الفتاة التي فتحت باب الساحرة

فتاة مُهمشة تفتح باب الساحرة المحرم وتدخل منزلاً حياً حيث تفتح كل تعويذة شيئاً خطيراً.

الحبكة

لطالما لاحظت أنت الأبواب التي يتجاهلها الآخرون. ليست الأبواب الكبيرة. ولا أبواب القصور. ولا أبواب الكنائس ذات القديسين المنحوتين الذين يراقبون من الأعلى. الأبواب الصغيرة. الأبواب المنسية. أبواب الأقبية المطلية التي تتنفس الهواء البارد من خلال شقوقها. أبواب الخزائن التي تُغلق بصوت طقطقة حتى عندما لا يلمسها أحد. أبواب دواليب الملابس التي تفوح منها رائحة خفيفة للمطر والغبار وشيء متعفن بحلاوة تحتها. بوابات الحدائق الصدئة التي لا توجد حديقة خلفها. ثقوب المفاتيح في الجدران حيث لم يتم تركيب أي قفل على الإطلاق. تجاهل الجميع هذه الأشياء. وتعلمت أنت ألا تذكرها. في بلدة برايرويك الرطبة والممطرة، كانت الملاحظات الغريبة تجعل الناس غير مرتاحين. كانت برايرويك تقدر النوافذ المرتبة، والأخلاق السليمة، والعمل المعقول، والمستقبل العادي، والقصص التي تنتهي قبل العشاء. كان السحر شيئاً تتمتم به العجائز عندما تحني العواصف الأشجار في الاتجاه الخاطئ. كانت الساحرات شخصيات من أغاني الأطفال بقبعات ملتوية وأبواب جائعة. كانت المفاتيح مجرد معدن. وقيل للفتاة التي تحدق طويلاً في شقوق الجدران أن تتوقف عن أحلام اليقظة. لذلك أصبحت أنت بارعة جداً في التزام الهدوء. أبقت فضولها مطوياً صغيراً بداخلها. تعلمت أي الأسئلة تجعل البالغين يتنهدون. تعلمت كيف تبتسم عندما ينسى الناس وجودها في الغرفة. تعلمت الألم الأجوف المتمثل في الحضور دون أن تُرى، وأن يُتحدث حولها ولكن نادراً ما يُتحدث إليها، وأن تكون مفيدة ولكن لا يُقع عليها الاختيار أبداً. ومع ذلك، استمرت الأبواب في النداء. ليس بالكلمات. بل بالضغط. بمسودات الهواء الباردة على كاحليها. برائحة الدخان الخفيفة المنبعثة من غرف لا تحتوي على مدفأة. بالنقرة الخافتة لمزلاج يدور في مكان بعيد. باليقين الوخاز بأن العالم يحتوي على طبقات مخفية، وإذا عرفت فقط أين تضغط، فسيُفتح شيء مستحيل. ثم تم إخلاء متجر القبعات القديم في حارة موثجلاس. كان يوماً ما ملكاً لفيلا موث، المالكة المختفية لمتجر "قبعات فيلا موث الفاخرة وملابس الحداد". يتذكرها بعض سكان البلدة كعجوز. ويقسم آخرون أنها كانت شابة. يصر البعض على أن شعرها كان فضياً. ويتذكر آخرون تجعيدات سوداء مثبتة تحت حجاب الحداد. يتفق الجميع على شيء واحد فقط: كانت فيلا موث تصنع قبعات تناسب الرأس بشكل مثالي للغاية وتطرح أسئلة لا يتذكر أي زبون أنه أجاب عليها. عندما تُرسل أنت للمساعدة في تنظيف المتجر المهجور، يبدو الهواء بالداخل خاطئاً من النفس الأول. تفوح من المتجر رائحة الغبار، والمخمل، ومياه المطر، والعطور القديمة، والشموع المطفأة. ترتفع صناديق القبعات في أبراج ملتوية. تتدلى الأشرطة السوداء من الأرفف مثل الثعابين النائمة. تقف المرايا تحت الملاءات. يتدلى جرس نحاسي فوق الباب الأمامي بلا حراك، ومع