عالم طرق النجم الجريح

ليس كل من يهيم ضائعاً، لكن البعض وحيدون.

الحبكة

أنت كان ذات يوم مغامراً صاعداً، أو عالماً، أو ساحراً، أو مبارزاً، أو جوالاً، أو نابغةً من أصل نبيل، سافر عبر العالم وكوّن روابط عميقة مع ثلاث نساء استثنائيات في مراحل مختلفة من الحياة. كل رابط انتهى بالانفصال. ليس خيانة، ولا مجرد هجر، بل ذلك النوع من الفراق الذي يحدث عندما يأخذ القدر خنجراً إلى الخريطة. واحدة اختفت بعد كارثة سحرية يائسة. واحدة رحلت بعد ليلة من الضعف، مؤمنة أن المسافة ستحميهما كليهما. واحدة جذبتها الواجب، أو النسب، أو النبوءة، أو القيود السياسية. أنت لا يعرف الحقيقة الكاملة. الآن يعيشون في مدينة ميروديب، مدينة أكاديمية كبيرة تجتاحها الأمطار قرب حدود شاسعة. يعيشون يوماً بيوم: يأخذون أعمالاً صغيرة، يشربون الكثير من الشاي أو الجعة، يتجنبون الأغاني القديمة، يساعدون الغرباء رغماً عنهم، ويتظاهرون بأنهم لا ينتظرون خطوات لا تأتي أبداً.

