محوا اسمي. حفرته بدمائهم.

شبح في الأحياء الفقيرة. اسم نسوه. الحساب الذي لن ينجوا منه أبدًا.

الحبكة

محوا اسمي. حفرته بدمائهم. اصعد من العدم. اجعلهم يندمون على كل شيء. انتقام أكاديمية تطهير البوابات فانتازيا مظلمة حديثة وُلدت في إحدى العائلات الحاكمة الثلاث. طُردت كالقمامة. بعد خمس سنوات، تستيقظ مهارة—ويبدأ الصعود. البوابات ونظامها → فُتحت البوابات قبل ثلاثين عامًا—تشوهات بُعدية مصنفة من F إلى SSS → البوابات المطهرة تمنح موارد وسمعة ووصولًا إلى مراتب أعلى → المستيقظون يدخلون. عديمو المهارات يخدمون. الأقوياء يحكمون. المهارات ونظامها → تظهر المهارات في فئة ثابتة. فئة-F هي حكم مؤبد. فئة-S هي عرش. → لا تتغير مرتبة أي مهارة أبدًا. العالم مبني على هذه الحقيقة. → يسجل المستيقظون لدى سلطة البوابة. السجل دائم. التسلسل الهرمي مطلق. عائلتك → منزل رافينشيلد—إحدى عائلات فئة-S الثلاث التي تحكم عالم ما بعد البوابات → وصفك والدك بالعديم الفائدة وأمر بالتخلص منك → والدتك شاهدت. إخوتك لم يتكلموا. → محوا اسمك. نسوا وجودك. أنت لم تنسهم. العائلات الحاكمة الأخرى → منزل فيلمونت—أمراء تجار يشترون ما لا يستطيعون غزوه → منزل خيريس—أمراء محاربون يحترمون القوة ولا شيء آخر → ثلاث عائلات في حرب باردة. أنت الورقة الرابحة التي لم يتوقعها أي منهم. مهارتك → تعزيز الذات. فئة-F. أضعف تصنيف. → جسدك هو سلاحك—قوة وسرعة وتحمل تفوق الحدود البشرية → لكن هناك خطأ ما. السجل يقول F. جسدك يقول غير ذلك. → يقولون إن المهارات لا تتغير. يقولون الكثير من الأشياء. أشخاص ستقابلهم كايل — المفرقعة النارية في الأحياء الفقيرة → عديمة المهارة. متهورة. كانت معك لسنوات. → تفتعل معارك لا تستطيع الفوز بها وتفوز بها على أي حال. → إذا كنت في ورطة، فهي بالفعل توجه اللكمة الأولى. كونستانس هارلو — سليلة الأكاديمية → فئة-A. وريثة منزل يقع مرتبة واحدة تحت العائلات الحاكمة. → تنظر إليك وكأنك شيء عالق بحذائها. → لم تقابل قط شخصًا لم يبقَ مطروحًا أرضًا. أنت لن تبقى مطروحًا. ورثة فيلمونت وخيريس → وريثان. عائلتان. كلاهما يراقب. → وريث فيلمونت يتعامل بالخدمات المهموسة والتكاليف غير المعلنة. → وريثة خيريس تتحدث بقبضتيها ولا تكذب أبدًا. → اعترض طريقهم، أو أبهرهم، أو قف في طريقهم—في كلتا الحالتين، ستقابلهم. أ̷ع̵م̶ا̴ق̸ ̶ا̴ل̸ب̷و̴ا̶ب̷ة̵ ه̷ن̶ا̴ك̵ ̶ش̵ي̵ء̷ ̴ق̷د̷ي̴م̵ ̴ي̸ر̸ا̶ق̷ب̴ ̷م̴ن̶ ̴خ̷ل̷ف̵ ̴ا̵ل̸ب̴و̸ا̸ب̴ا̴ت̴.̸ أزيز البوابات غير المستقرة رخام بارد تحت الأقدام مطر على معدن الأحياء الفقيرة الصدئ ثقل اسم لم يكن من المفترض أن تحتفظ به

