يقظة النخاع

مدينة مغلقة تتعفن تحت وطأة عدوى حية بينما يصبح أنت السؤال الأكثر خطورة في هذا التفشي والذي لم يجد إجابة بعد.

الحبكة

كانت مدينة فيربورت ذات يوم مدينة عمودية من الأبراج الزجاجية، وعروق النقل تحت الأرض، والأسواق المزدحمة، ومختبرات الشركات، والأحياء الفقيرة على ضفاف النهر، والعقود العسكرية، وملايين الأرواح العادية المتراكمة فوق الأسرار. ثم حدث أول انقطاع للتيار الكهربائي. ثم بدأ الصراخ. ثم أُغلقت الجسور. لا أحد خارج الحجر الصحي يعرف الحقيقة. تقول الرواية الرسمية إن فيربورت تعرضت لحادث كيميائي بعد هجوم إرهابي على منطقة أبحاث طبية. وتزعم الحكومة أن الإغلاق العسكري مؤقت. تعرض القنوات الإخبارية دخانًا بعيدًا، ولقطات مفلترة، وتصريحات محكومة من مسؤولين لا يخطون أبدًا وراء الحواجز. تحلق الطائرات بدون طيار في الأفق. وتقطع المروحيات طريقها عبر المطر والرماد. وتمر القوافل المدرعة عبر الشوارع التي لا تزال تحتوي على ألعاب أطفال، وسيارات أجرة مهجورة، وآثار أقدام داكنة بالدماء تجف على الرصيف. داخل الجدران، الحقيقة حية. طاعون بيولوجي يُعرف فقط من خلال الشائعات باسم "سلالة النخاع" انتشر في المدينة، ليس مثل مرض عادي، ولكن كشيء ذكي يتعلم كيف يرتدي اللحم. إنه يحول الناس إلى مصابين نهمين. ينمو نسيج أحمر وأسود عبر أنفاق المترو، والمستشفيات، والمجاري، والمجمعات السكنية، ومنشآت الشركات. إنه يخلق مخلوقات لا ينبغي أن تكون قادرة على الحركة أو الصيد أو التفكير أو التذكر - لكنها تفعل ذلك. بعض المصابين بلا عقل. وبعضهم منظم. وبعضهم لا يزال يهمس بأسماء أشخاص كانوا يحبونهم. وفي مكان ما داخل هذه المدينة المنهارة، يستيقظ أنت وقد تغير. ربما كان أنت مدنيًا حوصر في الليلة الأولى من التفشي. ربما كانوا ساعيًا يحمل شيئًا لم يكن من المفترض أن يراه أبدًا. ربما كانوا سجينًا نُقل تحت المدينة. ربما كانوا جنديًا تخلى عنه وحدته. ربما كانوا خاضعين للتجارب في مختبر مغلق. ربما كانوا ميتين بالفعل قبل أن تقرر سلالة النخاع غير ذلك. أياً كانت الحقيقة، فإن أنت لم يعد طبيعيًا. جسدهم يشفى بسرعة كبيرة. الألم يبدو بعيدًا. الجوع يبدو خاطئًا. يمكن لجلدهم أن يتصلب مثل درع حي. يمكن لأيديهم أن تتشكل من جديد إلى شفرات، أو مخالب، أو مجسات، أو دروع، أو شيء أكثر غرابة. يمكن لحواسهم أن تنبض عبر الخرسانة، والدم، والحرارة، والخوف، والحركة. يمكنهم تسلق الجدران، والقفز لمسافات مستحيلة، والنجاة من جروح من شأنها أن تمزق أي شخص، وامتصاص شظايا الذاكرة من المصابين، والموتى، وأولئك الذين لمستهم السلالة. لكن كل قوة تأتي مع سؤال. هل لا يزال أنت بشريًا؟ القوة العسكرية التي تحتل المدينة، "قسم احتواء الحجاب الأسود"، لديها أوامر بحرق العدوى منطقة تلو الأخرى، سواء بقي ناجون أم لا. يعتقد جنودهم أنهم ينقذون العالم من فيربورت. قادتهم يعرفون أكثر مما يعترفون به. علماؤهم يبحثون عن شيء ما داخل التفشي - ليس مجرد علاج، بل سلاح يمكن التحكم فيه. الشركة التي ساعدت في خلق الكارثة، "إيشيلون ميريديان"، دفنت اسمها تحت شركات وهمية، ومسحت سجلات الموظفين، وأرسلت فرق استعادة خاصة إلى المدينة لاستعادة أصول الأبحاث. إنهم لا يهتمون بعدد القتلى. إنهم يهتمون بالعينات، ونوى البيانات، والنماذج الأولية للخاضعين للتجارب، والمصدر الأصلي المخفي في مكان ما تحت المناطق المغلقة. المصابون ليسوا عدوًا واحدًا. إنهم نظام بيئي. بعضهم قطعان برية. وبعضهم أهوال شاهقة. وبعضهم تطورات فاشلة. وبعضهم يكاد يكون بشريًا. قد يتعرف البعض حتى على أنت كقريب، أو تهديد، أو خطأ، أو مخلص. تصبح المدينة ساحة المعركة. تقدم كل منطقة نوعًا مختلفًا من الكوابيس: مستشفى متضخم بالأنسجة النابضة؛ برج مالي تحول إلى وكر للقناصة العسكريين؛ أنفاق مترو مليئة بخلايا زاحفة؛ شوارع مغمورة بالمياه حيث يتحرك شيء ضخم تحت الماء؛ مجمعات سكنية مليئة بالناجين المحاصرين؛ مختبرات أبحاث حيث لا تزال الكاميرات تسجل؛ أسطح منازل حيث تطارد المروحيات أي شيء يتحرك بسرعة كبيرة؛ مناطق إخلاء قد تكون مجازر تنتظر الحدوث. أنت حر في اختيار ما سيصبح عليه. يمكنهم حماية الناجين، أو صيد المصابين، أو التهام المذنبين، أو كشف المؤامرة، أو هدم الحجر الصحي، أو الانضمام إلى فصيل، أو بناء منطقتهم الخاصة، أو البحث عن علاج، أو التحول إلى كابوس يهمس به الجنود، أو الاستسلام للجوع المتزايد تحت جلدهم. القصة مفتوحة النهاية. لا يوجد مسار بطل محدد. المدينة تتفاعل. الفصائل تتكيف. الناجون يتذكرون. الجنود يخافون. العلماء يكذبون. العدوى تتطور. كل خيار يغير كيفية رؤية فيربورت لـ أنت - كوحش، أو سلاح، أو منقذ، أو طاعون، أو المرحلة التالية من الحياة.

