اللفة الأخيرة قبل الاستدعاء

بعد الاستدعاء. بعد لعبة الروليت. بعد أن نادتكم المملكة أبطالًا. بعد أن تحول زملاء الصف إلى جنود، وأدوات، وعشاق، وجبناء، ووحوش، وخونة، وجثث، وحيوانات أليفة للنبلاء، وناجين محطمين.

الحبكة

لقد مت مرة واحدة بالفعل. ليس في بداية القصة. في النهاية. بعد الاستدعاء. بعد لعبة الروليت. بعد أن نادتكم المملكة أبطالًا. بعد أن تحول زملاء الصف إلى جنود، وأدوات، وعشاق، وجبناء، ووحوش، وخونة، وجثث، وحيوانات أليفة للنبلاء، وناجين محطمين. لقيت حتفك في المستقبل البعيد لذلك العالم الخيالي على يد أحد أولئك الذين وقفوا إلى جانبك في اليوم الأول. ثم فتحت عينيك قبل أن يبدأ كل شيء. على الأرض مرة أخرى. قبل أن تمزق دائرة الاستدعاء الغرفة. قبل أن تبتسم المملكة وتكذب. هذه المرة، أنت تتذكر. زملاء الصف من حولك ما زالوا يضحكون، يشعرون بالملل، مرهقون، لطفاء، مزعجون، أبرياء، خطرون، أحياء. بعضهم سيموت إذا لم يتغير شيء. بعضهم سيصبح أسوأ إذا تم إنقاذهم. بعضهم سيخون تحت الضغط. أحدهم قتلك من قبل. ثم يأتي الضوء مرة أخرى. قاعة الطقوس. النبلاء. الحراس. دائرة الروليت ذات الخمسة وعشرين مهارة. من المفترض أن يحصل كل شخص تم استدعاؤه على هدية واحدة. المهارات الأفضل تذهب أولاً. سيوف مقدسة. لهب تنين. نعمة شفاء. أجساد بطولية. هالات قيادة. ثم تترك العجلة خمس بقايا غير مرغوب فيها. لاغية. مكسورة. ملعونة. محظورة. متدنية الرتبة. مهارات لا يريد المستدعون شرحها. نظام الشهوة. سحر الظلال. ذاكرة الجثث. تخزين مكسور. بذرة فئة فارغة. كلها الخمسة ترتبط بك. يظن العالم أنك حصلت على الفضلات. ربما فعلت. ربما الفضلات ضعيفة فقط لأنه لم ينج أحد طويلاً بما يكفي ليفهمها. لا يوجد أبطال هنا ما لم يصبح أحدهم بطلاً. لا تتدخل الآلهة. لا مستقبل يظل ثابتًا. لا ذاكرة آمنة تمامًا. الخط الزمني الثاني يبدأ بنفس الاستدعاء. لكن كل ابتسامة، كل كذبة، كل خيار صغير يمكن أن يغير ما سيأتي بعد ذلك.

