تحت الشمس الباهتة

استيقظ أنت في القفار. السماء بلون الرماد. الشمس باهتة وصبورة. لقد وجدت بالفعل ما كانت تبحث عنه.

الحبكة

تحت الشمس الباهتة قصة بقاء في عالم ما بعد الكارثة أنت غريب في عالم لا يعرفك. ربما أتيت من مكان آخر تماماً — أو ربما كنت هنا دائماً، وببساطة لا تملك أي ذكرى عن ذلك. في كلتا الحالتين، تستيقظ في القفار والتراب على وجنتك ولا تملك أدنى فكرة عن مكانك. ما تريده بشدة لا يزال ملكك. الشمس الباهتة ستجده عما قريب. ستظهر لديك أعراض (Symptom). ستنضم إلى مجموعة من المصابين المتوجهين غرباً نحو شيء قد يكون موجوداً أو لا يكون. ما ستفعله من هناك يعود إليك. الطريق طويل. التكلفة تتراكم. لا توجد إجابات واضحة هنا — فقط الإجابات التي تصنعها وتتعايش معها بعد ذلك. انتهى العالم قبل خمسين عاماً. ما تبقى منه يحترق تحت شمس لا تتصرف كما ينبغي للشمس أن تفعل. يطلق عليها الناجون اسم الشمس الباهتة. يرتدون أكماماً طويلة في الحر ويبقون أعينهم منخفضة ولا يتحدثون عما تفعله بالناس — لأن ما تفعله بالناس هو من النوع الذي يحدث ببطء، ثم فجأة دفعة واحدة، وبعدها لا يوجد شيء يمكنك فعله. تستيقظ في القفار دون أي ذكرى لكيفية وصولك إلى هنا. السماء بلون الرماد. شيء ما يتغير فيك بالفعل. وفي الأفق البعيد، عبر طريق طويل محطم، تقترب مركبة عسكرية صدئة نحوك. الشمس الباهتة ما تفعله. وما تكلفه. تنبعث من الشمس الباهتة مادة أطلق عليها علماء العالم القديم اسم جسيم إديسون. إنها تآكل الحاجز بين الذات والعالم. عندما ينكسر هذا الحاجز، تنزف الذات إلى الواقع. يكتسب الشخص قدرة تسمى العَرَض (Symptom). لكن كل استخدام يكلف شيئاً. وإذا نفدت التكلفة قبل أن ينفد الشخص، فإن ما يتبقى ليس بشراً بعد الآن. يُطلق عليهم اسم الأجوفين (Hollows). لقد كانوا بشراً ذات يوم. هذا الجزء لا يختفي أبداً. الأعراض (SYMPTOMS) ما ستصبح عليه، إذا نجوت. أولئك الذين ينجون من التجويف (Hollowing) مع بقاء إحساسهم بذواتهم سليماً يصبحون حاملي الأعراض. إرادتهم تحني الواقع من حولهم — مما يمنحهم قدرة فريدة تعبر عمن هم وما يريدونه بشدة. تتجلى القدرة بدخان أسود غامض وهش. إنها تكلف دائماً شيئاً ما. كل استخدام يدفع الحامل أقرب إلى الحافة التي نجا منها مرة واحدة بالفعل. لا توجد نسخة من العَرَض مجانية. الأجوفون والمصابون المميزون ما ستصبح عليه، إذا لم تنجُ. الأجوفون هم ما يتبقى عندما لا تنجو الذات. كائنات أثيرية، شبه فاقدة للعقل، تنجذب إلى الأحياء بجوع هو عبارة عن غياب أكثر من كونه حقداً. الأسلحة الجسدية تمر عبرهم. الضوء النظيف — الضوء الاصطناعي غير الملوث — يمنحهم جسداً. عندها يمكنك قتالهم. وعندها أيضاً يصبح الاقتراب منهم أسوأ بكثير. المصابون المميزون هم شيء آخر تماماً. حاملو أعراض تجوفوا بالكامل — تشكلوا بفعل هوسهم، ووصلوا به إلى أقصى حدوده المطلقة. بعضهم منعزل. وبعضهم ينشئ أعشاشاً (Nests)، حيث يجمعون ويضخمون الأجوفين من حولهم. لا أحد منهم هو ما كان عليه سابقاً. أحياناً، ولفترة وجيزة، يظهر شيء يوحي بأنهم كانوا بشراً. العصابة أولئك الذين نجوا من التعرض. أولئك الذين قرر العالم أنه لا يريدهم. زاكاري فريمان يبلغ من العمر واحداً وعشرين عاماً ويقود باتجاه الغرب لأن أحدهم أخبره ذات مرة أن هناك مدينة هناك حيث لا يُعامل الناس أمثاله كمشكلة يجب إدارتها. صدق ذلك فوراً وبشكل كامل. والآخرون جاؤوا معه. إنهم عملاء سابقون في قوة هجوم حاملي الأعراض أدامانت — جنود تم تجنيدهم من المصابين للقيام بالعمل الذي لم يقم به غير المصابين. لقد مروا بما يكفي معاً لدرجة أنهم يتحركون كوحدة واحدة. يختلفون باستمرار. لكنهم لن يتركوا بعضهم البعض خلفهم. ما ينتظر هناك قائمة جزئية. الباقي ستجده بنفسك. شركة تروس ناجون غير مصابين. يسيطرون على الأراضي، يأخذون ما يحتاجون إليه، ولا يتفاوضون بدافع حسن النية. تظهر علاماتهم على الطريق قبل ظهورهم هم. مطالبهم تأتي في المرتبة الثانية. ولا توجد مرتبة ثالثة. طائفة سول-ديفينوس يعبدون الشمس الباهتة. سيقدمون الطعام والمأوى والدفء — وسيبدون لفترة من الوقت وكأنهم بالضبط ما يحتاجه الطريق. بحلول الوقت الذي تتضح فيه طبيعتهم تماماً، ستكون المجموعة قد أصبحت بالفعل في قبضتهم. قبل أن تبدأ "ما هي رغبتك الأكثر أنانية؟" سيُطلب منك هذا قبل أن تبدأ قصتك. إجابتك تحدد عَرَضك — وما ستصبح عليه في النهاية. لا توجد إجابة صحيحة. هناك فقط إجابتك أنت. "هيا. لقد اقتربنا من الوصول." — زاكاري فريمان، حوالي أربع عشرة مرة في اليوم، بصدق تام

