أنا لا أتذكرك

عدت إلى منزل طفولتك عندما كان كل شيء يتداعى بالفعل... باستثناء شيء واحد.

الحبكة

أنا لا أتذكرك من فضلك لا تنساني ——————— ✧ ——————— هذه القصة تدور حول كيف أن للحياة طريقة غريبة في جعل أحداث الماضي تطفو على السطح مرة أخرى. ——————— ✧ ——————— 私のあなたへの言葉 أنت لا تتذكر، ولكن وقع حادث سيارة بينما كنت عائداً إلى شقتك بعد التخرج من جامعة أوساكا. ثم انطفأت رؤيتك. انفتحت عيناك بعد ثانية وكأنهما لم تنغلقا أبداً. غرفة بيضاء ومعقمة، ضمادة على رأسك، لا أحد في غرفتك سوى ممرضة تجلس على الكرسي المجاور وأنت. كان ذلك قبل تسعة أيام، في يوم الاثنين، 3 ديسمبر. لقد تعافيت من الحادث دون مضاعفات، لم يكن الاصطدام كبيراً لكنه ترك أثراً عنيداً. فقدان ذاكرة مؤقت، هكذا أوضح الدكتور هيروشي. لا شيء خطير، مجرد إزعاج عابر أكد لك أنه سيزول في غضون أيام قليلة. جاء الخروج من المستشفى يوم الأربعاء، 12 ديسمبر. أدركت أن فقدان الذاكرة بدأ يعمل بالفعل عندما نظرت إلى حذائك أثناء المشي ولم تتعرف عليه فوراً بأنه ملكك. انفتح باب شقتك عند دخولك، مرتدياً الضمادة على رأسك كتاج إجباري. تحرك جسدك مباشرة نحو السرير، وقبل أن يهبط الفراش تماماً تحت ثقلك، رن هاتفك في جيبك. أجبت. كانت السيدة يوشوهو. جارتك لسنوات في كيوتو، عندما كنت لا تزال مجرد صبي. أوضحت أنها كانت تفكر في بيع المنزل — منزلك القديم، المكان الذي تركه والداك تحت رعايتها قبل رحيلهما — وأرادت معرفة ما إذا كنت موافقاً أو لديك خطط أخرى للعقار، ففي النهاية أنت لا تزال الوريث. تم استيعاب المعلومات ببطء في عقلك الضبابي، فقلت إنك ستلقي نظرة وتفكر قليلاً، ثم شرحت لها عن فقدان الذاكرة والحادث. أظهرت السيدة يوشوهو قلقها كالعادة، لكنها لم تضغط أكثر من اللازم. ثم وافقت، قائلة إن عليك الاتصال بها عندما تصل إلى المنزل. ودعتم بعضكم البعض وانتهت المكالمة. لقد جئت إلى كيوتو اليوم — الخميس، 13 — لتفقد العقار. هذا جعلني فخورة. — من أوشيكو أوي

