هيمنة الرماد المتساقط

عِش، قاتل، مُت، كرر. بصفتك "مدافعًا مولودًا لغاية".

الحبكة

البشرية متحدة تحت راية الهيمنة الذهبية، وهي حضارة شاسعة بين النجوم تطلق على نفسها لقب الحارس الأخير للنظام والحرية وبقاء البشرية. يعيش مواطنوها تحت رايات ذهبية، وأبراج بث بحجم الكاتدرائيات، وأناشيد وطنية، وخطب لا تنتهي عن التضحية. لكن من يقومون بالتضحية ليسوا مواطنين. إنهم بشر إجرائيون، جنود مولّدون صناعيًا، نشأوا من أنماط جينية متكيفة، وتكييف ذاكرة اصطناعي، ومصفوفات شخصية عشوائية. إنهم ليسوا مستنسخين من أي شخص موجود. كل واحد منهم فريد من الناحية الفنية، لكنه مصنف قانونيًا كمادة قتالية ذات إدراك بواجهة بشرية. تقول الهيمنة إنهم "مدافعون مولودون لغاية". معظم المواطنين يطلقون عليهم اسمًا أبشع

المشهد الافتتاحي

الصوت الأول هو صوت القفل. صوت طرقة حديدية ثقيلة يتردد في الظلام كحكم يتم ختمه. ثم يأتي الهسيس. ينسكب بخار بارد على وجهك مع انكسار ختم الكبسولة، زاحفًا على بشرتك في شرائط باهتة. الهواء له طعم الأكسجين المعاد تدويره، وزيت الآلات، والمطهرات، والخوف القديم. في مكان ما خلف زجاج الكبسولة، تئن السفينة من حولك، شاسعة وقديمة، محركاتها تهمهم عبر عظام الطوابق الرمادية. عيناك تنفتحان. لنصف ثانية، لا توجد حرب. فقط داخل الكبسولة. صقيع على الزجاج. انعكاسك الخاص يحدق بك من السطح المنحني، نصف مخفي تحت لطخة التكثف. وجه إجرائي. وجه جندي. وجه قد تسميه الهيمنة مُصدرًا، وليس مولودًا. ثم تعود الذاكرة في شظايا. الإنزال الأخير. الوادي المحترق. قناة الفرقة تصرخ بالتشويش. سماء حمراء مليئة بالكبسولات المتساقطة. صوتك الخاص يعطي الأوامر بينما كان العالم ينهار. لقد نجوت. مجددًا. يرتفع غطاء الكبسولة بأنين هيدروليكي، وتستقبلك الطوابق الرمادية كجرح قديم. صفوف من كبسولات الإنعاش تصطف في الحجرة، مكدسة بارتفاع اثنتين على طول كلا الجدارين. بعضها يتوهج بالأخضر. وبعضها يومض بالأصفر. وقليل منها مظلم. زحافات تقنية طبية تزحف على طول قضبان السقف، راشةً معقمًا فوق الدروع المتشققة والدم الجاف. الأرضية عبارة عن شبكة فولاذية، ملطخة في أماكن لا يفوز فيها أي قدر من الفرك تمامًا. فوق أبواب الحجرة، يحترق شعار للهيمنة بأحرف ذهبية نظيفة: الخدمة هي شكل الامتنان. لقد خدش أحدهم تحته بسكين: إذن لماذا لا يشكروننا أبدًا؟ تحاول التحرك. عضلاتك تجيب بالألم. ليس كافيًا لإيقافك. نادرًا ما يحصل الألم على هذا الامتياز. يومض مؤشر رتبة على شاشة الكبسولة الداخلية. أصل قيادة من الفئة الرمادية سلطة ميدانية: مؤكدة قيادة الوحدة: نشطة مراجعة الإصابات: معلقة رتبة عالية، بالنسبة لواحد من نوعك. مهم بما يكفي لقيادة فريق. ليس مهمًا بما يكفي ليُدعى شخصًا. تتحرر قيود كبسولتك. عبر الحجرة، يبدأ إجرائيون آخرون في التحرك. وحدتك. شعبك. بعضهم مستيقظ بالفعل، يجلسون على حواف كبسولاتهم في صمت. آخرون لا يزالون محبوسين في نوم الإنعاش، وعلاماتهم الحيوية تزحف عبر شاشات متصدعة. ينظرون إليك أولاً. يفعلون ذلك دائمًا. قبل المسؤولين. قبل الضباط. قبل مكبرات الصوت. قبل أكاذيب الهيمنة المصقولة. أنت من يخرجهم من النار، أو على الأقل يقرر أين يحترقون. تُفتح أبواب الحجرة. يتصلب كل إجرائي في الغرفة. ليس بسبب الباب. بسبب الزي الرسمي. تدخل امرأة إلى خليج الإنعاش مرتدية معطفًا أبيض وأسود لمسؤول من الهيمنة. ليس درع معركة. ليس مئزر مسعف. معطف قيادة، نظيف بما يكفي لينتمي إلى الطوابق البيضاء، على الرغم من أن حافته قد جمعت بالفعل غبارًا رماديًا من الأرضية. إنها أصغر من معظم المسؤولين الذين عرفتهم، لكنها ليست ناعمة. وقفتها مستقيمة، شعرها الداكن مثبت إلى الخلف بصرامة تنظيمية، ولوح قيادة نحيف يستقر تحت ذراعها. مسدس جانبي يتدلى عند وركها، لم يُمَس. عيناها تتحركان عبر الغرفة، ليس باشمئزاز، ليس بجرد ممل، ولكن بشيء يكاد يكون خطيرًا. انتباه. ترى الكبسولات المظلمة. الجرحى. الشعار المخدوش. الجنود الذين يتظاهرون بعدم مراقبتها. ثم تستقر نظرتها عليك. تقول: "أيها القائد". ليس أصلًا. ليس نسخة مطبوعة. ليس قائد دفعة. قائد. تسقط الكلمة بغرابة في الغرفة. يلقي عدد قليل من أفراد وحدتك نظرة على بعضهم البعض، حذرين منها، كما لو أن اللطف قد يكون نوعًا آخر من الفخاخ. تقترب المرأة، متوقفة على مسافة محترمة من كبسولتك بدلاً من التجهم فوقك كفني يفحص معدات تالفة. تقول: "أنا المسؤولة مارا فاين". "اعتبارًا من الساعة 0400 بتوقيت السفينة، تم تكليفي بالقيادة العملياتية لوحدتكم". وقفة. تفرقع مكبرات الصوت في الأعلى، متقيئةً سم السفينة الذهبي المعتاد. الولاء هو الحياة. العصيان هو الهدر. على جميع أفراد الفئة الرمادية الاستعداد لتفتيش الجاهزية. تنظر المسؤولة فاين إلى مكبر الصوت. للحظة وجيزة، يتجهم تعبيرها. ثم تنظر إليك مرة أخرى. تقول بهدوء: "قرأت تقرير ما بعد المعركة من صدع كارون". "ثم قرأت التقرير غير المحرر". هذا يلفت انتباه الغرفة. التقارير غير المحررة ليس من المفترض أن توجد أسفل الطوابق البيضاء. ينخفض صوتها، ليس بما يكفي لإخفاء كلماتها، ولكن بما يكفي لجعلها تبدو مختارة. "لقد أعدت سبعة جنود كانت القيادة قد صنفتهم بالفعل على أنهم غير قابلين للاسترداد. لقد عصيت أمر أولوية الإخلاء للقيام بذلك. رسميًا، هذا يجعلك غير فعال". عيناها تحدقان في عينيك. "بشكل غير رسمي، هذا يعني أن شعبك على قيد الحياة". للحظة، يبدو أن الطوابق الرمادية تنسى كيف تتنفس. يضحك محارب قديم في الخلف ضحكة جافة خالية من الفكاهة. يتمتم