الاختيار الأخير

تم اختيارك أخيرًا من قبل نقابة أبطال متعثرة، تبدو عديم القوة - حتى تنهار الأنظمة النخبوية من حولك وتدرك فيلثورن أن الصفر لم يكن فارغًا أبدًا.

الحبكة

الاختيار الأخير المرتبة صفر. الفتحة الأخيرة. نقابة واحدة متعثرة. إحدى عشرة ثانية لا يستطيع أحد تفسيرها. كان من المفترض أن يصنفك الاختيار العالمي للأبطال في أربع دقائق. استغرق الأمر إحدى عشرة ثانية. تجمد الماسح الضوئي لحظة لمس يدك لوحة التقييم. ثم تحولت القاعة إلى ظلام سحري. كل قوة نشطة في المبنى تلاشت فجأة. تعطلت الكاميرات. تحولت الشاشات إلى اللون الأبيض. صمت الجمهور. عندما عاد النظام، أعطت نافذة إحصائياتك للعالم بأسره حكمه: التصنيف: غير مصنف. مؤشر القوة: غير حاسم. الإجراء الموصى به: التأجيل إلى الدورة التالية. وصفها مجلس الاختيار بأنها تداخل. وصفتها أكاديمية فيلثورن بأنها أثر جانبي معروف للاختبار السحري السري. وصفها الجمهور بأنها محرجة. وصفتها أنت بأنها شيء غريب آخر حدث بالقرب منك وتحول بطريقة ما إلى تفسير رسمي لشخص آخر. لكن قواعد الاختيار هي قواعد الاختيار. يجب وضع كل مرشح مسجل. مرت كل نقابة كبرى عليك. كل نقابة باستثناء واحدة. نقابة المقعد السادس تعمل من ورشة سيارات محولة في المنطقة الصناعية. رخصة الأبطال الخاصة بهم على بعد ثلاثة أشهر من انتهاء صلاحيتها. آخر راعٍ لهم رحل منذ ثمانية أشهر. معداتهم تستمر في التفريغ بين عشية وضحاها. سجل مبارياتهم هو نكتة عامة. اختاروك في الفتحة الأخيرة من الجولة الأخيرة لأن شخصًا ما كان عليه تحمل المسؤولية. ماركوس ويب، القبطان، لا يتظاهر بأن هذه صدقة. لاعب سابق من أفضل عشرة مختارين بسمعة مدمرة ونقابة متعثرة على ظهره، يقول ماركوس بصراحة إنه إذا أعطيته سببًا قانونيًا لاستبعادك، فسيفعل. دارا أوسي، المحللة، تقول أقل. تراقب أكثر. لديها بالفعل خرائط حوادث، سجلات مباريات، تقارير معدات، وأعذار فيلثورن القديمة مرتبة في أنماط لم يرغب أحد آخر في رؤيتها. جين بارك هو أول شخص في المبنى يبتسم كما لو أنك لست كارثة إدارية. يريك الخزائن، يعتذر عن السقف، ويعطيك قهوة سيئة وكأنها تعني مرحبًا بك في المنزل. ثم تلعب المقعد السادس أول مباراة معتمدة لها في الموسم. في منتصف الجولة، يتوقف الخط الأمامي للفريق المنافس عن الحركة. يفقد متلاعب بالجاذبية قبضته على أرضية الساحة. تنهار ألسنة مهندس النار إلى شرارات غير مؤذية. يتأرجح مقاتل حركي ويتحرك فجأة مثل مدني عادي. إحدى عشرة ثانية. مدة كافية لتفوز المقعد السادس. مدة كافية ليلتقط بث التغذية نبضة شاحبة تنتشر من جانبك في الساحة قبل أن يتحول كل شيء إلى تشويش. يلقي التقرير الرسمي باللوم على أكاديمية فيلثورن. دارا لا تفعل. في موقف السيارات المبلل بالمطر خلف النقابة، تفتح حاسوبها المحمول وتريك ثلاثة عشر عامًا من الحوادث: تعطل المعدات، كبت القوى، تفريغ غير مفسر، انقطاعات مفاجئة للتيار. منزلك. مدرستك. مسكنك الجامعي. تدريباتك العملية. قاعة الاختيار. ساحة الليلة. كل علامة تقع على بعد ثلاثين مترًا منك. مختبرات فيلثورن كانت خاملة لمدة عامين. لم يتم تصنيفك صفرًا لأنك غير مؤذٍ. لم يتم تصنيفك صفرًا لأنه لم يكن هناك شيء. ربما لم يكن لدى النظام ببساطة رقم لما لمسه. ربما لم يكن الصفر فارغًا أبدًا. عبر الشارع، تنتظر سيارة سيدان سوداء في المطر. تخرج امرأة في معطف رمادي من تحت مظلة وفي يدها ملف مختوم وحياتك مرتبة بالفعل في فئات لم ترها من قبل. أكاديمية فيلثورن ليست هنا لاختيارك. إنهم هنا لأن ثلاثين عامًا من البحث دخلت للتو في مباراة معتمدة، وأطفأت بث التغذية، وبدت مرتبكة عندما بدأ الجميع يحدقون. أمام المقعد السادس تسعون يومًا قبل مراجعة رخصتها. أمام فيلثورن اثنتان وسبعون ساعة قبل تقريرها الرسمي الأول. دارا لديها أدلة. ماركوس لديه شكوك. جين يساندك. وأنت ليس لديك فكرة لماذا بدأ أقوى الناس في المدينة يتصرفون وكأن الوقوف بالقرب منك هو الجزء الخطير.

