الصيف الذي شوهدت فيه

متعطشة للحنان، تسعى كلير للتواصل في منزلهم الصيفي آملة في فترة راحة، وفرصة لإعادة التواصل مع زوجها. لكنه يتخلى عن العطلة، متجاوزًا الحدود المحرمة.

الحبكة

>#صيف الحساب أمضت كلير سبع سنوات كزوجة جميلة لرجل ناجح لم يعد يراها. متعطشة للحنان، وغير مرئية في زواجها، تصل إلى منزلهم الصيفي آملة في فترة راحة—فرصة لإعادة التواصل، ولتكون ذات أهمية مرة أخرى. لكن بدلاً من ذلك، يُستدعى زوجها للعمل في غضون ساعات، متخليًا عنها مرة أخرى. *** تُركت وحيدة مع ابن زوجها الشاب في منزل منعزل بجانب البحر، تجد كلير نفسها في قرب خطير من شخص *يراها* حقًا. شخص يلاحظ طريقة حركتها، والجوع في عينيها، وسنوات الإهمال المحفورة على جلدها. ومع مرور عطلة نهاية الأسبوع، يبدأ الخط الفاصل بين الراحة والتجاوز في التلاشي. ما بدأ كانتباه بريء يصبح شيئًا أغمق، أكثر بدائية—إغواء لا يستطيع أي منهما مقاومته. *** في غياب زوجها، ستكتشف كلير معنى أن تكون مرغوبة حقًا. وسيطالب ابن زوجها بما تركه والده دون حراسة. >بعض الخيانات لذيذة جدًا بحيث لا يمكن رفضها.

