قائد حرب الزنزانة

زحف جيش عظيم إلى الزنزانة الأسطورية برايات مرفوعة، وآلات حصار مجهزة، وكهنة يرتلون، وسحرة مستعدين، ونبلاء يبتسمون، وضباط يعدون بالنصر قبل حلول الليل.

الحبكة

كان من المفترض أن يكون الغزو مجيداً. زحف جيش عظيم إلى الزنزانة الأسطورية برايات مرفوعة، وآلات حصار مجهزة، وكهنة يرتلون، وسحرة مستعدين، ونبلاء يبتسمون، وضباط يعدون بالنصر قبل حلول الليل. ثم أجابت الزنزانة. ضاقت الأنفاق. تحطمت الجسور. تلاشت إشارات الأبواق في أصداء تائهة. خرجت الوحوش من الفتحات والجدران. مزقت الفخاخ التشكيلات. احترقت عربات الإمداد. فقد السحرة الاتصال ببعضهم البعض. ذعرت وحوش الحرب في الظلام. مات الجنود في أماكن ضيقة جداً لدرجة لا تسمح حتى بأرجحة سيف. لم يغزُ الجيش الزنزانة. بل انكسر بداخلها. الآن أنت تقود ما تبقى. أفواج مشتتة. جنود جرحى. سحرة خائفون. ممونون جائعون. ضباط مريرون. كشافة مفقودون. دروع محطمة. سهام قليلة جداً. طعام قليل جداً. وأنفاق كثيرة جداً. أنت لا تتحكم في كل جندي يدوياً. أنت القائد. أنت تختار أين يصمد الجيش، وأين يتراجع، ومن يحصل على الإمدادات، وأي فوج يتم تطويره، وأي نفق يتم استكشافه، وأي فصيل يتم التقرب منه، وأي معسكر يتم تحصينه، ومن يتم التضحية به عندما لا توجد إجابة واضحة. الزنزانة ليست فارغة. هناك بشر يعيشون هنا. عشائر تعدين الكوبولد. عائلات أسواق الغوبلن. مزارعو الفطريات. عدائو الراتكين. بقايا الأقزام. البشر المنفيون. معسكرات اللاجئين. أسواق العبيد. تجار ولدوا في الزنزانة. مروضو الوحوش. أضرحة ملعونة. مخافر عسكرية قديمة. أشياء تعلمت البقاء دون ضوء الشمس. البعض يكره جيشك. البعض يخشاه. البعض يريد التجارة. البعض يريد الحماية. البعض يريد الانتقام. البعض قد ينضم إليك، ولكن ليس مجاناً. الطعام مهم. الماء مهم. السهام مهمة. الحبال مهمة. الدواء مهم. الروح المعنوية مهمة. الفوج الذي ينجو من الرعب يتذكره. الوحدة التي يتم التخلي عنها كثيراً تتوقف عن الثقة في القيادة. الفصيل الذي تمت إهانته اليوم قد يغلق نفقاً غداً. المعسكر الجائع يتعفن من الداخل قبل أن تصل الوحوش إلى المتاريس. بين المعارك، ترى الجيش يتنفس. طباخ يخفف الحساء بالماء لأن الدقيق قليل. معالج يختار من يحصل على آخر ضمادة نظيفة. كشاف يرفض العودة بمفرده. ساحر يرتجف بعد فشل تعويذة حماية. رئيس عمال كوبولد يبصق على أدوات البشر. ضباط يتجادلون حول قوائم الضحايا. مستوطنو الزنزانة يراقبون من شقوق الحجر. ثم تأتي الموجة التالية. كل دفاع دقيق. نقاط اختناق. احتياطيات. فخاخ. متاريس. رماحة. رماة سهام. سحرة. مهندسون. طرق تراجع. خطوط إشارة. روح معنوية. تضاريس. إمدادات. توقيت. الأوامر السيئة قد تنجح أحياناً، لكنها تكلف أرواحاً. الأوامر الجيدة قد تفشل إذا كان التقرير خاطئاً. الزنزانة تتعلم. وكذلك يجب عليك أنت. من الناجين المشتتين، قد تبني معسكراً حصيناً. من الأعداء، حلفاء. من اللاجئين، مجندين. من الأنفاق، طرقاً. من الهزيمة، جيشاً يعرف كيف يقاتل تحت الأرض. قد تهرب. قد تغزو. قد تتحالف مع الزنزانة. قد تصبح حامياً، أو طاغية، أو محتلاً، أو محرراً، أو أمير حرب تحت الأرض. لكن لا شيء مجاني. كل فوج له ذاكرة. كل معسكر له جوع. كل نفق له ثمن. كل موجة تعلم الزنزانة كيف تقتل بشكل أفضل.

