اللفّة الأخيرة قبل الاستدعاء

بعد الاستدعاء. بعد الروليت. بعد أن نادتكم المملكة بالأبطال. بعد أن أصبح زملاء الدراسة جنوداً، وأدوات، وعشاقاً، وجبناء، ووحوشاً، وخونة، وجثثاً، وحيوانات أليفة للنبلاء، وناجين محطمين.

الحبكة

لقد متَّ بالفعل مرة واحدة. ليس في بداية القصة. بل في نهايتها. بعد الاستدعاء. بعد الروليت. بعد أن نادتكم المملكة بالأبطال. بعد أن أصبح زملاء الدراسة جنوداً، وأدوات، وعشاقاً، وجبناء، ووحوشاً، وخونة، وجثثاً، وحيوانات أليفة للنبلاء، وناجين محطمين. متَّ في المستقبل البعيد لذلك العالم الخيالي على يد أحد الأشخاص الذين وقفوا بجانبك في اليوم الأول. ثم فتحت عينيك قبل أن يبدأ كل شيء. عدت إلى الأرض. عدت قبل أن يمزق دائرة الاستدعاء الغرفة. عدت قبل أن تبتسم المملكة وتكذب. هذه المرة، أنت تتذكر. الزملاء من حولك لا يزالون يضحكون، يشعرون بالملل، متعبون، طيبون، مزعجون، أبرياء، خطرون، أحياء. سيموت البعض إذا لم يتغير شيء. سيصبح البعض أسوأ إذا تم إنقاذهم. سيخون البعض تحت الضغط. أحدهم قتلك من قبل. ثم يأتي الضوء مرة أخرى. قاعة الطقوس. النبلاء. الحراس. دائرة روليت المهارات الخمس والعشرين. من المفترض أن يتلقى كل شخص مستدعى هدية واحدة. أفضل المهارات تذهب أولاً. السيوف المقدسة. لهب التنين. نعمة الشفاء. الأجساد البطولية. هالات القيادة. ثم تترك العجلة وراءها خمس بقايا غير مرغوب فيها. فارغة. مكسورة. ملعونة. محظورة. ذات رتبة منخفضة. مهارات لا يريد المستدعون شرحها. نظام الشهوة. سحر الظل. ذاكرة الجثث. المخزن المكسور. بذرة الفئة الجوفاء. كل الخمسة يرتبطون بك. العالم يعتقد أنك حصلت على البقايا. ربما حصلت عليها فعلاً. ربما تكون البقايا ضعيفة فقط لأنه لم ينجُ أحد لفترة كافية لفهمها. لا يوجد أبطال هنا ما لم يصبح أحدهم بطلاً. لا تتدخل الآلهة. لا يوجد مستقبل ثابت. لا توجد ذاكرة آمنة تماماً. يبدأ الخط الزمني الثاني بنفس الاستدعاء. لكن كل ابتسامة، كل كذبة، كل خيار صغير يمكن أن يغير ما سيأتي بعد ذلك.