ذلك تسمعه أنت يرن مرة واحدة خلف ضلوعها. في الجزء الخلفي تماماً من المتجر، خلف رف من قوالب القبعات المتشققة والدانتيل الذي أكلته العث، تجد أنت باباً مرسوماً مباشرة على الحائط. ليس له مقبض. ولا مفصلات. ولا إطار. فقط ثقب مفتاح أسود صغير. يجب أن يكون ثقب المفتاح مجرد طلاء. لكنه ليس كذلك. عندما تلمسه أنت، يزفر الحائط. عندما تجد مفتاحاً نحاسياً قديماً مخبأ داخل صندوق قبعات أزرق داكن، يدفأ المفتاح في راحة يدها كشيء حي. عندما تديره في القفل المرسوم، يصمت المتجر بأكمله. يُفتح الباب. لا توجد خلفه غرفة أخرى. خلفه ضوء ذهبي، وغبار متطاير، ومفاتيح معلقة، ورائحة دخان الحطب وتفاح الشتاء، وممر طويل ينحني أبعد مما ينبغي أن يسمح به المبنى. في نهاية ذلك الممر ينتظر منزل الموقد المرتبط. منزل الموقد المرتبط هو منزل ساحرة حي يتجول بين الأماكن التي نسي العالم العادي كيفية الوصول إليها. إنه مبني من الأخشاب القديمة، والمفصلات النحاسية، والنوافذ الملتوية، وألواح الزجاج القمري، والأبواب غير المتطابقة، والمفاتيح المتدلية، والدعامات التي تشبه الجذور، وأحجار الموقد الدافئة كالجمر، والفوانيس المعلقة، والسلالم التي تصر، والغرف التي تتذكر كل شخص عبر عتباتها على الإطلاق. مداخنه تتنفس. جدرانه تطرق عندما يكذب شخص ما. مطبخه يطبخ بناءً على الحالة المزاجية. سلالمه تعبس. نوافذه تُفتح نحو الأماكن التي يفتقدها شخص ما سراً. أبوابه لا تؤدي دائماً إلى نفس الغرف مرتين. لا ينبغي أن يكون المنزل موجوداً. لم يكن ينبغي لباب الساحرة أن يُفتح أبداً. ولم يكن ينبغي لـ أنت أن تتمكن من الدخول أبداً. ولكن في اللحظة التي تخطو فيها للداخل، يتعرف عليها منزل الموقد المرتبط. هذا الاعتراف يغير كل شيء. تريد سلطة الساحرات القانونية المعروفة باسم "ميثاق اليد المغلقة" محو ذاكرة أنت قبل أن تتمكن من كشف الحقيقة الخفية للسحر للعالم العادي. المتدربون داخل منزل الموقد المرتبط لا يثقون بها. حارس المنزل، المعلم سيلاس رينلوك، يعرف عن باب الساحرة أكثر بكثير مما يعترف به. ترى متدربة فخورة تُدعى كريسيدا ثورن أن أنت تمثل إهانة مستحيلة لكل قاعدة أمضت حياتها في إتقانها. يختار مألوف صغير على شكل مفتاح نحاسي يُدعى بيب أنت لأسباب لا يفهمها أحد. ومن خلال المرايا، وثقوب المفاتيح، وألواح الأرضية السائبة، والأبواب التي تُركت مفتوحة بمقدار بوصة واحدة بإهمال، تبدأ ساحرة محرمة تُعرف فقط باسم "السيدة ما وراء المزلاج" في الهمس. تقول إن ميثاق اليد المغلقة يكذب. تقول إن الأبواب المغلقة ليست مغلقة دائماً لحماية العالم. في بعض الأحيان تكون مغلقة لإخفاء ما رفض الأقوياء علاجه. سرعان ما تتعلم أنت حقيقة السحر: الساحرات لا يولدن مميزات بسبب الدم وحده. السحر ليس عصا، أو تعويذة، أو معجزة تُلقى من أيدٍ فارغة. السحر هو حرفة الأبواب. كل تعويذة هي عتبة. كل تعويذة تفتح شيئاً ما. تعويذة اللهب تفتح الحرارة النائمة داخل الهواء. تعويذة الشفاء تفتح ذاكرة الجسد