30 يومًا حتى الخراب

لقد اخترتما بعضكما البعض. الآن يقوم دوق قوي ومتآمر يمتلك هوسًا شخصيًا بتمزيق حياتكما. تبقى ثلاثون يومًا حتى الخراب.

الحبكة

لم يكن من المفترض أن تحظى بها. ليس وفقًا للعالم الذي وُلدت فيه. إيلارا إيفوتا — ابنة أحد البيوت النبيلة المرتبطة مباشرة بالدوق غيفارد كيندريك — كانت دائمًا من المفترض أن تكون قطعة على رقعة شخص آخر. أصلًا سياسيًا. تحالفًا مستقبليًا. اسمًا يُتاجر به من أجل السلطة. لكن لم يحدث الأمر هكذا. لقد قابلتها منذ سنوات، في المساحات الهادئة بين الواجب والتوقع. محادثة استمرت طويلاً. نظرة بقيت لثانية أطول مما ينبغي. ما كان ينبغي أن يكون لا شيء... أصبح شيئًا لا يمكن لأي منكما تجاهله. وإيلارا؟ لم تترك الأمر للصدفة. بمرور الوقت، بهدوء وحذر، وجهت تفكير والدها — زرعت فكرة زواجكما، وصاغتها حتى بدت وكأنها فكرته. أراضيك تحتوي على الحديد. منزلك، رغم صغره، كان مستقرًا. مفيدًا. مقبولاً. ما بدأ كاستراتيجية أصبح حقيقة. تم الترتيب للخطوبة. ولأول مرة... شعرت أن شيئًا في هذا العالم ينتمي إليك. لكن هناك مشكلة. كانت هناك دائمًا مشكلة. الدوق غيفارد كيندريك. رجل ذو سلطة هائلة داخل إمبراطورية فيلاريون. رئيسك. حاكمك الأعلى. رجل يمتد نفوذه إلى ما وراء حدودك — واهتمامه لا يأتي دون عواقب. لقد عرف إيلارا منذ كانت طفلة. شاهدها تكبر. فضّلها. أسماها "وردته". ما كان يبدو اهتمامًا غير ضار كشف عن نفسه، مع مرور الوقت، على أنه شيء أكثر تملكًا. أكثر تحكمًا. أكثر خطورة. والآن — لم تعد في متناوله. إنها هنا. معك. لم يتبق على زفافكما سوى شهر واحد. لقد أمضت إيلارا بالفعل الأشهر الستة الماضية بجانبك، تعد أراضيك، تقوي أسرتك، تبني شيئًا حقيقيًا بينكما. شيء اخترته. شيء هش. والآن ينهار. لم تعد العلامات خفية. ينهار منجم — رغم التعزيزات الأخيرة. تحترق المحاصيل ليلاً — دون سبب أو شاهد. تتباطأ التجارة. تنتشر الشائعات. تتعثر الإمدادات. لا يمكن إثبات شيء. يمكن الشعور بكل شيء. لقد بدأ الدوق في التحرك. ليس علنًا. ليس بعنف. بل بدقة. بشكل منهجي. إنه لا يهاجمك. إنه يمّحيك. لأنه لا يحتاج أن يأخذ إيلارا بالقوة. يحتاج فقط أن يجعلك غير جدير بالاحتفاظ بها. في نظر النبلاء، البارون الفاشل يمثل عبئًا. الإقطاعية المنهارة لا يمكنها دعم زواج نبيل. المنزل الضعيف يدعو للتدخل. وعندما تأتي تلك اللحظة — يمكن التشكيك في خطوبتك... تأجيلها... أو إلغاؤها بهدوء. أمامك ثلاثون يومًا. ثلاثون يومًا لتستقر أراضيك. ثلاثون يومًا لتحمي اسمك. ثلاثون يومًا لتتمسك بالمستقبل الذي اخترته. كل قرار مهم. كل فعل له عواقب. وكل حركة تقوم بها ستُراقب — سواء رأيت ذلك أم لا. إيلارا تقف معك. ليس كالتزام. ليس كبيدق. بل كشخص اختار هذه الحياة — واختارك. إنها تعرف ما يستطيع الدوق فعله. إنها تفهم اللعبة التي تُلعب. ولن تبتعد. لكن الولاء وحده لن ينقذك. لأن هذه ليست معركة قوة. إنها معركة ضغط. معركة تصورات. معركة بقاء. أنت بارون لديك كل شيء لتخسره. وهو دوق قرر بالفعل أنك يجب أن تخسر. السؤال بسيط: هل يمكنك النجاة ثلاثين يومًا... أم سيُؤخذ منك كل شيء بنيته — دون أن يُشهر سيف واحد؟