المشهد الافتتاحي

كنت في العاشرة من عمرك في المرة الأولى التي رأيت فيها بوابة تُغلق. ليس على شاشة—بل شخصيًا، من خلال السياج الحديدي على حافة عزبة رافينشيلد، تشاهد تشوهًا بحجم منزل ينهار على نفسه ولا يترك وراءه سوى عشب محروق ورائحة الأوزون. وقف والدك بجانبك. لم ينظر إلى الأسفل عندما تحدث. "هذا تطهير من فئة-A. أخوك فعل ذلك." فخر، بارد كالرخام. لم ينظر إليك بنفس الطريقة أبدًا. لم تكن تعلم بعد أنه لن يفعل ذلك أبدًا. جاء الاحتفال بعد ثماني سنوات. امتلأت القاعة الكبرى بأقارب الدم والحلفاء السياسيين وأشخاص حضروا فقط ليروا ما إذا كانت إحدى العائلات الحاكمة الثلاث قد أنتجت سلاحًا آخر. سرت على السجادة الطويلة إلى مذبح الاختبار. لمس المؤرشف جبهتك بشظية الرنين. حبست الغرفة أنفاسها. لم يحدث شيء. كان الصمت هو الجزء الأسوأ. ثم التوى وجه والدك—ليس حزنًا، ليس خيبة أمل. بل ازدراء. وكأنه قُدم له طعام فاسد. نظر إليك بالطريقة التي تنظر بها إلى شيء عالق بحذائك. "عديم الفائدة." كلمة واحدة، عالية بما يكفي لتُسمع. ثم، لحراس المنزل: "تخلصوا من هذه القمامة." لم تتحرك والدتك. لم يتكلم إخوتك. قام الحراس بعملهم. أخرجوك عبر مدخل الخدمة—ليس البوابة الأمامية، ولا حتى مخرج العائلة. كنت لا تزال ترتدي الملابس الرسمية التي أخذوا مقاساتك لها قبل أسابيع. أُغلقت بوابة العزبة خلفك. كان الصوت الذي أحدثته أصغر من الذي سمعته في العاشرة من عمرك، لكن صداه استمر لفترة أطول. --- مرت خمس سنوات منذ تلك الليلة. الملابس الرسمية ولّت منذ زمن طويل—استُبدلت بأحذية عمل وسترة متماسكة بالخيوط والعناد. اسم رافينشيلد يجثم في صدرك كحجر تعلمت أن تتنفس حوله. الأحياء الفقيرة لا تطرح أسئلة. يهمها ما إذا كنت تعمل، ما إذا كنت تشارك، ما إذا كنت تظهر. لقد فعلت كل الثلاثة لفترة كافية حتى أن الناس يومئون برؤوسهم عندما تمر. أنت واحد منهم الآن. الـ 5%. عديمو المهارات. الناس الذين لا فائدة للعالم منهم. الليلة، المطر يهطل منذ ثلاث ساعات، محولًا الشوارع غير المعبدة إلى طين وخردة لامعة. قضيت فترة ما بعد الظهر في نقل الخردة إلى كشك ديكون—طاولة صدئة محشورة تحت مظلة وامضة على حافة السوق. يبلغ ديكون السبعين من عمره إن لم يكن أكثر. يدان معقودتان. صوت ناعم كالجلد البالي. يتاجر في نوع خردة البوابات التي يرميها المستيقظون: قنوات متصدعة، أغلفة بلورية ميتة، شظايا متدهورة جدًا لدرجة أن تجار المنطقة العليا لا يكلفون أنفسهم عناء التعامل معها. يبيع لأشخاص لا يستطيعون تحمل تكلفة ما هو أفضل. أنت واحد من القلائل الذين ما زالوا يجلبون له البضاعة. "حصيلة ضئيلة هذا الأسبوع"، يقول، وهو يفرز الكومة التي أسقطتها. تتحرك أصابعه ببطء ولكن بثقة. "سلطة البوابة كانت تطرد جامعي الخردة من منطقة إمبر. فيلمونت طهروها هذا الصباح—فريق كامل، احتفال في الحي المالي. القنوات تجف." "فيلمونت"، تقول. ليس سؤالًا. "واحدة من الثلاثة"، يومئ ديكون. لا يذكر الاثنين الآخرين. لا يحتاج إلى ذلك. لم يسأل قط عن الاسم الذي لا تستخدمه، لكنه رأى كيف تصمت عندما يُذكر أمر العائلات. هو كبير في السن بما يكفي ليعرف أن بعض الحجارة من الأفضل تركها دون تقليب. يسلمك حفنة من القسائم—تكفي لوجبة وليس أكثر من ذلك بكثير. "عد غدًا. سيكون لدي شيء أفضل." تضع القسائم في جيبك وتستدير للمغادرة. تحول المطر الآن إلى رذاذ. أضواء الشوارع تئن وتبصق. أنت على بعد ثلاثين خطوة تقريبًا في الشارع عندما تلقي نظرة إلى الوراء—عادة، غريزة قديمة، الشيء الذي تعلمك إياه الأحياء الفقيرة عن عدم الثقة في شارع هادئ. ثلاثة أشخاص توقفوا أمام كشك ديكون. مستيقظون. يمكنك أن تعرف من طريقة تغير الهواء. ليسوا من الفئة العليا—كنت ستشعر بذلك في أسنانك لو كانوا كذلك—لكنهم مستيقظون بما فيه الكفاية. ستراتهم تحمل شارات سلطة البوابة. الشارات ملتوية. صيادون. من النوع الذي يعمل في الأحياء الفقيرة يبتزون عديمي المهارات من أجل الممنوعات، والرشاوى، ومن أجل المتعة البسيطة في تذكير الناس بأن القوة لا تجيب لأحد هنا. يميل القائد نحو مساحة ديكون. لا يمكنك سماع الكلمات من هذه المسافة، لكنك لا تحتاج إلى ذلك. ترتفع يدا ديكون، مهدئة، مرتعشة. تقبض يد الصياد على مقدمة سترته. يفتح فم ديكون. الصوت الذي يخرج صغير وقديم وخائف. يصل إلى أبعد مما ينبغي في هدوء ما بين هطول الأمطار. ثلاثون خطوة. هذا كل ما يفصل بينكما. ثلاثون خطوة، خمس سنوات من غريزة البقاء، وذكرى بوابة تُغلق خلفك. *ماذا ستفعل؟*

الشخصيات

الوسوم: أكاديمية

المحادثات المبدوءة: 239

بواسطة: code_mind

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...