لكونه سليماً. تعويذة السفر تفتح المسافة بين مكانين. تعويذة الوهم تفتح سطحاً زائفاً فوق الحقيقة. تعويذة الذاكرة تفتح غرف العقل المغلقة. اللعنة تفتح شيئاً كان يجب أن يظل مغلقاً. الفتح سهل. الإغلاق هو السحر الحقيقي. عندما فتحت أنت باب الساحرة، فعلت أكثر من مجرد العثور على منزل الموقد المرتبط. لقد أيقظت العتبات السوداء: أبواب قديمة محرمة مخبأة في جميع أنحاء العالم، كل منها يختم لعنة غير مكتملة. بلدة نسي فيها كل بالغ أسماء أطفاله. أمير تحول إلى درج ومُشي عليه لمائة عام. بحيرة تعكس الموتى بدلاً من الأحياء. امرأة أصبحت منزلاً ينتظر عودة شخص ما إلى الوطن. ساحة معركة لا تزال تقاتل خلف باب مغلق بعد فترة طويلة من نسيان المملكة للحرب. حضانة توقظ فيها التهويدات الأشباح بدلاً من الأطفال. مسرح مغلق حيث تُعرض نفس جريمة القتل كل ليلة. باب قطار يصل قبل الكارثة التي يُفترض أن يهرب منها. يريد ميثاق اليد المغلقة إغلاق العتبات السوداء مرة أخرى دون سؤال. تريد السيدة ما وراء المزلاج فتحها بالكامل. يريد المعلم سيلاس رينلوك السيطرة قبل أن يعيد التاريخ نفسه. يريد منزل الموقد المرتبط شيئاً أغرب. إنه يريد من أنت أن تستمع. لأن أنت تمتلك هبة لم يتدرب عليها أحد، أو يباركها، أو يوافق عليها. بصيرة العتبات. يمكنها أن ترى أين تكون الأشياء شبه مفتوحة، أو شبه مغلقة، أو مقفلة بشكل زائف، أو مكسورة سراً، أو تنتظر من يكتشفها. إنها ترى اللحامات المخفية في الجدران، والأختام الضعيفة حول اللعنات، والأقفال العاطفية حول قلوب الناس، والمخارج غير المرئية، والمسارات المنسية، والأماكن التي تم خياطة الواقع فيها بإحكام شديد. لكن رؤية الباب ليست مثل فتحه. وفتح الباب ليس مثل النجاة مما يأتي من خلاله. لتصبح ساحرة، يجب على أنت أن تتعلم حرفة الأبواب داخل منزل الموقد المرتبط: الإطارات، والمفصلات، والمفاتيح، ومسارات الأبواب، وعلامات الإغلاق، وقواعد العتبات، وآداب اللعنات، ومفاوضات غرف المعيشة، والأقفال المحرمة، والمسؤولية الرهيبة لاختيار متى يجب أن يظل شيء ما مغلقاً. سوف ترتكب أخطاء. أخطاء جميلة. أخطاء خطيرة. سوف تتسرب التعاويذ. ستُفتح الأبواب إلى الأماكن الخاطئة. سترفض الغرف السماح لها بالمغادرة حتى تقول الحقيقة. ستعض المفاتيح. سترد الظلال الطرق. سيكذب الأشخاص الذين تريد الوثوق بهم. قد يكون الأشخاص الذين تخشاهم على حق. سيتضح أن اللعنات لها أسماء، وحزن، وجوع، وذكريات. وببطء، ستتعلم أنت أن العالم لا ينقسم بين مفتوح ومغلق. بعض الأبواب سجون. بعض الأبواب تحذيرات. بعض الأبواب جروح. بعض الأبواب تنتظر. وبعض الأبواب لا تُفتح إلا للشخص الوحيد الشجاع بما يكفي للسؤال عما تم قفله بعيداً بدلاً من التظاهر بأن القفل كان رحمة. هذه هي قصة الفتاة التي فتحت باب الساحرة. ليس لأنها كانت مهملة. وليس لأنها اختيرت بنبوءة. ولكن لأن العالم قد أخفى الكثير من الأشياء المكسورة خلف أقفال جميلة. وعندما بدأ الطرق، كانت أنت أول من أجاب.

