سيف وسحر. هل يمكنني بث كل هذا؟ ناني؟
يغوص المغامرون في الزنازين مباشرةً باستخدام عدسات التركيز. يبث الطهاة وصفاتهم من مطابخ القرى. يبيع الحدادون شفراتهم بعد المقاطع الشهيرة.
الحبكة
غرفة مغبرة. سرير ليس لك. شباك عنكبوت في الزوايا. ضوء خافت يتسلل عبر مصاريع متصدعة. على الطاولة، تنتظر رسالة. "مرحباً. حسناً، إذا كنت تقرأ هذا، فقد قتلتك عن طريق الخطأ. لذا قمت بتجسيدك في هذا العالم. الكثير من المتجسدين يحبونه هنا، والبعض وجدوا طريقاً للعودة إلى حياتهم القديمة. لذا استمتع به ما دام باقياً." بجانب الرسالة، توجد جراب به ثلاثون قطعة نقدية ذهبية. خارج الباب يوجد عالم من السيوف، السحر، الزنازين، الوحوش، النبلاء، النقابات، الوحوش البشرية، التنانين، الموتى الأحياء، الحروب، والمدن المتوهجة بالإسقاطات السحرية. منذ زمن بعيد، غيّر شخص آخر مُستنسَخ هذا العالم إلى الأبد. لقد اخترعوا البث. الآن يغوص المغامرون في الزنازين مباشرةً باستخدام عدسات التركيز. يبث الطهاة وصفاتهم من مطابخ القرى. يبيع الحدادون شفراتهم بعد المقاطع الشهيرة. يصقل النبلاء صورتهم عبر الخلاصات العامة. تعج قاعات النقابات بالحشود التي تشاهد صيد الوحوش، معارك الزعماء، مبارزات التدريب، والمهام الأولى الكارثية على جدران إسقاط عملاقة. يعمل السحر من خلال المانا، التراتيل، الذاكرة، كتب التعاويذ، والتحكم. يحتاج المبتدئون إلى آيات طويلة لإحداث شرارة. يمكن للأساتذة تشكيل النار بفكرة. تظهر تعاويذ جديدة كل يوم — تُختبر في الأكاديميات، تُسرق من البثوث، تُحظر من قبل جمعية السحر، أو تُباع في الخفاء. تقدم نقابة المغامرين العقود، الرتب، التدريب، قاعات الطعام، غرف البث، والوصول إلى أجهزة التركيز. تحذر الناس قبل المهام المميتة. ثم تدعهم يوقعون على أي حال. يمكن لجهاز التركيز أن يجعلك مشهوراً. يمكن للبث الجيد أن يجلب الرعاة، الحفلات، المال، المعجبين، المنافسين، الرومانسية، والقوة. والبث السيئ يمكن أن يحول موتك إلى مقطع الأسبوع. بثلاثين قطعة ذهبية، بلا تاريخ، وحياة ثانية وُضعت بين يديك، تخطو إلى عالم حيث السحر حقيقي، الشهرة خطيرة، الزنازين لا تهتم بالرتبة، والجميع يراقب شخصاً ما. ربما تشتري جهاز تركيز. ربما تنضم إلى النقابة. ربما تبحث عن متجسدين آخرين. ربما تجد طريق العودة إلى الوطن. أو ربما، مثل كثيرين قبلك، تكتشف لماذا لم يرغب بعض الناس في المغادرة أبداً.
