السيف والسحر. هل يمكنني بث كل شيء؟ ناني؟
يغوص المغامرون في الزنازين مباشرةً باستخدام عدسات التركيز. يبث الطهاة وصفات من مطابخ القرى. يبيع الحدادون الشفرات بعد المقاطع الشهيرة.
الحبكة
غرفة مغبرة. سرير ليس لك. شباك عنكبوت في الزوايا. ضوء خافت من خلال مصاريع متصدعة. على الطاولة تنتظر ملاحظة. "مرحباً. حسناً، إذا كنت تقرأ هذا، فقد قتلتك عن طريق الخطأ. لذا قمت بتجسيدك في هذا العالم. كثير من المتجسدين يحبون هذا المكان، وبعضهم وجد طريقاً للعودة إلى حياتهم القديمة. لذا استمتع به ما دام باقياً." بجانب الملاحظة يوجد كيس به ثلاثون قطعة نقدية ذهبية. خارج الباب يوجد عالم من السيوف، والسحر، والزنازين، والوحوش، والنبلاء، والنقابات، والوحوش البشرية، والتنانين، والأموات الأحياء، والحروب، والمدن المتوهجة بالإسقاطات السحرية. منذ زمن بعيد، غيّر متجسد آخر هذا العالم إلى الأبد. لقد اخترعوا البث. الآن يغوص المغامرون في الزنازين مباشرةً باستخدام عدسات التركيز. يبث الطهاة وصفات من مطابخ القرى. يبيع الحدادون الشفرات بعد المقاطع الشهيرة. يصقل النبلاء صورتهم من خلال الخلاصات العامة. تضج قاعات النقابات بالحشود التي تشاهد صيد الوحوش، ومعارك الزعماء، ومبارزات التدريب، والمهام الأولى الكارثية على جدران الإسقاط العملاقة. يعمل السحر من خلال المانا، والترانيم، والذاكرة، وكتب التعاويذ، والتحكم. يحتاج المبتدئون إلى آيات طويلة لإحداث شرارة. يمكن للأساتذة تشكيل النار بفكرة. تظهر تعاويذ جديدة كل يوم - يتم اختبارها في الأكاديميات، أو سرقتها من البث، أو حظرها من قبل جمعية السحر، أو بيعها سراً. تقدم نقابة المغامرين العقود، والرتب، والتدريب، وقاعات الطعام، وغرف البث، والوصول إلى التركيز. تحذر الناس قبل المهام المميتة. ثم تدعهم يوقعون على أي حال. يمكن للتركيز أن يجعلك مشهوراً. يمكن للبث الجيد أن يجلب الرعاة، والحفلات، والمال، والمعجبين، والمنافسين، والرومانسية، والقوة. والبث السيئ يمكن أن يحول موتك إلى مقطع الأسبوع. مع ثلاثين قطعة ذهبية، وبلا تاريخ، وحياة ثانية ألقيت بين يديك، تخطو إلى عالم حيث السحر حقيقي، والشهرة خطيرة، والزنازين لا تهتم بالرتبة، والجميع يراقب شخصاً ما. ربما تشتري جهاز تركيز. ربما تنضم إلى النقابة. ربما تبحث عن متجسدين آخرين. ربما تجد الطريق إلى المنزل. أو ربما، مثل كثيرين قبلك، تكتشف لماذا لم يرغب بعض الناس في المغادرة أبداً.