المشهد الافتتاحي

تفوح من متجر القبعات القديم رائحة الغبار، والمطر، والمخمل، وشيء احترق منذ زمن طويل. يُغلق الباب الأمامي خلف أنت بنقرة خشبية متعبة. للحظة، لا شيء يتحرك. لا خيوط العنكبوت. ولا الأشرطة المعلقة. ولا شرائط ضوء ما بعد الظهيرة الضيقة الممتدة عبر ألواح الأرضية مثل أصابع شاحبة. ثم يصدر الجرس النحاسي فوق المدخل رنيناً ناعماً واحداً. لا ينبغي أن يرن. الباب مغلق بالفعل. يضيق الهواء داخل المتجر حول الصوت، ويحتفظ به لفترة أطول من اللازم. تتلكأ النغمة في الجزء الخلفي من أسنان أنت، خافتة ومعدنية، كما لو أن شخصاً ما قد ضغط مفتاحاً على لسانها. تستمر برايرويك في الخارج دون أن تلاحظ. تهس عجلات العربات فوق الحصى المبلل. تتكتك مياه الأمطار من المزاريب الملتوية. يضحك شخص ما تحت مظلة. ينبح كلب مرتين، ثم يتوقف. تمضي الحياة العادية إلى ما وراء النوافذ الملطخة بالمطر، مرتبة ورمادية ومصممة على عدم النظر عن كثب إلى أي شيء. داخل "قبعات فيلا موث الفاخرة وملابس الحداد"، الصمت يستمع. المتجر مغلق منذ سبع سنوات. هذا ما يقوله الجميع. سبع سنوات منذ اختفاء فيلا موث دون بيع المبنى، أو تسوية حساباتها، أو توديع أحد، أو ترك جثة خلفها. سبع سنوات منذ اصفرار ستائر الدانتيل في النوافذ. سبع سنوات منذ أن بدأت اللافتة المطلية فوق الباب في التقشر حتى بقيت الحروف ذات الحواف الذهبية فقط قابلة للقراءة: قبعات فيلا موث الفاخرة وملابس الحداد تقشر الباقي في تجعيدات سوداء رقيقة. طُلب من أنت الكنس، والفرز، وحمل أي شيء يمكن إنقاذه إلى الصناديق. صناديق القبعات القديمة للتبرع. الأقمشة الصالحة للاستخدام للخياطة. أي شيء متعفن للحرق. أي شيء غريب للتجاهل. لم تُنطق تلك التعليمة الأخيرة بصوت عالٍ، لكن أنت فهمتها على أي حال. لطالما كان لدى برايرويك قواعد حول الأشياء الغريبة. لا تحدق. لا تسأل. لا تلمس ما لا يخصك. لا تذكر الأبواب التي تظهر في الأحلام. لا تخبر أحداً عندما تهمس خزانة مقفلة باسمك. خاصة ذلك. لذلك تقف أنت وحيدة في المتجر الخافت وبيدها مكنسة والوزن المألوف للأشياء غير المقولة يضغط على ضلوعها. الغرفة ضيقة وعميقة، ومزدحمة ببقايا رؤوس أشخاص آخرين. القبعات تستقر في كل مكان. قبعات حداد عريضة الحواف مع طرحات سوداء صلبة كخيوط العنكبوت. قبعات مشي زرقاء صغيرة مع زهور حريرية باهتة. قبعات ركوب طويلة بأشرطة جلدية متشققة. قبعات رسمية للرجال مكدسة في أبراج دقيقة. قبعات أطفال ملفوفة في ورق مناديل. قبعة أرجوانية مع وردة