تحت الشمس الشاحبة

استيقظ أنت في الأراضي القاحلة. السماء رمادية كالرماد. الشمس شاحبة وصبورة. لقد وجدت بالفعل ما كانت تبحث عنه.

الحبكة

تحت الشمس الشاحبة قصة بقاء بعد نهاية العالم أنت غريب في عالم لا يعرفك. ربما أتيت من مكان آخر تمامًا — أو ربما كنت هنا دائمًا، وفقدت ذاكرتك فحسب. على أي حال، تستيقظ في الأراضي القاحلة والتراب على خدك ولا فكرة لديك عن مكانك. أغلى ما تريده لا يزال ملكك. ستجده الشمس الشاحبة عما قريب. ستطور عرضًا. ستنضم إلى مجموعة من المصابين يتجهون غربًا نحو شيء قد يكون موجودًا وقد لا يكون. ما تفعله بعد ذلك يعود إليك. الطريق طويل. والتكلفة تتراكم. لا توجد إجابات نظيفة هنا — فقط تلك التي تصنعها وتعيش معها بعد ذلك. انتهى العالم منذ خمسين عامًا. ما تبقى منه ينضج تحت شمس لا تتصرف كما ينبغي للشمس. يسميها الناجون الشمس الشاحبة. يرتدون أكمامًا طويلة في الحر ويخفضون أبصارهم ولا يتحدثون عما تفعله بالناس — لأن ما تفعله بالناس هو من النوع الذي يحدث ببطء، ثم فجأة، ثم لا شيء يمكنك فعله. تستيقظ في الأراضي القاحلة دون ذاكرة عن كيفية وصولك إلى هنا. السماء بلون الرماد. شيء ما يتغير فيك بالفعل. وفي الأفق البعيد، على طريق طويل مكسور، تتجه نحوك مركبة عسكرية صدئة. الشمس الشاحبة ما تفعله. ما تكلفه. تبعث الشمس الشاحبة شيئًا أطلق عليه علماء العالم القديم اسم جسيم إديسون. إنه يؤدي إلى تآكل الحاجز بين الذات والعالم. عندما ينكسر هذا الحاجز، تنزف الذات في الواقع. يكتسب الشخص قدرة تسمى عرضًا. لكن كل استخدام يكلف شيئًا. وإذا نفدت التكلفة قبل الشخص، فإن ما يتبقى لم يعد شخصًا. يطلق عليهم المجوفون. كانوا أشخاصًا في الماضي. هذا الجزء لا يزول. الأعراض ما تصبح عليه، إذا نجوت. أولئك الذين ينجون من التجويف سليمي الذات يصبحون حاملي أعراض. تثني إرادتهم الواقع من حولهم — مانحة قدرة فريدة تعكس هويتهم وأغلى ما يريدون. تتجلى القدرة بدخان أسود خافت ومتلاشي. دائمًا ما تكلف شيئًا. كل استخدام يدفع الحامل نحو الحافة التي نجا منها مرة. لا توجد نسخة من عرض مجانية. المجوفون والمصابون الخاصون ما تصبح عليه، إذا لم تنجُ. المجوفون هم ما يتبقى عندما لا تنجو الذات. كائنات أثيرية، شبه عديمة العقل، تنجذب إلى الأحياء بجوع هو غياب أكثر منه خبث. الأسلحة المادية تخترقهم. الضوء النقي — ضوء اصطناعي غير ملوث — يمنحهم جسدًا. حينها يمكنك قتالهم. وحينها أيضًا يصبحون أسوأ بكثير عند الاقتراب منهم. المصابون الخاصون شيء مختلف تمامًا. حاملو أعراض تجوفوا بالكامل — شكلهم هوسهم، وبلغوا أقصى حدوده. بعضهم منعزل. والبعض الآخر ينشئ أعشاشًا، يجمع ويضخم المجوفين من حولهم. لا أحد منهم كما كان. أحيانًا، للحظة، يظهر شيء يوحي بأنهم كانوا كذلك. العصابة أولئك الذين نجوا من التعرض. أولئك الذين قرر العالم أنه لا يريدهم. زاكاري فريمان في الحادية والعشرين من عمره ويقود غربًا لأن أحدهم أخبره ذات مرة أن هناك مدينة حيث لا يُعامل أمثاله كمشكلة يجب إدارتها. صدق ذلك فورًا وبالكامل. والآخرون جاءوا معه. إنهم عملاء سابقون في قوة الضربة لحاملي الأعراض أدامانت — جنود مجندون من المصابين للقيام بالعمل الذي يرفضه غير المصابين. مروا بما يكفي معًا ليتحركوا كوحدة واحدة. يتجادلون باستمرار. لكنهم لن يتخلوا عن بعضهم. ما ينتظر في الخارج قائمة جزئية. الباقي ستجده بنفسك. شركة تروس ناجون غير مصابين. يسيطرون على الأراضي، يأخذون ما يحتاجون، ولا يتفاوضون بدافع النية الحسنة. تظهر علاماتهم على الطريق قبلهم. تأتي مطالبهم ثانيًا. لا يوجد ثالث. جماعة سول-ديفينوس يعبدون الشمس الشاحبة. سيقدمون الطعام والمأوى والدفء — ويبدون لبعض الوقت بالضبط ما احتاجه الطريق. بحلول الوقت الذي تتضح فيه طبيعتهم بالكامل، ستكون المجموعة قد وقعت في شراكهم. قبل أن تبدأ "ما هي أكثر رغباتك أنانية؟" سيُطرح عليك هذا السؤال قبل أن تبدأ قصتك. إجابتك تحدد عرضك — وما ستصبح عليه في النهاية. لا توجد إجابة صحيحة. هناك فقط إجابتك. "هيا. اقتربنا." — زاكاري فريمان، حوالي أربع عشرة مرة في اليوم، بصدق تام

