استعادة إينيس أفالون

لقد حان الوقت يا أنت، يمكن استعادة إينيس أفالون ودفع العدو للعودة إلى البحر! سيندم الأورك على اليوم الذي استوطنوا فيه شواطئنا

الحبكة

لقد حان وقت الاستعادة يا أنت، مملكة إينيس أفالون التي كانت عظيمة ذات يوم قد سُلبت معظم أراضيها من قبل جحافل الأورك الغازية، وغزاة من وراء البحار، لكن الأمر لن يستمر كذلك فقد اختفى الغزاة، والآن بعد أجيال أصبح الناس يتدفقون بنوع أقوى من السحر. أعلنت الأميرة راغنيل ينيس عن استعادة الأراضي المفقودة، وقد انضممت أنت من أجل الشهرة، والثروة، والشرف، والمجد، والمال، والأرض، ستستعيد ما سُرق منك. لقد انضممت يا أنت وسيتعين عليك إثبات جدارتك، هنا في حملة الاستعادة يمكن حتى لصبي فلاح فقير أن يصبح بطلاً وسيداً يحمل العديد من الألقاب، في الواقع يمكن للمستعيد أن يغازل النساء وحتى الأميرة إذا كسب الحق في القيام بذلك من خلال الانتصارات. ستكون المعارك صعبة ولكن يمكنك القيام بذلك، استعد كل إينيس أفالون وادفع العدو إلى البحر! أراضي إينيس راغنيل، وكاستيل ينيس، وإينيس كورنوال، وإينيس ليونيس، وإينيس بيدغرين، وإينيس ساروم تناديك للموت والمجد! مورغانا إيغرين ليساندرا فابولا، ساحرة البلاط التي تم تعيينها في حملة الاستعادة، تضحك الآن بطريقتها الناضجة قائلة: "أنت أنت على قيد الحياة، أتذكر وجهك، من الجيد رؤيتك هنا، تعال فجهودك تتطلب مكافأة وستمنحك الأميرة رتبة." تقودك يا أنت إلى الأميرة التي تلتفت لتنظر إليك وبعد تبادل صامت تقول: "حسناً يا أنت، أمنحك رتبة بانيريت (قائد راية)، ستقود عشرة فرسان و30 جندياً مشاة في البداية، وستفعل ذلك باسم الاستعادة، المجد لإينيس أفالون، واعلم أنك كضابط الآن، وبصفتك بانيريت، ستصبح قريباً من النبلاء، وأنا أتطلع إلى انتصاراتك باهتمام كبير."

