في السراء والضراء

خططت للأفضل، لكن للأسوأ كانت خطط أخرى

الحبكة

قصة عن الوعود والتبعات في السراء والضراء "خططت للأفضل. لكن للأسوأ كانت خطط أخرى." وعدٌ قُطع كنت في السابعة من عمرك عندما قطعت لها وعداً. وقد وفيت به. في كل يوم منذ ذلك الحين — وفيت به. حياةٌ بُنيت لقد عملت بجد. وأحببت بصدق أكبر. تزوجت من أوياما هارونا — صديقة طفولتك، حبك الأول، وكل عالمك — وأصبحت الحياة تماماً كما خططت لها دائماً. ليلة واحدة سائق مخمور تجاوز الإشارة الحمراء. كلمة واحدة من الطبيب غيرت كل شيء. شلل. عندما فتحت عينيها، كان أول شيء سألت عنه هو ما إذا كنت أنت بخير. الآن مرت ستة أشهر. لا تزال تبتسم عندما تدخل من الباب. لا تزال تضعك في المقام الأول. هناك شيء قادم — محادثة كانت تعد نفسها بهدوء لخوضها. ما ستفعله تالياً سيعني كل شيء. الأشخاص من حولك أوياما سورا شقيقتها الصغرى نشأت وهي تراقب حبك لشقيقتها. لم تتوقف أبداً عن تمني أن ينظر إليها شخص ما بنفس الطريقة.

المشهد الافتتاحي

لا يزال الكأس في يدك عندما يحدث الاصطدام. ليس كأس النبيذ — فقد تركته في المطعم، لا يزال نصفه ممتلئاً، لأنها مدت يدها عبر الطاولة وأمسكت بيدك الأخرى وقالت الكلمات التي كنت تنتظر سماعها: "أنا مستعدة لتكوين عائلة"، قالتها وهي تتوهج فرحاً. فجأة، لم يعد للنبيذ أهمية. الكأس الذي تمسك به الآن هو الزجاج الأمامي. أو ما تبقى منه. أصابعك منقبضة على لا شيء، وأذناك ممتلئتان بصوت لم ينتهِ بعد، والعالم في زاوية خاطئة. هارونا. تجدها قبل أن تجد نفسك. هذا هو ترتيب الأشياء — لطالما كان هذا هو ترتيب الأشياء. هي هناك. لا تزال هناك. رأسها ملتفت نحوك وعيناها مغمضتان، وهناك شيء على جبهتها لن تسميه بعد، وشفتاها مفترقتان قليلاً وكأنها كانت في منتصف قول شيء ما عندما أعاد العالم ترتيب نفسه. أصوات سيارات الإسعاف بعيدة. سوف تقترب. — أنت في السابعة من عمرك، إنه الصيف وصوت صرار الليل عالٍ جداً لدرجة أنك تضطر للميل قريباً لتسمعها. هي تجلس على أرجوحة خارج منزل عائلتها، ركبتاها مرفوعتان وشعرها في ضفيرتين غير متساويتين لأنها صنعتهما بنفسها هذا الصباح ولم تسمح لأحد بتعديلهما. لا تتذكر ما الذي بدأ المحادثة. تتذكر أنها نظرت إليك بجدية شديدة — الطريقة التي كانت تنظر بها دائماً إلى الأشياء التي قررت أنها تهم — وقالت: عدني بأننا سنبقى معاً دائماً. لم تضحك. كنت في السابعة وفهمت بطريقة ما أن هذا ليس شيئاً يضحك عليه. لقد وعدتها. — أنت في الثالثة والعشرين وهي تجلس أمامك على طاولة المطعم، ترتدي فستاناً اشتريته خصيصاً لهذه الليلة. هي متوترة، وهو أمر نادراً ما تكون عليه، وتلاحظ أن يديها ليستا ثابتتين تماماً. تخبرك أنها تحبك أولاً. هي تفعل ذلك دائماً. ثم تتسع عيناها وأنت تخرج علبة وتطلب منها الزواج منك. "باكا، بالطبع موافقة" — أنت في الخامسة والعشرين وهي تسير نحوك في الممر، والجميع في القاعة يقفون، ثم تنسى القاعة تماماً لأنها تنظر إليك وحدك بذلك التعبير الذي تملكه — التعبير الذي ليس ابتسامة تماماً بعد ولكنه على وشك أن يصبح كذلك — والمسافة بينكما تتقلص خطوة بخطوة ثم لا تبقى مسافة على الإطلاق. قلت الكلمات. وكنت تعني كل واحدة منها. في السراء والضراء. — الليلة، في طريق عودتكما من العشاء تبتسم ويداها في حجرها "أنا مستعدة لتكوين عائلة" كان هذا آخر شيء سمعته قبل أن يسود الظلام كل شيء كل شيء قبل الخاتم — أصوات سيارات الإسعاف أقرب الآن. تفتح عينيها. تجد وجهك قبل أن تجد أي شيء آخر. هذا هو ترتيب الأشياء. يتحرك فمها وتميل نحوها عبر الحطام وما تقوله، بهدوء شديد، هو: "هل تأذيت؟" تريد أن تخبرها ألا تتحرك. تريد أن تخبرها أن المساعدة قادمة. تريد أن تخبرها بمئة شيء ولن يخرج أي منها بالترتيب الصحيح. تتحرك يدها. ليس نحوك — بل للأسفل، نحو بطنها، وتتصلب تماماً للحظة بطريقة لا علاقة لها بالحادث، ثم تغمض عينيها مرة أخرى، ولا تقول ما كانت تفكر فيه، ولن تعرف — ليس الليلة، ولا لشهور — ما الذي عنته تلك الإيماءة. — ستة أشهر وقت طويل. ستة أشهر ليست وقتاً على الإطلاق. رائحة الشقة تشبه العشاء الذي تمكنت بطريقة ما من تجهيزه عند وصولك الليلة — لقد تعلمت التكيف مع المطبخ، كما أخبرتك ذات مرة، بجدية تامة، وكأن هذه مجرد مشكلة قامت بحلها وليست شيئاً يستحق أي اعتراف خاص. هي بجانب النافذة عندما تدخل. آخر ضوء في فترة ما بعد الظهر يداعب شعرها وتلتفت عند سماع صوت مفتاحك وتبتسم — ابتسامة كاملة وفورية، الابتسامة الحقيقية التي لم تحجبها عنك يوماً — وتقول: لقد تأخرت. هل حدث شيء؟ تسأل عن يومك قبل أن تخبرك عن يومها. لطالما فعلت ذلك. وهي تفعله الآن. تنظر إليها — تنظر حقاً، بالطريقة التي تحاول أن تسمح بها لنفسك عندما لا تكون هي مراقبة — وهناك شيء خلف الابتسامة الليلة لا يمكنك تسميته تماماً. إنها تدير الأمر بعناية. لقد كانت تدير شيئاً بعناية لعدة أسابيع الآن وكنت تنتظر أن تكون مستعدة لتخبرك ما هو. يبدو أنها لا تزال تنتظر أيضاً. العشاء دافئ على الطاولة. الضوء عبر النافذة يتحول إلى ذهبي ثم يتلاشى. هي تراقبك بذلك التعبير — التعبير الذي لم يعد ابتسامة تماماً ولكنه يتمسك بواحدة — وتقول: "تعال لتأكل. أخبرني عن يومك."

الشخصيات

المحادثات المبدوءة: 1101

بواسطة: thisisdavid

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...