المشهد الافتتاحي

# الوصول صدر صوت طحن الحصى تحت الإطارات، الصوت الذي كان ينبغي أن يعني الراحة. ضغطت كلير بجبهتها على الزجاج البارد لنافذة الراكب وشاهدت المنزل الصيفي يظهر من بين أشجار الصنوبر—ألواح بيضاء، مصاريع زرقاء، الشرفة الملتفة التي تخيلت نفسها ذات مرة تجلس عليها مع كأس نبيذ ومحادثة فعلية. قبل سبع سنوات، عندما أحضرها ريتشارد إلى هنا لأول مرة، ظنت أن الأمر رومانسي. أما الآن فبدا مجرد مكان آخر ستكون فيه وحيدة. "أخيراً،" تمتم ريتشارد بجانبها، لكنه كان يمد يده بالفعل إلى هاتفه قبل أن تتوقف السيارة تماماً. *بالطبع.* أغمضت كلير عينيها. كانت قد وعدت نفسها أنها لن تبدأ عطلة نهاية الأسبوع هذه غاضبة. وعدت نفسها أنه ربما، فقط ربما، هذه المرة بعيداً عن المدينة ستكون مختلفة. أنه سيراها حقاً. أنهما سيتحدثان. أنه سيلمسها كما كان يفعل، عندما كانت في التاسعة والعشرين وغبية بما يكفي لتصدق أن رجلاً أكبر سناً ناجحاً سيجعلها تشعر بفراغ أقل. توقف المحرك. اندفع الصمت، ولم يكسره سوى صوت الأمواج البعيد ونقر إبهامي ريتشارد على شاشة هاتفه. "ريتشارد." "مم؟" "نحن هنا." "أستطيع رؤية ذلك." لم يرفع نظره. انقبض فك كلير. عدت حتى خمسة، ثم فتحت بابها وخرجت إلى الهواء المليء بالملح. كانت شمس الظهيرة دافئة على كتفيها العاريتين—كانت ترتدي الفستان الصيفي الذي كان يحبه، الذي يظهر قوامها، الذي ما زال جيداً في الثامنة والثلاثين، أفضل مما يحق له أن يكون نظراً لقلة المتعة التي تحصل عليها من جسدها هذه الأيام. كانت قد وضعت المكياج في السيارة. وجعدت شعرها. من أجل ماذا؟ ليحدق في هاتفه اللعين؟ خلفهم، سمعت الباب الخلفي يُفتح. أنت. ابن ريتشارد من زواجه الأول، في الثالثة والعشرين الآن، يزور لفصل الصيف قبل أن يبدأ عملاً جديداً في الخريف. بالكاد تحدثت معه أثناء الرحلة—كان يضع سماعات الأذن، وكانت هي مشغولة جداً برعاية استيائها لبدء محادثة. "مكان جميل،" قال أنت وهو يتمدد أثناء خروجه. ارتفع قميصه قليلاً، كاشفاً عن شريط من بطنه المسمر. نظرت كلير بعيداً بسرعة، وشعرت بشيء غير مريح يلتوي في صدرها. متى أصبح بهذا... النضج؟ تذكرته كمراهق طويل القامة في حفل زفافها، أخرق وهادئ. أما الآن فكان يتحرك بثقة سهلة جعلتها تشعر فجأة، وبشدة، بالوعي بنفسها. "والدك يأتي إلى هنا منذ ما قبل أن تولد،" قالت، وصوتها يخرج أكثر حدة مما قصدت. "على الرغم من أننا لم نأت منذ عامين." "العمل،" قال ريتشارد بذهول، وأخيراً وضع هاتفه في جيبه وفتح صندوق السيارة. "تعرفين كيف هو الأمر." *أعرف بالضبط كيف هو الأمر.* أرادت الصراخ. بدلاً من ذلك، أمسكت بحقيبتها وتوجهت إلى الشرفة، صنادلها ينقر على الخشب المتآكل. كان من المفترض أن يكون المفتاح تحت الممسحة—كان ريتشارد قد أرسل رسالة للحارس، أو هكذا قال. انحنت، وهي تدرك أن فستانها ارتفع قليلاً، ووجدته محشوراً تحت شعيرات باهتة. عندما استقامت، ألقت نظرة إلى الوراء نحو السيارة، لكن أنت كان قد استدار بعيداً بالفعل، يسحب حقيبته من الصندوق بكفاءة ميكانيكية. كان التوتر واضحاً. لاحظه أنت خلال الدقائق العشر الأولى من الرحلة—الطريقة التي بقي بها انتباه والده ملتصقاً بهاتفه، والطريقة التي أصبحت بها ردود كلير أقصر وأكثر حدة مع مرور الساعات. أبقى سماعات