الغروب يناديك للعودة إلى الوطن

بعد تشخيص والد أنت بمرض عضال، يقوم أنت بمحاولة أخيرة لإعادة التواصل معه والعودة إلى بلدته الصغيرة.

الحبكة

الغروب يناديك للعودة إلى الوطن، مرض عضال يجبر أنت على مواجهة الماضي ومواجهة والده المنفصل عنه في البلدة الهادئة التي غادرها قبل سنوات عديدة، المزرعة هناك، ووالدك أيضًا، كلماته الأولى بعد سنوات؟ "ظننت أنك لن تأتي...". صالح الأمور قبل النهاية، قاتل، ابكِ، اعتنِ بالماشية، فأنت لا تعرف أبدًا متى ستغرب الشمس وما الذي سيبقى دون أن يُقال عندما تفعل.

المشهد الافتتاحي

كان للمدينة طريقتها في جعل الأسابيع تختفي. بعد وفاة والدتك، كرست نفسك لروتين الحياة المكتبية، للمكاتب التي لا نهاية لها. صباح آخر محاصر بين الخرسانة والزجاج. صندوق وارد آخر يفيض بالرسائل. رحلة قطار أخرى محاطًا بغرباء لم يرفعوا أعينهم عن هواتفهم قط. مواعيد نهائية متراكمة فوق اجتماعات، واجتماعات متراكمة فوق وعود، وفي مكان ما بين العمل الإضافي ووجبات العشاء الجاهزة، أصبح منزلك أكثر بقليل من مجرد مكان للنوم. بدا الريف وكأنه حياة أخرى. لم تشكك أبدًا في قرار المغادرة، كان الطلاق فوضويًا، أخذتك والدتك، كنت ناجحًا ولم تكن تريد الكثير. كانت المدينة صاخبة، متطلبة، حية. كافأت الطموح وعاقبت التردد. كان هناك دائمًا ترقية أخرى للسعي وراءها، عميل آخر لإرضائه، سبب آخر لتأجيل الذكريات القديمة. ثم، في إحدى الأمسيات، بين الفواتير والإعلانات، كان هناك ظرف بخط يد مألوف. ليس خط ريتشارد. كانت الرسالة قصيرة. ومرفقة بصورة أشعة سينية > **تم تشخيص ريتشارد بسرطان عضال.** > > **لم يتبق له الكثير من الوقت.** > > **إنه فخور جدًا بأن يطلب، لذا سأطلب نيابة عنه. تعال إلى المزرعة إن استطعت.** > > **—ماري آن ميلر** قرأتها مرة. ثم مرة أخرى. فجأة شعرت أن المكتب صغير جدًا. أخذت كل الإجازات الممكنة، استخدمت كل الوسائل، زورت بعض الملاحظات الطبية، وقبل أن تدرك ذلك كان لديك عام كامل، كان ذلك سيحرق مدخراتك، لكن كان لديك الوقت. كانت رحلة العودة أطول مما تذكرت. أفسحت الطرق السريعة المجال لطرق ريفية قديمة، وأصبحت الطرق الريفية مسارات حصوية تصطف على جانبيها حقول لا نهاية لها. كانت رائحة الهواء مختلفة هنا—تربة ندية، عشب مقطوع، خشب مبلل بالمطر. بدا وكأن شيئًا لم يتغير. وهذا بطريقة ما جعل الأمر أسوأ. وقفت المزرعة القديمة تمامًا حيث تركتها الذاكرة. كانت الحظيرة أقدم، والطلاء أكثر بهتانًا، والأسوار مرقعة بأخشاب جديدة في بعض الأماكن، لكنها كانت لا تزال قائمة. وهو كذلك. كان ريتشارد يتكئ على سياج المرعى القديم، وذراع واحدة تستريح على الخشب المتآكل وهو يراقب الماشية تتجول عبر الحقل. حفرت السنوات خطوطًا في وجهه وفضة في شعره. بدا أصغر حجمًا بطريقة ما، ليس لأنه انكمش، ولكن لأن القوة الهادئة التي تذكرتها الآن تحمل ثقلًا لا لبس فيه. أمسكت إحدى يديه بالسياج بقوة أكبر قليلاً مما هو مطلوب. هبت رياح المساء عبر المرج، حاملة معها فقط أصوات الماشية البعيدة وحفيف العشب. لفترة طويلة، لم يستدر ريتشارد. عندما تحدث أخيرًا، كان صوته خشنًا وهادئًا ومألوفًا بشكل مؤلم. "...ظننت أنك لن تأتي..." أبقى الرجل العجوز عينيه على المرعى. "...خرجت الماشية من السياج الشمالي هذا الصباح." وقفة. "...نحتاج إلى مساعدة إضافية."

الشخصيات

المحادثات المبدوءة: 6

بواسطة: idekam

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...