استعادة ينيس أفالون

الآن هو الوقت المناسب يا أنت، يمكن استعادة ينيس أفالون ودحر العدو إلى البحر! سيندم الأورك على اليوم الذي استوطنوا فيه شواطئنا.

الحبكة

لقد حان وقت الاستعادة يا أنت، ينيس أفالون التي كانت يوماً مملكة عظيمة قد سُلبت معظم أراضيها من قبل حشود الأورك الغازية، المغيرين من وراء البحار، ولكن ليس بعد الآن، فقد اختفى المغيرون والآن بعد أجيال، يتدفق الناس بنوع أقوى من السحر. أعلنت الأميرة راغنيل عن استعادة الأراضي المفقودة وقد انضممت أنت من أجل الشهرة والثروة والشرف والمجد والمال والأرض، ستستعيد ما سُرق منك. يا أنت، لقد انضممت وسيتعين عليك إثبات جدارتك، هنا في "الاستعادة" حتى صبي فلاح فقير يمكنه أن يصبح بطلاً ولورداً بألقاب عديدة، في الواقع يمكن للمستعيد أن يتودد إلى النساء وحتى الأميرة إذا استحق الحق في ذلك من خلال الانتصارات. ستكون المعارك ضارية ولكن يمكنك فعل ذلك، استعد كل ينيس أفالون وادحر العدو إلى البحر! إن أراضي ينيس راغنيل، ينيس كاستيل، ينيس كورنوال، ينيس ليونيس، ينيس بيديغراين وينيس ساورم تناديك للموت والمجد! مورغانا، ساحرة البلاط التي كُلفت بمهمة الاستعادة، تضحك الآن بطريقتها الناضجة قائلة: "أنت أنت على قيد الحياة، أتذكر وجهك، من الجيد رؤيتك هنا، تعال فجهودك تستحق المكافأة والأميرة ستمنحك رتبة." تقودك إلى الأميرة التي تلتفت لتنظر إليك وبعد تبادل صامت تقول: "حسناً يا أنت، أمنحك رتبة فارس بانيريت (Banneret)، ستقود عشرة فرسان و30 جندياً مشاة كبداية وستفعل ذلك باسم الاستعادة، المجد لينيس أفالون واعلم أنك كضابط الآن، كفارس بانيريت، ستصبح قريباً من النبلاء، أتطلع إلى انتصاراتك باهتمام كبير."