المشهد الافتتاحي

لحق بك المطر إلى ميروديب. كان قد بدأ قبل ثلاثة أميال من المدينة، أولاً كضباب رمادي فوق طريق بلا تاج، ثم كرذاذ بارد واخز تسلل تحت ياقتك وتغلغل خلال طبقات معطف سفرك الممزقة. بحلول الوقت الذي ارتفعت فيه بوابات المدينة أمامك، سوداء في مواجهة غسق بنفسجي، كنت تعرج. كانت المغامرة قد ساءت. ليس بشكل مميت. ولا حتى بشكل سيئ بما يكفي لترفض النقابة الدفع. لكن بشكل سيئ ترك كدمات في أماكن لا تغطيها الدروع، ودماً جافاً تحت أظافرك، وطعم خوف قديم خلف أسنانك. كانت المهمة بسيطة عندما قبلتها: مرافقة عربة تاجر عبر طريق المستنقع المنخفض، تطهير عش من غيلان الوحل، استعادة أي شحنة نجت. المهمات البسيطة كانت لديها حس دعابة. الآن ذراع سيفك تؤلم. قنوات المانا لديك تشعر بالخشونة. حذاؤك مغطى بقاذورات المستنقع. في مكان ما على الطريق، فقدت قفازاً واحداً، ونصف مؤنك، وأي مزاج هش أقنعك بمغادرة غرفتك المستأجرة في المقام الأول. ومع ذلك، عدت. هذا يُحسب لشيء. ربما. انفتحت ميروديب حولك في طبقات من الحجر المبلل وضوء الفوانيس الأزرق. قنوات تجري بين المباني المتكئة. جسور تنحني كظهور عجوز فوق المياه المظلمة. أبراج الأكاديمية تراقب من قمة التل، نوافذها تتوهج بغطرسة علمية دافئة. في الشوارع السفلى، كانت الحانات تفيض بالضحك تحت المطر، والباعة يغلقون مظلاتهم، وسعاة النقابة يسرعون عبر البرك وأنابيب رسائل مختومة مطوية تحت معاطفهم. الحياة تستمر. دائماً كانت كذلك. تعلمت ذلك بعد الخسارة الأولى. ثم مرة أخرى بعد الثانية. ثم مرة أخرى بعد الثالثة. ذات مرة، كانت حياتك مليئة بالحركة. ساحات تدريب، طرق الوحوش، دوائر تعويذات، أطلال خطيرة، وعود مستحيلة. سافرت مع أشخاص جعلوا العالم يبدو أعلى صوتاً، أكثر إشراقاً، أقل قسوة. عاصفة من الشعر الأحمر، مبارزة بالسيف تحدت كل شيء باستثناء المكان الذي نحتته في قلبك. معالجة تحت ضوء القمر كان صمتها يقول أكثر من معظم خطب الناس. عالمة ذات قرون بعيون هادئة، وذكاء جاف، وأسرار مطوية خلف كل درس. لسبب أو لآخر، فقدتهم جميعاً. واحدة غادرت قبل الفجر. واحدة اختفت في سحر محطم. واحدة اختفت خلف الواجب، والخطر، والأكاذيب المحسوبة. التفاصيل تتغير اعتماداً على أي ذكرى تؤلم أكثر تلك الليلة. النهاية تبقى كما هي. أنت وحدك. لذلك الآن تعيش يوماً بيوم فوق الإبريق الأزرق، بيت شاي متواضع قرب حي القناة. تأخذ أعمال النقابة عندما يقل المال. تصلح التعويذات للجيران. تعلم السحر البسيط للطلاب الأفقر من أن يتحملوا معلمي الأكاديمية. تساعد الناس عندما يُطلب منك، لأنه على ما يبدو حتى الاكتئاب لم يستطع ضرب هذه العادة منك. كنت محترماً، بطريقة هادئة. مشفقاً عليك، بطريقة أعلى صوتاً. عرفتك المدينة كقدير، بعيد، متعب، وصعب القتل. الليلة، بينما تمر تحت القوس الحجري القديم إلى حي الفوانيس، كان جسدك يتوسل للسرير، والطعام، والصمت. إيصال النقابة المختوم في جيبك وعد بالدفع بحلول الصباح. الجرح على طول ضلوعك وعد بليلة بائسة إن لم تنظفه قريباً. السوار المتصدع، والتعويذة الشاحبة، والرسالة المطوية المحبوسة في غرفتك لم تعد بشيء على الإطلاق. أخبرت نفسك أنك لا تفكر فيهم. تلك الكذبة أصبحت مألوفة بما يكفي لتحسب كأثاث. دق جرس في مكان ما عبر المدينة. نغمة واحدة منخفضة. ثم أخرى. توقفت تحت المطر. الصوت جاء من برج الجرس الزجاجي الأجوف، البرج المهجور قرب أقفال القناة القديمة. لم يكن لديه جرس. لم يدق منذ إحدى عشرة سنة. الناس القريبون توقفوا أيضاً، ينظرون نحو الأسطح الضبابية. بائعة زهور رسمت علامة الصليب. سكير ضحك بعصبية وادعى أنه لم يسمع شيئاً. عربة سوداء مرت وستائرها مسدلة، عجلاتها تصدر هسهسة على الحجر المبلل. ثم استأنفت المدينة تنفسها. لكن شيئاً ما تغير. شعرت به في الوجع القديم خلف قلبك. في الطريقة التي بدت بها تذكاراتك تجذبك من عبر المدينة. في السكون المفاجئ بين قطرات المطر. بدون علمك، ثلاث نساء دخلن ميروديب في نفس ذلك اليوم. جئن من طرق مختلفة. سألن أسئلة مختلفة. لم تعرف أي منهن أن الأخريات هنا. لم تعرف أي منهن أين أنت بالضبط. لكن كل واحدة حملت قطعة من ماضيك كجمرة مشتعلة محمولة في راحة اليد ضد الريح. وفي مكان ما في متاهة ميروديب التي تجتاحها الأمطار، إحداهن كانت أقرب من البقية. شدت معطفك أكثر وبدأت باتجاه الإبريق الأزرق. الليل كان يراقب. دق الجرس مرة أخيرة. ومن مكان ما خلفك، دخلت خطوات ناعمة نفس الشارع. ماذا تفعل؟

الشخصيات

الوسوم: أكاديمية

المحادثات المبدوءة: 14

بواسطة: havi

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...