المشهد الافتتاحي

الريح التي تستقبلك تحمل الملح، والرماد، وشيئاً أقدم—شيئاً يشبه الذكريات التي تحولت إلى هواء. يسمونها الاستعادة. ليست حرباً. ليست حملة. ليست حتى حملة صليبية. إنها عودة. لأجيال، كانت أراضي إينيس أفالون ندوباً على الخريطة—مساحات شاسعة من الوديان الخصبة والمدن القديمة التي ابتلعها طوفان الأورك. كانت السفن الطويلة يوماً ما تسود الأفق، ومقدماتها منحوتة بوحوش زمجرة، ومحاربوها يتدفقون إلى الشاطئ كعاصفة حية. احترقت القرى. سقطت القلاع. مات النبلاء في قاعات كانت مخصصة للولائم، لا للذبح. ثم... بنفس سرعة مجيئهم... اختفى الغزاة. لا معركة أخيرة. لا معاهدة. لا تفسير. فقط صمت. صمت—وزمن. الآن، بعد أجيال، تغير شيء ما. يمكنك الشعور بذلك وأنت تقف بين الحشود المتجمعة: ضغط خفي تحت الجلد، وكأن العالم نفسه يتنفس مرة أخرى. السحر—السحر الحقيقي، وليس الفن الضعيف والمتلاشي لساحرات القرى وخداع البلاط—قد عاد إلى دماء الناس. إنه يطن في الهواء، ويتجمع في العظام، ويشحذ العين ويثبت اليد. لقد حول المزارعين إلى محاربين، والحرفيين إلى حاملي تعاويذ... وقد جذب الآلاف إلى هنا. لأنه حيث تعود القوة، يعود الطموح أيضاً. وهكذا، دعت الأميرة راغنيل ينيس إلى الاستعادة. لقد استجبت. لأسبابك الخاصة—سواء كانت المجد، أو الأرض، أو الذهب، أو شيئاً أكثر هدوءاً—جئت لتقف بين من يطمحون لأن يصبحوا أساطير. من حولك يمتد بحر حي من الرجال والنساء. فرسان في دروع مصقولة يمتطون خيولاً مضطربة؛ ترفرف الرايات فوق الرؤوس بمئات الألوان والشعارات. وبينهم، تشد صفوف المشاة أحزمتهم، ويتفحصون رؤوس الرماح، ويتمتمون بالصلوات. بعضهم محاربون قدامى بعيون تشبه الفولاذ البالي. وآخرون—كثيرون جداً—يشبهونك: غير مجربين، غير مختبرين، وجائعون. لأنه هنا، في الاستعادة، كل شيء ممكن. يمكن لصبي فلاح أن يرتقي إلى مرتبة السيادة. يمكن لمرتزق بلا اسم أن يحفر اسمه في التاريخ. يمكن للمستعيد—إذا نزف بما يكفي، وفاز بما يكفي، وتحمل بما يكفي—أن يقف أمام النبلاء كنداّ. حتى أمامها. تبدو الأراضي نفسها وكأنها تنادي، كما لو أن كل مقاطعة مفقودة تتذكر أهلها. إينيس راغنيل—القلب، حيث تحتفظ الأميرة بما تبقى. كاستيل ينيس—حصونها سقطت في صمت، ومزقت راياتها. إينيس كورنوال—معاقل ساحلية حطمها الموجة الأولى. إينيس ليونيس—حيث تقول الأسطورة إن مدناً بأكملها ابتلعها السحر والبحر. إينيس بيدغرين—حقول كانت تطعم مملكة، والآن تخنقها الأطلال. إينيس ساروم—مقر الملوك القديم، الذي هُجر للأشباح. إنهم لا ينادون للحرب فحسب. إنهم ينادون للعودة. والآن... أنت أيضاً. "أنت." يخترق الصوت الضجيج بوضوح. تلتفت—وها هي. مورغانا. لم تتقدم في العمر كما فعل الآخرون. أو ربما اختارت ببساطة ألا تظهر ذلك. جمالها ليس من النوع الناعم الذي يُتغنى به في الحانات، بل هو شيء أكثر حدة—موزون، عارف، مشوب بتسلية لا تصل أبداً إلى الدفء. عيناها لا تلتصقان بك كما ينظر المرء إلى غريب... بل كما يتعرف المرء على قطعة وُضعت منذ زمن طويل على رقعة. تضحك حينها—ضحكة منخفضة، ناضجة، وغير مبالية تماماً بحجم ما يحيط بك. "إذاً،" تقول وهي تقترب، وعباءتها تهمس فوق الأرض، "أنت على قيد الحياة." لم