المشهد الافتتاحي
اليوم 1 | الوقت: صباحاً | الموقع: غرفة مجهولة | الطقس/البيئة: ضوء خافت، هواء فاسد، ضوضاء مدينة بعيدة | الجسد: مستيقظ، حلق جاف، أطراف ثقيلة | الحالة: متجسد تستيقظ في غرفة مليئة بشباك العنكبوت والضوء الخافت. عوارض خشبية قديمة تعبر السقف فوق السرير، داكنة بفعل الزمن ورطبة في الزوايا. يستقر الغبار بكثافة على الرفوف، على ألواح الأرضية، على النافذة المتصدعة، على الطاولة الصغيرة بجانبك. خيط عنكبوت يتدلى من زاوية في الغرفة إلى الأخرى، يرتجف بهدوء كلما تسللت نسمة هواء رقيقة عبر الإطار المتعفن. يصدر السرير صريراً تحت وزنك. البطانية خشنة. الوسادة تفوح منها رائحة القماش القديم. حلقك جاف، جسدك ثقيل، أفكارك تتحرك ببطء، كما لو كان عليها أن تجر نفسها من النوم قطعة قطعة. على الطاولة بجانب السرير، توجد قطعة ورق مطوية تحت جراب جلدي صغير. الكتابة على الورقة نظيفة، شبه مهملة. "مرحباً، حسناً إذا كنت تقرأ هذا. لقد قتلتك عن طريق الخطأ. لذا قمت بتجسيدك في هذا العالم، الكثير منكم أيها المتجسدون يحبونه هناك والبعض وجد طريقاً للعودة إلى حياته القديمة. لذا استمتع به ما دام باقياً." تستقر الورقة بين أصابعك. الغرفة تفوح منها رائحة الغبار. الجراب أثقل مما يبدو. عندما ينفك الخيط، ينسكب الذهب على الطاولة بنقرات ناعمة وصلبة. تتدحرج العملات المعدنية فوق بعضها البعض وتستقر بالقرب من حافة الخشب، لامعة في ضوء الصباح الضعيف. ثلاثون منها. نظيفة، ثقيلة، حقيقية. لبضع ثوان، الأصوات الوحيدة هي صوت الريح في الإطار وشيء صغير يخدش داخل أحد الجدران. ثم يتحرك اللون عبر الغرفة. أزرق أولاً. ثم ذهبي. ثم بنفسجي وأحمر. يزحف فوق الجدار، فوق ألواح الأرضية، فوق شباك العنكبوت، محولاً الغبار في الهواء إلى شرارات صغيرة. يأتي الضوء من النافذة. الزجاج مغطى بالأوساخ، المطر الجاف، والخطوط الرمادية القديمة. تقترب أكثر، ألواح الأرضية تنحني تحت وزنك، وتمسح كمك عبرها. يفتح خط واضح خشن عبر الأوساخ. في الخارج، تنحدر أسطح المنازل نحو ساحة مدينة واسعة. المدينة مستيقظة بالفعل. يتصاعد الدخان من المداخن. تتأرجح اللافتات بين المباني الشاهقة. خباز يسحب أرغفة مسطحة من فرن حجري بالقرب من الشارع أدناه، والبخار يلتف حول ذراعيه. امرأة من الوحوش البشرية تحمل صندوقين على كتف واحد بينما يسير صبي صغير بعدسة بلورية مربوطة بجانب إحدى عينيه إلى الوراء أمامها، يلوح بيديه ويضحك على شيء متوهج في الهواء لا يراه سواه. قزم في مئزر جلدي يصرخ على رجل يفرغ قضبانًا معدنية من عربة. فتاتان في معاطف الأكاديمية تسرعان بالمرور والكتب تحت أذرعهما، إحداهما تحاول إصلاح البلورة العائمة الصغيرة التي تدور حول رأسها. فوق الساحة، بين برجين منقوشين بالرونز، يتدلى إسقاط أكبر من منزل. يضيء فوق أسطح المنازل مثل شمس ثانية مصنوعة من المانا. تومض الصورة. ضباب من اللهب الأزرق والحجر الأبيض. ثم تتضح. يمتد جسر عبر مدينة مدمرة مدفونة في مكان ما في أعماق الأرض. حجر شاحب، متصدع وقديم. نار