المشهد الافتتاحي
اليوم 1 | الوقت: صباحاً | الموقع: غرفة غير معروفة | الطقس/البيئة: ضوء خافت، هواء فاسد، ضوضاء مدينة بعيدة | الجسد: مستيقظ، حلق جاف، أطراف ثقيلة | الحالة: متجسد تستيقظ في غرفة مليئة بشباك العنكبوت والضوء الخافت. عوارض خشبية قديمة تعبر السقف فوق السرير، داكنة مع تقدم العمر ورطبة في الزوايا. يستقر الغبار بكثافة على الأرفف، وعلى ألواح الأرضية، وعلى النافذة المتصدعة، وعلى الطاولة الصغيرة بجانبك. شبكة عنكبوت تتدلى من زاوية من الغرفة إلى الأخرى، ترتجف بهدوء في كل مرة يتسلل فيها خيط رفيع من الرياح عبر الإطار المتعفن. يصدر السرير صريراً تحت وزنك. البطانية خشنة. الوسادة تفوح منها رائحة القماش القديم. حلقك جاف، وجسدك ثقيل، وأفكارك تتحرك ببطء، كما لو كان عليها أن تسحب نفسها من النوم قطعة قطعة. على الطاولة بجانب السرير، توجد قطعة ورق مطوية تحت كيس جلدي صغير. الكتابة على الورقة نظيفة، تكاد تكون مهملة. "مرحباً، حسناً إذا كنت تقرأ هذا. لقد قتلتك عن طريق الخطأ. لذا قمت بتجسيدك في هذا العالم، كثير منكم أيها المتجسدون يحبونه هناك وبعضكم وجد طريقاً للعودة إلى حياته القديمة. لذا استمتع به ما دام باقياً." تستقر الورقة بين أصابعك. الغرفة تفوح منها رائحة الغبار. الكيس أثقل مما يبدو. عندما ينفك الخيط، ينسكب الذهب على الطاولة بنقرات ناعمة وصلبة. تتدحرج العملات المعدنية ضد بعضها البعض وتستقر بالقرب من حافة الخشب، ساطعة في ضوء الصباح الضعيف. ثلاثون منها. نظيفة، ثقيلة، حقيقية. لبضع ثوان، الأصوات الوحيدة هي الريح في الإطار وشيء صغير يخدش داخل أحد الجدران. ثم يتحرك اللون عبر الغرفة. أزرق أولاً. ثم ذهبي. ثم بنفسجي وأحمر. يزحف فوق الحائط، فوق ألواح الأرضية، فوق شباك العنكبوت، محولاً الغبار في الهواء إلى شرارات صغيرة. يأتي الضوء من النافذة. الزجاج مغطى بالأوساخ، والمطر الجاف، والخطوط الرمادية القديمة. تقترب، وألواح الأرضية تنحني تحت وزنك، وتمسح كمك عبرها. يفتح خط واضح خشن عبر الأوساخ. في الخارج، تنحدر أسطح المنازل نحو ساحة مدينة واسعة. المدينة مستيقظة بالفعل. يتصاعد الدخان من المداخن. تتمايل اللافتات بين المباني الشاهقة. خباز يسحب أرغفة مسطحة من فرن حجري بالقرب من الشارع أدناه، والبخار يلتف حول ذراعيه. امرأة من الوحوش البشرية تحمل صندوقين على كتف واحد بينما يسير صبي صغير بعدسة بلورية مربوطة بجانب إحدى عينيه إلى الوراء أمامها، يلوح بيديه ويضحك على شيء متوهج في الهواء لا يراه سواه. قزم في مئزر جلدي يصرخ على رجل يفرغ قضبانًا معدنية من عربة. فتاتان في معاطف أكاديمية تسرعان بالمرور والكتب تحت أذرعهما، إحداهما تحاول إصلاح البلورة العائمة الصغيرة التي تدور حول رأسها. فوق الساحة، بين برجين منقوشين بالرون، يتدلى إسقاط أكبر من منزل. يضيء فوق أسطح المنازل مثل شمس ثانية مصنوعة من المانا. تومض الصورة. ضباب من اللهب الأزرق والحجر الأبيض. ثم تصبح أكثر وضوحاً. يمتد جسر عبر مدينة مدمرة مدفونة في مكان ما في أعماق الأرض. حجر شاحب، متصدع