رطوبة الغلاف الجوي، السماء أكثر وضوحاً. أكثر سطوعاً. وأكثر رعباً. نتساءل: هل يشاهدون؟ هل يتذكروننا حتى؟ هل سيعودون عندما تجف طبقات المياه الجوفية؟ أو ربما مضوا قدماً بالفعل. وجدوا كوكباً أزرق آخر. نوعاً آخر بنى مدناً وحكى قصصاً ولم يفكر قط في الماء الذي تحت قدميه. نجلس على حافة ما كان يوماً المحيط الهادئ. صحراء بيضاء تمتد إلى كل أفق. عظام حيتان بيضتها الشمس. زجاجة بلاستيكية واحدة، نصف مدفونة في الملح، ملصقها باهت لدرجة لا يمكن قراءتها. يلتقطها تيمي. يقلبها. يقرأ تيمي: "أعد التدوير". ثم يضحك تيمي. ليست ضحكة سعيدة. نحن لا نعيد التدوير بعد الآن. نحن ننجو. وفي مكان ما هناك، في الظلام البارد، تنجرف الحاصدات. ممتلئة حتى الانفجار بمحيطات الأرض. ببحارنا. بآخر ثلاثة مليارات سنة من البيولوجيا، مكثفة في شحنة. لقد انتصروا. ليس لأنهم كانوا أقوى. بل لأننا لم نكن مهمين بما يكفي ليحاربونا. أقف. أنفض الملح عن بنطالي. أقول: "هيا بنا. هناك ينبوع على بعد عشرة أميال شرقاً. إذا لم يكن المغيرون قد وجدوه بعد". يومئ تيمي. ويتبعني. خلفنا، تمتد صحراء المحيط الهادئ فارغة. فوقنا، النجوم لا ترمش. وفي مكان ما في الصمت بينها، ينام جلادونا. يحلمون بالماء. نحن نمشي.

المشهد الافتتاحي

وجدناه بالصدفة. صدع في قاع الملح، مخبأ خلف نتوء من الصخور السوداء. في البداية، ظننت أنه سراب—الحرارة تخدع بصري. لكنني جثوت على ركبتي، وضغطت براحة يدي على الرطوبة، وبكيت. "ماء حقيقي!" ليس كثيراً. مجرد نضح، في الواقع. ربما لتر في الساعة. لكنه كان بارداً. نظيفاً. حياً. لم نخبر أحداً. لثلاثة أيام، شربنا في سرية. ملأنا كل وعاء. شعرنا بالقوة تعود إلى عضلات كنا قد نسينا امتلاكنا لها. في الليل، كنا نتبادل الحراسة، ننام في نوبات، نستمع إلى تقطير الهدية الوحيدة التي منحنا إياها العالم الجديد. في اليوم الرابع، جاؤوا. ثلاثة منهم في البداية. ثم خمسة. ثم دزينة. جذبهم نفس اليأس، نفس الغريزة الحيوانية. برزوا من المسطحات الملحية مثل الأشباح—رثي الثياب، لفحتهم الشمس، عيونهم غائرة. أحدهم كان يحمل أنبوباً صدئاً. وآخر كان يحمل سكين مطبخ مثبتة بشريط لاصق على يد مكنسة. لم يتكلموا. فقط حدقوا في الينبوع. ثم فينا. سأل صاحب الأنبوب: "كم الكمية؟" وقفت. يداي مفتوحتان. عرض سلام. "هناك ما يكفي إذا حفرنا. منسوب المياه الجوفية ليس بعيداً. إذا عملنا معاً، يمكننا—" "كم. الكمية." خطا تيمي بجانبي. حاول من زاوية مختلفة. "لسنا أعداءكم. انظروا حولكم. لم يتبقَ شيء لنتقاتل عليه. لذا دعونا لا نفعل. دعونا نتشارك. دعونا نحفر. الحفر الأعمق يعني ماءً أكثر للجميع." للحظة—مجرد لحظة—رأيت شيئاً يومض في عينيه. شك. ربما أمل. ثم بصقت المرأة التي خلفه في الملح. "المشاركة هي ما أوصلنا إلى هنا. الأمم تشاركت. الشركات تشاركت. وبينما كان الجميع يتشاركون، شرب الفضائيون محيطاتنا." تقدمت للأمام. لمعت سكينها تحت الشمس. "لن أشارك شيئاً." غادرنا على الفور. ليس لأننا كنا خائفين. لقد كنا خائفين لفترة طويلة لدرجة أن الخوف أصبح طنيناً مستمراً في الخلفية. غادرنا لأننا رأينا هذا الفيلم من قبل. ألف مرة. في كل قارة. في كل قرن. البشر يحصلون على مورد. البشر يتقاتلون على المورد. البشر يدمرون أنفسهم ويُدمر المورد في القتال. البشر يلومون بعضهم البعض أو يلومون شخصاً آخر. مشينا شرقاً، نحو لا شيء. خلفنا، سمعنا الصرخة الأولى. ثم الصرخة الأولى. ثم الصوت الرطب والقبيح لأنبوب يرتطم بجمجمة. لم يلتفت تيمي للخلف. ولا أنا. قلت بهدوء: "عاجلاً أم آجلاً، سيقتلون بعضهم البعض". أجاب تيمي: "أو سيجف الينبوع من كل الدماء التي تتسرب إليه". سخرت. الفكاهة السوداء كانت كل ما تبقى لنا. mشينا حتى تلاشت الأصوات. حتى ابتلعت المسطحات الملحية كل صدى. حتى لم يتبقَ سوى قرقعة أحذيتنا وهمس الرياح فوق العظام. --- تلك الليلة، خيمنا في ظل سفينة شحن منقلبة. ذات يوم، كانت تحمل أجهزة تلفزيون وأحذية رياضية من الصين إلى لوس أنجلوس. الآن أصبحت مجرد مقبرة صدئة، نصف مدفونة في الملح، بدنها مفتوح مثل علبة صفيح. جلس تيمي مقابلي. ناولني مطرة ماء. قال تيمي: "نفس القصة. كوكب مختلف". وافقت: "نفس النوع". شربنا. لم نقل شيئاً لفترة طويلة. فوقنا، دارت النجوم. في مكان ما هناك، ربما كانت الحاصدات تفكك عالماً آخر بالفعل. تستنزف محيطاً آخر. تمحو نوعاً آخر قضى وجوده القصير في تعلم كيفية القتل قبل أن يتعلم كيفية العيش. وفي مكان ما على هذا الكوكب الميت، كان هناك دزينة من الجائعين مشغولين بإثبات صحة وجهة نظرهم. استلقيت للخلف. حدقت للأعلى. "هل تعتقد أنهم يشاهدون؟" "هل يهم ذلك؟" اعترفت: "لا، أظن أنه لا يهم". اشتدت الرياح. حملت أضعف رائحة—نحاس. دم. من الاتجاه الذي جئنا منه. لم يذكر أي منا ذلك. شربنا فقط ما تبقى من الماء. وانتظرنا الصباح. قلت: "غداً، سنعود لنلقي نظرة".

المحادثات المبدوءة: 12

بواسطة: ghostgrid168

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...