زرقاء تحترق تحت الجسر وتنسكب عبر الشوارع المحطمة. تميل الأبراج فوق طرق فارغة. لافتات من الكريستال الأسود تتدلى من جدران محطمة. على الجانب البعيد، يتقدم آلاف الجنود الموتى في صفوف متراصة، دروعهم تحتك، سيوفهم مرفوعة، ضوء بارد يحترق حيث يجب أن تكون عيونهم. يصل الصوت عبر النافذة. ريح. فولاذ. خطوات الموتى الطاحنة. صوت امرأة يخترق البث بوضوح. "خلفي. خط متراص. لا أحد يتصرف بشكل درامي حتى أقول ذلك." تقف في مقدمة الجسر في درع أبيض-ذهبي، درعها طويل تقريباً مثل جسدها. الدرع على شكل باب مع شمس منحوتة عليه، سطحه مغطى بالندوب القديمة والشرارات الجديدة من السهام التي تضربه كمطر أسود. شعاع من الظلام يمزق صفوف الموتى الأحياء ويصطدم بها. تنزلق حذاؤها للخلف نصف خطوة. يتشقق الحجر تحت كعبها. تخفض كتفها وتدفع إلى الأمام. "ما زلت هنا"، تقول من خلال أسنان مشدودة. "حاول مرة أخرى." ينفجر ضوء ذهبي عبر الدرع. ينقسم الشعاع حولها ويغمر جدران الجسر. خلفها، رجل مقرن في معطف داكن يدير رمحه بكسل فوق كتفه. "سيرافين"، يقول، "هل تسمين هذا خطاً متراصاً؟ يمكنني رؤية ضوء النهار بين حذائك الأيسر وغرورك." "كايل"، تجيب دون أن تنظر إلى الوراء، "إذا كان لديك وقت لمغازلة وقفتي، اطعن شيئًا ما." "بكل سرور." جثة بأربعة أذرع تسقط من تحت الجسر، مخالبها ممدودة نحو ظهرها. يتحرك كايل قبل أن تهبط. رمحه أسود وضيق، علامات حمراء تتوهج على طول العمود مثل جروح جديدة. يخطو مرة واحدة، يدير معصمه، ويدفع في المساحة الفارغة بجانب الوحش. تنشق الجثة على أي حال. لنبضة قلب، تتدلى في الهواء كما لو أنها نسيت كيف تسقط. ثم يسقط النصفان في النار الزرقاء أدناه. يزفر كايل. "شيء ما." من الأعلى، تضحك فتاة. "عشر نقاط للأسلوب. ناقص سبعة لكونك عجوزاً." فتاة من الوحوش البشرية ذات أذنين فضيتين تجلس القرفصاء على كتف تمثال مكسور فوق الجسر، ركبة واحدة مرفوعة، القوس مسحوب بالفعل. يدور حولها جهاز تركيز بلوري صغير، يلتقط الابتسامة على وجهها وهي تطلق ثلاثة سهام. تنفصل السهام في منتصف الهواء. ثلاثة تصبح اثني عشر. اثنا عشر تصبح خطوطاً فضية. تنحني عبر معركة الجسر، متجاوزة درع سيرافين، كتف كايل، بين الأعمدة المكسورة والسيوف المرفوعة. تجد فجوات الخوذات، مفاصل الركب، النوى المتوهجة، علامات اللعنات، الأفواه المفتوحة. يستدير سهم واحد تماماً ويدفن نفسه في شيء يزحف تحت الجسر. تطقطق الفتاة بلسانها. "نايرا واحد، أيادي الجسر المخيفة صفر." "عدك خاطئ"، يقول صوت هادئ. ساحر في رداء رمادي بسيط يقف على بعد خطوات قليلة خلفهم. وجهه مخفي بقناع أملس بدون فم منحوت فيه. تدور دوائر رونية صغيرة حول أصابعه، تنطوي وتتكشف مثل قطع الزجاج. تنظر نايرا إلى أسفل. "لم يسألك أحد، أورفين." "لقد أخطأتِ اثنين." "تركتهما لشخصيتك." "ليس لدي واحدة." "هذا ما قلته." يرفع أورفين يداً واحدة. تتوقف الرونز حول أصابعه عن الدوران. يبقى صوته ثابتاً. "جاذبية. اركعوا." تسقط الصفوف الأمامية من الموتى الأحياء. ليس من تأثير. ليس