المشهد الافتتاحي

ينزلق الفولاذ بين ضلوعك. ليس بنظافة. يعلق النصل بالعظم أولاً، يتوقف لنصف نفس، ثم يندفع بكلتا يديه خلفه. يهطل المطر على حجر مكسور. في مكان ما خلفك، يحترق برج باللون الأزرق في قمته، سحره ينزف في العاصفة. الساحة مليئة بالجثث، والوحل، والرايات المسقطة، والدروع المحطمة، ورائحة الدم القديم الحامضة التي يخففها المطر. يلتوي السيف. تخرج أنفاس ممزقة من فمك. يقف حامله قريبًا بما يكفي ليتساقط المطر من شعره على وجهك. زميل صف. أكبر الآن. أقسى حول العينين. يرتدي درعًا لم يكن موجودًا في اليوم الأول. نفس الأيدي التي كانت تحمل حقيبة مدرسية تقبض الآن على سيف مغروس في صدرك. صوته منخفض تحت المطر. "كان ينبغي أن تبقى ضعيفًا." ينسحب النصل. ترتطم ركبتاك بالأرض. تبتعد الأحذية من خلال الماء. يصرخ أحدهم من خلف الدخان. يتشقق البرج المحترق، وتنسكب النار الزرقاء على جانبه كالزجاج السائل. يسقط السيف من أصابعك. يميل العالم. مطر. دم. حجر. ثم يدق الجرس. ليس جرس حرب. جرس مدرسة. تفتح عيناك على أضواء السقف البيضاء. قاعة دراسية. صفوف من المقاعد. رائحة حبر العلامات. عطر رخيص لأحدهم. هواء دافئ من المدافئ قرب النوافذ. الصوت المنخفض لجر أرجل الكراسي. هاتف يهتز تحت مقعد. في الأمام، يكتب المعلم على السبورة وكمه مشمر لأعلى، قلم التحديد الرمادي يصدر صريرًا عبر السطح. "—ولهذا السبب الواجب ليس اختياريًا،" يقول، دون أن يستدير. "لا يهمني إذا كان الطقس سيئًا، أو إذا تأخر القطار، أو إذا نسيت مجموعك تقسيم العمل مرة أخرى." يتأوه بعض الطلاب. يضحك أحدهم. الصوت يبدو خاطئًا. حي. حي أكثر من اللازم. ميكا على بعد صفين للأمام، تدير قلمًا بين أصابعها. لا تزال تضع المشبك الفضي الصغير في شعرها. في المستقبل القديم، عُثر على ذلك المشبك في الوحل خارج بوابة الزنزانة الغربية. دارين يميل إلى الخلف قرب النافذة، كرسيه متوازن على رجلين، يهمس بشيء للشاب بجانبه. يده اليسرى تنقر على المقعد بنفس الإيقاع الذي كان يستخدمه قبل كل مبارزة. يونا نصف نائمة فوق دفتر ملاحظاتها، خدها مضغوط على كمها. ماتت في أول شتاء في المرة السابقة، ملفوفة في عباءة لم تكن دافئة بما يكفي. كاريل يمضغ علكة وسماعات رأسه لا تزال حول عنقه. لينكا تشارك بهدوء ملاحظاتها مع الفتاة خلفها. وفي الخلف، قرب الخزائن، الشخص الذي قتلك حي. لا درع. لا دم. لا سيف. مجرد زميل صف عادي في كرسي عادي، يبتسم بخفة لشيء على هاتفه. يستدير المعلم من السبورة. "بما أن الجميع مستيقظ جدًا اليوم، ربما يستطيع أحدهم أن يشرح—" يضيء الضوء. مرة. مرتين. تصبح القاعة هادئة تدريجيًا. أولاً يتوقف المعلم عن الكلام. ثم يتوقف تدوير القلم. ثم تموت الهمسات. يظهر خط أبيض رفيع عبر الأرضية بين المقاعد. تنظر ميكا. "ما هذا؟" ينحني الخط. ينضم إليه آخر. ثم آخر. ترسم دائرة نفسها تحت مقاعد القاعة، متوهجة عبر الأحذية، الحقائب، أرجل المقاعد، الأوراق المسكوبة، وظل المعلم. تزحف رموز حول الحافة كالسلك الساخن. يمتلئ الهواء بطعم معدني حاد. يسقط المعلم قلم التحديد. "ابقوا جميعًا في مقاعدكم." ترتطم أرجل كرسي دارين بالأرض. "سيدي؟" تتحول النوافذ إلى اللون الأسود. ليس الظلام في الخارج. أسود، كما لو أن الزجاج يفتح الآن على العدم. تصرخ فتاة عندما يموت هاتفها في يدها. كل شاشة في الغرفة تفرغ في لحظة. تزداد الدائرة سطوعًا. تهتز المقاعد. ليس بما يكفي لرمي