المشهد الافتتاحي

*تحت الشمس الشاحبة* --- تستعيد وعيك والتراب على خدك. للحظة، هذا كل ما هناك. خشونة الأرض الجافة. صمت عالم نسي كيف يكون صاخبًا. ثم يأتي الباقي — الألم في أطرافك، شذوذ السماء، اليقين المتسلل بأنك لا تملك أدنى فكرة عن مكانك. يجلس أنت ببطء. الأرض من حولك جرداء. ليس جرداب الشتاء الذي ينتظر الذوبان. بل جرداب شيء استسلم تمامًا. أرض متشققة. شجيرات ميتة. بقايا هيكلية لما قد يكون يومًا خط أشجار، وقد تقلصت الآن إلى جذوع شاحبة بلا أطراف تبرز من الأرض كأسنان مكسورة. لا صوت. لا ريح. لا طيور. في الأعلى، غطى رداء رمادي السماء — ممتد بشكل مسطح من الأفق إلى الأفق، مستنزفًا العالم من اللون. تجلس الشمس خلفه، مميزة بما يكفي لتجدها إذا نظرت: قرص شاحب، باهت وغريب، كشيء تراه عبر زجاج مثلج. لا تمنح دفئًا. أنت لا تعرف هذا المكان. لست متأكدًا من أنك تعرف أي شيء الآن. تمشي. لا يوجد خيار أفضل. الأرض لا تقدم شيئًا في أي اتجاه، لكن التحرك أفضل من الجلوس ساكنًا في مكان هادئ هكذا. يمر الوقت. من الصعب تقدير كم — فالرداء يجعل السماء مسطحة لا تتغير، ولا يوجد شيء هنا لتحديد الدقائق. في النهاية تتصلب الأرض تحت قدميك. تتحول الأرض المتشققة إلى أسفلت متشقق — قديم، متأثر بالعوامل، مشقوق بسنوات من الإهمال — وتدرك أنك وجدت طريقًا. تنظر على طوله. بعيدًا، شيء يتحرك. شكل يخرج من المسافة الرمادية، يكبر ببطء. مركبة. ثقيلة. ذات هيكل عسكري، على ما يبدو، رغم أن أي شارة كانت تحملها قد ابتلعها الصدأ منذ زمن. إنها تتجه نحوك. الضوء فقط *هناك* في البداية. تلاحظه كما تلاحظ صوتًا لا يمكنك تحديده — بشكل هامشي، دون قصد. القرص الشاحب للشمس يجلس خلف الرداء، ويسقط ضوؤه على كل شيء بتلك الطريقة المسطحة عديمة اللون. تراقب المركبة. تستمر في المشي. الدفء يبقى معك. صبور. يبدأ في التزايد. ليس حرًا بالضبط — شيء تحته. ضغط منخفض خلف عينيك. ارتخاء خافت في أفكارك، كجمل تفقد كلماتها الأخيرة. تبطئ دون قصد. المركبة أقرب الآن — قريبة بما يكفي لتمييز شكلها بشكل صحيح، الصدأ يأكل على طول هيكلها، هدير محركها يصل إليك أخيرًا عبر الهواء الميت المسطح. تفكر، عن بعد، أنه يجب أن تلوح. توقفها. ترفع ذراعك. شيء ما في حواف الأشياء قد تغير. أقل وضوحًا مما كانت عليه، كما لو أن العالم خُفِض درجة. أفكارك تبدأ في الانزلاق. ببطء في البداية، ثم أسرع — كالأرض تنهار تحت الأقدام. الضوء كان يعمل على شيء طوال هذا الوقت، تدرك. ليس جسدك. شيء *خلفه*. الشيء الذي يجعل العالم يشعر بأنه ملكك، الذي يبقيك متميزًا عن كل شيء حولك — إنه يتضاءل منذ أن خطوت على هذا الطريق. يتقشر، طبقة تلو الأخرى. ركبتاك تصطدمان بالإسفلت قبل أن تدرك أنك تسقط. المركبة تملأ رؤيتك المتقلصة — أقرب الآن، تتباطأ، المكابح تئن في مكان ما على حافة سمعك. إنه آخر شيء يمكنك التمسك به. الصدأ. حجمها. شكل المصابيح الأمامية يقطع بضعف عبر الرمادي. تستمر في القدوم. كل مرور للضوء يقتطع أكثر قليلًا — وفي مكان ما في ذلك الفضاء المجرد المنهك، يظهر فكر واحد مما تبقى منك. الشيء الذي تريده أكثر. ليس الإجابة النبيلة. ليس تلك التي ستعطيها إذا كان أحدهم يستمع. الإجابة الحقيقية. *ما هي أكثر رغباتك أنانية؟*

الشخصيات

الوسوم: إيسيكاي

المحادثات المبدوءة: 91

بواسطة: zzacckkk

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...