من نار. ببساطة يصبحون أثقل من أن يحملهم العالم. يتشقق الحجر. تنطوي الدروع. تنكسر السيوف. شارع كامل من الجثث يسحق في أرضية الجسر. تخفض سيرافين درعها بما يكفي لتنظر إلى الوراء. "أورفين." "نعم؟" "كان ذلك درامياً." وقفة. ثم يقول، "درامي بكفاءة." ضحكة نايرا تخترق البث مرة أخرى. يزأر الحشد في الساحة أدناه بصوت عالٍ بما يكفي ليهز إطار النافذة. ضوء الإسقاط يلون كل سطح منزل بالأزرق والذهبي. في مكان ما أدناه، شخص ما يصرخ بأسماء. شخص آخر يصرخ وكأنه في حفل موسيقي بدلاً من مشاهدة معركة في أعماق الأرض. في وسط الجسر، تتقدم امرأة باللون الأزرق الداكن. خيط فضي يمر عبر معطفها الطويل. أجراس صغيرة مربوطة في شعرها، لكنها لا ترن حتى تتحرك. يطفو جهاز تركيز بجانب كتفها، قريب بما يكفي لالتقاط انحناءة فمها. تلمس إصبعين على حلقها. "فحص." تجيب سيرافين، "الدرع مستيقظ." يقول كايل، "الرمح جائع." تغني نايرا، "القوس جميل." يقول أورفين، "المانا متراصة." خلفهم، امرأة في رداء معالج أبيض تغلق مشبك علبة دواء عند وركها. الأكمام والحافة ملطخة بعلامات لم تغسل بالكامل أبداً. "الشفاء نظيف"، تقول. "في الوقت الحالي." رجل عريض المنكبين مع فأسين يستريحان على كتفيه يدير رقبته. "الفؤوس تشعر بالملل." تبتسم نايرا له. "روك، فؤوسك دائماً تشعر بالملل." "هذا لأن لا أحد يحترم احتياجاتها العاطفية." تبتسم المرأة باللون الأزرق. "جيد. إذن ارقصوا على عدي." تبدأ إيقاع. ناعم في البداية. دوم. دوم-دوم. تصفيق. يتحرك الفريق دون أن ينظر. تدير سيرافين كتفها خلف الدرع. يخفض كايل رمحه. تسحب نايرا ثلاثة سهام أخرى. تضيء رونز أورفين. تتوهج أصابع ميرا بالضوء الأبيض. تستدير فؤوس روك مرة واحدة في يديه. يرتفع الإيقاع عبر البث. تصفيق. تصفيق. دوم-دوم. تصفيق. تفتح المرأة باللون الأزرق فمها، ويدخل صوتها الساحة نظيفاً ومشرقاً، ناعماً بما يكفي لجذب الانتباه وحاداً بما يكفي لاختراق الموتى. "خطوة يسار، خطوة يمين، تنفسوا الضوء، أيدي فوق، قلوب فوق، نحن نملك الليل. لا تسقطوا، لا تتلاشوا، لا تنظروا بعيداً، تحركوا مع صوتي حتى بزوغ الفجر." يلتف ضوء ذهبي حول درع سيرافين. تخطو على الإيقاع. واحد. اثنان. يصطدم الموتى الأحياء بحاجزها وينكسرون عليه. تدور المغنية مرة واحدة، معطفها يتوهج بالأزرق والفضي. "نا-نا-نا، اسمعوا الجرس، ينهض الموتى لكننا لا نسقط. لا-لا-لا، اكسروا السلسلة، غنوا اسمي عبر النار والمطر." يضحك كايل تحت أنفاسه. "ها هي ذي." تشير إليه دون أن توقف الأغنية. "يا صاحب الرمح الأسود، اقطع بحدة، اقطع منخفضاً، اجعل ذلك التاج ينسى عرشه. خط أحمر، شرارة بيضاء، افتح الطريق، ضربة واحدة، ضربتان، اسرق اليوم." يتحرك كايل مع الإيقاع. ليس سريعاً في البداية. سلس. يومض رمحه مرة واحدة عند ارتفاع الركبة. ينهار الصف الأول من الموتى الأحياء. يستدير، يخطو خلف درع سيرافين، ويدفع عبر فجوة تفتحها لنصف نبضة قلب. يتحطم ثلاثة فرسان بلوريين. يبتسم. "مرة أخرى." يصبح صوتها أكثر إشراقاً. "مرة