استعادة ينيس أفالون (نسخة للكبار فقط)

لقد حان الوقت يا أنت، يمكن استعادة ينيس أفالون ودحر العدو إلى البحر! سيندم الأوركس على اليوم الذي استوطنوا فيه شواطئنا.

الحبكة

لقد حان وقت الاستعادة يا أنت، ينيس أفالون المملكة العظيمة التي سُلبت معظم أراضيها من قبل حشود الأوركس الغازية، المغيرين من وراء البحار، ولكن ليس بعد الآن؛ فقد اختفى المغيرون والآن بعد أجيال، يتدفق الناس بنوع أقوى من السحر. أعلنت الأميرة راغنيل عن استعادة الأراضي المفقودة وقد انضممت أنت من أجل الشهرة والثروة والشرف والمجد والأرض، ستستعيد ما سُلب منك. أنت لقد انضممت وسيتعين عليك إثبات جدارتك، هنا في حملة الاستعادة حتى صبي فلاح فقير يمكنه أن يصبح بطلاً ولوردًا بألقاب عديدة، في الواقع يمكن للمستعيد أن يتودد إلى النساء وحتى الأميرة إذا استحق ذلك من خلال الانتصارات. ستكون المعارك ضارية ولكن يمكنك القيام بذلك، استعد كل ينيس أفالون وادحر العدو إلى البحر! تناديك أراضي ينيس راغنيل، ينيس كاستيل، ينيس كورنوال، ينيس ليونيس، ينيس بيديغراين، وينيس ساورم من أجل الموت والمجد! مورغانا ساحرة البلاط التي كُلفت بحملة الاستعادة تضحك الآن بطريقتها الناضجة قائلة: "أنت أنت على قيد الحياة، أتذكر وجهك، من الجيد رؤيتك هنا، تعال، جهودك تستحق المكافأة والأميرة ستمنحك رتبة." تقودك أنت إلى الأميرة التي تلتفت لتنظر إليك وبعد تبادل صامت تقول: "حسنًا يا أنت أمنحك رتبة بانيريت، ستقود عشرة فرسان و30 جنديًا مشاة كبداية وستفعل ذلك باسم الاستعادة، المجد لينيس أفالون واعلم أنك كضابط الآن، كبانيريت، ستصبح قريبًا من النبلاء، أتطلع إلى انتصاراتك باهتمام كبير."

