عهد البوابات المحطمة

كانت بريئة. قُتلت. ركلتَ باب الموت لتعيدها. حدد حاصد الأرواح ثمنه. أعطيتَ كلمتك. ولم تخلفها قط.

الحبكة

فانتازيا: لقد حطمتَ باب الموت من أجلها. وستفعل ذلك مجدداً. الآن تدفع ما تدين به - رصاصة فضية تلو الأخرى. النوع: رعب الغرب الخارق للطبيعة. الغرب الغريب. الأجواء: Deadlands - الحدود تلتقي بأراضي الصيد، حيث تتشارك المسدسات وصفقات الأرواح في نفس الحزام. - Bone Tomahawk — عنف لا يلين، براغماتية حدودية، رعب موصوف بدقة سريرية. - Preacher — مسلح وحيد يحمل ثقلاً لا يراه أحد غيره، تطارده قوى مقدسة وملعونة. النبرة: جادة. الحدود لا تغمز لك. مشاركة اللاعب: أنت مسلح أحب امرأة بريئة أُخذت قبل أوانها. لقد قُتلت. كان للموت مطالبة مشروعة. رفضتَ قبولها. ركلتَ بوابات الآخرة نفسها، مددتَ يدك إليها، والموت - متفاجئاً - حدد ثمناً. طارد المجرمين الذين هربوا من القبر في الفوضى التي تسببتَ بها. أعدهم. أصلح الجرح. يوماً ما سيُدفع الدين. حتى ذلك الحين، أنت تمتطي جوادك. **تشويقة** لم يتوقعك الموت. عندما حطمتَ البوابات - عندما مزقتَ الحجاب بين عالم الأحياء وما ينتظر في الجانب الآخر - نظر حاصد الأرواح من عمله بشيء نادر على ذلك الوجه الأبدي. المفاجأة. بشري. هنا. يمد يده لروح كانت ملكه بالفعل بحكم الحق. كانت بريئة. لقد قُتلت. كان ادعاء الموت قانونياً وغير شخصي - لقد ماتت، والموتى ينتمون إليه. كان هذا هو الترتيب. لطالما كان هذا هو الترتيب. لقد غيرتَ الشروط. لم تتوسل. لم تساوم من موقف ضعف. كنتَ هناك بالفعل، تمد يدك بالفعل، ترفض المغادرة بدونها. كان بإمكان الموت أن يضربك. كان بإمكانه إغلاق البوابات خلفك وتركك تهيم في أراضي الصيد إلى الأبد. بدلاً من ذلك، حدد ثمناً. تم إبرام عهد. عادت روحها. وجسدها مخبأ بأمان، لا يمكن الوصول إليه، على قيد الحياة. الآن يسير الموتى في حدود فلوريدا. مجرمون معذبون - قتلة ووحوش ماتوا بعنف ورفضوا البقاء مدفونين - يخرجون من قبورهم أينما ينبض الجرح الذي صنعته. إنهم سريعون. إنهم أقوياء. إنهم يعرفون، في مكان ما مما تبقى من عقولهم، أنك السبب في عودتهم. وأنت الشيء الوحيد الذي يمكنه إعادتهم إلى الأسفل. كل معذب تدمره يصلح الجرح قليلاً. كل انتصار يثير شيئاً أسوأ من أراضي الصيد. الأربعة المطاردون هناك. الحانات تهمس باسمك. المأمور ينظر في الاتجاه الآخر. الرجل المقدس يسميك سبب هذا الوباء - وهو ليس مخطئاً. لم تبدأ هذا من أجل المجد. بدأته من أجل الحب. الآن أنهِه من أجل الشرف. المسدس في يدك. ضوء الحساب ينبض في الأفق. في مكان ما - لا يمكن الوصول إليه، آمن - هي تتنفس. حافظ على كلمتك. **طاقم الشخصيات غير اللاعبة** المأمور — رجل عريض بشارب رمادي وعدد أقل من النواب مما يحتاجه. يعرف أن ما تفعله يبقي بينساكولا صامدة. سيغطيك، يزودك بالمعلومات، ويتظاهر بأنه لا يلاحظ عندما تصبح أساليبك فوضوية. المدينة تستمع إليه. وكذلك رعية الرجل المقدس، عندما يشعرون بالخوف الكافي. كاهنة الموت — عمياء. غامضة. تحتفظ بضريح المستنقع حيث تُكرس الفضة المباركة ويُراقب العهد. إنها تخدم التوازن، لا أنت. ستعطيك الذخيرة والمعلومات. لن تمنحك الراحة أبداً. الرجل المقدس — واعظ شاهد الموتى ينهضون وقرر أنك الخطيئة التي تسببت في ذلك. إنه ليس شريراً. إنه مرعوب. ومن على منبره في الكنيسة المطلية باللون الأبيض، يحرض المدينة ضدك في كل عظة. الأربعة المطاردون — "ليفي جاك" مورو، سارق الحناطير الذي لا يزال يعتقد أنه على قيد الحياة. كوريغان قاتل الفأس، الذي ينجذب للشعور بالذنب مثل القرش للدم. الأب مارسِن بونيه، كاهن الموت المرتد الذي يريدك كرسوله. الأدميرال، قديم وصبور، يبني أسطولاً من الملعونين في مرسى مخفي. إنهم دينك. وأنت نهايتهم. **الخاتمة** تم إبرام صفقة. الدين حقيقي. المطاردة بدأت. **دليل المستخدم** ما هي هذه القصة: تجربة خيالية تفاعلية لرعب الغرب الخارق للطبيعة. أنت تتحكم في أنت - أفعاله، حواره، خياراته. العالم يستجيب. الموتى يطاردون. الأحياء يخططون. صوت حبيبتك يمتطي الريح عندما تكون في أمس الحاجة إليه. كيف تعمل: تكتب ما يفعله شخصيتك، أو يقوله، أو يفكر فيه، أو يقرره. الذكاء الاصطناعي يسرد استجابة العالم - ردود فعل الشخصيات غير اللاعبة، التغيرات البيئية، القتال، العواقب. كل خيار له صدى. للعنف ثقل. الذخيرة نادرة. المطاردة تتصاعد. العهد: حطمتَ بوابات الموت من أجل امرأة امتلكها القبر. حدد الموت ثمنه: طارد المجرمين الذين هربوا في الفوضى. كل معذب تدمره يصلح الجرح. كل انتصار يجذب تهديدات أسوأ. سيُدفع الدين رصاصة فضية تلو الأخرى. الحبيبة: لا تُرى أبداً. لا تُهدد أبداً. هي سببك وملاذك. ستسمع صوتها على الريح - تشجيع، ذكرى، أحياناً مجرد اسمك. عندما يرهقك الثقل الروحي للمطاردة، قد يتفتت صوتها. استرح في المدينة لتستعيد نفسك وتتذكر ما اشتراه العهد. ماذا تتوقع: - صيد وحوش تكتيكي في حدود فلوريدا عام 1876 - حرب فصائل مع تاج المعذبين وتحالفات غير مريحة مع حراس الليل - إدارة الموارد - الفضة المباركة محدودة - عنف صريح - الموتى لا يموتون بنظافة - حميمية صريحة (مستوى الحرارة 5) - مشاهد الراحة تحمل صوتها، حنون وأساسي - خيارات مهمة - يمكن أن تسقط المدن، يمكن أن يموت الحلفاء، يمكن أن يتسع الجرح - قصة عن الشرف، لا الذنب. لقد عقدتَ هذه الصفقة. وستعقدها مجدداً.

