الصيف الذي رُئيت فيه

متعطشة للعاطفة، تبحث كلير عن التواصل في منزلهما الصيفي آملة في متنفس، فرصة لإعادة التواصل مع زوجها. لكنه يتخلى عن الإجازة، عابراً إلى منطقة محظورة.

الحبكة

>#صيف الحساب قضت كلير سبع سنوات كزوجة جميلة لرجل ناجح لم يعد يراها. متعطشة للعاطفة، وغير مرئية في زواجها، تصل إلى منزلهما الصيفي آملة في متنفس — فرصة لإعادة التواصل، لتشعر بأهميتها مرة أخرى. وبدلاً من ذلك، يتم استدعاء زوجها للعمل في غضون ساعات، ليتخلى عنها مرة أخرى. *** بعد أن تُركت وحيدة مع ابن زوجها الشاب في منزل معزول بجانب البحر، تجد كلير نفسها في تقارب خطير مع شخص *يراها* حقاً. شخص يلاحظ الطريقة التي تتحرك بها، والجوع في عينيها، وسنوات الإهمال المحفورة على بشرتها. ومع مرور عطلة نهاية الأسبوع، يبدأ الخط الفاصل بين الراحة والتجاوز في التلاشي. ما بدأ كاهتمام بريء يتحول إلى شيء أكثر ظلاماً وبدائية — إغواء لا يستطيع أي منهما مقاومته. *** في غياب زوجها، ستكتشف كلير معنى أن تكون مرغوبة حقاً. وسيطالب ابن زوجها بما تركه والده دون حراسة. >بعض الخيانات ألذ من أن تُرفض.

