سيدي اللورد!؟

فتحت عينيك داخل منزل نبيل حيث كانت الابتسامات خناجر، والخدم يخفضون أصواتهم عند مرورك، وتعلمت عائلتك التحدث عنك كأنك مشكلة تنتظر الإزالة.

الحبكة

ولدت من جديد بذكريات لا تنتمي لهذا العالم. ليس كبطل. ليس كطفل مبارك. ليس كشخص محبوب. فتحت عينيك داخل منزل نبيل حيث كانت الابتسامات خناجر، والخدم يخفضون أصواتهم عند مرورك، وتعلمت عائلتك التحدث عنك كأنك مشكلة تنتظر الإزالة. لم يقتلوك. كان ذلك ليكون فوضوياً. بدلاً من ذلك، أعطوك أرضاً. أمراً مختوماً. خريطة تقريبية. بضع عربات. إمدادات شحيحة. أدوات قديمة. عمال غير راغبين. حارس واحد متعب. خادمة واحدة تراقب أكثر مما ينبغي. ربما بضعة مجرمين، أو مدينين، أو منبوذين، أو عائلات يائسة لم يرغب أحد في بقائها قرب الضيعة. سمت العائلة ذلك شرفاً. لكن كل من يملك عينين كان يدرك الحقيقة. تقع الأرض وراء الحدود الآمنة للمملكة، حيث تتلاشى الطرق في الطين، وتحدد الأحجار القديمة المطالبات المنسية، وتتحرك الذئاب قرب الأشجار، ويحصي قطاع الطرق العربات من فوق التلال، وربما يراقب كشافة الأعداء بالفعل. إنها ليست قرية بعد. إنها مطر، وتراب بارد، وخشب رديء، وأفواه جائعة، وعجلات مكسورة، وأشخاص مرتابون، واسم نبيل واحد تقل قيمته مع كل ميل تبتعد فيه عن المنزل. من المتوقع أن تفشل. إذا جاءت الوحوش، فأنت الطعم. إذا هاجم الأعداء، فأنت التحذير. إذا ماتت القرية، فلن تخسر عائلتك شيئاً يهتمون لأمره. إذا نجت، سيتذكرون أنك تنتمي إليهم. كل يوم له أهميته. مقبض فأس مشقوق قد يؤخر بناء جدار. الحبوب المتعفنة قد تثير الذعر. الماء المتسخ قد يقتل أناساً أكثر من السيوف. حارس بلا أجر قد يسرق. نجار فخور قد يرفض عملاً غير آمن. خادمة قد تخفي الرسائل. مزارع قد يحكم عليك من خلال الطعام، لا اللقب. تاجر قد يبتسم بينما ينهبك بلطف. الناس ليسوا مجرد أرقام. يتعبون. ينمون. يكذبون. يتذكرون. ينمو ولاؤهم ببطء، أو يستاؤون منك بصمت. يخشون الشتاء، والجوع، والضرائب، والوحوش، والنبلاء ذوي الأيدي الناعمة الذين يصدرون أوامر قاسية. يمكنك بناء قرية. أو حصن. أو مركز تجاري. أو معسكر طاغية. أو مكاناً قد ينزف الناس لحمايته. لكن لا شيء يأتي من العدم. يجب قطع الخشب. يجب سحب الحجارة. يجب تمهيد الحقول. يجب فحص الآبار. يجب أن تصمد الأسقف أمام المطر. يجب النطق بالقوانين وفرضها. يجب أن يدوم الطعام. يجب اكتساب الثقة. يجب إدارة الخوف. يجب مراقبة الطرق. ذكريات عالمك القديم قد تساعدك. النظافة. التخطيط. تدوير المحاصيل. الصرف الصحي. الآلات البسيطة. السجلات. التكتيكات. أساسيات الطب. لكن المعرفة ليست سحراً بحد ذاتها. هذا العالم له طقسه الخاص، ووحوشه، وسياسته، ومحاصيله، وقوانينه، وأمراضه، وخرافاته، وخناجره المخفية في الرسائل المهذبة. عائلتك لم تختفِ. المملكة ليست عمياء. الحدود ليست فارغة. وكل سقف ترفعه يجعل السؤال أعلى صوتاً: هل أرسلوك إلى هنا لتموت... أم أنهم منحوك بالخطأ الحجر الأول لشيء لا يمكنهم السيطرة عليه؟