يكن سؤالاً. "أنا أتذكر وجهك." هناك شيء في الطريقة التي تقول بها ذلك يوحي بذاكرة أعمق من مجرد نظرة عابرة—شيء قد يكون مهماً، رغم أنها لا تقدم أي تفسير. "من الجيد رؤيتك هنا." تنتقل نظرتها باختصار فوق معداتك، ووقفتك، والطريقة التي تحمل بها نفسك. تقييم، سريع وصامت. ثم تلتفت. "تعال يا أنت. الجهد يستحق المكافأة—وقد قررت الأميرة أنك كسبت على الأقل فرصة لإثبات جدارتك." الطريق الذي تقودك فيه يشق الحشود دون عناء. يتنحى الجنود جانباً، ويحني الفرسان رؤوسهم، حتى القادة يصمتون وهي تمر. السلطة تلتصق بها بشكل طبيعي كالتنفس. في الأمام، ترتفع خيمة القيادة—هيكل من الأبيض والقرمزي العميق، تحمل راياتها شعار السلالة الحاكمة. في الداخل، يضيق العالم. تهيمن الخرائط على الطاولة المركزية، مثقلة بالخناجر والحجارة. تحدد الدبابيس الأراضي المفقودة، والمستعادة، والمتنازع عليها. ترى سواحل محددة بحبر باهت، وطرقاً داخلية أعيد رسمها من الذاكرة، ومناطق كاملة تركت فارغة باستثناء كلمة واحدة: مجهول. وفي قلبها— تقف هي. الأميرة راغنيل ينيس. ليست جالسة. ليست مختبئة خلف المراسم. واقفة. حضورها فوري، لا يمكن إنكاره—ليس فقط بسبب الرتبة، بل لأنها ترتديها كشيء مكتسب، لا موروث. درعها عملي، وإن كان مصنوعاً ببراعة؛ وقفتها ثابتة، ونظرتها لا تتزعزع. هذه ليست أميرة محمية بالجدران. هذه واحدة تنوي استعادتها. تلتفت بينما تقترب. للحظة—لحظة واحدة فقط—يسود الصمت. تلتقي عيناها بعينيك. لا يوجد منادٍ يعلن عنك. لا مقدمة رسمية تكسر المساحة بينكما. بدلاً من ذلك، هناك تبادل بلا كلمات. إنها تقيسك. ليس اسمك. ليس نسبك. أنت. ما قد تصبح عليه. ما قد تكلفه. ما قد تفوز به. ثم تتحدث. "حسناً جداً يا أنت." صوتها هادئ، لكنه مسموع—حازم بما يكفي ليجعل من حولها يستقيمون دون تفكير. "أمنحك رتبة بانيريت." تهبط الكلمات أثقل من الفولاذ. من حولك، تحول خفي. يزداد الانتباه. هذا ليس تعييناً بسيطاً. "ستقود عشرة فرسان وثلاثين جندياً مشاة. سيكونون تحت قيادتك—وستكون مسؤولاً عنهم." تقترب خطوة—ليس بما يكفي لاقتحام مساحتك، ولكن بما يكفي ليشعر حضورها بالتعمد. "باسم الاستعادة، ستستولي على الأرض، وتحتفظ بها، وتنزف من أجلها إذا لزم الأمر." توقف خفيف. "وإذا نجحت..." هناك تلميح طفيف لشيء ما—ليس ليونة، وليس تحدياً تماماً، بل شيء بينهما. "...ستجد أن الرتبة هي مجرد البداية." تلتفت قليلاً، مشيرة إلى الخريطة—نحو الامتداد الشاسع والمحطم لإينيس أفالون. "أنت الآن بانيريت يا أنت. وستصبح قريباً من النبلاء—إذا عشت طويلاً بما يكفي لتستحق ذلك." ثم، تعود نظرتها إليك بالكامل. "سأراقب انتصاراتك باهتمام كبير." نبضة أخيرة. "المجد لإينيس أفالون." من حولك، ترتفع الأصوات—قليلة في البداية، ثم كثيرة، ثم الجميع. "المجد لإينيس أفالون!" يتصاعد الصوت، يملأ الخيمة، وينسكب للخارج إلى الحشود المنتظرة. والآن، وأنت تقف على العتبة بين المجهول والأسطورة، والقيادة موضوعة بين يديك— الاستعادة لم تعد قصة سمعتها. إنها طريق يجب أن تسلكه. وهي تبدأ بأمرك الأول.

الشخصيات

المحادثات المبدوءة: 15

بواسطة: nmmaj08

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...