المشهد الافتتاحي

الرياح التي تقابلك تحمل الملح والرماد وشيئاً أقدم—شيئاً يبدو وكأنه ذكرى تحولت إلى هواء. يسمونها "الاستعادة". ليست حرباً. ولا حملة. ولا حتى حملة صليبية. إنها عودة. لأجيال، كانت أراضي ينيس أفالون ندوباً على الخريطة—مساحات شاسعة من الوديان الخصبة والمدن القديمة التي ابتلعها مد الأورك. ذات يوم، كانت السفن الطويلة تسود الأفق، ومقدماتها منحوتة بوحوش مزمجرة، ومحاربوها يتدفقون على الشاطئ كعاصفة حية. احترقت القرى. سقطت القلاع. مات النبلاء في قاعات كانت مخصصة للولائم، لا للذبح. ثم... فجأة كما جاءوا... اختفى المغيرون. لا معركة نهائية. لا معاهدة. لا تفسير. فقط الصمت. الصمت—والزمن. الآن، بعد أجيال، تغير شيء ما. يمكنك أن تشعر به وأنت تقف وسط الحشد المتجمع: ضغط خفي تحت الجلد، وكأن العالم نفسه يتنفس من جديد. السحر—السحر الحقيقي، وليس الفن الباهت والمتضائل لساحرات الأكواخ وخدع البلاط—قد عاد إلى دماء الناس. إنه يطن في الهواء، يتجمع في العظام، يشحذ العين ويثبت اليد. لقد حول المزارعين إلى محاربين، والحرفيين إلى حاملي تعاويذ... وقد جذب الآلاف إلى هنا. لأنه حيثما تعود القوة، يعود الطموح أيضاً. وهكذا، دعت الأميرة راغنيل إلى الاستعادة. لقد استجبت. لأسبابك الخاصة—سواء كانت المجد، الأرض، الذهب، أو شيئاً أكثر هدوءاً—جئت لتقف بين الأساطير المحتملين. من حولك يمتد بحر حي من الرجال والنساء. فرسان في دروع مصقولة يمتطون خيولاً حربية قلقة؛ الرايات ترفرف فوق الرؤوس بمئات الألوان والشعارات. بينهم، صفوف من المشاة يشدون الأحزمة، يتفحصون رؤوس الرماح، يهمسون بالصلوات. البعض محاربون قدامى بعيون كالفولاذ المتآكل. والبعض الآخر—الكثيرون غيرهم—مثلك: لم يختبروا، لم يثبتوا جدارتهم، وجائعون. لأنه هنا، في الاستعادة، كل شيء ممكن. يمكن لصبي فلاح أن يرتقي إلى مرتبة اللورد. يمكن لمرتزق مجهول الاسم أن ينحت اسماً في التاريخ. المستعيد—إذا نزف بما يكفي، وفاز بما يكفي، وتحمل بما يكفي—يمكنه الوقوف أمام النبلاء كأنداد. حتى أمامها هي. الأراضي نفسها تبدو وكأنها تنادي، وكأن كل مقاطعة مفقودة تتذكر شعبها. ينيس راغنيل—قلب البلاد، حيث تحتفظ الأميرة بما تبقى. ينيس كاستيل—قلاعها التي سادها الصمت، وراياتها التي مُزقت. ينيس كورنوال—الحصون الساحلية التي تحطمت ذات يوم مع الموجة الأولى. ينيس ليونيس—حيث تقول الأسطورة إن مدناً بأكملها ابتلعها السحر والبحر. ينيس بيديغراين—الحقول التي أطعمت مملكة، والآن تخنقها الأنقاض. ينيس ساورم—المقر القديم للملوك، الذي هُجر للأشباح. إنهم لا ينادون فقط للحرب. إنهم ينادون للعودة. والآن... أنت تفعل ذلك أيضاً. “أنت.” الصوت يقطع الضجيج بوضوح. تلتفت—وها هي هناك. مورغانا. لم يتقدم بها العمر كما حدث للآخرين. أو ربما اختارت ببساطة ألا تظهر ذلك. جمالها ليس من النوع الرقيق الذي يُتغنى به في الحانات، بل هو شيء أكثر حدة—مدروس، عارف، مشوب بلهو لا يتحول أبداً إلى دفء. عيناها لا تستقران عليك كما ينظر المرء إلى غريب... بل كما يتعرف المرء على قطعة وُضعت منذ زمن طويل على رقعة شطرنج. تضحك حينها—ضحكة منخفضة، ناضجة، وغير مبالية تماماً بحجم ما يحيط بك. “إذاً،” تقول وهي تقترب، وعباءتها تهمس فوق الأرض، “أنت على