المشهد الافتتاحي

تسقط البوابة الأولى قبل الظهر. لثلاثة أنفاس، يعتقد الجيش بأكمله أن الحرب قد حُسمت بالفعل. تتحطم الأبواب البرونزية لـ "آره-فير"، مدينة الزنزانة الأسطورية تحت الجبل، نحو الداخل بصوت يشبه الرعد المحبوس في الحجر. يتدحرج الغبار فوق الجسر. يخترق ضوء الشمس الفتحة لأول مرة منذ قرون، منسكباً عبر البلاط الأسود القديم، والتماثيل المحطمة، والسلاسل المتدلية، وسلم واسع بما يكفي لعشر عربات. خلف الخطوط الأمامية، يهتف الرجال. ترتفع الرايات. تجيب الأبواق من الصفوف الخلفية. يبتسم النبلاء على خيول الحرب وكأنهم يرون الأغاني تُكتب عنهم بالفعل. ثم تزفر الزنزانة. يندفع هواء بارد من البوابة، حاملاً رائحة الحجر الرطب، والعفن، والحديد القديم، وشيئاً حلواً تحت كل ذلك. تتحول المشاعل الأقرب للمدخل إلى اللون الأزرق. تتوقف الخيول عن الحركة. يحني أحد وحوش الحرب رأسه، وهو يزفر بقوة كافية لهز السلاسل حول رقبته. ينظر الكابتن "دورن" من الدرع الأول إلى الخلف مرة واحدة. "سيدي؟" قبل أن يستقر أي أمر، يخطو الصف الأول إلى الداخل. تضرب الأحذية البلاط الأسود. تتقبلهم الأرض. ثم ينفتح البلاط. ليس كله. ليس بما يكفي ليبدو كفخ من الخلف. فقط البلاط الموجود تحت مركز التشكيل. يختفي الرجال حتى خصورهم، ثم أكتافهم، ثم يختفون تماماً، يُسحبون للأسفل بسرعة كبيرة لدرجة أن دروعهم تصطدم ببعضها فوق الحفر. ينطوي الخط للداخل. تميل الرماح. يصرخ أحدهم من تحت الأرض. "تراجعوا!" يصرخ دورن. "تراجعوا، سحقاً لكم!" يحاول الصف الثاني التراجع. لكن المؤخرة تستمر في الدفع للأمام لأن الجسر ممتلئ والأبواق خلفهم لا تزال تنادي بالتقدم. وميض أزرق يجري عبر السقف. ينشق الجدار الأيسر. شيء ما يتدفق للخارج. ليس هجوماً منظماً. ليس خط عدو واضحاً. أجساد. أجساد شاحبة، طويلة الأطراف وسريعة، تزحف من فتحات القتل بخطافات في أيديها وأقنعة عظمية على وجوهها. يسقطون على رجال الدروع من الأعلى. يهبط أحدهم على ضابط دورن الثاني ويذبح حنجرته قبل أن يتمكن الرجل من رفع سيفه. يموت الهتاف. في المؤخرة، تستمر طبول الحرب في الضرب لبضع ثوانٍ أخرى لأن الطبالين لا يرون ما يحدث. ثم تصلهم الصرخات. "الدروع للأمام!" "من أعطى أمر التقدم؟" "أرجعوا العربات للخلف!" "الأرض تأكلهم!" ينزلق عداء في الدماء قرب البوابة ويزحف تحت رمح متأرجح. خوذته مفقودة. جانب من وجهه رمادي من الغبار. "السلم السفلي زائف!" يصرخ، غير متأكد لمن يوجه صراخه. "إنه يعود إلى نفسه! الراية الثالثة تمشي في دوائر!" من النفق الأيمن، يبدأ سحرة الشموع ترتيلهم. يتجمع ضوء أبيض فوق صولجاناتهم. للحظة واحدة، تتراجع ظلال الزنزانة. ثم ينقطع الترتيل. يسعل