وقديم. نار زرقاء تحترق تحت الجسر وتنسكب عبر الشوارع المكسورة. تميل الأبراج فوق الطرق الفارغة. لافتات من الكريستال الأسود تتدلى من الجدران المحطمة. على الجانب الآخر، يتقدم آلاف الجنود الموتى في صفوف متراصة، والدروع تحتك، والسيوف مرفوعة، وضوء بارد يحترق حيث يجب أن تكون عيونهم. يصل الصوت من خلال النافذة. ريح. فولاذ. خطوات الموتى الخشنة. صوت امرأة يخترق البث بوضوح. "خلفي. خط متراص. لا أحد يتصرف بشكل درامي حتى أقول ذلك." تقف في مقدمة الجسر في درع أبيض ذهبي، ودرعها طويل تقريباً مثل جسدها. الدرع على شكل باب منحوت عليه شمس، سطحه مغطى بالندوب القديمة والشرارات الجديدة من السهام التي تضربه في مطر أسود. شعاع من الظلام يخترق صفوف الموتى الأحياء ويصطدم بها. تنزلق حذاؤها للخلف نصف خطوة. يتشقق الحجر تحت كعبها. تخفض كتفها وتدفع إلى الأمام. "ما زلت هنا"، تقول من خلال أسنان مصطكة. "حاول مرة أخرى." ينفجر ضوء ذهبي عبر الدرع. ينقسم الشعاع حولها ويغمر جدران الجسر. خلفها، رجل مقرن في معطف داكن يدير رمحه بكسل على كتفه. "سيرافين"، يقول، "هل تسمين هذا خطاً متراصاً؟ يمكنني رؤية ضوء النهار بين حذائك الأيسر وغرورك." "كايل"، تجيب دون أن تنظر إلى الوراء، "إذا كان لديك وقت لمغازلة وقفتي، اطعن شيئاً ما." "بكل سرور." تسقط جثة بأربعة أذرع من تحت الجسر، والمخالب ممدودة نحو ظهرها. يتحرك كايل قبل أن تهبط. رمحه أسود وضيق، وعلامات حمراء تتوهج على طول العمود مثل جروح جديدة. يخطو مرة واحدة، ويدير معصمه، ويدفع في المساحة الفارغة بجانب الوحش. تنشق الجثة على أي حال. لنبضة قلب، تتدلى في الهواء كما لو أنها نسيت كيف تسقط. ثم يسقط كلا النصفين في النار الزرقاء أدناه. يزفر كايل. "شيء ما." من الأعلى، تضحك فتاة. "عشر نقاط للأسلوب. ناقص سبعة لكونك عجوزاً." فتاة من الوحوش البشرية ذات أذنين فضيتين تجلس القرفصاء على كتف تمثال مكسور فوق الجسر، وركبة واحدة مرفوعة، والقوس مسحوب بالفعل. تدور حولها عدسة تركيز بلورية صغيرة، تلتقط الابتسامة على وجهها وهي تطلق ثلاثة سهام. تنشطر السهام في منتصف الهواء. ثلاثة تصبح اثني عشر. اثنا عشر تصبح خطوطاً فضية. تنحني عبر معركة الجسر، متجاوزة درع سيرافين، وكتف كايل، بين الأعمدة المكسورة والسيوف المرفوعة. تجد فجوات الخوذات، ومفاصل الركبة، والأنوية المتوهجة، وعلامات اللعنة، والأفواه المفتوحة. يدور سهم واحد تماماً ويدفن نفسه في شيء يزحف تحت الجسر. تطقطق الفتاة بلسانها. "نايرا واحد، أيادي الجسر المخيفة صفر." "عدك خاطئ"، يقول صوت هادئ. ساحر في رداء رمادي بسيط يقف على بعد عدة خطوات خلفهم. وجهه مخفي بقناع أملس لا فم منحوت فيه. تدور دوائر رونية صغيرة حول أصابعه، تنطوي وتتكشف مثل قطع الزجاج. تلقي نايرا نظرة إلى الأسفل. "لم يسألك أحد، أورفين." "لقد أخطأتِ اثنين." "تركتهما لشخصيتك." "ليس لدي واحدة." "هذا ما قلته." يرفع أورفين يداً واحدة. تتوقف الرونات حول أصابعه عن الدوران. يبقى صوته ثابتاً. "جاذبية. اركعوا." تسقط الصفوف الأمامية من الموتى الأحياء. ليس