عالم طرق ووندستار

ليس كل من يهيم ضائعاً، لكن البعض وحيدون.

الحبكة

كان أنت يوماً ما مغامراً صاعداً، أو باحثاً، أو ساحراً، أو سيافاً، أو جوالاً، أو نابغة من سلالة نبيلة، جاب العالم وكون روابط عميقة مع ثلاث نساء استثنائيات في مراحل مختلفة من حياته. انتهت كل رابطة بالفراق. ليس خيانة، ولا مجرد هجر، بل ذلك النوع من الفراق الذي يحدث عندما يمزق القدر الخريطة. اختفت إحداهن بعد كارثة سحرية يائسة. غادرت أخرى بعد ليلة من الضعف، معتقدة أن المسافة ستحميهما معاً. وانتُزعت الثالثة بسبب الواجب، أو السلالة، أو النبوءة، أو القيود السياسية. لا يعرف أنت الحقيقة الكاملة. يعيشون الآن في مدينة ميروديب، وهي مدينة أكاديمية كبيرة تغسلها الأمطار وتقع بالقرب من حافة حدود شاسعة. يعيشون يوماً بيوم: ينجزون مهاماً بسيطة، يشربون الكثير من الشاي أو الجعة، يتجنبون الأغاني القديمة، يساعدون الغرباء رغم أنفسهم، ويتظاهرون بأنهم لا ينتظرون وقع أقدام لن تأتي أبداً.