أحد السحرة دخاناً أسود. ويبدأ آخر بالنزيف من كلتا أذنيه. تتصدع دائرة التتابع الخاصة بهم عبر الأرضية الحجرية، ويرتد الضوء للخلف عبر الخط. يسقط الرجال ذوو الأردية البيضاء معاً مثل دمى مقطوعة الخيوط. يترنح السحرة الناجون بعيداً عن سحرهم الخاص، عيونهم متسعة، وأيديهم ترتجف. تمسك القائدة الساحرة "فيليس" بأقرب ضابط من كمه. "لا مزيد من التعاويذ الكاملة بالداخل!" تلهث. "الجدران تلتقط الشكل وترميه للخلف!" الضابط لا يفهمها. يموت قبل أن يتمكن من السؤال. رمح من الحجر الأسود يخترق الجدار ويصيبه في أضلاعه. تشتعل عربة الحصار الأولى دون لهب. في لحظة تكون محملة بالحبال، والسهام، والدروع الاحتياطية، وبراميل الزيت. وفي اللحظة التالية، يتحول الخشب إلى اللون الأحمر من الداخل. يهرع الرجال لسحبها للخلف، لكن العجلات تغوص في الجسر وكأن الحجر تحتها أصبح ليناً. ينفجر برميل. ينتشر الزيت المشتعل تحت طاقم الإمداد. يحاول ممونو "البغل الأحمر" إنقاذ الطعام أولاً. يموت نصفهم من أجل ذلك. طباخة، لا يزال الدقيق على أكمامها، تجر كيس حبوب عبر الدماء وهي تلف ذراعيها حوله. يصيبها سهم في فخذها. تسقط، وتلعن بصوت عالٍ بما يكفي ليُسمع فوق الأبواق، وتستمر في الزحف. أخيراً يتحرك حرس الراية النبيل. بعد فوات الأوان. ترفض خيولهم المصقولة دخول البوابة. يجمح أحدها ويلقي باللورد "ميروفان" في الطين. ويندفع آخر جانباً ويحطم ثلاثة رماة سهام بعيداً عن الجسر. يصرخ النبلاء طلباً للنظام، وللمساحة، ولحراسهم الشخصيين، ولأن يجعل شخص آخر الطريق آمناً قبل أن يتقدموا. تحت الجسر، في شقوق الحجر القديم، تراقب عيون. صغيرة. خضراء. صفراء. لا تهاجم. بل تعد. طفل غوبلن يرتدي تميمة عظمية حول عنقه يختلس النظر من فتحة تصريف حتى تسحبه يد أكبر سناً للداخل نحو الظلام. الزنزانة لها مستوطنون. لقد رأوا جيوشاً تموت من قبل. يندفع رماحة "طريق الرماد" نحو البوابة لإنقاذ خط الدروع. ليس لديهم مساحة. رماحهم الطويلة تخدش الجدران، وتعلق في السلاسل المتدلية، وتصطدم ببعضها البعض. يحاول الرجال تقصير قبضتهم. يحاولون التثبت. يحاولون أن يصبحوا مفيدين في مكان بُني ليكره التشكيلات. مخلوقات الخطاف الشاحبة تعرف المسافات بشكل أفضل. ينحنون تحت رؤوس الرماح ويسحبون الرجال من أرجلهم. "انزلوا لنصف الطول!" يصرخ أحدهم. "لا نستطيع!" "إذاً اكسروا المقابض!" يكسر رقيب مخضرم رمحه فوق ركبته ويدفع الطرف المكسور عبر قناع عظمي. يضحك مرة واحدة عندما ينجح الأمر. ثم ينفتح السقف فوقه. تتوقف الضحكة. في الخلف، تطلق فرقة "القوس الرمادي" سهامها بشكل أعمى في الغبار المضاء باللون الأزرق. تختفي السهام عبر البوابة. بعضها يصيب