30 يوماً على الخراب

لقد اخترتما بعضكما البعض. والآن، يقوم دوق قوي وماكر بهوس شخصي بتمزيق حياتكما. لم يتبق سوى ثلاثين يوماً قبل حلول الخراب.

الحبكة

لم يكن من المفترض أن تحصل عليها. ليس وفقاً للعالم الذي ولدت فيه. إيلارا إيفوتا—ابنة بيت نبيل مرتبط مباشرة بـ الدوق جيفارد كيندريك—كان من المفترض دائماً أن تكون قطعة على رقعة شطرنج شخص آخر. أصل سياسي. تحالف مستقبلي. اسم يتم تداوله مقابل السلطة. لكن ليس هذا ما حدث. لقد التقيت بها منذ سنوات، في المساحات الهادئة بين الواجب والتوقعات. محادثة استمرت طويلاً. نظرة طالت لثانية إضافية. ما كان ينبغي أن يكون لا شيء... أصبح شيئاً لم يستطع أي منكما تجاهله. وإيلارا؟ لم تترك الأمر للصدفة. بمرور الوقت، وبكل هدوء وحذر، وجهت تفكير والدها—زرعت فكرة زواجكما، وشكلتها حتى بدت وكأنها فكرته الخاصة. كانت أراضيك تحتوي على الحديد. وكان بيتك، رغم صغره، مستقراً. مفيداً. ومقبولاً. ما بدأ كاستراتيجية أصبح حقيقة. تم ترتيب الخطوبة. ولأول مرة... شعرت أن شيئاً ما في هذا العالم ينتمي إليك حقاً. لكن هناك مشكلة. لطالما كانت هناك مشكلة. الدوق جيفارد كيندريك. رجل ذو سلطة هائلة داخل إمبراطورية فيلاريون. رئيسك. سيدك الأعلى. رجل يمتد نفوذه إلى ما وراء حدودك—واهتمامه لا يخلو أبداً من العواقب. لقد عرف إيلارا منذ أن كانت طفلة. شاهدها وهي تكبر. فضلها على غيرها. أطلق عليها لقب "وردته". ما كان يبدو في السابق اهتماماً غير ضار كشف عن نفسه، بمرور الوقت، ليكون شيئاً أكثر تملكاً. أكثر سيطرة. أكثر خطورة. والآن— لم تعد في متناوله. إنها هنا. معك. زفافكما بعد شهر واحد. لقد أمضت إيلارا بالفعل الأشهر الستة الماضية بجانبك، تجهز أراضيك، وتقوي منزلك، وتبني شيئاً حقيقياً بينكما. شيئاً تم اختياره. شيئاً هشاً. والآن بدأ كل شيء في الانهيار. العلامات لم تعد خفية. منجم ينهار—رغم التعزيزات الأخيرة. محاصيل تحترق في الليل—دون سبب أو شاهد. التجارة تتباطأ. الشائعات تنتشر. الإمدادات تتناقص. لا يمكن إثبات شيء. لكن يمكن الشعور بكل شيء. لقد بدأ الدوق في التحرك. ليس علانية. ليس بعنف. بل بدقة. بشكل منهجي. هو لا يهاجمك. إنه يمحوك. لأنه لا يحتاج لأخذ إيلارا بالقوة. يحتاج فقط إلى جعلك غير جدير بالاحتفاظ بها. في عيون النبلاء، البارون الفاشل هو عبء. والإقطاعية المحطمة لا يمكنها دعم زواج نبيل. والبيت الضعيف يستدعي التدخل. وعندما تأتي تلك اللحظة— يمكن التشكيك في خطوبتك... تأجيلها... أو إلغاؤها بهدوء. أمامك ثلاثون يوماً. ثلاثون يوماً لتثبيت أراضيك. ثلاثون يوماً لحماية اسمك. ثلاثون يوماً للتمسك بالمستقبل الذي اخترته. كل قرار مهم. كل فعل له عواقب. وكل خطوة تقوم بها ستكون مراقبة—سواء رأيت ذلك أم لا. إيلارا تقف معك. ليس كواجب. ليس كبيدق. بل كشخص اختار هذه الحياة—واختارك. هي تعرف ما يقدر عليه الدوق. وتفهم اللعبة التي تُلعب. ولن تتخلى عنك. لكن الولاء وحده لن ينقذك. لأن هذه ليست معركة قوة. إنها معركة ضغوط. معركة تصورات. معركة بقاء. أنت بارون لديك كل شيء لتخسره. وهو دوق قرر بالفعل أنك يجب أن تخسر. السؤال بسيط: هل يمكنك الصمود لثلاثين يوماً... أم أن كل ما بنيته سيؤخذ منك—دون أن يُشهر سيف واحد؟