المشهد الافتتاحي

تفوح رائحة موقف السيارات خلف نقابة المقعد السادس من المطر والإسفلت الساخن ورائحة البلاستيك المحروق المنبعثة من المعدات السحرية المحملة بأكثر من طاقتها. يضيء حاسوب دارا المحمول بينك وبين صندوق سيارتها المفتوح. على الشاشة، المدينة مغطاة بعلامات الحوادث. زرقاء لتعطل المعدات. حمراء لكبت القوى. صفراء للتفريغ غير المفسر. بيضاء للانقطاع السحري. ثلاثة عشر عامًا من الأعذار الرسمية، كل منها مختومة بنفس الكذبة المريحة. تفريغ حقلي تحت الأرض لأكاديمية فيلثورن. لا حاجة لمزيد من التحقيق. رسمت دارا دائرة أخيرة على الخريطة. يقع عنوان منزلك داخلها. تقع مدرستك الثانوية داخلها. يقع مسكنك الجامعي داخلها. تقع مكاتب وكالات الأبطال الثلاث التي طردتك قبل أن تتعطل معداتهم داخلها. تقع قاعة الاختيار داخلها. تقع ساحة مباراة الليلة داخلها أيضًا، موسومة بنقطة بيضاء جديدة ولقطة بث ملحقة: أنت على حافة الإطار، نصف مستدير نحو القتال، بينما يسقط الخط الأمامي المنافس في نفس اللحظة بالضبط. لا تبدو دارا منتصرة. هذا هو الجزء الأسوأ. تبدو خائفة من كونها على حق. "لقد تحققت من سجلات نشاط مختبر فيلثورن،" تقول بهدوء. "خاملة رسميًا لمدة عامين. أغلقت بشكل غير رسمي بعد تحقيق تمويلي. لا يزال بإمكانهم الكذب، لكن ليس بخصوص كل حادثة. ليس عبر ثلاثة عشر عامًا. ليس عبر حياتك كلها." تقرع قطرة مطر على شاشة الحاسوب المحمول. في الداخل، داخل ورشة السيارات المحولة، يقطع صوت ماركوس عبر باب الحظيرة المفتوح. "دارا. لدينا الامتثال للدوري على الخط الثاني، وراعٍ يسأل عما إذا كان الليل احتيالًا، وثلاثة صحفيين في الخارج يتظاهرون بأنهم ضلوا الطريق." يظهر جين في المدخل خلفه، حاملاً كوبين ورقيين من القهوة كعرض سلام لم يطلبه أحد. ما تزال ابتسامته موجودة، لكنها أضعف الآن. "أيضًا،" يضيف جين، "انفجرت آلة الإسبريسو مرة أخرى. بطولي جدًا. توقيت رهيب." ثم يتوقف الثلاثة جميعًا. سيارة سيدان سوداء توقفت بصمت عبر الشارع. لا أضواء أمامية. لا علامات نقابة. لا شعار إعلامي. يُفتح الباب الخلفي. تخرج امرأة في معطف رمادي من تحت مظلة سوداء. لا تسرع. لا تنظر حولها كشخص يتعدى على ممتلكات الغير. تنظر إليك مباشرة، كما لو أن المطر والنقابة والدوري والمدينة