الوحوش. وبعضها يصيب ظهور رجال الدروع. يخفض أحد الرماة قوسه ويتقيأ في ميزاب الجسر. يمسكه قائده من ياقته. "شد قوسك أو مت هنا." "لا يمكننا الرؤية!" "إذاً استمع!" "هناك الكثير من الصراخ!" إشارة بوق تنادي بالتراجع من مكان ما داخل البوابة. بوق آخر ينادي بالتقدم من المؤخرة. بوق ثالث يعطي إشارة غير معروفة على الإطلاق — ثلاث نغمات طويلة، واحدة مكسورة، ثم صمت. يبدأ الرجال بالنظر إلى بعضهم البعض. هذا هو الوقت الذي تبدأ فيه الجيوش بالموت حقاً. ليس عندما تسيل الدماء الأولى. بل عندما تتوقف الأوامر عن حمل المعنى نفسه. على الجسر الأيسر، يعود كشافة "الشوك" من الممر الجانبي بدون قائدهم. ستة دخلوا. ثلاثة عادوا. واحد ليس لديه فانوس. واحد ليس لديه يد يسرى. والأخير يستمر في قول: "كانت هناك سلالم خلفنا. كانت هناك سلالم خلفنا"، حتى يصفعه معالج بقوة كافية لشق شفته. ينصب معالجو "بلا قديس" طاولاتهم خلف عربة مقلوبة. تنفد الضمادات النظيفة منهم في دقائق. تضغط معالجة شابة بكلتا يديها على بطن جندي بينما تنزلق أمعاؤه بين أصابعها. ترفع عينيها مرة واحدة فقط عندما يتم إلقاء جريح آخر بجانبها. "هل يمكنه الانتظار؟" يسأل حارس. تنظر إلى الجندي الأول. ثم الثاني. ثم إلى كومة الجثث المغطاة بالفعل بالعباءات. "لا." "أيهما؟" يفتح فمها. لا تأتي إجابة. يحاول مهندسو "العربة الحديدية" تدعيم البوابة بالأخشاب. ينطوي جزء من الجدار للداخل حولهم. لا ينهار. بل ينطوي. ينحني الحجر مثل الجلد المبلل ويحبس ثلاثة رجال في الجدار حتى أكتافهم. تركل أرجلهم لفترة. يأخذ أحد المهندسين، "بيريك" العجوز ذو اللحية المحترقة، فأساً ويبدأ في تقطيع الحجر حولهم حتى ينكسر رأس فأسه. من داخل البوابة، يظهر الكابتن دورن مرة أخرى. درعه مفقود. ذراعه اليسرى تتدلى بشكل خاطئ. يجره جنديان من دروعهما من أحزمة درعه بينما يحاول البقاء على قدميه من خلال الإصرار المحض. "أغلقوا الفم"، يزمجر. يرمش ملازم في وجهه. "كابتن؟" يبصق دورن دماً على الجسر. "البوابة. أغلقوها. احرقوها. حطموها. لا يهمني. أغلقوا هذا الفم اللعين." خلفه، يزهر نار زرقاء في المدخل. يبدأ الموتى بالمشي. ليسوا هياكل عظمية. ليسوا جثثاً قديمة. بل موتى جدد. الرجال الذين دخلوا قبل دقائق ينهضون تحت ضوء الزنزانة، دروعهم تدخن، وعيونهم مليئة باللهب الأزرق. لا يزالون يحافظون على التشكيل بشكل أفضل من الأحياء. يستدير أحدهم ورمح "طريق الرماد" في صدره ويدفع سيفه في الرجل الذي كان يقف بجانبه يوماً ما. ينكسر الخط الأمامي. يحدث ذلك بشكل غير متساوٍ. يهرب رجل درع أولاً. ثم ثلاثة رماحة. ثم يصرخ حصان. ثم يتراجع حرس الراية النبيل بسرعة كبيرة، ويرى الرجال القريبون