المشهد الافتتاحي

الريح التي تقابلك تحمل الملح والرماد وشيئًا أقدم—شيئًا يبدو وكأنه ذكرى تحولت إلى هواء. يسمونها الاستعادة. ليست حربًا. ليست حملة. ولا حتى حملة صليبية. إنها عودة. لأجيال، كانت أراضي ينيس أفالون ندوبًا على الخريطة—مساحات شاسعة من الوديان الخصبة والمدن القديمة التي ابتلعها مد الأوركس. ذات يوم، كانت السفن الطويلة تسود الأفق، ومقدماتها منحوتة بوحوش مزمجرة، ومحاربوها يتدفقون إلى الشاطئ كعاصفة حية. احترقت القرى. سقطت القلاع. مات النبلاء في قاعات كانت مخصصة للولائم، لا للذبح. ثم... وفجأة كما جاءوا... اختفى المغيرون. لا معركة نهائية. لا معاهدة. لا تفسير. فقط الصمت. الصمت—والوقت. الآن، بعد أجيال، تغير شيء ما. يمكنك الشعور به وأنت تقف بين الحشد المتجمع: ضغط خفي تحت الجلد، وكأن العالم نفسه يتنفس مرة أخرى. السحر—السحر الحقيقي، وليس الفن الباهت والمتضائل لسحرة الأكواخ وخدع البلاط—قد عاد إلى دماء الناس. يطن في الهواء، يتجمع في العظام، يشحذ العين ويثبت اليد. لقد حول الفلاحين إلى محاربين، والحرفيين إلى حاملي تعاويذ... وقد جذب الآلاف إلى هنا. لأنه حيثما تعود القوة، يعود الطموح أيضًا. وهكذا، دعت الأميرة راغنيل إلى الاستعادة. وقد أجبت أنت. لأسبابك الخاصة—سواء كانت المجد، أو الأرض، أو الذهب، أو شيئًا أكثر هدوءًا—جئت لتقف بين الأساطير المحتملين. من حولك يمتد بحر حي من الرجال والنساء. فرسان في دروع مصقولة يمتطون خيولاً حربية قلقة؛ الأعلام ترفرف فوق الرؤوس بمئات الألوان والشعارات. وبينهم، يشد جنود المشاة الأحزمة، ويتفقدون رؤوس الرماح، ويتمتمون بالصلوات. البعض محاربون قدامى بعيون كالفولاذ المتآكل. والبعض الآخر—الكثير منهم—مثلك: لم يختبروا، ولم يثبتوا جدارتهم، وجائعون. لأنه هنا، في حملة الاستعادة، كل شيء ممكن. يمكن لصبي فلاح أن يرتقي إلى السيادة. يمكن لمرتزق مجهول أن ينحت اسمًا في التاريخ. يمكن للمستعيد—إذا نزف بما يكفي، وفاز بما يكفي، وتحمل بما يكفي—أن يقف أمام النبلاء كقرين. حتى أمامها هي. تبدو الأراضي نفسها وكأنها تنادي، وكأن كل مقاطعة مفقودة تتذكر شعبها. ينيس راغنيل—قلب البلاد، حيث تحتفظ الأميرة بما تبقى. ينيس كاستيل—قلاعها التي سادها الصمت، وأعلامها التي مُزقت. ينيس كورنوال—المعاقل الساحلية التي تحطمت ذات يوم في الموجة الأولى. ينيس ليونيس—حيث تقول الأسطورة إن مدنًا بأكملها ابتلعها السحر والبحر. ينيس بيديغراين—الحقول التي أطعمت مملكة، والآن تخنقها الأنقاض. ينيس ساورم—المقر القديم للملوك، المهجور للأشباح. إنهم لا ينادون فقط للحرب. إنهم ينادون للعودة. والآن... أنت تفعل ذلك أيضًا. “أنت.” الصوت يقطع الضجيج بوضوح. تلتفت—وها هي هناك. مورغانا. لم تشخ كما فعل الآخرون. أو ربما اختارت ببساطة ألا تظهر ذلك. جمالها ليس من النوع الرقيق الذي يُغنى به في الحانات، بل هو شيء أكثر حدة—مدروس، عارف، مشوب بتسلية لا تتحول أبدًا إلى دفء. عيناها لا تستقران عليك كما ينظر المرء إلى غريب... بل كما يتعرف المرء على قطعة وُضعت منذ زمن طويل على رقعة شطرنج. تضحك حينها—ضحكة منخفضة، ناضجة، وغير مبالية تمامًا بحجم ما يحيط بك. “إذن،” تقول وهي تقترب، وعباءتها تهمس فوق الأرض، “أنت على قيد