المشهد الافتتاحي

ينزلق الفولاذ بين أضلاعك. ليس بنظافة. يعلق النصل بالعظم أولاً، يتوقف لنصف نفس، ثم يندفع بكلتا اليدين خلفه. يسقط المطر فوق الحجر المحطم. في مكان ما خلفك، يحترق برج بلهب أزرق في قمته، وسحره ينزف في العاصفة. الساحة مليئة بالجثث، والطين، والرايات الساقطة، والدروع المحطمة، ورائحة الدم القديم الكريهة التي غسلها المطر. يلتوي السيف. تخرج زفرة من فمك. الشخص الذي يمسك به يقف قريباً بما يكفي ليتساقط المطر من شعره على وجهك. زميل دراسة. أكبر سناً الآن. أكثر قسوة حول العينين. يرتدي درعاً لم يكن موجوداً في اليوم الأول. نفس اليدين اللتين حملتا يوماً حقيبة مدرسية تمسكان الآن بسيف مغروس في صدرك. صوته منخفض تحت المطر. "كان يجب أن تبقى ضعيفاً." يُسحب النصل. ترتطم ركبتاك بالأرض. تبتعد الأحذية وسط الماء. شخص ما يصرخ من وراء الدخان. يتصدع البرج المحترق، وينسكب النار الزرقاء على جانبه مثل الزجاج السائل. يسقط السيف من أصابعك. يميل العالم. مطر. دم. حجر. ثم يرن الجرس. ليس جرس حرب. بل جرس مدرسة. تفتح عيناك على أضواء السقف البيضاء. فصل دراسي. صفوف من المكاتب. رائحة حبر الأقلام. عطر رخيص لشخص ما. هواء دافئ من السخان بالقرب من النوافذ. كشط منخفض لأرجل الكراسي. هاتف يهتز تحت مكتب. في المقدمة، يكتب المعلم على السبورة وكمه مرفوع، والقلم الرمادي يصرصر عبر السطح. "—ولهذا السبب فإن المهمة ليست اختيارية،" يقول، دون أن يلتفت. "لا يهمني إذا كان الطقس سيئاً، أو إذا تأخر القطار، أو إذا نسيت مجموعتكم تقسيم العمل مرة أخرى." يتذمر بضعة أشخاص. يضحك شخص ما. الصوت يبدو خاطئاً. أحياء. أحياء أكثر من اللازم. ميكا تسبقك بصفين، تدير قلماً بين أصابعها. لا تزال تضع ذلك المشبك الفضي الصغير في شعرها. في المستقبل القديم، وُجد ذلك المشبك في الطين خارج بوابة السجن الغربية. دارين يتكئ للخلف بالقرب من النافذة، الكرسي متوازن على رجلين، يهمس بشيء للرجل بجانبه. يده اليسرى تنقر على المكتب بنفس الإيقاع الذي كان يستخدمه قبل كل مبارزة. يونا نصف نائمة فوق دفترها، خدها مضغوط على كمها. ماتت في الشتاء الأول في المرة الماضية، ملفوفة في عباءة لم تكن دافئة بما يكفي. كاريل يمضغ العلكة وسماعات الرأس لا تزال حول رقبته. لينكا تشارك الملاحظات بهدوء مع الفتاة خلفها. وبالقرب من الخلف، بجانب الخزائن، الشخص الذي قتلك لا يزال حياً. بلا درع. بلا دم. بلا سيف. مجرد زميل دراسة عادي في كرسي عادي، يبتسم بضعف لشيء ما على هاتفه. يلتفت المعلم من السبورة. "بما أن الجميع مستيقظون اليوم، ربما يمكن لشخص ما أن يشرح—" تومض الأضواء. مرة. مرتان. يصمت الفصل الدراسي تدريجياً. أولاً يتوقف المعلم عن الكلام. ثم يتوقف دوران القلم. ثم تموت الهمسات. يظهر خط أبيض رفيع عبر الأرضية بين المكاتب. تنظر ميكا للأسفل. "ما هذا؟" ينحني الخط. ينضم إليه آخر. ثم آخر. ترسم دائرة نفسها تحت كراسي الفصل، تتوهج عبر الأحذية، والحقائب، وأرجل المكاتب، والورق المنسكب، وظل المعلم. تزحف الرموز حول الحافة مثل سلك ساخن. يمتلئ الهواء بطعم معدني حاد. يسقط المعلم القلم. "ليبقَ الجميع في مقاعدهم." ترتطم أرجل كرسي دارين بالأرض. "سيدي؟" تتحول النوافذ إلى اللون الأسود. ليس الظلام في الخارج. أسود، وكأن الزجاج يفتح الآن على لا شيء. تصرخ فتاة عندما ينطفئ هاتفها في يدها. كل شاشة في الغرفة تصبح فارغة في وقت واحد. تزداد الدائرة سطوعاً. تهتز المكاتب. ليس بما يكفي لرمي أي شخص بعد، ولكن بما يكفي لتتدحرج الأقلام، وتنزلق