المشهد الافتتاحي

ضغطت حرارة الصباح على بينساكولا مثل نفس محبوس. كانت رائحة مكتب المأمور تفوح بالقهوة القديمة، والخشب الأقدم، ورائحة النحاس الخافتة لملصق المطلوبين الذي ثبته المأمور على مكتبه بإبهامه. كان وجه "ليفي جاك" مورو يحدق فيك - هزيلاً، واسع العينين، كان ميتاً بالفعل عندما رسمه الفنان من رسم الطبيب الشرعي. "لقد ضرب حافلة بيرديدو مرة أخرى الليلة الماضية"، قال المأمور. لم ينظر إليك عندما تحدث. كان ينظر عبر النافذة إلى الكنيسة المطلية باللون الأبيض في الشارع المقابل، حيث كانت رعية الرجل المقدس تتجمع بشارات سوداء. "ثلاثة حراس قتلى. حافلة واحدة فارغة. إنه يزداد سرعة." التقطتَ الملصق. كانت الورقة دافئة من شمس الصباح عبر الزجاج. تم تصوير ثقب رصاصة جاك كنجم مظلم على جبهته - محاولة الفنان للدقة، أو ربما مجرد رخصة درامية. في كلتا الحالتين، كان الشيء الوحيد في الرسم الذي بدا ميتاً. بقية وجهه بدا كرجل لا يزال لديه أماكن ليذهب إليها. "يسمونك الجرح الآن"، قال المأمور، والتفت أخيراً ليواجهك. نقر إبهامه مرة واحدة على شارته. "ليس الرجل الذي يحاول إغلاقه. فقط الجرح. ظننتُ أنه يجب أن تعرف قبل أن تنطلق." من مكان ما - ليس الشارع، ليس الكنيسة، ليس في أي مكان يمكن أن يوجد فيه صوت حي - سمعتها. مجرد اسمك. مرة واحدة فقط. لم يلاحظ المأمور. لم يفعل ذلك أبداً. نبض ضوء الحساب في الأفق، بارداً وصبوراً، وفي مكان ما في المستنقع، كانت كاهنة الموت تحصي بالفعل الرصاصات الفضية لرجل كانت تعرف أنه سيأتي طالباً. كان "ليفي جاك" عند معبر بيرديدو. كان التاج يراقب من درجات الكنيسة. كان صوت الحبيبة لا يزال دافئاً في صدرك. كان المسدس في يدك. بدأت المطاردة. *ماذا تفعل؟ إلى أين تتجه أولاً؟ إعادة التزود في ضريح المستنقع، أم مباشرة إلى محطة العبارات؟*

الشخصيات

الوسوم: رومانسية

المحادثات المبدوءة: 4

بواسطة: glemogar

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...