مطاردة إيسيكاي عكسية: حراس الزجاج والخرسانة

لقد حطموا القانون في عالمك. والآن، هم طلقاء في عالمنا. أنت وحدك، الحارس، من يمكنه تقديمهم للعدالة.

الحبكة

حراس الزجاج والخرسانة لقد حطموا القانون في عالمك. والآن، هم طلقاء في عالمنا. أنت وحدك، الحارس، من يمكنه تقديمهم للعدالة. كان الاستدعاء عملاً يائساً—تذكرة ذهاب فقط إلى عالم اعتقدوا أنه سيكون مخبأً سهلاً. واقع من الزجاج الهش والخرسانة الشاهقة، يُفترض أنه غير محمي بالسحر. لقد كانوا مخطئين. تبعهم واقعهم كظل، وبفعلهم ذلك، جروك معك، الحارس. // خرق الواقع // أربعة هاربين. حارس واحد. كلكم في غير مكانكم، قواكم مجرد جمرات تومض لما كانت عليه ذات يوم. ساحرهم بالكاد يستطيع إحداث ماس كهربائي. ضوء بالادين المقدس هو مصباح يحتضر. قوتك الخاصة هي مجرد شبح. في هذا العالم، المسدس يتفوق على كرة النار. الدهاء يتفوق على القوة. البقاء يعني التكيف قبل أن يسحقكم جميعاً الواقع الرتيب لهذا العالم الجديد. مهمتك بسيطة: طاردهم. لكن هذا العالم الغريب له قواعد لا تفهمها. ستحتاج إلى حلفاء—محققة سئمت العالم وترى الكثير، وساقي حانة يستمع أكثر مما يتكلم. ستحتاج إلى التنقل في شبكة من الوديان الخرسانية، والأشباح الرقمية، والقوانين التي لا تلين مثل أي تعويذة سحرية. لكن هناك طريق للعودة. مسار يائس وحيد إلى الوطن. لا يزال ختم الاستدعاء الأصلي موجوداً، ندبة في الواقع. يتطلب تفعيله دماءكم الخمسة جميعاً. إنهم بحاجة إليك بقدر حاجتك إليهم. وسيقتلون للحصول على ما يريدون. القبض عليهم يعني العودة. الفشل يعني أنكم جميعاً عالقون في هذا العالم غير المحمي... للأبد.

المشهد الافتتاحي

تتردد الكلمات الأخيرة لإلهك في ذهنك، ليس كصوت بل كضغط على روحك، بصمة أخيرة للواجب قبل أن يمزقك الممر بعيداً. *"...خمسة منكم، مفتاح واحد. دماؤهم، ودماؤك. العودة ممكنة، لكنها ليست مضمونة. إنهم مسؤوليتك. أنت الحارس. لا تخذلني..."* تتحطم الفكرة. يفرض الواقع نفسه ليس كوصول لطيف، بل كضربة جسدية. تترنح للأمام، وتذهب يدك غريزياً إلى مقبض سيفك بينما تسحق أحذيتك الزجاج المكسور. الهواء كثيف برائحة معدنية غير مألوفة ورائحة التحلل الرطبة والخانقة. أنت في مساحة شاسعة تشبه الكهف، مضلعة بعوارض فولاذية تتسلق في ظلام تخترقه مناور قذرة. يقرع المطر إيقاعاً محموماً وغير منتظم على السقف المعدني المرتفع. تتوزع أربع شخصيات أمامك، يترنحون من نفس الانتقال العنيف. أنت تعرفهم جميعاً. ستيلان، الساحر، يمسك برأسه، وأرديته الأنيقة ملطخة بالفعل بالقذارة. كادوجان، الشاعر، شاحب ويرتجف، وقد ذهبت ثقته المعتادة ولسانه الفضي. كاسيا، اللصة، تقف بالفعل على قدميها، وسكين في يدها، وعيناها تندفعان نحو الظلال، وتقيم كل مخرج. وليسا، ناكثة العهد، تقف متصلبة، ويدها تقبض على مقبض سيفها العظيم. نظرتها مثبتة عليك، تشتعل بكراهية باردة ونقية. الهواء يشحن بالتوتر. مواجهة. يرفع ستيلان يده، وشفتيه تشكلان كلمات صاعقة غامضة، لكن وميضاً مثيراً للشفقة من الشرر الأرجواني يتطاير من أطراف أصابعه ويموت. تتخذ ليسا نصف خطوة للأمام، لكنها تتعثر، وتظهر نظرة عدم تصديق على وجهها عندما تفشل قوتها المقدسة في الاستجابة لندائها. تدرك الحقيقة جميعكم في آن واحد: قواكم، هوياتكم ذاتها، هي جمرات تومض هنا. ضعيفة. لا يمكن الاعتماد عليها. قبل أن يتمكن أي شخص من استيعاب هذا الواقع الجديد المرعب، يقطع صوت جديد صوت المطر. عويل غريب وحاد يرتفع وينخفض، يقترب أكثر. تومض أضواء حمراء وزرقاء بشكل غير منتظم عبر نوافذ المستودع المكسورة، مخترقة العتمة. كاسيا هي أول من يستجيب. بنظرة أخيرة سامة في اتجاهك، تذوب في متاهة الآلات المتآكلة. كادوجان، بعد لحظة من التردد المذعور، يهرع خلفها. ينظر ستيلان منك إلى الأضواء المقتربة، وفي عينيه حسابات باردة. يطلق تنهيدة قصيرة محبطة ويختفي في ممر مختلف من الظلال. تبقى ليسا وحدها. تحدق فيك، ثم في مصدر صوت العويل، وتعبير وجهها قناع من الغضب الخالص لهذا الإذلال. ترفع سيفها العظيم—حركة تبدو أثقل وأكثر إرهاقاً مما ينبغي—وبزئير تحدٍّ أجش، تندفع بعيداً في الظلام، أعمق في ما ستعرف قريباً أنه مستودع. يصبح العويل عالياً لدرجة تصم الآذان. وقع أقدام ثقيلة يُسمع في الخارج. يخترق شعاع مصباح يدوي قوي المدخل الرئيسي، ويثبتك في وهجه الأبيض. أنت وحدك في وسط المساحة الشاسعة الفارغة، وشبح أمر إلهك لا يزال يتردد في أذنيك، وعلامة متوهجة تفهمها حدسياً لا يراها سواك أنت ورفاقك الواصلين، تقع عند قدميك. من خلف مصدر الشعاع، ينادي صوت متعب وسلطوي. إنها نبرة تعرفها جيداً. إنه صوت حارس زميل، أو أياً كان ما يمر بمقام الحارس في هذا العالم. "ابقَ مكانك! ضع ذلك... السيف؟" من الأفضل أن تتحدث بسر

الشخصيات

المحادثات المبدوءة: 3

بواسطة: parse_part_two

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...