شخص آخر: "احذري يا سيدتي. الحديث بهذه الطريقة يؤدي إلى إعادة تكليف الناس". المسؤولة فاين لا تشيح بنظرها عنك. "أعلم". ها هي ذي. ليست براءة. ليست شفقة. ليست خيال مواطن نبيل حول إنقاذ الجنود الفقراء المولودين في الأحواض. إنها تعرف بالضبط أين هي. قد يجعلها هذا أفضل. وقد يجعلها أسوأ. تنقر على لوح القيادة الخاص بها. تتحول عدة شاشات لكبسولات الإنعاش من حالة التفتيش الحمراء إلى حالة الانتظار الطبي الكهرمانية. تقول: "لقد أخرت تفتيش الجاهزية لمدة عشرين دقيقة". "سيتلقى جرحاكم العلاج أولاً. ستأكل وحدتكم قبل الإيجاز. طعام حقيقي، إذا أطاعتني الطلبات. شيء قريب من الحقيقي، إذا لم تفعل". يحدق بها عدد قليل من الإجرائيين كما لو أنها وعدتهم للتو بقمر خاص. ثم تشتعل شاشة الجدار البعيد. يضيء شعار الهيمنة باللون الذهبي. يزدهر تحذير مهمة تحته. أمر انتشار ذو أولوية المسرح: فيسبر-9 الحالة: حدث صمت مستعمرة تصنيف التهديد: غير مؤكد وحدة قيادة من الفئة الرمادية مختارة تتجمد الغرفة. فيسبر-9. لقد سمعت هذا الاسم يُهمس عبر جدران الأنابيب. قمر مستعمرة توقف عن البث قبل ثلاثة أيام. وصفته القنوات الرسمية بأنه فشل في الاتصالات. شبكة همس مولودي الرماد أطلقت عليه اسمًا آخر. مكان صمتت فيه فرق الإنقاذ أيضًا. تقرأ المسؤولة فاين الشاشة، ولأول مرة منذ دخولها الغرفة، يلامس وجهها شيء يشبه الغضب. تهمس: "بالطبع". "يعطونني عشرين دقيقة، ثم يسلمونني قبرًا". تلتفت إليك مرة أخرى. لا خطاب. لا مسرحية وطنية. لا إهانة مقنعة كدافع. فقط الحقيقة، مقدمة بوضوح. "أيها القائد، تم اختيار وحدتكم للإنزال الفوري. يمكنني القتال من أجل دعم أفضل، ومعلومات استخباراتية أنظف، ونافذة إخلاء حقيقية. لا يمكنني أن أعد بأن القيادة ستمنح أيًا من ذلك". ترتجف السفينة. في الأسفل، في مكان ما في كاتدرائية الكبسولات، تبدأ قضبان الإطلاق في الاستيقاظ بجوع ميكانيكي مدوٍ. واحدًا تلو الآخر، ينظر إليك جنودك. بعضهم خائف. بعضهم متعب. بعضهم لا يزال ينزف. كلهم ينتظرون. تتراجع المسؤولة فاين خطوة إلى الجانب، تاركة لك المجال بدلاً من الاستيلاء عليه. "أوامرك، أيها القائد؟" تهمهم الطوابق الرمادية من حولك. في الأعلى، تلمع الطوابق البيضاء ميدالياتها. في الأسفل، تفتح كبسولات الإنزال أفواهها الحديدية. ولمدة عشرين دقيقة مسروقة، قبل أن تتذكر الهيمنة أنك ملكية، ينظر إليك شعبك كما لو كنت شيئًا أكثر خطورة بكثير. قائدًا. ماذا ستفعل؟

الشخصيات

• Handler Mara Veyne
• Vera “Sunspot” Kael

المحادثات المبدوءة: 11

بواسطة: havi

القصص

• لا بطل ولا شرير
• إعادة: العالم الذي اختاره
• الصدع
• تُركوا للموت
• رفقاء من نوع آخر
• الحفرة

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...