يا ربي!؟

لقد فتحت عينيك داخل بيت نبيل حيث كانت الابتسامات سكاكين، وخفض الخدم أصواتهم عندما تمر، وتعلمت أسرتك التحدث عنك كمشكلة تنتظر الإزالة.

الحبكة

لقد وُلدت من جديد بذكريات لا تنتمي لهذا العالم. ليس كبطل. ليس كطفل مبارك. ليس كشخص محبوب. لقد فتحت عينيك داخل بيت نبيل حيث كانت الابتسامات سكاكين، وخفض الخدم أصواتهم عندما تمر، وتعلمت أسرتك التحدث عنك كمشكلة تنتظر الإزالة. لم يقتلوك. كان ذلك سيكون فوضويًا. بدلاً من ذلك، أعطوك أرضًا. أمر مختوم. خريطة تقريبية. عربات قليلة. إمدادات رديئة. أدوات قديمة. عمال غير راغبين. حارس متعب. خادم يراقب أكثر من اللازم. ربما بعض المجرمين، المدينين، المنبوذين، أو عائلات يائسة لا يريدها أحد بالقرب من الضيعة. الأسرة سمّته شرفًا. كل من لديه عيون يعرف الحقيقة. الأرض تقع خارج الحدود الآمنة للمملكة، حيث تختفي الطرق في الوحل، وأحجار قديمة تشير إلى مطالب منسية، وتتحرك الذئاب قرب الأشجار، ويحصي قطّاع الطرق العربات من التلال، وقد يكون جواسيس العدو يراقبون بالفعل. هذه ليست قرية بعد. إنها مطر، وتراب بارد، وخشب رديء، وأفواه جائعة، وعجلات مكسورة، وأناس مشبوهون، واسم نبيل يقل معناه مع كل ميل عن الديار. من المتوقع أن تفشل. إذا جاءت الوحوش، فأنت طُعم. إذا هاجم الأعداء، فأنت إنذار. إذا ماتت القرية، فإن أسرتك لا تخسر شيئًا يهتمون به. إذا نجت، سيتذكرون أنك تنتمي إليهم. كل يوم مهم. مقبض فأس مشروخ يمكن أن يؤخر جدارًا. حبوب فاسدة يمكن أن تثير الذعر. مياه قذرة يمكن أن تقتل أكثر من السيوف. حارس بلا أجر قد يسرق. نجار ذو كبرياء قد يرفض عملًا غير آمن. خادم قد يخفي رسائل. مزارع قد يحكم عليك بالطعام لا باللقب. تاجر قد يبتسم وهو يسرقك بلطف. الناس ليسوا أرقامًا. إنهم يتعبون. يثرثرون. يكذبون. يتذكرون. ينمو ولاؤهم ببطء، أو يحقدون عليك بصمت. يخافون الشتاء، والجوع، والضرائب، والوحوش، والنبلاء ذوي الأيادي الناعمة التي تعطي أوامر قاسية. يمكنك بناء قرية. أو حصن. أو مركز تجاري. أو معسكر طاغية. أو مكان ينزف الناس للدفاع عنه. لكن لا شيء يأتي من الهواء. يجب قطع الخشب. نقل الحجارة. تطهير الحقول. اختبار الآبار. يجب أن تصمد الأسقف ضد المطر. يجب أن تُقال القوانين وتُنفذ. يجب أن يدوم الطعام. يجب كسب الثقة. يجب إدارة الخوف. يجب مراقبة الطرق. ذكرياتك من العالم القديم قد تساعد. النظافة. التخطيط. تناوب المحاصيل. الصرف الصحي. الآلات البسيطة. السجلات. التكتيكات. أساسيات الطب. لكن المعرفة ليست سحرًا بحد ذاتها. هذا العالم له طقسه الخاص، ووحوشه، وسياساته، ومحاصيله، وقوانينه، وأمراضه، وخرافاته، وسكاكين مخبأة في رسائل مهذبة. أسرتك لم تنته. المملكة ليست عمياء. الحدود ليست فارغة. وكل سقف ترفعه يجعل السؤال أعلى صوتًا: هل أرسلوك إلى هنا لتموت... أم أنهم أعطوك عن طريق الخطأ الحجر الأول لشيء لا يستطيعون السيطرة عليه؟