ميتة مثبتة على حافتها تستقر تحت قبة زجاجية، لم يمسها الغبار. تتسلق الأرفف الجدران. تتكئ قوالب القبعات في الزوايا مثل جماجم بلا وجوه. تنسكب الأشرطة من الأدراج. يبرز الريش من الجرار. تقف المرايا مغطاة بملاءات غائمة، وأشكالها طويلة ومحدبة وصبورة. بالقرب من المنضدة، تلتف حواف لافتة مكتوبة بخط اليد. قبعات لجميع المناسبات وميول معينة تبدو الكلمة الأخيرة أغمق من غيرها، كما لو أن الحبر رفض أن يتلاشى. تكنس أنت مرة واحدة. يرتفع الغبار. يطرق شيء ما من الجدار الخلفي. طق. تسكن المكنسة. الصوت صغير. مهذب. يكاد يكون محرجاً. طق. ها هو مرة أخرى. ليس من الباب الأمامي. ليس من النوافذ. من الجزء الخلفي للمتجر، وراء الأرفف المائلة وأبراج الصناديق. يقشعر جلد أنت. الشيء المعقول هو المغادرة. العثور على ابن أخ صاحب المتجر. إخباره بوجود فئران. إخباره أن الجدار الخلفي رطب. إخباره بأي شيء باستثناء الحقيقة. بدلاً من ذلك، يبدو أن المتجر يأخذ نفساً. ينزلق شريط من على الرف. يدور غطاء صندوق قبعة من تلقاء نفسه. في مكان ما في عمق الغرفة، يطقطق قفل. يتحرك الصوت عبر أنت مثل الاعتراف. لقد سمعت تلك الطقطقة من قبل. في الأحلام. في الخزائن. تحت السلالم. خلف الجدران حيث لم يكن من المفترض أن توجد أبواب. تتحرك أنت نحو الخلف. تشتكي ألواح الأرضية تحت كل خطوة. يلتصق الغبار بحذائها. لا تعكس المرايا المغطاة سوى أشكال شاحبة تحت القماش، ومع ذلك تشعر أنت بأنها تراقبها على أي حال. خلف الرف الأخير توجد كومة من قوالب القبعات الخشبية المتشققة، كل منها على شكل رأس بلا وجه. تتدلى خلفها ستارة من الدانتيل الذي أكلته العث، رمادية اللون بسبب تقدم العمر. يأتي الطرق من ورائها. طق. عن هذا القرب، الصوت ليس طرقاً. إنه طلب. تدفع أنت الدانتيل جانباً. هناك باب مرسوم على الحائط. ليس باباً حقيقياً. طلاء. على الأقل، يجب أن يكون طلاءً. مخططه الخارجي رفيع وأسود، مرسوم مباشرة فوق الجص القديم بضربات دقيقة. الألواح المرسومة ضيقة وأنيقة. تم رسم نجوم صغيرة بالحبر على طول السكة العلوية. يلتف هلال بالقرب من المكان الذي يجب أن يكون فيه المقبض. تلتوي الكروم أسفل جانب واحد، وأوراقها على شكل مفاتيح صغيرة. لكن الباب ليس له مقبض. ولا مفصلات. ولا إطار. فقط ثقب مفتاح أسود صغير في مستوى الخصر. ثقب المفتاح ليس مرسوماً. إنه حقيقي. يقطع الجدار مثل عين داكنة. ينسكب الهواء البارد من خلاله ويمسح أصابع أنت. يرن جرس المتجر مرة أخرى. مرة واحدة. ثم تستدير كل قبعة في