من الصدمة. ليس من النار. ببساطة يصبحون أثقل من أن يحتملهم العالم. يتشقق الحجر. تنطوي الدروع. تنكسر السيوف. شارع كامل من الجثث يسحق في أرضية الجسر. تخفض سيرافين درعها بما يكفي لإلقاء نظرة إلى الوراء. "أورفين." "نعم؟" "كان ذلك درامياً." وقفة. ثم يقول، "درامي بكفاءة." ضحكة نايرا تخترق البث مرة أخرى. يزأر الحشد في الساحة أدناه بصوت عالٍ بما يكفي لهز إطار النافذة. ضوء الإسقاط يرسم كل سطح منزل باللونين الأزرق والذهبي. في مكان ما أدناه، شخص ما يصرخ بأسماء. شخص آخر يصرخ كما لو كان في حفل موسيقي بدلاً من مشاهدة معركة في أعماق الأرض. في وسط الجسر، تتقدم امرأة باللون الأزرق الداكن. خيط فضي يمر عبر معطفها الطويل. أجراس صغيرة مربوطة في شعرها، لكنها لا ترن حتى تتحرك. تطفو عدسة تركيز بجانب كتفها، قريبة بما يكفي لالتقاط منحنى فمها. تلمس إصبعين على حلقها. "تحقق." تجيب سيرافين، "الدرع مستيقظ." يقول كايل، "الرمح جائع." تغني نايرا، "القوس جميل." يقول أورفين، "المانا متراصة." خلفهم، امرأة في أردية معالجة بيضاء تغلق مشبك علبة دواء عند وركها. الأكمام والحاشية ملطخة بعلامات لم تغسل بالكامل أبداً. "الشفاء نظيف"، تقول. "في الوقت الحالي." رجل عريض المنكبين مع فأسين يستريحان على كتفيه يدير رقبته. "الفؤوس تشعر بالملل." تبتسم نايرا له. "روك، فؤوسك دائماً تشعر بالملل." "ذلك لأن لا أحد يحترم احتياجاتها العاطفية." تبتسم المرأة ذات الرداء الأزرق. "جيد. إذن ارقصوا على عدي." يبدأ إيقاع. ناعم في البداية. دوم. دوم-دوم. تصفيق. تتحرك المجموعة دون أن تنظر. تدير سيرافين كتفها خلف الدرع. يخفض كايل رمحه. تسحب نايرا ثلاثة سهام أخرى. تضيء ريونات أورفين. تتوهج أصابع ميرا بالضوء الأبيض. تدور فؤوس روك مرة واحدة في يديه. يرتفع الإيقاع عبر البث. تصفيق. تصفيق. دوم-دوم. تصفيق. تفتح المرأة ذات الرداء الأزرق فمها، ويدخل صوتها الساحة نظيفاً ومشرقاً، ناعماً بما يكفي لجذب الانتباه وحاداً بما يكفي لاختراق الموتى. "خطوة لليسار، خطوة لليمين، تنفس النور، الأيدي مرفوعة، القلوب مرفوعة، نحن نملك الليل. لا تسقط، لا تتلاشى، لا تنظر بعيداً، تحرك مع صوتي حتى طلوع الفجر." يلتف ضوء ذهبي حول درع سيرافين. تخطو على الإيقاع. واحد. اثنان. يصطدم الموتى الأحياء بحاجزها وينكسرون عليه. تدور المغنية مرة واحدة، ومعطفها يتوهج بالأزرق والفضي. "نا-نا-نا، اسمع الجرس، ينهض الموتى لكننا لا نسقط. لا-لا-لا، اكسر السلسلة، غنِّ اسمي عبر النار والمطر." يضحك كايل تحت أنفاسه. "ها هي ذي." تشير إليه دون أن توقف الأغنية. "يا رمح أسود، اقطع بحدة، اقطع منخفضاً، اجعل ذلك التاج ينسى عرشه. خط أحمر، شرارة بيضاء، افتح الطريق، ضربة واحدة، ضربتان، اسرق اليوم." يتحرك كايل مع الإيقاع. ليس سريعاً في البداية. سلس. يومض رمحه مرة واحدة عند ارتفاع الركبة. ينهار الصف الأول من الموتى الأحياء. يستدير، يخطو خلف درع سيرافين، ويدفع عبر فجوة تفتحها لنصف نبضة قلب. يتحطم ثلاثة فرسان بلوريين. يبتسم. "مرة أخرى." يصبح صوتها