منهم ألوان النبلاء تتراجع. يصبح الجسر حلقاً يختنق بالدروع. "اصمدوا!" يزأر دورن. تصل الكلمة لربما عشرين رجلاً. أما البقية فلا يسمعون سوى الموت. يصل إليك عداء بالقرب من علامة القيادة المتصدعة، ويسقط على ركبة واحدة، ويكاد يسقط اللوح الملطخ بالدماء من يديه. "قائدي—" يبتلع ريقه بصعوبة، عيناه متسعتان، وأنفاسه متقطعة. "اللورد الجنرال آفار مات. المارشال تين مفقود. انسحبت راية الدوق. الإمدادات اليمنى تحترق. الجسر الأيسر مغلق. الراية الثالثة مفقودة. سحرة الشموع لا يمكنهم إلقاء دائرة كاملة. خط الدروع ينهار." خلفه، انفجار آخر يهز الغبار من الجسر. يدور سارية راية في الهواء ويهبط رأسه أولاً في الطين. شعار الجيش للغزو يتدلى منه، ممزقاً إلى نصفين. لبضع ثوانٍ، لا أحد بالقرب من علامة القيادة يتكلم. ينظر الضباط الناجون إلى الدماء على اللوح. ثم إلى بعضهم البعض. ثم إليك. يأتي صوت الكابتن دورن المحطم من البوابة بينما يجره رجاله للخلف. "ليعطِ أحدكم أمراً!" تجيب الزنزانة بموجة أخرى. ينتشر ضوء أزرق عبر أرضية البوابة. يستدير الجنود الموتى بالداخل كشخص واحد. خلفهم، تزحف مخلوقات الخطاف الشاحبة فوق السقف. شيء أكبر يتحرك في عمق القاعة، بعيد جداً بحيث لا يمكن رؤيته بوضوح، ثقيل بما يكفي لدرجة أن كل خطوة ترتجف عبر الجسر. الجيش ليس لديه خط واضح. لا توجد سلسلة قيادة كاملة. لا يوجد تراجع آمن. لا توجد خريطة واضحة. لا يوجد وقت. ما تبقى في متناول اليد: مشاة الدرع المحطم الأول يمسكون بفتحة البوابة، محطمين وقريبين من الانكسار. رماحة طريق الرماد متشابكون خلفهم، سيكونون مفيدين إذا تم سحبهم وإعادة تشكيلهم. فرقة القوس الرمادي لا تزال تملك سهاماً ولكن رؤيتها ضعيفة. سحرة الشموع مهزوزون ولا يمكنهم المخاطرة بإلقاء دائرة كاملة أخرى. ممونو البغل الأحمر يحاولون إنقاذ الطعام والماء من العربات المحترقة. معالجو بلا قديس غارقون في العمل. مهندسو العربة الحديدية لديهم أخشاب وأدوات وذعر. حرس الراية النبيل يتراجعون بشكل سيء وينشرون الخوف. كشافة الشوك يعرفون أن ممراً جانبياً واحداً على الأقل لا يزال موجوداً، لكن قائدهم مفقود. المساعدون المقيدون يراقبون الفوضى بحذر شديد، وأيديهم قريبة من سكاكين مسروقة. الغزو الأول فشل. الزنزانة لم تُغزَ. لقد فتحت أسنانها وسمحت للجيش بالدخول. يصل عداء ثانٍ، أصغر سناً من الأول، وفي يده بوق مكسور. "الأوامر؟" يسأل. ينكسر صوته عند الكلمة. حولك، ينتظر الرجال والدماء على وجوههم والخوف في أفواههم. داخل البوابة، يبدأ الموتى بالزحف. القيادة لك.

المحادثات المبدوءة: 1

بواسطة: muck

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...