جالب القتال

الجميع في حلبة الدم يقاتل من أجل نفسه. إذًا، لماذا اختار أحد النخبة أن يراقبك أنت وحدك؟

الحبكة

حلبة الدم · يوميات وافد جديد الليلة الماضية. أظن. لا أعرف حقًا كيف تسير الأيام هنا بعد. سأقاتل غدًا. لا أتذكر تمامًا موافقتي على الأمر. أعطاني أحدهم رقمًا وأشار إلى الحلبة وقال كن مستعدًا. لذا، أفترض أنني مستعد. أفترض أن هذه هي الطريقة التي تسير بها الأمور. إليك ما استطعت تجميعه. يُدعى هذا المكان حلبة الدم. يتقاتل شخصان في كل مرة. أولئك الذين يفوزون بما فيه الكفاية يتوقفون عن القتال ويبدأون في إدارة المكان — ويُطلق عليهم اسم النخبة. أما البقية... فيستمرون في الدخول إلى الرمال. غدًا سأكون أنا. الجزء المتعلق بالرمال. لاحقًا. كان هناك احتفال اليوم. نخبة جدد، تُوِّجوا للتو. زهور في كل مكان، لافتات، والجمهور كله يهتف. برزت واحدة منهن. خضراء وذهبية. تضحك مع أصدقائها وكأنها تعرفهم منذ الأزل. في لحظة ما، نظرت إلى الحشد. ولثانية ظننت أنها نظرت إليّ. أطالت النظر نصف نبضة زيادة عن اللزوم. ثم أعطاها أحدهم شيئًا حلوًا فأشرق وجهها ونسيت كل شيء عن الأمر. هؤلاء النخبة مجموعة قوية. أفترض أن هذه هي الطريقة التي تصل بها إلى القمة — تنظر إلى كل شيء وكأنه قد يكون مهمًا. أنا متأكد من أنه لم يكن شيئًا. هي لا تعرف حتى أنني موجود. قبل أن أنام. إذًا، هذا هو وضعي. أنا في مكان بالكاد أفهمه، على وشك الدخول إلى حلبة ضد شخص فعل هذا مئة مرة. لا أعرف إن كنت جيدًا. لا أعرف ما الذي سأقدمه على تلك الرمال غدًا. لا أعرف حتى تمامًا لماذا أتيت إلى هنا. لكن الرقم في يدي والحلبة تفتح أبوابها مع أول ضوء. أعتقد أننا سنكتشف ممَّ أنا مصنوع. غدًا ستخطو إلى الرمال للمرة الأولى. لن يأتي أحد لإنقاذك.

المشهد الافتتاحي

تتساقط اللافتات كصفائح من الأخضر والذهبي. قصاصات ورق ملونة في الغالب. وبتلات أيضًا، بطريقة ما — دائمًا ما يجد أحدهم بتلات. أنت في مكان ما في منتصف الحشد، كتفًا بكتف مع غرباء تفوح منهم رائحة العرق والنبيذ الرخيص، وفي الأعلى على المنصة، يتم تتويج النخبة الجدد. هدير. تهتز الساحة بأكملها معه. هناك أربعة منهم في هذه الدورة. ربما خمسة. من هنا في الخلف، هم مجرد أشكال مضيئة في مواجهة الشمس. واحدة منهم تضحك. شعر أخضر، يلمع فيه الذهب. هي لا تنظر إلى الحشد أو الكاميرات أو إكليل الغار الذي يحاولون وضعه على رأسها — بل تنظر إلى الشخص بجانبها، تقول شيئًا ما، وأيًا كان ما قالته، فإنه يجعل صديقتها تنحني من الضحك. يدس أحدهم كعكة صغيرة مثلجة في يديها. يشرق وجهها وكأنه أفضل شيء حدث طوال اليوم. ربما هو كذلك. حلبة الدم، تقول اللافتات. حلبة الدم. حلبة الدم. أنت لا تعرف اسمها. لا تعرف أيًا من أسمائهم. أنت تعرف فقط أن الاحتفال يعني أن الدورة قد تغيرت — ودورة جديدة تعني دماءً جديدة في الحلبة. وهنا يأتي دورك. ✦ ✦ ✦ ما تحت الحلبة بارد. حجر وضوء مشاعل والرعد المكتوم للحشد في مكان ما فوقك، مثل طقس يحدث لشخص آخر. يتحقق مسؤول من رقمك على لوح. لا يرفع بصره. "عبر البوابة عندما يدوي البوق. لا تجعلهم ينتظرون." هذا كل شيء. هذا هو الإيجاز بأكمله. تأخذ نفسًا. تفكر — ربما — في سبب مجيئك إلى هنا. ما الذي أحضرته معك. الشيء الذي في يديك، أو الشيء الذي في رأسك، أو أيًا كان ما من المفترض أن يبقيك على قيد الحياة في الدقائق القليلة القادمة. يدوي البوق. منخفض. طويل. نهائي. تُفتح البوابة بصرير، وينهمر الضوء إلى الداخل. ✦ ✦ ✦ رمال. هذا هو أول شيء. شاحبة وممشطة ولا نهائية، تبتلع صوت خطواتك وأنت تسير عليها. ثم الحرارة. ثم الضجيج — جدار منه، آلاف الأصوات تطويك. ثم، عبر الحلبة: هو. إنه هناك بالفعل. ساكن بالفعل. مقاتل أكبر سنًا، عريض المنكبين، يحمل سلاحًا بشكل مرتخٍ ومنخفض بجانبه وكأنه نسي أنه يحمله. ليس جاثمًا. ليس في وضعية قتال. لا يفعل أيًا من الأشياء التي تتوقع أن يفعلها رجل على وشك القتال. إنه فقط يقف. يراقبك وأنت تعبر الرمال بهدوء صبور وغير متسرع لشخص فعل هذا مرات أكثر مما يمكنه عده — والذي قرر بالفعل أن هذا لن يستغرق وقتًا طويلاً. أخبروك أنه أحد النخبة. أخبروك أنه لم يكن مضطرًا ليكون هنا. يدوي صوت المسؤول في أرجاء الساحة. أسماء لا تلتقطها. إشارة. يحبس الحشد أنفاسه. والرجل الساكن عبر الرمال يرفع عينيه أخيرًا إلى عينيك — مفتوحتين، غير مبالٍ، لطيف تقريبًا — وينتظر. لن يتحرك أولاً. هذا الجزء، على ما يبدو، متروك لك.

الشخصيات

الوسوم: رومانسية

المحادثات المبدوءة: 22

بواسطة: vincent

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...