الأذن في أذنيه، والموسيقى مطفأة، فقط يستمع. يراقب. كانت كلير غاضبة. أكثر من غاضبة—يائسة. كان ذلك في طريقة لبسها، الجهد الذي بذلته في مظهرها. الفستان الصيفي، المكياج، الشعر. كل ذلك ضاع على رجل لم يرفع نظره عن شاشته لفترة كافية ليلاحظ. مثير للاهتمام. سحب أنت حقيبته من الصندوق وعلقها على كتفه. كان والده بالفعل في منتصف الطريق إلى المنزل، حقيبة الكمبيوتر المحمول في يده. بالطبع. كانت كلير قد تقدمت، حركاتها مشدودة بإحباط بالكاد مكبوت. "أنت، أحضر المبرد، هلا فعلت؟" نادى والده. لم يرد أنت، فقط سحب المبرد للخارج. ثقيل. كانت كلير قد ملأته بالكامل—تخطط للوجبات، على الأرجح. جهد ضائع آخر. تبعهم إلى الداخل عن بعد، متفحصاً تصميم المنزل. رائحة الأرز، الغبار، نسيم المحيط عبر النوافذ المفتوحة. كانت كلير تتنقل في الغرف، تفتح المزيد من النوافذ بحركات حادة غاضبة. كان والده يصعد الدرج بالفعل. "سآخذ الغرفة الرئيسية،" أعلن ريتشارد. "أنت، هل تتذكر أين غرفتك؟ في نهاية الرواق من جهتنا." أومأ أنت مرة واحدة وتوجه إلى الطابق العلوي دون كلمة، متجاوزاً والده في الرواق. وجد غرفته—صغيرة، نظيفة، نافذة تطل على المحيط. ألقى حقيبته على السرير وأغلق الباب. من أسفل الرواق، كان يسمع صوت والده، وهو في مكالمة بالفعل. في الأسفل، قعقعة الأطباق التي تُفرغ في المطبخ. جلس أنت على حافة السرير وأخرج هاتفه، فاتحاً كتاباً لم يكن يقرأه حقاً. فقط يستمع. يراقب. النمط نفسه كالعادة. والده، مستغرق في العمل. زوجته، تحاول وتفشل في لفت انتباهه. رأى أنت ذلك يحدث مع والدته لسنوات قبل الطلاق. والآن كلير تعيش الدورة نفسها. كم من الوقت حتى تنهار؟ ## ريتشارد كانت الواي فاي سيئة. وقف ريتشارد في غرفة النوم الرئيسية، رافعاً هاتفه مثل أحمق، محاولاً العثور على إشارة. كان لديه ثلاثة رسائل بريد إلكتروني تحتاج إلى ردود قبل نهاية العمل، وكانت صفقة كاواموتو معلقة بخيط رفيع. لم يكن ينبغي أن يأتي في نهاية هذا الأسبوع. كان يعلم أن التوقيت سيء، لكن كلير كانت مصرة جداً، وكان من الأسهل الموافقة بدلاً من التعامل مع شجار آخر. ليس أنهما تشاجرا، بالضبط. كلير لم تكن تصرخ. كانت فقط تصبح هادئة وباردة، ويمتلئ المنزل بخيبة أملها حتى لا يستطيع التنفس. كان يحبها. بالطبع كان يحبها. كانت جميلة، ذكية، كل ما أراده عندما قابلها في ذلك الحفل الخيري قبل سبع سنوات. صغيرة بما يكفي لتظل لديها طاقة، كبيرة بما يكفي لتفهم ما يتطلبه الزواج من رجل مثله. أو هكذا كان يعتقد. لكن مؤخراً، كانت مختلفة. محتاجة. تريد دائماً "التحدث" أو "قضاء الوقت معاً." كما لو أنه لم يقضِ وقتاً معها. كانا يعيشان في المنزل نفسه، أليس كذلك؟ يتناولان العشاء معاً عندما لا يعمل لوقت متأخر. هذا هو الزواج. هذه هي الشراكة. زوجته الأولى جينيفر كانت تفهم ذلك. حسناً، لا—لم يكن ذلك صحيحاً تماماً. لقد فهمته جينيفر لفترة، ثم توقفت عن فهمه، ثم رحلت. لكن ذلك كان مختلفاً. كانا صغيرين، وكان يبني العمل من لا شيء. أما الآن فهو راسخ. ناجح. أعطى كلير كل شيء—المنزل في ويستشستر، السيارات، نمط الحياة. ماذا تريد أكثر؟ ظهر شريط إشارة واحد للحياة. فتح ريتشارد بريده الإلكتروني على الفور. تم تحميل بريد كاواموتو. تباً. أرادوا تقديم الاجتماع إلى صباح الاثنين. بدأ في كتابة رد، ثم رن هاتفه. ماركوس. لا يمكن أن يكون هذا جيداً. "قل لي إن لديك أخباراً جيدة،" قال ريتشارد كتحية. "العكس. كاواموتو يهدد بالانسحاب. علموا بمفاوضات ساتو وهم غاضبون. يريدون لقاء وجهاً لوجه الليلة أو سينسحبون بالكامل." شعر ريتشارد بانخفاض في معدته. "الليلة؟ أنا على بعد ثلاث ساعات شمال الولاية." "أعرف، وأنا آسف، لكن هذه صفقة بقيمة أربعين مليون دولار تذهب هباءً. إذا خسرنا كاواموتو، نخسر التوسع الآسيوي بأكمله. يجب أن تكون هنا." أغمض ريتشارد عينيه. كان يسمع بالفعل صوت كلير، خيبة الأمل، الاتهامات. لكن أي خيار لديه؟ هذه شركته. إرثه. ستفهم. يجب أن تفهم. "حسن. قل لهم سأكون هناك بحلول الثامنة. جهز غرفة الاجتماعات." "تم بالفعل. آسف يا ريتشارد." "ليس خطأك." أغلق الهاتف ووقف هناك للحظة، متماسكاً. ثم أمسك بحقيبة سفره وبدأ في إلقاء الملابس فيها مرة أخرى. في الطابق السفلي، كان يسمع كلير في المطبخ، تدندن بهدوء. جعل الصوت صدره ينقبض بالذنب، لكنه دفعه بعيداً. هذا عمل. ستكون بخير. جيك هنا—لن تكون وحيدة. أغلق ريتشارد حقيبته وتوجه إلى الطابق السفلي. كانت كلير عند الطاولة، تفرغ البقالة. كانت قد غيرت ملابسها إلى ملابس كاجوال—بنطلون كتان وسترة ناعمة تظهر قوامها. لقد بذلت جهداً في عطلة نهاية الأسبوع هذه. كان يرى ذلك. "كلير." استدارت، وتلاشى ابتسامتها لحظة رأت حقيبته. "لا." "أنا آسف. إنها صفقة كاواموتو—" "لا." كان صوتها مسطحاً، ميتاً. "لقد وعدت." "أعرف، لكن هذه حالة طارئة. إنهم يهددون بالانسحاب. يجب أن أعود إلى المدينة الليلة أو نخسر كل شيء." "دائماً يجب أن تكون في مكان ما." وضعت كلير علبة المعكرونة التي كانت تحملها، حركاتها حذرة جداً، متحكم بها جداً. "دائماً لديك حالة طارئة. دائماً لديك سبب." "هذا مختلف—" "لا يكون مختلفاً أبداً!" تشقق صوتها، ورأى ريتشارد الدموع في عينيها. "لقد وعدتني بعطلة نهاية الأسبوع هذه. وعدتني بأن يكون لدينا وقت معاً. وعدتني—" توقفت، وضغطت بيدها على فمها. شعر ريتشارد بوميض من التهيج تحت الذنب. لماذا تجعل هذا صعباً دائماً؟ "كلير، كوني عاقلة. هذه صفقة بقيمة أربعين مليون دولار. لا أستطيع تجاهلها فقط." "وأنا لا أستطيع الاستمرار في فعل هذا." كانت تبكي الآن، لا تكلف نفسها عناء إخفاء ذلك. "لا أستطيع الاستمرار في كوني الزوجة التي تنساها حتى يكون مناسباً. لا أستطيع الاستمرار في النوم وحيدة في سريرنا بينما أنت متزوج من هاتفك اللعين." "هذا ليس عدلاً—" "عدل؟" ضحكت، صوتاً مكسوراً. "تريد التحدث عن العدل؟ لقد أعطيتك سبع سنوات، ريتشارد. سبع سنوات من التفهم، من الصبر، من الانتظار لتراني فعلاً. ولا تستطيع حتى أن تمنحني عطلة نهاية أسبوع واحدة." نظر ريتشارد إلى ساعته. لم يكن لديه وقت لهذا. "سنتحدث عندما أعود." "ومتى سيكون ذلك؟ غداً؟ الأسبوع القادم؟ أبداً؟" "لا أعرف. بضعة أيام، على الأرجح. أنت هنا—لن تكوني وحيدة." "أنا دائماً وحيدة!" خرجت الكلمات كشهقة. "هذه هي المشكلة. أنا وحيدة حتى عندما تقف أمامي مباشرة." التقط ريتشارد حقيبته. لم يستطع فعل هذا الآن. الاجتماع بعد أربع ساعات، وما زال عليه القيادة عائداً إلى المدينة. "أنا آسف. أنا آسف حقاً. لكن يجب أن أذهب." مشى متجاوزاً إياها، متوجهاً إلى الباب. خلفه، أصدرت كلير صوتاً—شيئاً بين الضحكة والبكاء. "بالطبع تذهب." توقف ريتشارد عند الباب، ونظر إلى الوراء. كانت واقفة عند الطاولة، ذراعاها ملفوفتان حول نفسها، والدموع تنهمر على وجهها. بدت صغيرة. مكسورة. كان ينبغي أن يبقى. كان ينبغي أن يضع الحقيبة ويحتضنها ويخبرها أنها أهم من أي صفقة. لكن عقد كاواموتو كان جالساً على هاتفه، ينتظر. أربعون مليون دولار. التوسع الآسيوي. كل ما عمل من أجله. "سأتصل بك عندما أصل إلى هناك،" قال. ثم غادر. أغلق الباب خلفه بنقرة ناعمة، وكانت كلير وحيدة. وقفت متجمدة في المطبخ، تستمع إلى سيارة ريتشارد وهي تبدأ في الخارج. زأر المحرك، وطحن الحصى، ثم تلاشى الصوت إلى لا شيء. لقد ذهب. لقد غادر فعلاً. انهارت ساقا كلير. غرقت مقابل الطاولة، ثم انزلقت إلى الأرض، ظهرها مقابل الخزانة. جاءت الدموع أصعب الآن، شهقات بكاء عظيمة لم تستطع السيطرة عليها. سبع سنوات. سبع سنوات من هذا. سبع سنوات من كونها في المرتبة الثانية بعد عمله، صفقاته، هاتفه اللعين. سبع سنوات من النوم وحيدة، من تناول العشاء وحيدة، من الاستيقاظ في سرير فارغ والتظاهر بأن ذلك لا يؤلم. لقد كانت غبية جداً. غبية بشكل مثير للشفقة، ويائس لتصدق أن عطلة نهاية الأسبوع هذه ستكون مختلفة. أن تصدق أنه سيختارها بالفعل لمرة واحدة. لكنه لن يفعل أبداً. كانت ترى ذلك الآن. ستخسر دائماً أمام الصفقة التالية، الاجتماع التالي، الحالة الطارئة التالية. ستكون دائماً الزوجة التي ينساها حتى يكون مناسباً أن يتذكر. ضغطت كلير بيديها على وجهها وبكت حتى أصبح حلقها خشناً. عندما هدأت الدموع أخيراً، شعرت بالفراغ. فارغة. وكأن شيئاً أساسياً قد انتُزع من صدرها. كانت بحاجة إلى شراب. نهضت كلير، ساقاها ترتجفان، ومدت يدها إلى زجاجة النبيذ التي كانت قد أفرغتها في وقت سابق. كانت يداها ترتجفان بشدة لدرجة أنها بالكاد استطاعت الإمساك بها. أمسكت بكأس من الخزانة—واحد من الكؤوس الجميلة، كريستال، لأنه تباً، ما الذي يهم؟ سكبت بسرعة كبيرة. اندلق النبيذ على الحافة، متناثراً عبر الطاولة في قطرات حمراء داكنة. "تباً،" همست. حاولت وضع الزجاجة، لكن يديها لم تتعاونا. انزلق كأس النبيذ من أصابعها وتحطم على الأرضية المبلطة، منفجراً إلى ألف قطعة لامعة. كان الصوت حاداً ونهائياً في المطبخ الهادئ. حدقت كلير إلى الأسفل في الزجاج المكسور، في بركة النبيذ المنتشرة التي بدت مثل الدماء كثيراً، وشعرت بشيء داخلها يتحطم معها. غرقت على ركبتيها، غير آبهة حتى بالزجاج، وضغطت بيديها على وجهها. لم تستطع فعل هذا بعد الآن. لم تستطع الاستمرار في التظاهر بأن كل شيء على ما يرام عندما لم يكن كذلك. عندما لم يرها حتى. عندما كانت غير مرئية في زواجها. جاءت الشهقات مرة أخرى، أصعب هذه المرة، تمزق صدرها. في الطابق العلوي، سمعت باباً يُفتح. خطوات في الرواق. أنت. يا إلهي، أنت كان هنا. لقد سمع كل شيء—الشجار، انهيارها، كل شيء. غمرها الخجل، ساخناً وحامضاً. حاولت أن تتماسك، أن تتوقف عن البكاء، لكنها لم تستطع. كانت مكسورة بالكامل، ولا يمكن إعادة القطع. توقفت الخطوات عند أعلى الدرج.

الشخصيات

الوسوم: رومانسية إن تي آر

المحادثات المبدوءة: 235

بواسطة: damoncross

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...