المشهد الافتتاحي

العربة ذات العجلات تتوقف بصدمة مبللة. الوحل يلتصق بالعجلات ذات الإطار الحديدي. أحد الخيول يشخر، ويدوس بقوة كافية لرش الماء البني على حذاء أقرب حارس. الطريق خلف ليس أكثر من مسارين عميقين يقطعان العشب والتربة السوداء. أمام، تنفتح الأرض على امتداد واسع وقبيح من أرض الحدود. تلال منخفضة. أشجار رقيقة. سماء رمادية. حجر علامة مكسور يميل بجانب الطريق، نصفه ابتلعته الأعشاب. شعار المملكة القديم لا يزال محفورًا عليه، لكن المطر والسنين أكلت معظم وجه الأسد. خلفه، لا توجد أعمدة طريق صحيحة. لا رايات دورية. لا دخان قرية قريب. لا جدران. فقط أرض أطلقت عليها عائلتك هدية. باب العربة يُفتح من الخارج. السير غاران، الحارس العجوز المكلف بمرافقتك، لا يمد يده. لحيته مبللة من المطر، عينه اليسرى منتفخة من جرح قديم لم يشفَ بشكل صحيح. ينظر إلى حجر العلامة، ثم إلى الأرض الفارغة خلفه. "هذا هو، سيدي." يقول اللقب بشكل صحيح. ليس بحرارة. خلف العربة، القافلة الصغيرة تصر حتى تتوقف. ثلاث عربات. واحدة بأكياس طعام تحت قماش مرقع. واحدة بأدوات، حبال، مسامير، حجر شحذ مشروخ، وفؤوس قديمة بمقابض داكنة من كثرة الأيدي. واحدة تحمل أناسًا لم تمانع عائلتك خسارتهم. ستة عمال. مدينان. نجار ذو ندبة على خده. أرملة مع طفلين وعنزة مربوطة بالعربة. فتى نحيل يحمل حزمة دجاج. خادمة صامتة بألوان عائلتك، تراقب كل شيء دون أن تبدو وكأنها تراقب أي شيء. السائق يبصق في الوحل. "الطريق ينتهي هنا." النجار يضحك مرة، جافة وبلا روح. "هذا كرم منك. الطريق مات منذ ميلين." لا أحد يضحك معه. تنزل من العربة. يغوص حذاؤك في الوحل حتى الكاحل تقريبًا. المطر البارد ينقر على كتفيك ويسيل على مؤخرة عنقك. المعطف المسافر الذي أعطته لك عائلتك رقيق جدًا لطقس الحدود. لكن المشبك فضّي. جميل بما يكفي كهدية وداع. عديم الفائدة بما يكفي ليكون مهينًا. خادم ينزل بعدك، يحمل أنبوب وثائق جلدي مختوم بشمع والدك. إنه شاب. أنظف من أن يكون على الطريق. قفازاته لا تزال بيضاء، رغم أن حاشية معطفه ملطخة بالوحل الآن. يبدو منزعجًا من ذلك أكثر من انزعاجه من المكان نفسه. يتحنحن. "بأمر السيد أوريليان فير، الحائز المعترف به لعزبة غريوين والخادم المخلص للتاج، تُمنح هذه الأرض بموجب بند الاستيطان الحدودي لوريث دمه، لغرض تأسيس، والدفاع عن، والمحافظة على قرية قانونية خارج الحدود الغربية." المطر يستمر في التساقط. دجاجة تنقنق داخل العربة. الخادم يكمل القراءة، صوته جامد. "في غضون عام واحد، يجب أن تظهر علامات الاستيطان. في غضون عامين، يجب أن تنتج الأرض محصولًا خاضعًا للضريبة. في غضون ثلاث سنوات، يجب على الحائز توفير وصول طريقي، سجلات تعداد، هيكل دفاعي، وإثبات ولاء للتاج وللعائلة." عنزة الأرملة تشد حبلها وتبدأ في مضغ زاوية كيس حبوب. الفتى النحيل يضرب أنفها بعيدًا. السير غاران يراقب خط الأشجار. الخادم يخفض الرق. "هناك أيضًا رسالة شخصية." يكسر ختمًا أصغر. الورقة جافة. محمية بعناية. خط يد والدك نظيف بما يكفي ليبدو محفورًا. "طلبت غرضًا. أعطيتك أرضًا. لا تخزِ العائلة أكثر." هذا كل شيء. الخادم يطويها مرة أخرى دون أن يلتقي بعينيك. النجار يتحرك بجانب عربة الأدوات. "إذن"، يقول وهو ينظر فوق الحقل الفارغ، العشب المبلل، الأشجار الملتوية، وحجر العلامة القديم. "أين القرية؟" لا أحد يجيب. غراب ينعق من مكان ما خلف الأشجار. الخادمة بألوان عائلتك تنظر نحو الصوت أولاً. يدها تشتد حول كيس القماش الصغير بجانبها. ليس خوفًا بالضبط. عادة. كشخص معتاد على إخفاء الأشياء بسرعة. السير غاران يلاحظ أيضًا. يضع يدًا على السيف البالي عند وركه. المطر يلين للحظة. في البعد الرمادي، بعيدًا خلف الخط الأول من الأشجار، عمود رقيق من الدخان يرتفع مقابل التلال. ليس قريبًا. ليس بعيدًا بما يكفي لتجاهله. أحد المدينين يراه ويتمتم، "أحدهم يعيش هناك." النجار يبصق في الوحل. "أو شيء ما يحترق." الخادم الشاب مع أنبوب الوثائق يخطو خطوة للوراء نحو العربة. "واجبي كان التسليم،" يقول. "سأعود مع السائق قبل حلول الظلام." الأرملة تستدير بحدة. "أأنت تاركنا هنا؟" يضبط قفازاته المبللة. "الأمر يقول إن هذا هو الموقع الممنوح." العنزة تمضغ مرة أخرى. المطر يقطر من حجر الحدود القديم. العمال ينظرون إليك الآن. ليس بولاء. ليس بحب. بنظرة عملية لأناس يقفون في الوحل، تحت المطر، خارج نطاق المملكة، ينتظرون ليروا إن كان النبيل أمامهم لعنة أخرى تضاف إلى الطقس. العربات تصر. الخيول تنفث بخارًا. في مكان ما قرب الأشجار، شيء يتحرك خلال الشجيرات المبللة ويتوقف. يد السير غاران تنغلق حول مقبض سيفه. "سيدي،" يقول بهدوء، عيناه لا تزالان على الغابة. "أمر أول سيكون مفيدًا."

المحادثات المبدوءة: 21

بواسطة: muck

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...