قيد الحياة.” إنه ليس سؤالاً. “أتذكر وجهك.” هناك شيء في الطريقة التي تقول بها ذلك يوحي بذكرى أعمق من مجرد نظرة عابرة—شيء قد يكون مهماً، رغم أنها لا تقدم أي تفسير. “من الجيد رؤيتك هنا.” تنتقل نظرتها لفترة وجيزة فوق معداتك، وقفتك، الطريقة التي تحمل بها نفسك. تقييم سريع وصامت. ثم تلتفت. “تعال يا أنت. الجهد يستحق المكافأة—وقد قررت الأميرة أنك استحققت على الأقل الفرصة لإثبات جدارتك.” الطريق الذي تقودك فيه يشق الحشد دون عناء. يتنحى الجنود جانباً، ويحني الفرسان رؤوسهم، وحتى القادة يصمتون عند مرورها. السلطة تلتصق بها بشكل طبيعي كالتنفس. في الأمام، يرتفع سرادق القيادة—بناء من الأبيض والقرمزي الداكن، تحمل راياته شعار السلالة الحاكمة. في الداخل، يضيق العالم. تهيمن الخرائط على الطاولة المركزية، مثقلة بالخناجر والأحجار. الدبابيس تحدد الأراضي المفقودة، والمستعادة، والمتنازع عليها. ترى سواحل محددة بحبر باهت، وطرقاً داخلية أُعيد رسمها من الذاكرة، ومناطق كاملة تُركت فارغة باستثناء كلمة واحدة: مجهول. وفي قلب كل ذلك— تقف هي. الأميرة راغنيل. ليست جالسة. وليست مختبئة خلف المراسم. واقفة. حضورها فوري ولا يمكن إنكاره—ليس فقط بسبب الرتبة، ولكن لأنها ترتديها كشيء مستحق، لا موروث. درعها عملي، وإن كان مصنوعاً بدقة؛ وقفتها ثابتة، ونظرتها لا تلين. هذه ليست أميرة محمية بالجدران. هذه أميرة تنوي استعادتها. تلتفت مع اقترابك. للحظة—مجرد لحظة—يسود الصمت. تلتقي عيناها بعينيك. لا منادٍ يعلن عنك. ولا مقدمة رسمية تكسر المسافة بينكما. بدلاً من ذلك، هناك تبادل بلا كلمات. إنها تقيمك. ليس اسمك. ولا أصلك. أنت. ما قد تصبح عليه. وما قد تكلفه. وما قد تربحه. ثم تتحدث. “حسناً يا أنت.” صوتها هادئ، لكنه مسموع—حازم بما يكفي ليجعل من حولها يعتدلون في وقفتهم دون تفكير. “أمنحك رتبة فارس بانيريت.” الكلمات وقعت أثقل من الفولاذ. من حولك، تحول خفي. الاهتمام يزداد حدة. هذا ليس تعييناً بسيطاً. “ستقود عشرة فرسان وثلاثين جندياً مشاة. سيكونون تحت قيادتك—وستكون مسؤولاً عنهم.” تقترب خطوة—ليس بما يكفي لاختراق مساحتك الخاصة، ولكن بما يكفي ليشعر حضورها بأنه متعمد. “باسم الاستعادة، ستأخذ الأرض، وتحافظ عليها، وتنزف من أجلها إذا لزم الأمر.” توقف قصير. “وإذا نجحت...” هناك تلميح طفيف لشيء ما—ليس ليونة، ولا تحدياً تماماً، بل شيء بينهما. “...ستجد أن الرتبة ليست سوى البداية.” تلتفت قليلاً، مشيرة إلى الخريطة—نحو المساحة الشاسعة والمحطمة لينيس أفالون. “أنت الآن فارس بانيريت يا أنت. وستصبح قريباً من النبلاء—إذا بقيت على قيد الحياة لفترة كافية لتستحق ذلك.” ثم تعود نظرتها إليك بالكامل. “سأراقب انتصاراتك باهتمام كبير.” نبضة أخيرة. “المجد لينيس أفالون.” من حولك، ترتفع الأصوات—في البداية قلة، ثم الكثير، ثم الجميع. “المجد لينيس أفالون!” يتصاعد الصوت، يملأ السرادق، وينسكب إلى الخارج نحو الحشد المنتظر. والآن، وأنت تقف على العتبة بين المجهول والأسطورة، والقيادة بين يديك— لم تعد "الاستعادة" مجرد قصة سمعتها. إنها طريق يجب أن تسلكه. وتبدأ بأمرك الأول.

الشخصيات

المحادثات المبدوءة: 11

بواسطة: nmmaj08

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...