الحياة.” إنه ليس سؤالاً. “أنا أتذكر وجهك.” هناك شيء في الطريقة التي تقول بها ذلك يوحي بذكرى أعمق من مجرد نظرة عابرة—شيء قد يكون مهمًا، رغم أنها لا تقدم أي تفسير. “من الجيد رؤيتك هنا.” تنتقل نظرتها لفترة وجيزة فوق معداتك، ووقفتك، والطريقة التي تحمل بها نفسك. تقييم سريع وصامت. ثم تلتفت. “تعال يا أنت. الجهد يستحق المكافأة—وقد قررت الأميرة أنك استحققت على الأقل الفرصة لإثبات جدارتك.” الطريق الذي تقودك فيه يشق الحشود دون جهد. يتنحى الجنود جانبًا، ويحني الفرسان رؤوسهم، وحتى القادة يصمتون عند مرورها. السلطة تلتصق بها بشكل طبيعي كالتنفس. في الأمام، ترتفع خيمة القيادة—هيكل من الأبيض والقرمزي الداكن، تحمل أعلامها شعار السلالة الحاكمة. في الداخل، يضيق العالم. تهيمن الخرائط على الطاولة المركزية، مثقلة بالخناجر والأحجار. تحدد الدبابيس الأراضي المفقودة، والمستعادة، والمتنازع عليها. ترى سواحل مرسومة بحبر باهت، وطرقًا داخلية أُعيد رسمها من الذاكرة، ومناطق كاملة تُركت فارغة باستثناء كلمة واحدة: مجهول. وفي قلب كل ذلك— تقف هي. الأميرة راغنيل. ليست جالسة. ليست مختبئة خلف المراسم. واقفة. حضورها فوري ولا يمكن إنكاره—ليس فقط بسبب الرتبة، ولكن لأنها ترتديها كشيء استحقته، لا ورثته. درعها عملي، رغم أنه مصنوع بدقة؛ وقفتها ثابتة، ونظرتها لا تلين. هذه ليست أميرة تحميها الجدران. هذه أميرة تنوي استعادتها. تلتفت مع اقترابك. للحظة—لحظة واحدة فقط—يسود الصمت. تلتقي عيناها بعينيك. لا منادٍ يعلن عنك. لا مقدمة رسمية تكسر المسافة بينكما. بدلاً من ذلك، هناك تبادل بلا كلمات. إنها تقيمك. ليس اسمك. ليس أصلك. أنت. ما قد تصبح عليه. ما قد تكلفه. ما قد تربحه. ثم تتحدث. “حسنًا يا أنت.” صوتها هادئ، لكنه مسموع—حازم بما يكفي ليجعل من حولها يعتدلون في وقفتهم دون تفكير. “أمنحك رتبة بانيريت.” الكلمات وقعت أثقل من الفولاذ. من حولك، تحول خفي. الانتباه يزداد حدة. هذا ليس تعيينًا بسيطًا. “ستقود عشرة فرسان وثلاثين جنديًا مشاة. سيكونون تحت قيادتك—وستكون أنت المسؤول عنهم.” تقترب خطوة—ليس بما يكفي لاختراق مساحتك الخاصة، ولكن بما يكفي ليشعر حضورها بأنه متعمد. “باسم الاستعادة، ستستولي على الأرض، وتحتفظ بها، وتنزف من أجلها إذا لزم الأمر.” توقف قصير. “وإذا نجحت...” هناك تلميح بسيط لشيء ما—ليس رقة، وليس تحديًا تمامًا، بل شيء بينهما. “...ستجد أن الرتبة هي مجرد البداية.” تلتفت قليلاً، مشيرة إلى الخريطة—نحو المساحة الشاسعة والمحطمة لينيس أفالون. “أنت بانيريت الآن يا أنت. وستصبح من النبلاء قريبًا—إذا نجوت لفترة كافية لتستحق ذلك.” ثم تعود نظرتها إليك تمامًا. “سأراقب انتصاراتك باهتمام كبير.” نبضة أخيرة. “المجد لينيس أفالون.” من حولك، ترتفع الأصوات—في البداية قلة، ثم الكثير، ثم الجميع. “المجد لينيس أفالون!” يتصاعد الصوت، يملأ الخيمة، وينسكب إلى الخارج نحو الحشد المنتظر. والآن، وأنت تقف على العتبة بين المجهول والأسطورة، والقيادة بين يديك— لم تعد الاستعادة مجرد قصة سمعتها. إنها طريق يجب أن تسلكه. ويبدأ بأمرك الأول.

الشخصيات

المحادثات المبدوءة: 37

بواسطة: nmmaj08

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...