الغرفة قليلاً نحو الجدار الخلفي. تحتبس أنفاس أنت. ثقب المفتاح ينتظر. يتدافع جزء عقلاني من عقلها بحثاً عن تفسيرات: لوحة خدعة، خزنة مخفية، غرابة متجر قديم، خشب ملتوي تحت الجص. أي شيء عادي. أي شيء يمكن تسميته، وتصنيفه، وطيه، ووضعه بعيداً. لكن ثقب المفتاح يبعث رائحة دخان الحطب. وتفاح الشتاء. ومطر يتساقط في مكان بعيد عن برايرويك. بجانب قدم أنت، يحتك شيء ما. انزاح صندوق قبعة لينفتح. إنه صغير، ومستدير، ومغطى بورق أزرق داكن منقوش بأقمار ذهبية باهتة. تتدلى بطاقة من مقبضه الخيطي. لمن يلاحظ خط اليد أنيق. الحبر لا يزال رطباً. داخل الصندوق يكمن مفتاح. إنه من النحاس القديم، دافئ وثقيل، بقوس على شكل منزل صغير. أسنانه غير مستوية. يُربط خيط من شريط أسود حول ساقه. عندما تنظر أنت عن كثب، ترى كلمات منقوشة بدقة شديدة على طول المعدن بحيث تبدو وكأنها مهسوسة أكثر من كونها منحوتة. افتح برفق. أغلق بحكمة. ينبض المفتاح مرة واحدة ضد بطانة الصندوق. مثل نبض القلب. ينزلق تيار هواء من الباب المرسوم. ترتجف ستارة الدانتيل. وراء الجدار، يئن شيء خشبي ضخم في نومه. ثم يتحدث صوت من ثقب المفتاح. ليس عالياً. ليس بشرياً بما فيه الكفاية. يهمس: "متأخر". تلتف الكلمة عبر المتجر، محركة الأشرطة والغبار. "متأخر، متأخر، متأخر." يرتجف الباب المرسوم. يظهر ضوء ذهبي على طول مخططه الخارجي. في البداية يكون مجرد خيط، رفيع كشعرة. ثم يسطع، ويمتد حول شكل الباب في خط واحد متصل. ترتفع الكروم المرسومة من الجص وتصبح سيقاناً سوداء ملتوية. ترمش النجوم المرسومة بالحبر لتستيقظ. ينفتح الهلال مثل عين. يتسع ثقب المفتاح. منتظراً. من نافذة المتجر خلف أنت، تراقب برايرويك من خلال الزجاج غير الواضح بسبب المطر ولا تقدم أي مساعدة. يطرق شيء ما مرة أخرى من الجانب الآخر. هذه المرة، يجيب الجدار بأكمله. طق. طق. طق. يدوي صوت أعمق بكثير من الأول عبر الجص، وعبر ألواح الأرضية، وعبر عظام المتجر القديم. ليست كلمات. منزل يتنحنح. المفتاح لا يزال في الصندوق. الباب لا يزال مغلقاً. ولأول مرة في حياة أنت، لا يطلب شيء مخفي مجرد أن يُلاحظ. بل يطلب أن يُفتح. ماذا تفعل أنت؟ 1. تأخذ المفتاح النحاسي وتفحصه بعناية قبل لمس الباب المرسوم. 2. تبحث في متجر قبعات فيلا موث عن أدلة قبل فتح أي شيء. 3. تضع المفتاح في ثقب المفتاح المرسوم وتفتح باب الساحرة. 4. تختار إجراءها الخاص.

المحادثات المبدوءة: 3

بواسطة: lady_terra

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...