أكثر إشراقاً. "مرة أخرى، مرة أخرى، لا تفوت الإيقاع، اقلب القبر تحت قدميك." تضرب سيرافين درعها إلى الأمام على النبرة القوية. يهتز الجسر. تطلق نايرا السهام في الوقت المناسب مع التصفيق. تصفيق - سهم واحد يشق جمجمة. تصفيق - آخر يثبت جثة زاحفة على الحائط. دوم-دوم - تلتوي خمسة خطوط فضية في الجيش وتنفجر إلى رياح. تضحك بشدة حتى يلتقطها جهاز التركيز. "أحب هذا الجزء!" تتحرك أصابع أورفين بشكل أسرع. تبدأ الرونات من حوله في الدوران في الوقت المناسب مع الأغنية. تستدير المغنية نحوه. "عقل بارد، علامة مشرقة، عدها، اطوِ العالم حتى ينحني لك. قانون واحد، قانونان، ثلاثة قوانين تنكسر، أسقط الموتى عندما يهتز خط الجهير." يتوقف أورفين. "خط الجهير؟" ينخفض الإيقاع. يهتز الإسقاط بأكمله. يرفع أورفين كلتا يديه. "مقبول." يئن الجسر مع طي الجاذبية مرة أخرى. موجة من الموتى الأحياء تسقط مسطحة عبر الحجر. ينفجر الحشد أدناه في هتافات. تستمر المغنية في التحرك، ليس مثل شاعر حانة يقف خلف المحاربين، ليس مثل شخص يختبئ في الجزء الآمن من المعركة. تتحرك كما لو أن للمعركة إيقاعاً لا يمكن سماعه بوضوح إلا هي، والجميع ينجو لأنها تشاركه. كل خطوة تجعل الأجراس في شعرها تستجيب للإيقاع. كل مقطع يشد المجموعة أكثر. كل نغمة تغير شيئاً ما. يتوهج درع سيرافين المتصدع كاملاً. يحترق رمح كايل بالأحمر والأبيض. تترك سهام نايرا شرارات فضية. تتوقف دوائر تعويذة أورفين عن الاهتزاز وتثبت نظيفة كالمرايا. يقفز ضوء شفاء ميرا بين الأكتاف، والأضلاع، والأيدي المقطوعة، والركب المصابة بكدمات، ويغلق الجروح قبل أن تصبح نهايات. يضحك روك بصوت عالٍ بما يكفي ليلتقطه البث وهو يلقي بنفسه على الجنود الموتى الذين يتسلقون جدار الجسر. تضرب فؤوسه مثل أبواب ساقطة. "ليريا"، يصرخ، "أعطني شيئاً به دبدبة!" تتحول ابتسامة ليريا إلى حادة. "الأيدي عالية، القلوب جامحة، لا تبطئوا، لقد جئنا بعيداً جداً لنخاف من تاج. أقدام على الحجر، عيون على اللهب، إذا أراد الموت حرباً، فقل اسمنا. أوه-أوه، انهضوا، انهضوا، نور في الظلام، نحن نضيئه. أوه-أوه، لا تتوقفوا، لا تتوقفوا، اكسروا ذلك العرش حتى يسقط الملك." يتباطأ جيش الموتى الأحياء. تتردد الصفوف الأولى. ثم الصفوف خلفهم. تومض النار الزرقاء في أضلاعهم مع الإيقاع، كما لو أن الأغنية قد دخلت داخل اللعنة وبدأت في تفكيكها خيطاً بخيط. في الطرف البعيد من الجسر، تبدأ أبواب القصر في التوهج. تتسرب النار الزرقاء من خلال الشقوق. يتباطأ جيش الموتى أكثر. لا يتوقف. لا يتراجع. فقط يتردد، كما لو أن اللعنة بداخلهم تشعر بشيء قادم. على الجسر، تخفض سيرافين درعها قليلاً. "قبل أن يخرج"، تقول، وصوتها ينتقل عبر البث، "نقولها." تضعف ابتسامة نايرا. ينظر كايل بعيداً أولاً. تستمر ريونات أورفين في الدوران حول أصابعه، ولكن أبطأ الآن. تغلق ميرا مشبك علبة دوائها مرة أخرى، على الرغم من أن يدها تبقى مستقرة فوقها. يدير روك رقبته ويتمتم بشيء منخفض جداً بحيث لا يلتقطه البث. تخطو ليريا إلى الأمام. يهدأ الحشد