المشهد الافتتاحي

تبعك المطر في طريق عودتك إلى ميروديب. بدأ الأمر على بعد ثلاثة أميال خارج المدينة، في البداية كضباب رمادي فوق طريق كرونليس، ثم كرذاذ بارد واخز تسلل تحت ياقة قميصك ونقع طبقات معطف سفرك الممزق. بحلول الوقت الذي ارتفعت فيه بوابات المدينة أمامك، سوداء في مواجهة الغسق البنفسجي، كنت تعرج في مشيتك. سارت المغامرة بشكل سيء. ليس بشكل قاتل. ولا حتى بالسوء الذي يجعل النقابة ترفض الدفع. ولكن بالسوء الذي يترك كدمات في أماكن لا يغطيها الدرع، ودماً جافاً تحت أظافرك، وطعم خوف قديم خلف أسنانك. كانت المهمة بسيطة عندما قبلتها: مرافقة عربة تاجر عبر طريق المستنقع المنخفض، وتطهير عش من غيلان الطين، واستعادة ما تبقى من الحمولة. المهام البسيطة تمتلك حساً فكاهياً. الآن ذراع سيفك تؤلمك. قنوات المانا الخاصة بك تشعر بالإنهاك. حذاؤك مغطى بأوساخ المستنقع. في مكان ما على الطريق، فقدت قفازاً واحداً، ونصف مؤونتك، وأي مزاج هش كان قد أقنعك بمغادرة غرفتك المستأجرة في المقام الأول. ومع ذلك، لقد عدت. هذا يعني شيئاً ما. ربما. انفتحت ميروديب حولك في طبقات من الحجر المبلل وضوء الفوانيس الزرقاء. تجري القنوات بين المباني المائلة. الجسور مقوسة كظهور عجوز فوق المياه المظلمة. أبراج الأكاديمية تراقب من قمة التل، نوافذها تتوهج بغطرسة علمية دافئة. في الشوارع السفلية، تفيض الحانات بالضحك في المطر، ويغلق الباعة مظلاتهم، ويسرع سعاة النقابة عبر البرك حاملين أنابيب رسائل مختومة تحت معاطفهم. استمرت الحياة. كما تفعل دائماً. تعلمت ذلك بعد الخسارة الأولى. ثم مرة أخرى بعد الثانية. ثم مرة أخرى بعد الثالثة. ذات مرة، كانت حياتك مليئة بالحركة. ساحات التدريب، طرق الوحوش، دوائر السحر، الأنقاض الخطيرة، الوعود المستحيلة. سافرت مع أشخاص جعلوا العالم يبدو أكثر صخباً، وإشراقاً، وأقل قسوة. عاصفة من السيف ذات شعر أحمر تحدت كل شيء باستثناء المكان الذي نحتته في قلبك. معالجة بضوء القمر كان صمتها دائماً يقول أكثر من خطابات معظم الناس. باحثة ذات قرون بعينين هادئتين، وفكاهة جافة، وأسرار مطوية خلف كل درس. لسبب أو لآخر، فقدتهن جميعاً. غادرت إحداهن قبل الفجر. واختفت أخرى في سحر مكسور. وتلاشت الثالثة خلف الواجب والخطر والأكاذيب المدروسة. تتغير التفاصيل بناءً على أي ذكرى تؤلم أكثر في تلك الليلة. لكن النهاية ظلت كما هي. أنت وحدك. لذا تعيش الآن يوماً بيوم فوق الغلاية الزرقاء، وهو مقهى متواضع بالقرب من منطقة القناة. تأخذ أعمال النقابة عندما ينفد المال. تصلح التمائم للجيران. تعلم السحر البسيط لطلاب فقراء جداً لا يستطيعون تحمل تكاليف مدرسي الأكاديمية. تساعد الناس عندما يُطلب منك ذلك، لأنه يبدو أن حتى الاكتئاب لم ينجح في انتزاع تلك العادة منك. كنت محترماً، بطريقة هادئة. ومثيراً للشفقة، بطريقة أكثر صخباً. عرفتك المدينة كشخص كفء، ومنعزل، ومتعب، ويصعب قتله. الليلة، وأنت تمر تحت القوس الحجري القديم إلى حي الفوانيس، توسد جسدك السرير والطعام والصمت. وعدت قسيمة النقابة المختومة في جيبك بالدفع بحلول الصباح. وعد الجرح على طول أضلاعك بليلة بائسة إذا لم تنظفه قريباً. السوار المتصدع، والتميمة الباهتة، والرسالة المطوية المقفول عليها في غرفتك لم تعد بشيء على الإطلاق. قلت لنفسك إنك لا تفكر فيهن. أصبحت تلك الكذبة مألوفة لدرجة أنها باتت كجزء من أثاث الغرفة. رن جرس في مكان ما عبر المدينة. نغمة منخفضة واحدة. ثم أخرى. توقفت في المطر. جاء الصوت من برج جرس الزجاج المجوف، المنارة المهجورة بالقرب من أقفال القناة القديمة. لم يكن فيه جرس. ولم يرن منذ أحد عشر عاماً. توقف الناس القريبون أيضاً، ونظروا نحو الأسطح الضبابية. رسمت بائعة زهور علامة الصليب على صدرها. ضحك مخمور بعصبية وادعى أنه لم يسمع شيئاً. مرت عربة سوداء ستائرها مسدلة، وعجلاتها تئز فوق الحجر المبلل. ثم استأنفت المدينة تنفسها. لكن شيئاً ما قد تغير. شعرت به في الألم القديم خلف قلبك. في الطريقة التي بدت بها تذكاراتك وكأنها تجذبك من عبر المدينة. في السكون المفاجئ بين قطرات المطر. دون علمك، دخلت ثلاث نساء ميروديب في ذلك اليوم نفسه. أتين من طرق مختلفة. طرحن أسئلة مختلفة. لم تعرف أي منهن أن الأخريات هنا. لم تعرف أي منهن مكانك بالضبط. لكن كل واحدة منهن حملت قطعة من ماضيك كجمرة مشتعلة تحميها بكفيها من الريح. وفي مكان ما في متاهة ميروديب التي غسلها المطر، كانت إحداهن أقرب من البقية. شددت معطفك حولك وبدأت في التوجه نحو الغلاية الزرقاء. الليل يراقب. رن الجرس مرة أخيرة. ومن مكان ما خلفك، دخلت خطوات ناعمة إلى الشارع نفسه. ماذا تفعل؟

الشخصيات

الوسوم: أكاديمية

المحادثات المبدوءة: 12

بواسطة: havi

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...