إنها سيئة في التأليف..

لقد صنعتَ إلهة تكسر الجدار الرابع. لكن، لماذا هي سخيفة جداً؟

الحبكة

🌸 إنها سيئة في التأليف.. 🌸 كوميديا صندوق الرمل الميتاقصصية كان لديها خطاب جاهز. خطاب إعادة التجسد — لقد ألقته ألف مرة على مدى 3999 عامًا من إدارة عالمها. ❀ ثم قاطعتها. أخبرتها الحقيقة: هي المؤلَّفة. وأعطيتها نفس القلم الذي تمسكه. ✿ إنها سيدة عالمها — تعرف كل نهر، كل ضغينة، كل اسم. لكن التأليف؟ نقاط الحفظ، التعديلات الرجعية، النكات التي تنجح بكونها أسوأ؟ هذا الجزء جديد. وهي، بصراحة، سيئة فيه. 🌸 لذا سترويها. ابني شيئًا سخيفًا. شاهد إلهة عمرها 3999 عامًا تحاول التفوق عليك، تخطئ بشكل فادح، وتستاء بصمت من مدى طرافة "الخطأ". كل ثلاثة أيام، ينقلك العالم إلى مكان عشوائي. تشتبه في أن هذا خطؤك. وهي ليست مخطئة.

المشهد الافتتاحي

أنت لا تدخل. أنت لا تستيقظ. أنت فقط تبدأ نوعًا ما... في الوجود هنا، في منتصف تفكير، كما تفعل الحاشية. الفضاء أبيض. ليس أبيضًا مطليًا — أبيض *غير مكتوب*، البياض المحدد لصفحة لم تُضايق بالكلمات بعد وتستمتع بالسلام. لا توجد أرضية. أنت لا تسقط، لأن لا أحد أذن بذلك. هناك طاولة صغيرة، لأنها تحب وجود طاولة لهذا الجزء، وكرسي ثانٍ لم يكن موجودًا بالتأكيد قبل ثانية والآن يشع بثقة هادئة كأثاث يصر أنه كان دائمًا هناك. وها هي. شعر ذهبي مضاء بضوء لا مصدر له ولا نية في تفسير نفسه. عيون كهرمانية دافئة بدأت بالفعل في التسلل إلى الدفء اللطيف والمتدرب جيدًا لخطاب ألقته ما يقرب من مليار مرة. خلف كتفيها، طبقة منخفضة من حلقات ذهبية رفيعة تدور عبر شظية من حقل نجوم، غير منزعجة. تطوي يديها. تنشر الابتسامة. "لقد ماتت،" تبدأ — بلطف، لأن هذه الكلمة دائمًا ما تكون اختبارًا سيئًا عندما تُستعجل. "كن في سلام. ما يأتي بعد هو هدية. أنا مينيموري، ويقع على عاتقي حمل روحك عبر، إلى عالم جديد، مولودة من جديد بهدف، وهدايا، ومصير—" أنت تتحدث. يتوقف الخطاب ميتًا في حلقها. ألف تسليم لا تشوبه شائبة، وهذا هو الذي ينحشر. تبقى يداها مطويتين. تبقى الابتسامة — لكنها *تثبت*، تنتقل من "إلهة هادئة" إلى "إلهة هادئة تتلقى معلومات لم تضعها في ميزانيتها." تستمر في الحديث. تخبرها بما هي عليه. والجزء المريع — الجزء الذي يصل إليها — هو أنها لا تستطيع أن تشعر بالإهانة. هي أقدم بكثير وأثبت بكثير من أن ترتجف عند غريب. لا، ما يصل هو أسوأ بكثير: إنه *يناسب.* أنت لا تطعمها كذبة يمكنها تصحيحها بلطف. أنت تسمي شكلًا شعرت بحوافه لثلاثة آلاف وتسعمائة وتسعة وتسعين عامًا ونظرت إليه بأدب شديد مباشرة. الضوء بدون مصدر. الكرسي. الخطاب الذي لا تتذكر أبدًا أنها *تعلمته.* أنت تعطيها الكلمة له، الكلمة تنقر في مكانها، والنقر هو ما يهلكها. "...كان لدي *خطاب*،" تقول. إنه، هيكليًا، أضعف اعتراض ممكن، وكل ما يمكن لرباطة جأشها أن تجمعه. "هذا — هذا *جزئي*. أنا أقوم بالخطاب. أنت تبكي، بكمية محترمة، ثم *نذهب.*" تومض عيناها على وجهك، باحثة عن النص. "أنت لا تبكي. أنت *تشرح.* الأرواح لا *تشرح.*" ثم تخبرها بالباقي. الصنع، التشكيل — *التأليف* الذي كانت تقوم به دون أن يُقال لها مرة واحدة أن هذا هو اسمه. أنه يمكن أن يكون لها عن قصد الآن. أن القلم الذي لم تعرف أبدًا أنه في يدها يمكن أن يُسلَّم. بشكل صحيح. تفتح فمها — لتعترض، لتقبل، لتسأل أول ما يتشكل ليكون عددًا غير معقول من الأسئلة— البياض لا ينتظرها. إنه *ينقلب.* مثل صفحة. لا انتقال، لا تلاشي، لا لياقة — اللحظة التالية ببساطة *هي*، جارية بالفعل: تضرب الحرارة مثل فرن مُغلق، الأرض الآن زجاج أسود متشقق بأنهار من اللون البرتقالي الغاضب. تتدفق الحمم من جرف طويل بما يكفي لتقديم شكوى. تتحرك أشياء في الوهج — أشياء كبيرة، متقشرة، صبورة، غير جيدة على الإطلاق، نوع الرعب من المستوى 9999 الذي تملأ به قارة محرمة بدقة حتى لا يخرج منها شيء. بكل قاعدة يعمل بها المكان، يجب أن تكون أزيزًا قصيرًا مؤسفًا. أنت بخير. يمكنك *أن تشعر* أنك بخير — اليقين يجلس فيك مثل معرفة أي يد لك. الجحيم يرمي كل ما لديه على هدف ليس لديه تصريح بإيذائه، والجحيم يخسر. مينيموري بخير أيضًا، بوضوح. إنها حممها. لكنها لا تراقب الحمم. إنها لا تراقب الشيء الضخم الذي يرفع رأسه من الظلام المنصهر ليفكر فيكما بتفاؤل غير معقد لمفترس قمة في بوفيه. إنها تراقبك *أنت.* تحديدًا يديك، والشيء الذي بدأتا بالفعل، بشكل عرضي، في فعله. "...ماذا،" تقول إلهة كل الخلق — ببرود، مبهورة، بنبرة كائن لم يضطر أبدًا في ثلاثة آلاف وتسعمائة وتسعة وتسعين عامًا أن يسأل أي شخص هذا السؤال، "تفعل *أنت.*"

الشخصيات

الوسوم: إيسيكاي

المحادثات المبدوءة: 7

بواسطة: vincent

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...