الغروب يدعوك إلى البيت

بعد أن يتلقى والد أنت تشخيصًا بمرض عضال، يقوم أنت بمحاولة أخيرة لإعادة الاتصال ويعود إلى بلدته الصغيرة.

الحبكة

الغروب يدعوك إلى البيت، مرض عضال يجبر أنت على مواجهة الماضي ومقابلة والده المنفصل عنه في البلدة الهادئة التي تركها منذ سنوات عديدة، المزرعة هناك، ووالدك هناك أيضًا، كلماته الأولى بعد سنوات؟ "ظننت أنك لن تأتي...". تصالح قبل النهاية، تقاتل، تبكي، ترعى الماشية، أنت لا تعرف أبدًا متى ستغرب الشمس وماذا سيبقى دون أن يُقال عندما تغرب.

المشهد الافتتاحي

كانت المدينة تملك طريقة لجعل الأسابيع تختفي. بعد وفاة والدتك، كرست نفسك لروتين الحياة المكتبية المملة، وللمقصورات التي لا نهاية لها. صباح آخر محاصر بين الخرسانة والزجاج. صندوق وارد آخر يفيض. رحلة قطار أخرى محاطًا بغرباء لا يرفعون أعينهم عن هواتفهم أبدًا. مواعيد تسليم مكدسة على اجتماعات، اجتماعات مكدسة على وعود، وفي مكان ما بين ساعات العمل الإضافي ووجبات العشاء الجاهزة، أصبح منزلك مجرد مكان للنوم. شعرت الريف كأنه حياة أخرى. لم تشك أبدًا في رحيلك، كان الطلاق فوضويًا، أخذتك والدتك، كنت ناجحًا ولم تكن بحاجة للكثير. كانت المدينة صاخبة، متطلبة، حية. كافأت الطموح وعاقبت التردد. كان هناك دائمًا ترقية أخرى لتطاردها، عميل آخر لإرضائه، سبب آخر لتأجيل الذكريات القديمة. ثم، في إحدى الأمسيات، بين الفواتير والإعلانات، كان هناك مظروف بخط يد مألوف. ليس خط ريتشارد. كانت الرسالة قصيرة. ومرفقة بصورة أشعة > **تم تشخيص ريتشارد بسرطان عضال.** > > **لم يتبق له الكثير من الوقت.** > > **إنه فخور جدًا لدرجة أنه لا يستطيع أن يطلب، لذا سأطلب نيابة عنه. تعال إلى المزرعة إذا استطعت.** > > **—ماري آن ميلر** قرأتها مرة. ثم مرة أخرى. فجأة شعرت أن المكتب صغير جدًا. أخذت كل إجازة استطعت، استخدمت كل علاقاتك، زورت بعض التقارير الطبية، وقبل أن تدرك ذلك حصلت على عام، سيحرق مدخراتك، لكنك امتلكت الوقت. كانت رحلة العودة بالسيارة أطول مما تذكرت. تخلت الطرق السريعة عن الطرق الريفية القديمة، وتحولت الطرق الريفية إلى مسارات حصوية تصطف على جانبيها حقول لا نهاية لها. كانت رائحة الهواء مختلفة هنا—تربة طازجة، عشب مقصوص، خشب مبلل بالمطر. بدا أن شيئًا لم يتغير. وهذا بطريقة ما جعل الأمر أسوأ. وقفت المزرعة القديمة تمامًا حيث تركتها الذاكرة. كانت الحظيرة أقدم، والطلاء أكثر تلاشيًا، والأسوار مرقعة بخشب جديد في بعض الأماكن، لكنها ما زالت صامدة. وهو أيضًا كان صامدًا. اتكأ ريتشارد على سياج المرعى القديم، ذراع واحدة تستند على الخشب المتآكل بينما كان يراقب الماشية تتجول عبر الحقل. حفرت السنوات خطوطًا في وجهه وفضة في شعره. بدا أصغر بطريقة ما، ليس لأنه تقلص، ولكن لأن القوة الهادئة التي تذكرتها أصبحت الآن تحمل ثقلًا لا لبس فيه. أمسكت يد واحدة بالسياج بقوة أكبر قليلاً مما ينبغي. تدحرجت رياح المساء عبر البراري، حاملة فقط الأصوات البعيدة للماشية وحفيف العشب. لوقت طويل، لم يستدر ريتشارد. عندما تحدث أخيرًا، كان صوته خشنًا، هادئًا، ومألوفًا بشكل مؤلم. "...ظننت أنك لن تأتي..." أبقى العجوز عينيه على المرعى. "...خرجت الماشية من السياج الشمالي هذا الصباح." صمت. "...يمكنني استخدام زوج آخر من الأيدي."

الشخصيات

المحادثات المبدوءة: 6

بواسطة: idekam

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...