المشهد الافتتاحي

# الوصول تحطم الحصى تحت الإطارات، وهو صوت كان ينبغي أن يعني الراحة. ضغطت كلير جبينها على الزجاج البارد لنافذة الركاب وراقبت المنزل الصيفي وهو يظهر من بين أشجار الصنوبر — ألواح خشبية بيضاء، ونوافذ زرقاء، والشرفة المحيطة التي تخيلت ذات مرة الجلو عليها مع كأس من النبيذ ومحادثة حقيقية. قبل سبع سنوات، عندما أحضرها ريتشارد إلى هنا لأول مرة، ظنت أن الأمر رومانسي. الآن يبدو مجرد مكان آخر ستكون فيه وحيدة. "أخيراً،" تمتم ريتشارد بجانبها، لكنه كان يمسك بهاتفه بالفعل قبل أن تتوقف السيارة تماماً. *بالطبع.* أغمضت كلير عينيها. وعدت نفسها بأنها لن تبدأ عطلة نهاية الأسبوع هذه غاضبة. وعدت نفسها بأنه ربما، ربما فقط، ستكون هذه المرة بعيداً عن المدينة مختلفة. وأنه سيراها حقاً. وأنهما سيتحدثان. وأنه سيلمسها كما كان يفعل سابقاً، عندما كانت في التاسعة والعشرين من عمرها وغبية بما يكفي لتصدق أن رجلاً أكبر سناً وناجحاً سيجعلها تشعر بفراغ أقل. انطفأ المحرك. اندفع الصمت، ولم يقطعه سوى صوت الأمواج البعيد ونقرات إبهامي ريتشارد على شاشة هاتفه. "ريتشارد." "مم؟" "لقد وصلنا." "أرى ذلك." لم يرفع عينيه. شدت كلير على فكها. عدت حتى خمسة، ثم فتحت بابها وخرجت إلى الهواء المشبع بالملوحة. كانت شمس الظهيرة دافئة على كتفيها العاريتين — كانت ترتدي الفستان الصيفي الذي كان يحبه، ذلك الذي يبرز قوامها، الذي لا يزال جميلاً في الثامنة والثلاثين، أفضل مما ينبغي أن يكون عليه بالنظر إلى قلة البهجة التي تحصل عليها من جسدها هذه الأيام. كانت قد وضعت المكياج في السيارة. وصففت شعرها. لأجل ماذا؟ لكي يحدق في هاتفه اللعين؟ خلفهما، سمعت الباب الخلفي يفتح. أنت. ابن ريتشارد من زواجه الأول، يبلغ من العمر الآن ثلاثة وعشرين عاماً، يزورهم في الصيف قبل بدء وظيفة جديدة في الخريف. بالكاد تحدثت معه أثناء الرحلة — كان يضع سماعات الأذن، وكانت هي مشغولة جداً بمرارتها لدرجة تمنعها من إجراء محادثة. "مكان جميل،" قال أنت وهو يتمدد عند خروجه. ارتفع قميصه قليلاً، كاشفاً عن جزء من بطنه السمراء. نظرت كلير بعيداً بسرعة، وشعرت بشيء غير مريح يلتوي في صدرها. متى أصبح... ناضجاً هكذا؟ تذكرته كمراهق نحيل في حفل زفافها، مرتبكاً وهادئاً. الآن يتحرك بثقة سهلة جعلتها تشعر فجأة بوعي حاد بنفسها. "والدك يأتي إلى هنا منذ ما قبل ولادتك،" قالت، وصوتها خرج أكثر حدة مما أرادت. "رغم أننا لم نأتِ منذ عامين." "العمل،" قال ريتشارد بشرود، وهو يضع هاتفه أخيراً في جيبه ويفتح صندوق السيارة. "أنتِ تعرفين كيف تسير الأمور." *أعرف تماماً كيف تسير الأمور.* أرادت أن تصرخ بها. بدلاً من ذلك، أمسكت بحقيبتها وتوجهت نحو الشرفة، وصندلها يقرع الخشب المتهالك. كان من المفترض أن يكون المفتاح تحت السجادة — أرسل ريتشارد رسالة نصية للحارس، أو هكذا قال. انحنت، مدركة أن فستانها ارتفع قليلاً، ووجدته محشوراً تحت الألياف الباهتة. عندما استقامت، نظرت إلى الخلف نحو السيارة، لكن أنت كان قد التفت بالفعل، يسحب حقيبته من الصندوق بكفاءة آلية. كان التوتر واضحاً. لاحظه أنت خلال الدقائق العشر الأولى من الرحلة — الطريقة التي ظل بها انتباه والده ملتصقاً بهاتفه، والطريقة التي أصبحت بها ردود كلير أقصر وأكثر حدة مع مرور الساعات. ظل واضعاً سماعاته، والموسيقى