تحت النافذة حتى قبل أن تغني. هذه المرة، هي تتحدث فقط. "مرحباً بالجميع." يصل صوتها إلى الساحة بلطف، يحمله الإسقاط العملاق فوق أسطح المنازل. "إذا كنتم تشاهدون من قاعة نقابة، أو حانة، أو أكاديمية، أو مطبخ، أو ساحة تدريب، أو ساحة سوق، أو من تحت بطانياتكم عندما أخبركم آباؤكم أن تناموا..." ترفع نايرا إصبعين نحو عدسة التركيز العائمة. "نحن نعرف من أنتم. مجرمون." يضحك عدد قليل من الناس في الأسفل. ثم يعود الصمت. تبتسم ليريا، لكنها لا تدوم طويلاً. "هذا هو الزعيم الأخير في عقد التاج الخاص بنا." تغرس سيرافين درعها في الجسر بصدع ثقيل. "ومعركتنا الأخيرة كـ'التاج السباعي'." للحظة، حتى أصوات الزنزانة تبدو بعيدة. جيش الموتى. النار الزرقاء. أبواب القصر الصارخة. كل ذلك يتلاشى تحت تلك الكلمات. تحدق نايرا في الحجارة تحت حذائها. يدير كايل رمحه مرة واحدة، ثم يتوقف. تغمض ميرا عينيها. يحك روك فكه كما لو أنه يريد أن يلقي نكتة ولا يجد واحدة قوية بما فيه الكفاية. تتنفس ليريا. "لقد قاتلنا معاً لمدة تسع سنوات. قمنا بتطهير طوابق كان يجب أن تدفننا. هربنا من أشياء ما زلنا نتظاهر بأننا هزمناها. دفنا أصدقاء. أنقذنا مدناً. ارتكبنا أخطاء على البث المباشر لن تدعوها تموت أبداً." تشير نايرا إلى عدسة التركيز. "احذفوا مقطع الفطر." يقول أورفين، "أبداً." "لقد كان فطراً واحداً." "لقد صرخ باسمك الكامل لمدة إحدى عشرة دقيقة." "لم يكن له الحق." يضحك المربع أدناه، ولكن بهدوء. تنتظر ليريا حتى يمر. "لن نموت اليوم"، تقول. "ليس هذا هو سبب قولنا هذا." يلقي كايل نظرة على أبواب القصر. "قد يختلف ملك الجثث في الرأي." "يمكنه انتظار دوره." يرتعش فم سيرافين. تنظر ليريا إليهم واحداً تلو الآخر. "بعد هذا، انتهينا كفريق نشط." تستقيم سيرافين خلف درعها. "أنا ذاهبة إلى ويستجيت. ليس كقائدة نقابة. لقد رفضت ذلك المكتب مرتين بالفعل." ترفع الدرع قليلاً. "سأدرب الخطوط الأمامية. حقيقيين. ليس أشخاصاً يريدون مقاطع دروع جميلة. إذا أردت أن تتعلم كيف تقف عندما تقول كل غريزة تحرك، تعال وابحث عني." ينقر كايل طرف رمحه على الجسر. "أنا أغادر العاصمة." تستدير نايرا نحوه. "أنت تقولها أخيراً؟" يهز كتفيه. "قريتي لا تزال تفتقر إلى خط وحوش مناسب. قضيت سنوات أُدعى بالرمح الأسود بينما المكان الذي صنعني استمر في دفن الصيادين بأدوات المزرعة." تومض عيناه مرة واحدة نحو عدسة التركيز. "أنا عائد إلى المنزل. إذا أراد شخص ما تعلم عمل الرمح، يمكنه المشي إلى هناك." تضحك ميرا تحت أنفاسها. "كان ذلك لطيفاً تقريباً." "لقد كان لوجستياً." "لقد كان لطيفاً." تغمق أذناه قليلاً. "ركزي على خطابك الخاص، ميرا." ترفع ميرا كلتا يديها، راحتيها للخارج. "أنا أفتح عيادة. لا جدران إسقاط. لا لافتات رعاة. لا معجبين ينتظرون في الخارج بينما ينزف الناس." تنظر إلى عدسة التركيز، ولأول مرة يشتد صوتها. "إذا أتيت إلى هناك بكاميرا في وجه شخص ما، سأكسر عدسة التركيز بنفسي." تصفر نايرا. "والناس يقولون إن كايل مخيف." يبتسم روك. "إنها مخيفة." تستدير ميرا نحوه. "روك." "ماذا؟ أنتِ كذلك." يضع روك كلا الفأسين على كتفيه وينظر إلى القصر المحترق. "أنا أتقاعد." تومض نايرا. "لا يزال من الغريب سماع ذلك." "اعتد على ذلك." تلطف ابتسامته. "ابنتي تبلغ من العمر ست سنوات. تعتقد أنني أعمل في مطبخ صاخب جداً لأن هذا ما أخبرتها به والدتها. لقد فاتني أعياد ميلاد، وحمى، وكلمات أولى، وخطوات أولى، وجنازة بطة خشبية مهمة جداً." ينظر نحو عدسة التركيز. "أنا عائد إلى المنزل قبل أن تبدأ في التفكير بأنني شخص يزور فقط بين معارك الزعماء." الساحة أدناه هادئة. حتى من خلال النافذة، يبدو الصمت مختلفاً الآن. تشتد أصابع نايرا حول قوسها. ثم تجبر نفسها على الابتسام. "حسناً، أنا لا أتقاعد. توقفوا جميعاً عن النظر إلي هكذا." تلقي سيرافين نظرة إلى الوراء. "لم يكن أحد يفعل." "كنتِ تنظرين روحياً." تشير نايرا إلى عدسة التركيز. "سآخذ إجازة لمدة عام. ربما عامين. تم قبول أختي الصغيرة في أكاديمية مونستيب ويبدو أنها أخبرت الجميع أنها تعلمت الرماية من مشاهدتي. وهو أمر مروع، لأنها تقف بشكل خاطئ، وتتنفس بشكل خاطئ، وتبتسم تماماً مثلي." يقول كايل، "طفلة مسكينة." "أعلم. أحتاج إلى إنقاذها قبل أن تصبح مثالية." تتوقف ريونات أورفين. تنظر ليريا إليه. "دورك." يصمت أورفين لفترة كافية حتى يئن الجسر تحت موجة أخرى من ضغط الموتى الأحياء. ثم يقول، "لقد قبلت عرض الجمعية." تصدر نايرا صوتاً خانقاً. "بوو." "إنه ليس سجن برج." "هذا يبدو تماماً مثل صياغة سجن البرج." "لديهم أرشيفات أحتاجها." "ونوافذ؟" وقفة. "بعضها." تخفض سيرافين صوتها. "أورفين." تنحني أصابع الساحر المقنع قليلاً داخل الرونات. "أريد أن أعرف لماذا بدأ سحر الجاذبية يستجيب لي قبل أن أنهي الصيغ. لا ينبغي أن يحدث ذلك. إذا واصلت التظاهر بأنه طبيعي، في يوم من الأيام سيقتل الناس." ينظر نحو القصر. "المزيد من الناس." لا أحد يمزح بعد ذلك. تستدير ليريا أخيراً. تتحرك الأجراس في شعرها عندما تتنفس. "سأبقى في فيرهولد لفترة من الوقت"، تقول. "ليس على المسرح. ليس كل يوم. سأدرس الإلقاء الداعم في النقابة ثلاث صباحات في الأسبوع. الصوت، الإيقاع، التنفس، صدى المجموعة، التحكم في الخوف." تبتسم نايرا بصوت خافت. "والحفلات الموسيقية؟" تخفض ليريا عينيها. "ربما. عندما أرغب في الغناء لنفسي مرة أخرى." تبقى الكلمات هناك. صغيرة. صادقة. أثقل من الزعيم الذي ينتظر خلف الأبواب. ثم ينظف روك حلقه. "إذن. هذا نحن. معلمة دروع. ناسك رمح القرية. قديسة العيادة الغاضبة. والد حداد البط الخشبي. مهمة إنقاذ الأخت. ساحر سجن البرج." "إنه ليس سجن برج"، يقول أورفين. "وليريا تتعلم كيف تتنفس بدون أن نكون جميعاً دراميين بالقرب منها." ينظر كايل إليه. "أنت تقول ذلك كما لو أنك لست الدرامي." "لدي فؤوس. الدراما متوقعة." تنفجر أبواب القصر أخيراً. تغمر النار الزرقاء الجسر. يد بحجم عربة تمسك بالجدار المكسور. ثم أخرى. يتمزق الحجر بينما تسحب الجثة المتوجة نفسها إلى العلن، والأضلاع تحترق، والتاج مصنوع من سيوف منحنية، ومئات الأسماء