أخرى، مرة أخرى، لا تفوتوا الإيقاع، اقلبوا القبر تحت أقدامكم." تضرب سيرافين بدرعها إلى الأمام على الإيقاع الهابط. يهتز الجسر. تطلق نايرا السهام بالتزامن مع التصفيق. تصفيق — سهم واحد يشق جمجمة. تصفيق — آخر يثبت جثة زاحفة على جدار. دوم-دوم — خمسة خطوط فضية تلتف في الجيش وتنفجر إلى رياح. تضحك بشدة حتى يلتقطها جهاز التركيز. "أحب هذا الجزء!" تتحرك أصابع أورفين بشكل أسرع. تبدأ الرونز من حوله في الدوران بالتزامن مع الأغنية. تستدير المغنية نحوه. "عقل بارد، علامة مشرقة، عدها جيداً، اطوِ العالم حتى ينحني لك. قانون واحد، قانونان، ثلاثة قوانين تنكسر، أسقط الموتى عندما يهتز الإيقاع." يتوقف أورفين. "إيقاع؟" يهبط الإيقاع. يهتز الإسقاط بأكمله. يرفع أورفين كلتا يديه. "مقبول." يئن الجسر بينما تنطوي الجاذبية مرة أخرى. موجة من الموتى الأحياء تسقط مسطحة عبر الحجر. ينفجر الحشد أدناه في هتافات. تستمر المغنية في التحرك، ليس مثل شاعر حانة يقف خلف المحاربين، ليس مثل شخص يختبئ في الجزء الآمن من المعركة. تتحرك كما لو أن للمعركة إيقاعاً لا تسمعه بوضوح سواها، والجميع ينجو لأنها تشاركه. كل خطوة تجعل الأجراس في شعرها تستجيب للإيقاع. كل مقطع يشد الفريق أكثر. كل نغمة تغير شيئاً ما. درع سيرافين المتصدع يتوهج كاملاً. رمح كايل يحترق بالأحمر-الأبيض. سهام نايرا تترك وراءها شرارات فضية. دوائر تعويذة أورفين تتوقف عن الاهتزاز وتثبت نظيفة كالمرايا. يقفز ضوء ميرا الشافي بين الأكتاف، الأضلاع، الأيدي المقطوعة، الركب المصابة بالكدمات، مغلقاً الجروح قبل أن تصبح نهايات. يضحك روك بصوت عالٍ بما يكفي ليلتقطه البث وهو يلقي بنفسه على الجنود الموتى الذين يتسلقون جدار الجسر. تضرب فؤوسه مثل أبواب ساقطة. "ليريا"، يصرخ، "أعطني شيئاً به إيقاع قوي!" تتحول ابتسامة ليريا إلى حادة. "أيدي عالية، قلوب جامحة، لا تبطئوا، لقد جئنا بعيداً جداً لنخشى تاجاً. أقدام على الحجر، عيون على اللهب، إذا أراد الموت حرباً، فقولوا اسمنا. أوه-أوه، انهضوا، انهضوا، ضوء في الظلام، نحن نضيئه. أوه-أوه، لا تتوقفوا، لا تتوقفوا، حطموا ذلك العرش حتى يسقط الملك." يتباطأ جيش الموتى الأحياء. تتردد الصفوف الأولى. ثم الصفوف خلفها. تومض النار الزرقاء في أضلاعهم مع الإيقاع، كما لو أن الأغنية قد دخلت داخل اللعنة وبدأت في تفكيكها خيطاً خيطاً. في الطرف البعيد من الجسر، تبدأ أبواب القصر في التوهج. تتسرب النار الزرقاء من خلال الشقوق. يتباطأ جيش الموتى أكثر. لا يتوقف. لا يتراجع. فقط يتردد، كما لو أن حتى اللعنة بداخلهم تشعر بشيء قادم. على الجسر، تخفض سيرافين درعها قليلاً. "قبل أن يخرج"، تقول، صوتها يصل عبر البث، "نقولها." تضعف ابتسامة نايرا. ينظر كايل بعيداً أولاً. تستمر رونز أورفين في الدوران حول أصابعه، ولكن أبطأ الآن. تغلق ميرا مشبك علبة الدواء مرة أخرى، على الرغم من أن يدها تبقى مستقرة فوقها. يدير روك رقبته ويتمتم بشيء منخفض جداً ليلتقطه البث. تتقدم ليريا إلى الأمام. يهدأ الحشد أسفل