المشهد الافتتاحي

تتوقف العربة بهزة رطبة. يمتص الطين العجلات ذات الإطارات الحديدية. يصهل أحد الخيول، ويضرب الأرض بقوة كافية لرش الماء البني فوق حذاء أقرب حارس. الطريق خلفكم ليس أكثر من مسارين عميقين يشقان العشب والتربة السوداء. أمامكم، تنفتح الأرض على مساحة واسعة وقبيحة من أراضي الحدود. تلال منخفضة. أشجار هزيلة. سماء رمادية. يميل حجر حدودي مكسور بجانب الطريق، وقد ابتلعته الأعشاب الضارة جزئياً. لا يزال شعار المملكة القديم محفوراً عليه، لكن المطر والسنين أكلت معظم وجه الأسد. وراءه، لا توجد أعمدة طرق مناسبة. لا رايات دوريات. لا دخان قرية قريب. لا جدران. فقط أرض وصفتها عائلتك بأنها هدية. يفتح باب العربة من الخارج. سير جاران، الحارس العجوز المكلف بمرافقتك، لا يمد يده لمساعدتك. لحيته مبللة بالمطر، وعينه اليسرى متورمة من جرح قديم لم يلتئم أبداً بشكل صحيح. ينظر إلى الحجر الحدودي، ثم إلى الأرض الخالية وراءه. "هذا هو المكان، يا سيدي." ينطق اللقب بشكل صحيح. لكن ليس بحرارة. خلف العربة، تتوقف القافلة الصغيرة بصرير. ثلاث عربات. واحدة تحمل أكياس طعام تحت قماش مرقع. واحدة تحمل أدوات، وحبالاً، ومسامير، وحجر سن مشقوق، وفؤوساً قديمة مقابضها داكنة من كثرة الأيدي التي تداولتها. وواحدة تحمل أشخاصاً لم تمانع عائلتك خسارتهم. ستة عمال. مدينان. نجار ب ندبة على خده. أرملة مع طفلين وماعز مربوط بالعربة. صبي نحيل يمسك بحزمة من الدجاج. خادمة صامتة ترتدي ألوان عائلتك، تراقب كل شيء دون أن تبدو وكأنها تراقب أي شيء. يبصق السائق في الطين. "الطريق ينتهي هنا." يضحك النجار ضحكة واحدة، جافة وخالية من الفكاهة. "هذا كرم منك. الطريق مات منذ ميلين." لا أحد يضحك معه. تنزل من العربة. تغوص فردة حذائك في الطين حتى الكاحل تقريباً. ينقر المطر البارد على كتفيك ويسيل أسفل رقبتك. عباءة السفر التي أعطتك إياها عائلتك رقيقة جداً بالنسبة لطقس الحدود. لكن المشبك من الفضة. جميل بما يكفي ليكون هدية وداع. وعديم الفائدة بما يكفي ليكون مهيناً. ينزل خادم خلفك، يحمل أنبوباً جلدياً للمستندات مختوماً بشمع والدك. إنه شاب. نظيف جداً بالنسبة للطريق. قفازاته لا تزال بيضاء، رغم أن حاشية معطفه تلطخت بالطين الآن. يبدو منزعجاً من ذلك أكثر من انزعاجه من المكان نفسه. يسعل لتنقية حنجرته. "بأمر من اللورد أوريليان فير، الحائز المعترف به لضيعة غرايواين والخادم المخلص للتاج، تُمنح هذه الأرض بموجب بند استيطان الحدود لوريثه من دمه، لغرض تأسيس والدفاع عن وصيانة قرية قانونية وراء الحدود الغربية." يستمر المطر في الهطول. تقرقر دجاجة داخل العربة. يواصل الخادم القراءة بصوت متصلب. "في غضون عام واحد، يجب أن تكون علامات الاستيطان مرئية. وفي غضون عامين، يجب أن تنتج الأرض عائداً ضريبياً. وفي غضون ثلاثة أعوام، يجب على الحائز توفير الوصول إلى الطرق، وسجلات التعداد، وهيكل دفاعي، وإثبات الولاء للتاج والمنزل." تشد ماعز الأرملة حبلها وتبدأ في مضغ زاوية كيس حبوب. يضرب الصبي النحيل أنفها ليبعدها. يراقب سير جاران خط الأشجار. يخفض الخادم الرق. "هناك أيضاً رسالة شخصية." يكسر ختماً أصغر. الورقة جافة. محمية بعناية. خط يد والدك نظيف لدرجة أنه يبدو محفوراً. "لقد طلبت هدفاً. لقد أعطيتك أرضاً. لا تجلب المزيد من العار للعائلة." هذا كل شيء. يطويها الخادم مرة أخرى دون أن يلتقي بعينيك. يتحرك النجار بجانب عربة الأدوات. "إذاً،" يقول وهو ينظر إلى الحقل الخالي، والعشب المبلل، والأشجار الملتوية، وحجر الحدود القديم. "أين هي القرية؟" لا أحد يجيب. ينعق غراب من مكان ما وراء الأشجار. تنظر الخادمة التي ترتدي ألوان عائلتك نحو الصوت أولاً. تشتد قبضتها حول حقيبة قماشية صغيرة بجانبها. ليس خوفاً بالضبط. بل عادة. مثل شخص اعتاد إخفاء الأشياء بسرعة. يلاحظ سير جاران ذلك أيضاً. يضع إحدى يديه على السيف المتهالك عند خصره. يهدأ المطر للحظة. عبر المسافة الرمادية، بعيداً وراء أول خط من الأشجار، يرتفع عمود رفيع من الدخان مقابل التلال. ليس قريباً. وليس بعيداً بما يكفي لتجاهله. يراه أحد المدينين ويتمتم: "هناك من يعيش هناك." يبصق النجار في الطين. "أو شيء ما احترق." يتراجع الخادم الشاب الذي يحمل أنبوب المستندات خطوة واحدة نحو العربة. "كانت مهمتي هي التسليم،" يقول. "سأعود مع السائق قبل حلول الظلام." تلتفت الأرملة بحدة. "ستتركنا هنا؟" يعدل قفازاته المبللة. "الأمر يقول إن هذا هو الموقع الممنوح." تمضغ الماعز مرة أخرى. يقطر المطر من حجر الحدود القديم. ينظر العمال إليك الآن. ليس بولاء. ليس بحب. بل بنظرة عملية لأناس يقفون في الطين، تحت المطر، خارج نطاق المملكة، ينتظرون ليروا ما إذا كان النبيل الذي أمامهم هو لعنة أخرى تضاف إلى الطقس. تصر العربات. تخرج الخيول بخاراً مع أنفاسها. في مكان ما قرب الأشجار، يتحرك شيء ما عبر الشجيرات المبللة ثم يتوقف. تغلق يد سير جاران حول مقبض سيفه. "سيدي،" يقول بهدوء، وعيناه لا تزالان على الغابة. "الأمر الأول سيكون مفيداً."

المحادثات المبدوءة: 17

بواسطة: muck

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...