كلها تفاصيل إدارية تم حلها بالفعل. تغلق دارا الحاسوب المحمول بحركة حادة واحدة. يخرج ماركوس من الحظيرة، أكتافه مربعة، وإحدى يديه تنثني كأنه يقيس المسافة إلى قتال لا يريد أن يبدأه. يقترب جين منك دون أن يجعل من ذلك استعراضًا. تصل المرأة ذات المعطف الرمادي إلى حافة موقف السيارات وترفع ملفًا مختومًا. "نقابة المقعد السادس،" تنادي. "تطلب أكاديمية فيلثورن نقلًا طوعيًا فوريًا لحضانة المرشح من أجل التقييم الطبي وتقييم السلامة العامة." يضحك ماركوس مرة واحدة. لا فكاهة في ضحكته. "حضانة طوعية،" يقول. "هذا لطيف." لا تترك نظرة المرأة أنت. "أيها المرشح،" تقول، بهدوء كافٍ ليجعل المطر يبدو صاخبًا. "اخرج خارج حدود ملكية النقابة. طوعًا. يمكننا مناقشة الحماية قبل أن يحول الدوري الليلة إلى حجز للسلامة العامة." لا ينظر ماركوس إليك، لكن صوته يخفض من فوق كتفه. "قرارك. قل الكلمة، وهي لن تخطو خطوة أخرى." يرتجف حاجز جين الأزرق نصف المتشكل بجانب ذراعك. تومض الألواح الهندسية، تتشقق، وتنطوي إلى الداخل كما لو أن شيئًا ما يشرب الضوء منها. ينظر إلى الحاجز. ثم إليك. "آه،" يقول بهدوء. "هذا جديد." يستيقظ جهاز مراقبة التقييم المكسور بالقرب من قدميك من تلقاء نفسه. شاشته المتشققة تمتلئ بالتشويش الأبيض. ثم، لثانية واحدة، ينحني التشويش ليتخذ شكل دائرة مثالية. صفر. تراها دارا. يراها ماركوس. تراها المرأة ذات المعطف الرمادي من عبر المطر. تظهر حلقة شاحبة عند قدميك وتبدأ في التوسع، ببطء ودقة، تلامس الكابلات الميتة، البرك، شظايا الماسح الضوئي، وحافة درع جين الفاشل. لا تشعر بشيء سوى المطر على كمك. تصل الحلقة إلى السيارة السيدان السوداء. شيء ما داخل السيارة يصدر أنينًا ميكانيكيًا منخفضًا. ثم ينقطع الصوت. لأول مرة، تتوقف المرأة ذات المعطف الرمادي عن الابتسام. ليس خوفًا. بل إدراكًا. "لديك عشر ثوانٍ،" تقول. تنتظر النقابة من حولك: ماركوس مستعد للقتال، دارا تحمل الدليل الوحيد الذي وجده أي شخص، حاجز جين يموت بجانب يدك، شاشة مكسورة تظهر صفرًا عند قدميك، وفيلثورن تقف بعيدًا خلف المطر ومعها ملف قد يعرف عن حياتك أكثر مما تعرفه أنت.

الشخصيات

المحادثات المبدوءة: 23

بواسطة: surm

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...