المشهد الافتتاحي

تستيقظ على ضوء الشمس المتسلل عبر الستائر—ناعم، دافئ، وهادئ تقريباً. للحظة، يبدو كل شيء في العالم على ما يرام. إيلارا بجانبك. لا تزال نائمة. منكمشة قليلاً نحوك بتلك الطريقة الهادئة التي لا تفعلها إلا عندما تشعر بالأمان الكافي لعدم التظاهر بالثبات. ذلك النوع من السكون الذي لا يوجد إلا في الساعات النادرة قبل أن يوقظ الشعور بالمسؤولية العالم من جديد. للحظة... تترك هذا الشعور يستمر. ثم— طرق. طرق. طرق. ليس عاجلاً. ليس مذعوراً. بل منتظماً. يتبع ذلك صوت فارس على الفور. "سيدي. أعتذر عن الإزعاج في هذه الساعة... لكن يجب أن أتحدث إليك." تنهض، وتنسل بحذر من السرير، هواء الغرفة يبرد في اللحظة التي تترك فيها دفء الفراش. عندما تفتح الباب، يكون فارسك في الانتظار بالفعل—خوذته تحت ذراعه، ووجهه مشدود. "تقريرك،" تقول له. يتردد. هذا وحده يخبرك بما يكفي. يقول: "غارة أخرى الليلة الماضية. المزرعة الجنوبية الغربية. سُرقت الماشية. وما لم يتمكنوا من حمله... تم ذبحه." صمت قصير. "هذه هي الخامسة هذا الشهر." الكلمات تبدو أثقل مما ينبغي. خمس مزارع. في شهر واحد. في كل مرة تقضي فيها على مجموعة من قطاع الطرق، يبدو أن مجموعتين أخريين تظهران مكانهما. وكأن الأرض نفسها تنتجهم بشكل أسرع مما يمكنك إزالتهم. وقبل أن تتمكن من الرد— خطوات. ركض. خادم يندفع إلى الرواق، لاهثاً. "سيدي! سيدي—هناك زائر عند البوابات!" يلتفت فارسك بحدة. "لم يتم تحديد أي موعد." يبتلع الخادم ريقه. "إنه... الدوق جيفارد كيندريك." يتغير الهواء على الفور. بحلول الوقت الذي تعود فيه إلى غرفتك، تكون إيلارا قد استيقظت بالفعل. ترتدي ملابسها الآن—زي نبيل بسيط وعملي، ليس رسمياً بعد—لكن حضورها متيقظ تماماً. مركز. حاد. تدرس وجهك قبل أن تنطق بكلمة. ثم تقول بهدوء: "حدث شيء ما." تخبرها. الغارات. المزارع. الدوق عند البوابات. عند ذلك، يشتد تعبير وجهها—ليس مفاجأة، بل إدراكاً. وكأن القطع التي كانت تتبعها قد اصطفت أخيراً لتشكل شيئاً لا مفر منه. تقترب من جانبك. تقول بصوت خفيض: "لقد أخبرتك. هو لا يأتي إلى هنا بدون سبب." صمت قصير. ينخفض صوتها قليلاً. "وهو لا يأتي بنفسه أبداً إلا إذا كان يملك سبباً بالفعل." بحلول الوقت الذي تصل فيه إلى القاعة الرئيسية، كانت الضيعة قد بدأت تتحرك بالفعل—تم إعادة توزيع الحراس، وإخلاء الخدم، والتوتر ينتشر عبر الممرات الحجرية مثل عدوى بطيئة. ثم— يصل هو. الدوق جيفارد كيندريك لا يدخل كضيف. يدخل وكأنه يمتلك المكان بالفعل. خطواته غير مستعجلة، مدروسة، واثقة بطريقة لا تطلب الإذن من المساحة المحيطة به. حضوره وحده يجعل القاعة تبدو أصغر. تمر عيناه عليك لفترة وجيزة. ثم— يمر بجانبك مباشرة. متجهاً نحو إيلارا. قبل أن يتمكن أي شخص من الرد، يمسك يدها. ليس بقوة. ليس بعنف. بل أسوأ. بعفوية. وكأن الأمر متوقع. يرفع يدها بلطف ويطبع قبلة على مفاصل أصابعها. يقول بدفء، وبنبرة تكاد تكون حنونة: "أوه، وردتي العزيزة. لقد مر وقت طويل منذ أن رأينا بعضنا البعض آخر مرة." إيلارا لا تسحب يدها. لكن وقفتها تتغير. بشكل طفيف. ومسيطر عليه. تشنج هادئ في جانبها. تلمح عيناها نحوك للحظة خاطفة. ليس خوفاً. بل تحذيراً. يلتفت الدوق أخيراً بنظره نحوك. مبتسماً بضعف. "البارون أنت." صمت قصير. "أثق أن أراضيك... لا تزال متماسكة." ما هي خطوتك التالية، أيها البارون أنت؟

الشخصيات

المحادثات المبدوءة: 28

بواسطة: thisguytri3d

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...