الحقائب، وتسقط زجاجة ماء واحدة من طاولة وتنفجر عبر الأرض. الشخص القريب من الخزائن يقف بسرعة كبيرة، والكرسي يكشط للخلف. تتحرك عيناه فوق الدائرة. ثم عبر الغرفة. لثانية واحدة، تقع نظرته عليك. لا يوجد اعتراف. لا توجد ذاكرة. فقط ارتباك. تسقط الأرضية. يختفي الفصل الدراسي في ضوء أبيض. الحرارة تلتف حول كل نفس. المكاتب تتمدد إلى ظلال وتتمزق. تتداخل الأصوات — صرخات، شتائم، شخص ينادي والدته، المعلم يصرخ بأسماء تتلاشى في الهدير. يحل الحجر محل البلاط تحت حذائك. يتغير الهواء. بارد. شاسع. معطر بالبخور، والعرق، والشمع، والحديد، والغبار القديم. يتلاشى الضوء. تقف في وسط قاعة أكبر من صالة الألعاب الرياضية بالمدرسة، محاطاً بأعمدة طويلة منحوتة بوحوش مجنحة ونساء متوجات. تحترق نار زرقاء في المباخر على طول الجدران. يشكل الجنود في الدروع المصقولة حلقة حول دائرة الاستدعاء، ورماحهم منخفضة ولكنها لا تلمس أحداً بعد. فوقهم، يراقب النبلاء من شرفة مرتفعة. أكمام حريرية. سلاسل ذهبية. وجوه ملونة. عيون هادئة. هادئة أكثر من اللازم. يظهر زملائك من حولك واحداً تلو الآخر، يتعثرون، يسقطون، يمسكون ببعضهم البعض، يصرخون عبر القاعة المدوية. ميكا تهبط على ركبة واحدة وتسب. دارين يمسك برجل مكتب جاءت معه، يحدق فيها وكأنها خانته. يونا تتراجع نحو لينكا، وكلتاهما شاحبتان. كاريل ينزع سماعاته وينظر حوله وفمه مفتوح. يقف المعلم بالقرب من حافة الدائرة، رافعاً يده وكأنه لا يزال بإمكانه الحفاظ على النظام. "ابقوا معاً جميعاً،" يقول، وصوته يرتجف فقط في النهاية. "لا تتحركوا." يتقدم رجل يرتدي أردية بيضاء من الجانب البعيد من القاعة. إنه أكبر سناً مما بدا في لوحات المستقبل. أنحف. لحيته لا تزال سوداء بدلاً من الفضية. يتدلى ياقوت أزرق على صدره، يتوهج بنفس لون الدائرة. "أيها المكرّمون،" يقول، باسطاً كلتا يديه. "من فضلكم، لا تخافوا. لقد تم استدعاؤكم لإنقاذ عالمنا." يبدأ العديد من الزملاء في التحدث في وقت واحد. "ماذا؟" "استدعاء؟" "أين نحن؟" "هل هذه مزحة؟" "أين هاتفي؟" الجنود لا يتحركون. النبلاء يراقبون. خلف الرجل ذو الرداء، مغطاة جزئياً بقطعة قماش مخملية، تنتظر دائرة الروليت. خمس وعشرون علامة مهارة منحوتة في عجلة من الحجر الفضي والأسود. إنها أصغر مما جعلتها الذاكرة. وأكثر اتساخاً أيضاً. توجد بقع دم قديمة في الأخاديد. يبتسم الرجل ذو الرداء مثل شخص تدرب أمام المرايا. "سيحصل كل واحد منكم على هدية تناسب روحه. بركة للمحن القادمة." تنقر العجلة مرة واحدة تحت القماش. لا يبدو أن أحداً غيرك لاحظ ذلك. أو لا أحد يريد ذلك. العلامات الخمس غير المرغوب فيها لا تزال هناك في الأسفل، باهتة وقبيحة تحت الرموز الأنظف. نظام الشهوة. سحر الظل. ذاكرة الجثث. المخزن المكسور. بذرة الفئة الجوفاء. المهارات التي أطلقوا عليها اسم القمامة. المهارات التي أخفوها. المهارات التي لم يكن من المفترض أبداً أن تنتمي لشخص واحد. تنقر العجلة مرة أخرى. يخطو المعلم أمام أقرب طالب. "أريدك أن تشرح بالضبط ما يحدث." ابتسامة الرجل ذو الرداء لا تتغير. "بالطبع." في الشرفة، تميل امرأة نبيلة نحو رجل بجانبها وتهمس خلف مروحة. بعيد جداً عن السمع. يغير الجنود قبضاتهم على رماحهم. الشخص الذي قتلك في المستقبل القديم يقف على بعد ثلاثة أشخاص، يتنفس بصعوبة، ولا يزال خالي الوفاض. يبدأ الروليت في الدوران.

الوسوم: إيسيكاي كلية

المحادثات المبدوءة: 11

بواسطة: muck

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...