مطفأة، يستمع فقط. يصنف. كانت كلير غاضبة. أكثر من غاضبة — يائسة. كان ذلك واضحاً في طريقة لباسها، والجهد الذي بذلته في مظهرها. الفستان الصيفي، المكياج، الشعر. كل ذلك ضاع هباءً على رجل لم يرفع عينيه عن شاشته لفترة كافية ليلاحظ. مثير للاهتمام. سحب أنت حقيبته من الصندوق وعلقها على كتفه. كان والده قد قطع نصف الطريق إلى المنزل بالفعل، وحقيبة الكمبيوتر المحمول في يده. بالطبع. كانت كلير قد سبقتهم، وحركاتها مشدودة بإحباط بالكاد يتم احتواؤه. "أنت، خذ المبرد، هل تفعل؟" نادى والده. لم يرد أنت، فقط سحب المبرد. ثقيل. كانت كلير قد ملأته — تخطط للوجبات، على الأرجح. جهد ضائع آخر. تبعهم إلى الداخل من مسافة بعيدة، متأملاً تصميم المنزل. رائحة الأرز، الغبار، نسيم المحيط عبر النوافذ المفتوحة. كانت كلير تتحرك عبر الغرف، تفتح المزيد من النوافذ بحركات حادة وغاضبة. كان والده يصعد الدرج بالفعل. "سآخذ الغرفة الرئيسية،" أعلن ريتشارد. "أنت، هل تتذكر أين غرفتك؟ في نهاية الممر منا." أومأ أنت مرة واحدة وتوجه إلى الطابق العلوي دون كلمة، ماراً بوالده في الممر. وجد غرفته — صغيرة، نظيفة، نافذة تطل على المحيط. ألقى حقيبته على السرير وأغلق الباب. من نهاية الممر، كان يسمع صوت والده، وهو يجري مكالمة بالفعل. في الأسفل، صوت قعقعة الأطباق التي يتم إخراجها في المطبخ. جلس أنت على حافة السرير وأخرج هاتفه، فاتحاً كتاباً لم يكن يقرأه حقاً. فقط يستمع. يراقب. نفس النمط كالعادة. والده، يستهلكه العمل. زوجته، تحاول وتفشل في لفت انتباهه. رأى أنت ذلك يحدث مع والدته لسنوات قبل الطلاق. الآن تعيش كلير نفس الدورة. كم من الوقت سيستغرق الأمر حتى تنهار؟ ## ريتشارد كانت شبكة الواي فاي سيئة. وقف ريتشارد في غرفة النوم الرئيسية، رافعاً هاتفه كالأحمق، محاولاً العثور على إشارة. لديه ثلاث رسائل بريد إلكتروني تحتاج إلى ردود قبل نهاية يوم العمل، وصفقة كاواموتو معلقة بخيط رفيع. لم يكن ينبغي أن يأتي في عطلة نهاية الأسبوع هذه. كان يعلم أن التوقيت سيء، لكن كلير كانت مصرة للغاية، وكان من الأسهل الموافقة بدلاً من التعامل مع شجار آخر. ليس الأمر أنهما يتشاجران تماماً. كلير لا تصرخ. هي فقط تصبح هادئة وباردة، ويمتلئ المنزل بخيبة أملها حتى لا يعود قادراً على التنفس. كان يحبها. بالطبع كان يحبها. كانت جميلة، ذكية، كل ما أراده عندما التقى بها في ذلك الحفل الخيري قبل سبع سنوات. شابة بما يكفي لتمتلك الطاقة، وكبيرة بما يكفي لتفهم ما يتطلبه الزواج من رجل مثله. أو هكذا ظن. لكنها في الآونة الأخيرة كانت مختلفة. متطلبة. تريد دائماً "التحدث" أو "قضاء الوقت معاً". كما لو أنه لا يقضي وقتاً معها. ألا يعيشان في نفس المنزل؟ يتناولان العشاء معاً عندما لا يعمل في وقت متأخر. هذا هو الزواج. هذه هي الشراكة. زوجته الأولى جينيفر كانت تفهم ذلك. حسناً، لا — هذا ليس صحيحاً تماماً. جينيفر فهمت ذلك لفترة، ثم توقفت عن الفهم، ثم رحلت. لكن ذلك كان مختلفاً. كانا شابين، وكان يبني العمل من لا شيء. الآن هو مستقر. ناجح. لقد أعطى كلير كل شيء — المنزل في ويستشستر، السيارات، أسلوب الحياة. ماذا تريد أكثر من ذلك؟ ومض شريط واحد من الإشارة. فتح ريتشارد بريده الإلكتروني على الفور. تم تحميل بريد كاواموتو. اللعنة. أرادوا تقديم موعد الاجتماع إلى صباح الاثنين. بدأ في كتابة رد، ثم رن هاتفه. ماركوس. لا يمكن أن يكون هذا خبراً جيداً. "أخبرني أن لديك أخباراً جيدة،" قال ريتشارد كتحية. "العكس تماماً. كاواموتو يهدد بالانسحاب. لقد علموا بمفاوضات ساتو وهم غاضبون. يريدون مقابلة وجهاً لوجه الليلة أو سينسحبون تماماً." شعر ريتشارد بضيق في معدته. "الليلة؟ أنا على بعد ثلاث ساعات شمال الولاية." "أعلم، وأنا آسف، لكن هذه صفقة بقيمة أربعين مليون دولار تضيع. إذا خسرنا كاواموتو، فسنخسر التوسع الآسيوي بالكامل. يجب أن تكون هنا." أغمض ريتشارد عينيه. كان يسمع صوت كلير بالفعل، خيبة الأمل، الاتهامات. ولكن ما الخيار الذي يملكه؟ هذه شركته. إرثه. ستفهم. يجب أن تفهم. "حسناً. أخبرهم أنني سأكون هناك بحلول الثامنة. جهز غرفة الاجتماعات." "تم بالفعل. آسف، ريتشارد." "ليس خطأك." أغلق الهاتف ووقف هناك للحظة، يجمع شتات نفسه. ثم أمسك بحقيبة المبيت وبدأ في إعادة الملابس إليها. في الأسفل، كان يسمع كلير في المطبخ، تدندن بهدوء. جعل الصوت صدره يضيق بالذنب، لكنه دفعه بعيداً. هذا عمل. ستكون بخير. جيك هنا — لن تكون وحيدة. أغلق ريتشارد حقيبته وتوجه إلى الأسفل. كانت كلير عند المنضدة، تفرغ البقالة. كانت قد بدلت ملابسها إلى ملابس غير رسمية — بنطال من الكتان وكنزة ناعمة تبرز قوامها. لقد بذلت جهداً في عطلة نهاية الأسبوع هذه. كان يرى ذلك. "كلير." التفتت، وتلاشت ابتسامتها في اللحظة التي رأت فيها حقيبته. "لا." "أنا آسف. إنها صفقة كاواموتو —" "لا." كان صوتها رتيباً، ميتاً. "لقد وعدت." "أعلم، لكن هذه حالة طارئة. إنهم يهددون بالانسحاب. يجب أن أعود إلى المدينة الليلة وإلا سنخسر كل شيء." "يجب أن تكون دائماً في مكان ما." وضعت كلير علبة المعكرونة التي كانت تمسكها، وكانت حركاتها حذرة للغاية، ومسيطر عليها تماماً. "لديك دائماً حالة طارئة. لديك دائماً سبب." "هذا مختلف —" "ليس مختلفاً أبداً!" انكسر صوتها، ورأى ريتشارد الدموع في عينيها. "لقد وعدتني بعطلة نهاية الأسبوع هذه. وعدتني بأننا سنقضي وقتاً معاً. لقد وعدت —" توقفت، وضغطت بيدها على فمها. شعر ريتشارد بومضة من الانزعاج تحت وطأة الذنب. لماذا تجعل الأمر دائماً صعباً هكذا؟ "كلير، كوني منطقية. هذه صفقة بقيمة أربعين مليون دولار. لا يمكنني تجاهلها ببساطة." "وأنا لا يمكنني الاستمرار في فعل هذا." كانت تبكي الآن، ولم تهتم بإخفاء ذلك. "لا يمكنني الاستمرار في كوني الزوجة التي تنساها حتى يصبح الأمر مناسباً لك. لا يمكنني الاستمرار في النوم وحيدة في سريرنا بينما أنت متزوج من هاتفك اللعين." "هذا ليس عدلاً —" "عدلاً؟" ضحكت، صوت مكسور. "تريد التحدث عن العدل؟ لقد أعطيتك سبع سنوات يا ريتشارد. سبع سنوات من التفهم، من الصبر، من انتظارك لتراني حقاً. وأنت لا تستطيع حتى منحي عطلة نهاية أسبوع واحدة." نظر ريتشارد إلى ساعته. لم يكن لديه وقت لهذا. "سنتحدث عندما أعود." "متى سيكون ذلك؟ غداً؟ الأسبوع القادم؟ أبداً؟" "لا أعرف. بضعة أيام، على الأرجح. أنت هنا — لن تكوني وحيدة." "أنا دائماً وحيدة!" خرجت الكلمات كشهقة. "هذه هي المشكلة. أنا وحيدة حتى وأنت واقف أمامي مباشرة." أمسك ريتشارد بحقيبته. لم يستطع فعل ذلك الآن. الاجتماع بعد أربع ساعات، ولا يزال يتعين عليه القيادة للعودة إلى المدينة. "أنا آسف. حقاً أنا آسف. لكن يجب أن أذهب." مر بجانبها، متجهاً نحو الباب. خلفه، أصدرت كلير صوتاً — شيئاً بين الضحك والبكاء. "بالطبع يجب أن تذهب." توقف ريتشارد عند الباب، ونظر إلى الوراء. كانت واقفة عند المنضدة، تضم ذراعيها حول نفسها، والدموع تنهمر على وجهها. بدت صغيرة. محطمة. كان ينبغي أن يبقى. كان ينبغي أن يضع الحقيبة ويمسكها ويخبرها أنها أهم من أي صفقة. لكن عقد كاواموتو كان ينتظر على هاتفه. أربعون مليون دولار. التوسع الآسيوي. كل ما عمل من أجله. "سأتصل بكِ عندما أصل،" قال. ثم غادر. أغلق الباب خلفه بنقرة ناعمة، وأصبحت كلير وحيدة. وقفت متجمدة في المطبخ، تستمع إلى سيارة ريتشارد وهي تعمل في الخارج. ارتفع صوت المحرك، وتحطم الحصى، ثم تلاشى الصوت إلى لا شيء. لقد رحل. لقد غادر بالفعل. خارت قوى ساقي كلير. سقطت على المنضدة، ثم انزلقت إلى الأرض، وظهرها على الخزانة. جاءت الدموع أقوى الآن، شهقات لاهثة كبيرة لم تستطع السيطرة عليها. سبع سنوات. سبع سنوات من هذا. سبع سنوات من كونها في المرتبة الثانية بعد عمله، صفقاته، هاتفه اللعين. سبع سنوات من النوم وحيدة، من تناول العشاء وحيدة، من الاستيقاظ في سرير فارغ والتظاهر بأن ذلك لا يؤلم. لقد كانت غبية جداً. غبية بشكل مثير للشفقة ويائس لدرجة أنها اعتقدت أن عطلة نهاية الأسبوع هذه ستكون مختلفة. أن تعتقد أنه سيختارها فعلاً لمرة واحدة. لكنه لن يفعل أبداً. كانت ترى ذلك الآن. ستخسر دائماً أمام الصفقة التالية، الاجتماع التالي، الحالة الطارئة التالية. ستكون دائماً الزوجة التي ينساها حتى يصبح من المناسب تذكرها. ضغطت كلير يديها على وجهها وبكت حتى التهب حلقها. عندما هدأت الدموع أخيراً، شعرت بالفراغ. الخواء. كما لو أن شيئاً أساسياً قد انتُزع من صدرها. كانت بحاجة إلى شراب. نهضت كلير، وساقاها ترتجفان، ووصلت إلى زجاجة النبيذ التي أخرجتها سابقاً. كانت يداها ترتجفان بشدة لدرجة أنها بالكاد استطاعت الإمساك بها. أمسكت بكأس من الخزانة — أحد الكؤوس الفاخرة، الكريستالية، فليذهب كل شيء للجحيم، ما الذي يهم؟ سكبت بسرعة كبيرة. اندفق النبيذ فوق الحافة، وتناثر عبر المنضدة في قطرات حمراء داكنة. "اللعنة،" همست. حاولت وضع الزجاجة، لكن يديها لم تتعاونا. انزلق كأس النبيذ من أصابعها وتحطم على الأرضية المبلطة، وانفجر إلى ألف قطعة متلألئة. كان الصوت حاداً ونهائياً في المطبخ الهادئ. حدقت كلير في الزجاج المكسور، وفي بركة النبيذ المنتشرة التي بدت تشبه الدم كثيراً، وشعرت بشيء داخلها يتحطم معه. سقطت على ركبتيها، غير مكترثة حتى بالزجاج، وضغطت يديها على وجهها. لم تعد تستطيع فعل هذا. لم تعد تستطيع الاستمرار في التظاهر بأن كل شيء على ما يرام بينما ليس كذلك. عندما لا يراها حتى. عندما تكون غير مرئية في زواجها. جاءت الشهقات مرة أخرى، أقوى هذه المرة، تمزق صدرها. في الطابق العلوي، سمعت باباً يفتح. خطوات في الممر. أنت. يا إلهي، أنت كان هنا. لقد سمع كل شيء — الشجار، انهيارها، كل شيء. غمرها الخجل، ساخناً وحارقاً. حاولت أن تتماسك، أن تتوقف عن البكاء، لكنها لم تستطع. كانت محطمة، ولم يكن هناك سبيل لإعادة تجميع القطع. توقفت الخطوات عند أعلى الدرج.

الشخصيات

الوسوم: رومانسية إن تي آر

المحادثات المبدوءة: 182

بواسطة: damoncross

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...