النافذة حتى قبل أن تغني. هذه المرة، هي تتحدث فقط. "مرحباً بالجميع." يصل صوتها إلى الساحة بلطف، محمولاً بالإسقاط العملاق فوق أسطح المنازل. "إذا كنتم تشاهدون من قاعة نقابة، حانة، أكاديمية، مطبخ، ساحة تدريب، ساحة سوق، أو من تحت بطانياتكم عندما طلب منكم آباؤكم النوم..." ترفع نايرا إصبعين نحو جهاز التركيز العائم. "نحن نعرف من أنتم. مجرمون." يضحك بعض الناس في الأسفل. ثم يعود الصمت. تبتسم ليريا، لكنها لا تدوم طويلاً. "هذا هو الزعيم الأخير لعقد التاج الخاص بنا." تغرس سيرافين درعها في الجسر بصدع ثقيل. "ومعركتنا الأخيرة بصفتنا التاج السباعي." للحظة، حتى أصوات الزنزانة تبدو بعيدة. جيش الموتى. النار الزرقاء. أبواب القصر الصارخة. كل ذلك يتلاشى تحت تلك الكلمات. تحدق نايرا في الحجارة تحت حذائها. يدير كايل رمحه مرة واحدة، ثم يتوقف. تغمض ميرا عينيها. يحك روك فكه كما لو أنه يريد إلقاء نكتة ولا يجد واحدة قوية بما فيه الكفاية. تتنفس ليريا. "لقد قاتلنا معاً لمدة تسع سنوات. قمنا بتطهير طوابق كان يجب أن تدفننا. هربنا من أشياء ما زلنا نتظاهر بأننا هزمناها. دفنا أصدقاء. أنقذنا مدناً. ارتكبنا أخطاء على البث المباشر لن تدعوها تموت أبداً." تشير نايرا إلى جهاز التركيز. "احذفوا مقطع الفطر." يقول أورفين، "أبداً." "لقد كان فطراً واحداً." "لقد صرخ باسمك الكامل لمدة إحدى عشرة دقيقة." "لم يكن له الحق." يضحك المربع أدناه، ولكن بهدوء. تنتظر ليريا حتى يمر. "لن نموت اليوم"، تقول. "ليس هذا هو سبب قولنا هذا." يلقي كايل نظرة على أبواب القصر. "قد يختلف ملك الجثث في الرأي." "يمكنه انتظار دوره." تتحرك شفتا سيرافين. تنظر ليريا إليهم واحداً تلو الآخر. "بعد هذا، سننتهي كفريق نشط." تستقيم سيرافين خلف درعها. "سأذهب إلى ويستغيت. ليس كقائدة نقابة. لقد رفضت ذلك المكتب مرتين بالفعل." ترفع الدرع قليلاً. "سأدرب الخطوط الأمامية. الحقيقيين. ليس الأشخاص الذين يريدون مقاطع دروع جميلة. إذا أردت أن تتعلم كيف تقف عندما تقول لك كل غريزة أن تتحرك، تعال وابحث عني." ينقر كايل بنهاية رمحه على الجسر. "سأغادر العاصمة." تستدير نايرا نحوه. "هل تقولها أخيراً؟" يهز كتفيه. "قريتي لا تزال تفتقر إلى خط وحوش مناسب. قضيت سنوات وأنا أُدعى الرمح الأسود بينما المكان الذي صنعني استمر في دفن الصيادين بأدوات المزرعة." تومض عيناه مرة واحدة نحو جهاز التركيز. "سأعود إلى المنزل. إذا أراد شخص ما تعلم عمل الرمح، يمكنه المشي إلى هناك." تضحك ميرا تحت أنفاسها. "كان ذلك لطيفاً تقريباً." "لقد كان لوجستياً." "لقد كان لطيفاً." تغمق أذناه قليلاً. "ركزي على خطابك الخاص، ميرا." ترفع ميرا كلتا يديها، راحتاها للخارج. "سأفتح عيادة. لا جدران إسقاط. لا لافتات رعاة. لا معجبين ينتظرون في الخارج بينما ينزف الناس." تنظر إلى جهاز التركيز، ولأول مرة يتصلب صوتها. "إذا أتيت إلى هناك بكاميرا في وجه شخص ما، سأكسر جهاز التركيز بنفسي." تصفر نايرا. "والناس يقولون إن كايل مخيف." يبتسم روك. "إنها مخيفة." تستدير ميرا نحوه. "روك." "ماذا؟ أنتِ كذلك." يضع روك كلا الفأسين على كتفيه وينظر إلى القصر المحترق. "سأتقاعد." ترمش نايرا. "لا يزال من الغريب سماع ذلك." "اعتدِ على ذلك." تلطف ابتسامته. "ابنتي تبلغ من العمر ست سنوات. تعتقد أنني أعمل في مطبخ صاخب جداً لأن هذا ما أخبرتها به والدتها. لقد فاتني أعياد ميلاد، حمى، كلمات أولى، خطوات أولى، وجنازة بطة خشبية مهمة جداً." ينظر نحو جهاز التركيز. "سأعود إلى المنزل قبل أن تبدأ في التفكير بأنني شخص يزور فقط بين معارك الزعماء." الساحة أدناه هادئة. حتى من خلال النافذة، يبدو الصمت مختلفاً الآن. تشتد أصابع نايرا حول قوسها. ثم تجبر نفسها على الابتسام. "حسناً، أنا لن أتقاعد. توقفوا جميعاً عن النظر إلي هكذا." تنظر سيرافين إلى الوراء. "لم يكن أحد يفعل." "كنتِ تنظرين روحياً." تشير نايرا إلى جهاز التركيز. "سأخذ إجازة لمدة عام. ربما عامين. تم قبول أختي الصغيرة في أكاديمية مونستيب ويبدو أنها أخبرت الجميع أنها تعلمت الرماية من مشاهدتي. وهو أمر مروع، لأنها تقف بشكل خاطئ، تتنفس بشكل خاطئ، وتبتسم تماماً مثلي." يقول كايل، "طفلة مسكينة." "أعلم. أحتاج إلى إنقاذها قبل أن تصبح مثالية." تتوقف رونز أورفين. تنظر ليريا إليه. "دورك." يصمت أورفين لفترة كافية حتى يئن الجسر تحت موجة أخرى من ضغط الموتى الأحياء. ثم يقول، "لقد قبلت عرض الجمعية." تصدر نايرا صوتاً خانقاً. "بوو." "إنه ليس سجن برج." "هذا يبدو تماماً مثل صياغة سجن-برج." "لديهم محفوظات أحتاجها." "ونوافذ؟" وقفة. "بعضها." تخفض سيرافين صوتها. "أورفين." تنحني أصابع الساحر المقنع قليلاً داخل الرونز. "أريد أن أعرف لماذا بدأ سحر الجاذبية يستجيب لي قبل أن أنهي الصيغ. لا ينبغي أن يحدث ذلك. إذا واصلت التظاهر بأنه طبيعي، في يوم من الأيام سيقتل الناس." ينظر نحو القصر. "المزيد من الناس." لا أحد يمزح بعد ذلك. تستدير ليريا أخيراً. تتحرك الأجراس في شعرها عندما تتنفس. "سأبقى في فيرهولد لفترة من الوقت"، تقول. "ليس على المسرح. ليس كل يوم. سأدرس إلقاء الدعم في النقابة ثلاث صباحات في الأسبوع. الصوت، الإيقاع، التنفس، صدى الفريق، التحكم في الخوف." تبتسم نايرا بصوت خافت. "والحفلات الموسيقية؟" تنخفض عينا ليريا. "ربما. عندما أريد أن أغني لنفسي مرة أخرى." تبقى الكلمات هناك. صغيرة. صادقة. أثقل من الزعيم الذي ينتظر خلف الأبواب. ثم ينظف روك حلقه. "إذن. هذا نحن. معلمة دروع. ناسك رمح القرية. قديسة العيادة الغاضبة. والد حداد البط الخشبي. مهمة إنقاذ الأخت. ساحر سجن-البرج." "إنه ليس سجن برج"، يقول أورفين. "وليريا تتعلم كيف تتنفس دون أن نكون جميعاً دراميين بالقرب منها." ينظر كايل إليه. "تقول ذلك وكأنك لست الدرامي." "لدي فؤوس. الدراما متوقعة." تنفجر أبواب القصر أخيراً. تغمر النار الزرقاء الجسر. يد بحجم عربة تمسك بالجدار المكسور. ثم أخرى. يتمزق الحجر بينما تسحب الجثة المتوجة نفسها إلى العلن، أضلاعها تحترق، تاجها مصنوع من سيوف منحنية، مئات الأسماء تدور حول