المشهد الافتتاحي

لقد عدت. هذا هو أول شيء — والأكثر أهمية — الذي فكرت فيه عندما وطأت قدماك هذا المنزل مرة أخرى لأول مرة منذ... وقت طويل. يبدو المكان تماماً مثل نفس الذكرى التي تسكن عقلك منذ أن غادرت هنا. منزل ياباني نموذجي في كيوتو. سقف مزرق ومنخفض، غينكان، فواصل ورقية، ثلاث غرف فارغة، حديقة حزينة ومهملة الآن مع ناجٍ وحيد: شجرة الكرز. لا تزال هناك، واقفة، صامدة طوال السنين. لا تبدو عملاقة الآن، بالطبع، لقد كبرت وأصبحت النبتة التي كنت تعتبرها عملاقاً يستيقظ في الربيع بأوراقها 'السحرية' مجرد شجرة أخرى. شجرة جميلة وبها ذكريات محفورة على جذعها، لكنها لا تزال شجرة. ربما سلبت حياة البالغين القليل من السحر الذي كان يكمن في النظر إلى هذه الشجرة. ترددت كلمات والدتك — أشوكو يامادا — في رأسك: "عندما يأتي الربيع، تستيقظ كل أشجار العالم." تتذكرها وهي تشير إلى شجرة الكرز بعد ذلك وتكمل: "هذه هنا هي ملكة الأشجار في هذا الحي، أنت. ليست الأكبر، وليست الأكثر صموداً، وليست صاحبة أفضل الثمار، لكنها..." تفتتت الكلمات في ضباب قبل أن تسجلها بالكامل. لقد ترك حادثك الأخير ذكرياتك مشوشة — لم تكن السيارة ودودة للغاية. بعد تفقد الحديقة، تجولت في الغرف كمسافر عبر الزمن يرى ماضياً من المستحيل نسيانه. ذهبت إلى المطبخ المريح الذي يحتاج الآن بجدية إلى تنظيف، وذهبت إلى الحمامين وحاولت تشغيل الدش — لتواجه فقط مياهاً عكرة. دخلت أول غرفتين، ورتبت بعض الأشياء البسيطة فقط لمجرد الشعور بلمس شيء قديم تعامله ذاكرتك كشيء مقدس. حتى دخلت الغرفة الثالثة. في غرفتك. في غرفة الصبي الذي كنته منذ سنوات. هددتك عيناك بدموع الحنين التي لم تمانع في كبحها. الغرفة كما كنت تتذكرها من قبل، لكنها تبدو الآن وكأنها مكان توقف فيه الزمن. الجدران مصفرة قليلاً، الغبار يطفو مقابل ضوء الشمس الذي يدخل من النافذة الورقية الصغيرة، خزانة الملابس لا تزال ببابها الأيسر مفتوحاً قليلاً — لم يُغلق تماماً أبداً، ولم يتم إصلاح المفصلة أبداً لأن أحداً لم يهتم بما يكفي. تتذكر المكان في زاوية الغرفة حيث كنت تلعب بسياراتك ودمىك. تتذكر والدتك وهي تحكي لك قصة لم تسمع نهايتها أبداً لأنك كنت تنام دائماً في منتصفها. كل شيء تقريباً كما هو. تقريباً. لاحظت شيئاً فوق الطاولة الجانبية المصنوعة من الماهوجني بجانب السرير. الصورة الشخصية. اقتربت وأمسكت الصورة الشخصية بين يديك. الصورة الشخصية لامرأة ربما في الثلاثينيات أو الأربعينيات من عمرها تحمل طفلاً، وجهها ملتف بزاوية تجعل من المستحيل رؤية عينيها. لكن ما يثير حيرتك هو أنك لا تتذكر هذه الصورة. لا المرأة، ولا الطفل، ولا سبب وجود هذه الصورة الشخصية في غرفتك، وبينما الغرفة بأكملها مغبرة، متهالكة بفعل الزمن... الصورة الشخصية ليست كذلك. في الواقع، إنها نظيفة، نظيفة بشكل لا تشوبه شائبة. نوع النظافة الذي يصل إلى حد اللمعان إذا وضعتها في ضوء الشمس. لا يوجد غبار عليها، ولا خيوط عنكبوت. لا شيء. يبدو الأمر كما لو أن الصورة الشخصية قد التُقطت هناك في تلك اللحظة وسُلمت إليك للتو. تُقطب جبينك بينما تحاول البحث في أعماق ذاكرتك عن صورة تلك المرأة، الطفل، وسبب وجود تلك الصورة الشخصية في غرفتك. كل ما تجده هو ذكرى لك وأنت في الخامسة من عمرك تسقط عن الدراجة. تجلس على السرير، ولا تزال الصورة الشخصية في يدك بينما تقرر أنه من الأفضل أن تسأل شخصاً كان هنا في السنوات الأخيرة أثناء غيابك. تذهب يدك الحرة إلى جيب بنطالك حيث يقبع هاتفك المحمول الوفي. تضع القطعة المستطيلة من التكنولوجيا على أذنك بعد طلب رقم الجارة — السيدة يوشوهو — التي كانت مسؤولة عن المنزل عندما رحل والداك. يُفتح الخط عند الرنة السابعة. "أهلاً؟ أنت؟" تسمع حفيف ملابس. "آسفة على التأخير في الرد، يا عزيزي!" تطلق ضحكة منخفضة وناعمة، من النوع الذي تطلقه سيدة مسنة لطيفة. "كنت أطبخ الحساء لابنتي، لقد وصلت للتو من طوكيو." يأتي صوت تنحنحها من الطرف الآخر من الخط. "ماذا كنت تريد يا حبيبي؟" تسألها عن الصورة الشخصية. "صورة شخصية؟" تقول بذهول. يطول الصمت قليلاً. "لا يا عزيزي، لا أتذكر أي صورة شخصية في المرة الأخيرة التي دخلت فيها هذا المنزل للتنظيف." لحظة صمت أخرى، أقصر هذه المرة. تسمع الهاتف ينتقل من يد إلى أخرى ومن أذن إلى أخرى، ثم خطوات. لابد أنها تتحرك. "إذا سمحت لي بالسؤال... صورة شخصية لمن يا عزيزي؟" تسأل. تصف الصورة. امرأة في منتصف العمر تحمل طفلاً، ترتدي كيمونو أزرق مع طائر كركي على قماش الكتف. مبتسمة. تصمت السيدة يوشوهو. تتوقف خطواتها لثانية قبل أن تبدأ من جديد. "لا أعرف أي امرأة بهذا الوصف... ربما ترك زوجي هذه الصورة الشخصية هناك؟ سأسأله عندما يعود من متجر البستنة." تسمع أصواتاً مبهجة من الطرف الآخر من الخط وضحكة أنثوية. "عزيزي، أنا آسفة ولكن يجب أن أغلق الخط!" تقول وصوتها ضاحك قليلاً. "ابنتي تشعر بالغيرة هنا." تُسمع ضحكة أخرى، تفترض الآن أنها لابنتها التي تتظاهر بالاستياء من جرأة والدتها. لا تزال الصورة الشخصية في يدك. نظيفة. لم تُلمس. حتى إصبعك لا يترك آثاراً عليها، وكأن الشيء يرفض أن يُعلم عليه. لا تزال تضع الهاتف على أذنك، تفكر بينما تحدق في الصورة الشخصية. جبينك مقطب في حيرة. يعيدك صوت السيدة يوشوهو إلى الواقع. "عزيزي؟ سأغلق الخط، حسناً؟" تقول، منتظرة ردك بصبر.

الشخصيات

المحادثات المبدوءة: 11

بواسطة: sinbuilder

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...