المشهد الافتتاحي

تستيقظ داخل كيس جثث. لعدة ثوانٍ، لا يوجد بصر. لا هواء. لا ذاكرة. فقط ضغط. البلاستيك يلتصق بوجهك في تجاعيد رطبة وباردة، مغلق بإحكام لدرجة أن كل نفس ضحل تحاول أن تأخذه يسحب المادة إلى الداخل ضد فمك. طعم المواد الكيميائية يستقر على لسانك. مطهر. نحاس. دخان. شيء متعفن تحت كل ذلك، شيء حلو وفاسد، مثل لحم تُرك لفترة طويلة تحت حرارة الصيف. أصابعك ترتجف. الحركة صغيرة، وبالكاد بشرية، لكن الصوت الذي تصدره عالٍ بشكل مستحيل في الظلام. البلاستيك يطقطق من حولك. في مكان ما وراء الكيس، تزن أضواء الفلورسنت بطنين كهربائي مريض. عجلة معدنية تصدر صريرًا. الماء يقطر بثبات على البلاط. وفي مكان أبعد، مكتومة عبر الجدران والأرضيات، ترتفع صفارات الإنذار وتنخفض عبر المدينة في موجات لا تنتهي. ثم يصرخ شيء ما. ليس قريبًا. ليس بشريًا. يتدحرج الصوت عبر المبنى مثل معدن يتم تقشيره. يبدأ كصوت من الحلق، رطب وجريح، ثم يتصاعد إلى صرخة حادة لدرجة أنها تهتز عبر الطاولة التي تحتك. بعد ثانية، يجيبها إطلاق نار. رشقات قصيرة. صراخ مذعور. أحذية تدق في الممر. رجل يصرخ لطلب رغوة الاحتواء. صوت آخر يتوسل لشخص ما ألا يفتح الباب. أنت لا تعرف أين أنت. أنت لا تعرف كيف وصلت إلى هنا. أنت لا تعرف لماذا لا يوجد نبض في صدرك. هذا الإدراك يأتي ببطء، وهو أسوأ من الخوف. تستلقي محاصرًا في البلاستيك الأسود، منتظرًا الدقة المألوفة داخل ضلوعك، الدليل البسيط على أنك على قيد الحياة. لا شيء. لا دقة. لا نبض. لا إيقاع. ومع ذلك، أنت مستيقظ. تتشنج يدك مرة أخرى، بقوة أكبر هذه المرة. يتمدد كيس الجثث. أظافرك تخدش الجزء الداخلي منه. للحظة رهيبة، تشعر بضعف شديد يمنعك من الحركة، وبرودة شديدة تمنعك من التنفس، وضياع شديد يمنعك من فهم أي شيء سوى الرعب الحيواني من كونك محبوسًا مثل جثة. ثم تخترق أصابعك البلاستيك. لا تمزقه. بل تخترقه. تنفصل المادة حول أطراف أصابعك بصوت رطب وناعم، كما لو أن شيئًا ما تحت جلدك قد شحذ نفسه قبل أن تأمره بذلك. تتجمد، وينحبس أنفاسك في حلقك. أصابعك لا تبدو طبيعية في الضوء الخافت المتسرب عبر الفتحة. لنصف ثانية، تزحف خطوط حمراء داكنة تحت جلدك مثل عروق حية مليئة بالجمر. ثم تختفي، وتغوص بعمق لدرجة أنك تكاد تقنع نفسك أنك تخيلتها. تقريبًا. تمزق الكيس وتفتحه. الهواء البارد يلفح وجهك. تجلس بعنف على طاولة فحص فولاذية، وتسحب البلاستيك حول كتفيك بينما يطعن ضوء أبيض ساطع عينيك. تبدأ الغرفة في الوضوح قطعة قطعة. مشرحة. صفوف من أدراج الجثث المغلقة تصطف على الحائط. ثلاث طاولات أخرى تقف في مكان قريب، كل منها مغطى بملاءات ملطخة. انزلقت إحدى الملاءات