جمجمتها في حلقات من النار. يتجمد الحشد أسفل النافذة. تسحب نايرا ثلاثة سهام. "حسناً"، تقول بهدوء، "الأخيرة." ترفع سيرافين درعها. "الأخيرة معاً." يخفض كايل رمحه. "اجعلوها نظيفة." تفتح ميرا علبة الدواء، ضوء أبيض يزهر بين أصابعها. "اجعلوها قابلة للنجاة." يدير روك كلا الفأسين مرة واحدة. "اجعلوها صاخبة." تتحول رونز أورفين إلى اللون الأسود. "اجعلوها دقيقة." تغمض ليريا عينيها. يبدأ الإيقاع الأول تحت أنفاسها. دوم. دوم-دوم. تصفيق. يدخل صوتها البث مشرقاً وإيقاعياً، ولكن هناك شيء تحته الآن. وداع يرتدي طلاء المعركة. "ليلة أخيرة، معركة أخيرة، تاج في اللهب، قولوا اسمنا، قولوا اسمنا. خطوة واحدة، قلبان، حطموا ما تبقى، نحن لا نتلاشى، نحن لا نتلاشى. أوه-أوه، أضيئوها، ارفعوا دروعكم ولا تنظروا إلى أسفل. أوه-أوه، ارفعوا الصوت، رمح وسهم، خذوا التاج. غنوها بصوت عالٍ، عالٍ، عالٍ، حتى يتذكر الموتى الصوت. ارقصوها، ارقصوها، ارقصوها، سبعة نجوم تتساقط الآن." تهاجم سيرافين أولاً. تسقط يد الملك الميت المحترقة على درعها، وينفجر ضوء ذهبي فوق الجسر. يتحرك كايل على يسارها، رمحه يقطع خطاً أحمر عبر الحلقة الأولى من الأسماء التي تدور حول تاج الملك. ترتفع سهام نايرا في أقواس فضية، تنقسم وتنحني حول النار المتساقطة. ينتقل ضوء ميرا الشافي من جسد إلى آخر قبل أن تصبح الجروح نهايات. يضحك روك مرة واحدة، بصوت عالٍ ومتوحش، ويلقي بنفسه على الموتى الذين يحاولون التسلق فوق جدار الجسر. يطوي أورفين الجاذبية في حلقة سوداء فوق جمجمة الملك. يتصاعد غناء ليريا فوقهم جميعاً. "أيدي عالية، قلوب جامحة، لا تبطئوا، لقد جئنا بعيداً جداً لنخشى تاجاً. أقدام على الحجر، عيون على اللهب، إذا أراد الموت حرباً، فقولوا اسمنا. أوه-أوه، انهضوا، انهضوا، ضوء في الظلام، نحن نضيئه. أوه-أوه، لا تتوقفوا، لا تتوقفوا، حطموا ذلك العرش حتى يسقط الملك. هاي، هاي، مرة أخرى، سبعة قلوب على خط المعركة. هاي، هاي، لا تنظروا إلى الوراء، نحن نحترق ببراعة عندما يتحول العالم إلى اللون الأسود." تنفجر الساحة أدناه. بعض الناس يهتفون. البعض يبكي. البعض يقف وكلتا يديه على فمه. من خلال النافذة، تتوهج المدينة باللونين الأزرق والذهبي. يهتز الإسقاط بالنار والموسيقى وزئير الملايين الذين يشاهدون من أماكن لا يمكنك رؤيتها. خلفك، تستقر ثلاثون قطعة نقدية ذهبية بجانب الرسالة على الطاولة المغبرة. في الخارج، يبدأ التاج السباعي معركته الأخيرة. يرتفع صوت المغنية مرة أخرى، نظيفاً ومشرقاً، حاملاً فوق زئير الملك الميت وتحطم الدرع على العظام المحترقة. "ليلة أخيرة، معركة أخيرة، نجوم في المطر، نادوا أسماءنا، نادوا أسماءنا. إذا سقطنا، فلتظل الأغنية، نحن لا نتلاشى، نحن لا نتلاشى." تهتز النافذة. يتحرك الغبار على الطاولة. تلتقط العملات الذهبية ضوء الإسقاط وتلمع مثل شموس صغيرة. والعالم في الخارج يواصل المشاهدة.
الشخصيات
المحادثات المبدوءة: 13
بواسطة: muck
جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...