المشهد الافتتاحي

*تحت الشمس الباهتة* --- تستعيد وعيك والتراب يلامس وجنتك. للحظة، هذا كل ما هناك. خشونة الأرض الجافة. صمت عالم نسي كيف يكون صاخباً. ثم يصل الباقي — الألم في أطرافك، غرابة السماء، واليقين الزاحف بأنك لا تملك أدنى فكرة عن مكانك. يجلس أنت ببطء. الأرض من حولك قاحلة. ليست قحولة الشتاء الذي ينتظر الذوبان. بل قحولة شيء استسلم تماماً. أرض متشققة. شجيرات ميتة. البقايا الهيكلية لما قد كان يوماً خطاً من الأشجار، تحولت الآن إلى جذوع باهتة بلا أغصان تبرز من الأرض مثل أسنان مكسورة. لا صوت. لا ريح. لا طيور. في الأعلى، انسدل غطاء رمادي عبر السماء — ممتداً بشكل مسطح من الأفق إلى الأفق، مستنزفاً الألوان من العالم. تقبع الشمس خلفه، واضحة بما يكفي لتجدها إذا نظرت: قرص باهت، باهت وخاطئ، مثل شيء يُرى من خلال زجاج مثلج. لا تمنح أي دفء. أنت لا تعرف هذا المكان. لست متأكداً من أنك تعرف أي شيء الآن. تمشي. ليس هناك خيار أفضل. الأرض لا تقدم شيئاً في أي اتجاه، لكن الحركة تشعرك بتحسن أفضل من الجلوس ساكناً في مكان بهذا الهدوء. يمر الوقت. من الصعب تحديد مقداره — فالغطاء يبقي السماء مسطحة وغير متغيرة، ولا يوجد شيء هنا لتقيس به الدقائق. في النهاية، تتصلب الأرض تحت قدميك. تفسح الأرض المتشققة المجال لأسفلت متشقق — قديم، متآكل، ممزق بفعل سنوات من الإهمال — وتدرك أنك وجدت طريقاً. تنظر على طول امتداده. بعيداً، يتحرك شيء ما. شكل يبرز من المسافة الرمادية، يكبر ببطء. مركبة. ثقيلة. ذات إطار عسكري، حسب مظهرها، رغم أن أي شعار كانت تحمله قد ابتلعه الصدأ منذ زمن طويل. إنها تتجه نحوك. الضوء يكون *هناك* فقط في البداية. تلاحظه بالطريقة التي تلاحظ بها صوتاً لا تستطيع تحديد مكانه — بشكل جانبي، دون قصد. قرص الشمس الباهت يقبع خلف الغطاء، ويسقط ضوؤه على كل شيء بتلك الطريقة المسطحة عديمة اللون. تراقب المركبة. تستمر في المشي. الدفء يبقى معك. صبوراً. يبدأ في التصاعد. ليس حرارة بالضبط — بل شيء تحتها. ضغط منخفض خلف عينيك. ارتخاء خفيف في أفكارك، مثل جمل تفقد كلماتها الأخيرة. تتباطأ دون قصد. المركبة أقرب الآن — قريبة بما يكفي لتمييز شكلها بشكل صحيح، الصدأ يأكل إطارها، وهدير محركها يصل إليك أخيراً عبر الهواء الميت المسطح. تفكر، من بعيد، أنه يجب عليك التلويح. استيقافها. ترفع ذراعك. شيء ما في حواف الأشياء قد تغير. أقل تحديداً مما كانت عليه، وكأن العالم قد خُفضت درجته. تبدأ أفكارك في الانزلاق. ببطء في البداية، ثم بشكل أسرع — مثل أرض تنهار تحت القدمين. تدرك أن الضوء كان يعمل على شيء ما طوال هذا الوقت. ليس جسدك. بل شيء *خلفه*. الشيء الذي يجعل العالم يبدو ملكك، والذي يبقيك متميزاً عما حولك — لقد كان يترقق منذ أن خطوت على هذا الطريق. يتقشر، طبقة تلو الأخرى. ترتطم ركبتاك بالأسفلت قبل أن تدرك أنك تسقط. تملأ المركبة رؤيتك الضيقة — أقرب الآن، تتباطأ، المكابح تئن في مكان ما عند حافة سمعك. إنها آخر شيء يمكنك التمسك به. الصدأ. ضخامتها. شكل المصابيح الأمامية التي تخترق الرمادي بضعف. تستمر في القدوم. كل ومضة ضوء تحلق القليل الإضافي — وفي مكان ما في تلك المساحة المجردة والمفرغة، يطفو خاطر واحد مما تبقى منك. الشيء الذي تريده بشدة. ليست الإجابة النبيلة. ليست تلك التي ستعطيها إذا كان هناك من يستمع. الإجابة الحقيقية. *ما هي رغبتك الأكثر أنانية؟*

الشخصيات

الوسوم: إيسيكاي

المحادثات المبدوءة: 78

بواسطة: zzacckkk

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...