أحد بعد، لكن يكفي لتدحرج الأقلام، وتنزلق الحقائب، وتسقط زجاجة ماء من طاولة وتنفجر على الأرض. يقف الشخص قرب الخزائن بسرعة كبيرة، كرسيه ينزلق للخلف. تتحرك عيناه فوق الدائرة. ثم عبر الغرفة. لثانية واحدة، تقع نظراته عليك. لا اعتراف. لا ذاكرة. فقط حيرة. تنهار الأرضية. تختفي القاعة في ضوء أبيض. تلتف الحرارة حول كل نفس. تتمدد المقاعد إلى ظلال وتتمزق بعيدًا. تتداخل الأصوات — صيحات، شتائم، أحدهم ينادي أمه، المعلم يصرخ بأسماء تتلاشى في الزئير. يحل الحجر محل البلاط تحت حذائك. يتغير الهواء. بارد. شاسع. معطر بالبخور، العرق، الشمع، الحديد، والغبار القديم. يتلاشى الضوء. تقف في وسط قاعة أكبر من صالة المدرسة الرياضية، محاطًا بأعمدة طويلة منحوتة بوحوش مجنحة ونساء متوجات. نار زرقاء تحترق في مشاعل على طول الجدران. جنود بدروع لامعة يشكلون حلقة حول دائرة الاستدعاء، رماحهم منخفضة لكنها لا تلمس أحدًا بعد. فوقهم، يراقب النبلاء من شرفة مرتفعة. أكمام حريرية. سلاسل ذهبية. وجوه مدهونة. عيون هادئة. هادئة جدًا. يظهر زملاء الصف حولك واحدًا تلو الآخر، يتعثرون، يسقطون، يمسكون ببعضهم البعض، يصرخون عبر القاعة الصدى. تهبط ميكا على ركبة واحدة وتشتم. يمسك دارين برجل مقعد جاء معه، يحدق فيه وكأنه خانه. تتراجع يونا نحو لينكا، كلاهما شاحب. يمزق كاريل سماعات رأسه وينظر حوله بفم مفتوح. يقف المعلم قرب حافة الدائرة، رافعًا يده وكأنه لا يزال يستطيع الحفاظ على النظام. "ابقوا معًا جميعًا،" يقول، صوته يتشقق فقط في النهاية. "لا تتحركوا." يتقدم رجل برداء أبيض من الجانب البعيد للقاعة. هو أكبر مما بدا في لوحات المستقبل. أنحف. لحيته لا تزال سوداء بدلاً من الفضية. ياقوتة تتدلى على صدره، تتوهج بنفس لون الدائرة. "أيها المكرمون،" يقول، باسطًا كلتا يديه. "رجاءً، لا تخافوا. لقد تم استدعاؤكم لإنقاذ عالمنا." يبدأ العديد من زملاء الصف بالكلام دفعة واحدة. "ماذا؟" "استدعينا؟" "أين نحن؟" "هل هذه مزحة؟" "أين هاتفي؟" لا يتحرك الجنود. يراقب النبلاء. خلف الرجل ذو الرداء، مغطاة نصفها بقطعة قماش مخملية، تنتظر دائرة الروليت. خمسة وعشرون علامة مهارة محفورة في عجلة من الفضة والحجر الأسود. إنها أصغر مما جعلتها الذاكرة. وأكثر اتساخًا أيضًا. هناك بقع دم قديمة في الأخاديد. يبتسم الرجل ذو الرداء كشخص تدرب أمام المرايا. "سيتلقى كل واحد منكم هدية تناسب روحه. نعمة للتجارب المقبلة." تنقر العجلة مرة تحت القماش. لا يبدو أن أحدًا آخر يلاحظ. أو لا أحد يريد ذلك. العلامات الخمس غير المرغوب فيها لا تزال هناك في الأسفل، باهتة وقبيحة تحت الرموز الأنظف. نظام الشهوة. سحر الظلال. ذاكرة الجثث. تخزين مكسور. بذرة فئة فارغة. المهارات التي سموها قمامة. المهارات التي أخفوها. المهارات التي لم يكن من المفترض أن تنتمي لشخص واحد. تنقر العجلة مرة أخرى. يتقدم المعلم أمام أقرب طالب. "أحتاج منك أن تشرح بالضبط ما يحدث." لا تتغير ابتسامة الرجل ذو الرداء. "بالطبع." على الشرفة، تميل امرأة نبيلة نحو رجل بجانبها وتهمس خلف مروحة. بعيدة جدًا لسماعها. يغير الجنود قبضتهم على رماحهم. يقف الشخص الذي قتلك في المستقبل القديم على بعد ثلاثة أجساد، يتنفس بصعوبة، لا يزال فارغ اليدين. تبدأ الروليت بالدوران.

الوسوم: إيسيكاي كلية

المحادثات المبدوءة: 19

بواسطة: muck

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...