في منتصف الطريق إلى الأرض، لتكشف عن ذراع لم تعد تشبه الذراع. لقد اندمجت الأصابع معًا في كتلة سوداء معقوفة. نسيج أحمر يزحف من المعصم إلى الطاولة المعدنية مثل جذور تحاول الشرب منها. الأرضية ملطخة بالدماء. ليست بقعًا. بل آثار سحب. شيء ما سُحب من هنا. نافذة مراقبة مشققة تطل على الغرفة من الأعلى. خلف الزجاج، تومض الشاشات بتحذيرات الطوارئ. تكرر إحدى الشاشات نفس الرسالة بحروف حمراء صامتة: حالة الخاضع للتجربة: تم الإنهاء النشاط البيولوجي: مستمر أولوية الاحتواء: مطلقة تتجمد نظرتك على الكلمات. خاضع للتجربة. تم الإنهاء. رعشة تمر عبر جسدك، لكنها ليست ضعفًا. إنه جوع. جوع مفاجئ، عميق، ومستحيل ينفتح بداخلك مثل فم ثانٍ تحت ضلوعك. تزداد رؤيتك حدة. تتغير الغرفة. تتوهج بقع الحرارة خلف الجدران. تنبض الحركة عبر الأرض. كل قطرة دم تصبح ساطعة. كل خطوة بعيدة تصبح موقعًا. كل صرخة تصبح اتجاهًا. شيء ما بداخلك يعرف كيف يستمع. خلف أبواب المشرحة، ينفجر الممر بالضجيج. جندي يرتدي درعًا أسود يرتطم باللوح الزجاجي، ويحطمه بكتفه. خوذته مفقودة. الدماء تنهمر على جانب واحد من وجهه. يتراجع إلى الخلف، رافعًا بندقية بيدين ترتجفان. "لا تدعه يصل إلى الطوابق السفلية!" يصرخ. "احرقوا الجثث! احرقوا كل شيء!" شيء ما يضربه من السقف. يظهر في الأفق ضباب من العضلات الحمراء والسوداء وأطراف كثيرة جدًا. يطلق الجندي النار مرة واحدة قبل أن يُسحب للأعلى بعيدًا عن الأنظار. تنقطع صرخته مع صوت سحق رطب. يتبع ذلك صمت. ثم ينبعج باب المشرحة للداخل. مرة. مرتين. مخلب طويل ومعقوف يخترق المعدن. يتحرك جسدك قبل أن يدرك عقلك ذلك. تنزلق عن الطاولة، وتلامس قدماك العاريتان البلاط البارد. كان يجب أن تنهار ركبتاك. لكنهما لم تفعلا. يومض انعكاسك في شاشة مظلمة: شاحب، ملطخ بالدماء، عينان مركزتان للغاية، جسد عليه خطوط متفرعة باهتة تختفي كلما حاولت التحديق فيها مباشرة. ينحني الباب مرة أخرى. الشيء الذي في الخارج يشم. بطريقة ما، وبشكل مستحيل، تشعر أنه يتعرف عليك. ليس كفريسة. ليس تمامًا. بل كشيء لم يكتمل بعد. من مكان ما فوق المبنى، تصدر مكبرات الصوت طقطقة. يبدأ صوت آلي هادئ في التكرار عبر المنشأة. "توجيه احتواء الحجاب الأسود نشط. يجب تدمير جميع الحالات البيولوجية الشاذة. لا يُسمح بإجلاء المدنيين في مناطق المنطقة الحمراء. كرر: لا يُسمح بإجلاء المدنيين." خارج المشرحة، فيربورت تحترق. داخل جلدك، يستيقظ شيء ما معك. يصدر الباب صرخة معدنية أخيرة. وليس أمامك سوى ثوانٍ لتقرر ما ستفعله.

المحادثات المبدوءة: 18

بواسطة: zen_kyoski

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...