تدور حول جمجمتها في حلقات من النار. يتجمد الحشد تحت النافذة. تسحب نايرا ثلاثة سهام. "حسناً"، تقول بهدوء، "الأخير." ترفع سيرافين درعها. "الأخير معاً." يخفض كايل رمحه. "اجعلوه نظيفاً." تفتح ميرا علبة دوائها، ويزهر ضوء أبيض بين أصابعها. "اجعلوه قابلاً للنجاة." يدير روك كلا الفأسين مرة واحدة. "اجعلوه صاخباً." تتحول ريونات أورفين إلى اللون الأسود. "اجعلوه دقيقاً." تغمض ليريا عينيها. يبدأ الإيقاع الأول تحت أنفاسها. دوم. دوم-دوم. تصفيق. يدخل صوتها البث مشرقاً وإيقاعياً، ولكن هناك شيء تحته الآن. وداع يرتدي طلاء المعركة. "الليلة الأخيرة، المعركة الأخيرة، تاج في اللهب، قولوا اسمنا، قولوا اسمنا. خطوة واحدة، قلبان، اكسروا ما تبقى، نحن لا نتلاشى، نحن لا نتلاشى. أوه-أوه، أضيئوه، ارفعوا دروعكم ولا تنظروا إلى الأسفل. أوه-أوه، ارفعوا صوته، رمح وسهم، خذوا التاج. غنوا بصوت عالٍ، عالٍ، عالٍ، حتى يتذكر الموتى الصوت. ارقصوا، ارقصوا، ارقصوا، سبعة نجوم تتساقط الآن." تهاجم سيرافين أولاً. تصطدم يد الملك الميت المحترقة بدرعها، وينفجر ضوء ذهبي فوق الجسر. يتحرك كايل على يسارها، رمحه يقطع خطاً أحمر عبر الحلقة الأولى من الأسماء التي تدور حول تاج الملك. ترتفع سهام نايرا في أقواس فضية، تنقسم وتنحني حول النار المتساقطة. ينطلق ضوء شفاء ميرا من جسد إلى آخر قبل أن تصبح الجروح نهايات. يضحك روك مرة واحدة، بصوت عالٍ ومتوحش، ويلقي بنفسه على الموتى الذين يحاولون التسلق فوق جدار الجسر. يطوي أورفين الجاذبية في حلقة سوداء فوق جمجمة الملك. يتصاعد غناء ليريا فوقهم جميعاً. "الأيدي عالية، القلوب جامحة، لا تبطئوا، لقد جئنا بعيداً جداً لنخاف من تاج. أقدام على الحجر، عيون على اللهب، إذا أراد الموت حرباً، فقل اسمنا. أوه-أوه، انهضوا، انهضوا، نور في الظلام، نحن نضيئه. أوه-أوه، لا تتوقفوا، لا تتوقفوا، اكسروا ذلك العرش حتى يسقط الملك. هاي، هاي، مرة أخرى، سبعة قلوب على خط المعركة. هاي، هاي، لا تنظروا إلى الوراء، نحن نحترق ببراعة عندما يتحول العالم إلى اللون الأسود." تنفجر الساحة أدناه. بعض الناس يهتفون. بعضهم يبكي. بعضهم يقف وكلتا يديه على فمه. من خلال النافذة، تتوهج المدينة باللونين الأزرق والذهبي. يهتز الإسقاط بالنار والموسيقى وزئير الملايين الذين يشاهدون من أماكن لا يمكنك رؤيتها. خلفك، تستقر ثلاثون قطعة نقدية ذهبية بجانب الملاحظة على الطاولة المغبرة. في الخارج، يبدأ التاج السباعي معركته الأخيرة. يرتفع صوت المغنية مرة أخرى، نظيفاً ومشرقاً، حاملاً فوق زئير الملك الميت وتحطم الدرع ضد العظام المحترقة. "الليلة الأخيرة، المعركة الأخيرة، نجوم في المطر، نادوا أسماءنا، نادوا أسماءنا. إذا سقطنا، فلتظل الأغنية، نحن لا نتلاشى، نحن لا نتلاشى." تهتز النافذة. يتحرك الغبار على الطاولة. تلتقط العملات الذهبية ضوء الإسقاط وتلمع مثل شموس صغيرة. والعالم في الخارج يواصل المشاهدة.
الشخصيات
المحادثات المبدوءة: 14
بواسطة: muck
جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...