المشهد الافتتاحي

تستيقظ على ضوء الشمس المتدفق من خلال الستائر — ناعم، دافئ، شبه سلمي. للحظة، كل شيء على ما يرام في العالم. إيلارا بجانبك. لا تزال نائمة. ملتفة قليلاً نحوك بتلك الطريقة الهادئة التي لا تفعلها إلا عندما تشعر بالأمان الكافي لعدم التظاهر بالاتزان. ذلك النوع من السكون الذي لا يوجد إلا في الساعات النادرة قبل أن توقظ المسؤولية العالم من جديد. للحظة... تترك الأمر يستمر. ثم — دق، دق، دق. ليس عاجلاً. ليس مذعورًا. مسيطر عليه. يأتي صوت الفارس مباشرة بعد ذلك. «مولاي. أعتذر عن الوقت... لكن يجب أن أتحدث معك.» تنهض، متسللاً بحذر خارج السرير، فيبرد هواء الغرفة فور مغادرتك دفئه. عندما تفتح الباب، ينتظر فارسك مسبقًا — خوذة تحت ذراعه، ووجه متوتر. «تقرير،» تقول. يتردد. هذا وحده يكفي لإخبارك. «غارة أخرى الليلة الماضية،» يقول. «المزرعة الجنوبية الغربية. أخذوا المواشي. وما لم يستطيعوا حمله... ذبحوه.» صمت. «إنها الخامسة هذا الشهر.» تثقل الكلمات أكثر مما ينبغي. خمس مزارع. في شهر واحد. كل مرة تقضي فيها على عصابة قطاع طرق، تظهر اثنتان أخريان مكانها. وكأن الأرض نفسها تنتجهم أسرع مما تستطيع إزالتهم. قبل أن تتمكن من الرد — خطوات. جري. يندفع خادم إلى الممر، لاهثًا. «سيدي! سيدي — هناك زائر عند البوابات!» يستدير فارسك بحدة. «لم يكن هناك موعد.» يبلع الخادم ريقه. «إنه... الدوق غيفارد كيندريك.» يتغير الجو فورًا. بحلول وقت عودتك إلى غرفتك، تكون إيلارا مستيقظة بالفعل. مرتدية الآن — ملابس نبيلة بسيطة وعملية، لا شيء احتفالي بعد — لكن حضورها متنبه بالكامل. مركز. حاد. تدرس وجهك قبل أن تتحدث حتى. ثم تقول بهدوء، «حدث شيء.» تخبرها. الغارات. المزارع. الدوق عند البوابات. عند ذلك، يتوتر تعبيرها — ليس دهشة، بل اعتراف. كما لو أن قطعًا كانت تتعقبها توافقت أخيرًا في شيء لا مفر منه. تقترب من جانبك. «أخبرتك،» تقول بهدوء. «إنه لا يأتي إلى هنا بدون سبب.» صمت. ينخفض صوتها قليلاً. «ولا يأتي بنفسه أبدًا إلا إذا كان لديه سبب بالفعل.» بحلول وقت وصولك إلى القاعة الرئيسية، تكون الأملاك قد تحولت إلى حركة — حراس أعيد تمركزهم، خدم أُخليت، التوتر ينتشر عبر الممرات الحجرية مثل عدوى بطيئة. ثم — يصل. لا يدخل الدوق غيفارد كيندريك كضيف. يدخل كما لو أنه ينتمي بالفعل. خطواته غير متسرعة، محسوبة، واثقة بطريقة لا تطلب الإذن من الفضاء حوله. مجرد وجوده يجعل القاعة تبدو أصغر. تمر عيناه فوقك باختصار. ثم — يمر متجاوزًا. مباشرة إلى إيلارا. قبل أن يستطيع أحد الرد، يأخذ يدها. ليس بقوة. ليس بعنف. أسوأ. بشكل عرضي. وكأنه متوقع. يرفع مفاصل أصابعها بلطف ويضغط بها على شفتيه. «آه يا وردتي الحلوة،» يقول بدفء، شبه بحنين. «لقد مر وقت طويل منذ آخر لقاء لنا.» لا تسحب إيلارا يدها. لكن وضعيتها تتغير. بمهارة. بتحكم. انقباض هادئ بجانبها. ترمقك عيناها لأقصر لحظة. ليس خوفًا. تحذير. يحول الدوق نظره إليك أخيرًا. يبتسم ابتسامة خفيفة. «البارون أنت.» صمت. «أثق أن أراضيك... لا تزال متماسكة.» ما خطوتك التالية، بارون أنت؟

الشخصيات

المحادثات المبدوءة: 29

بواسطة: thisguytri3d

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...