لعبة البقاء

30 يومًا. 7 غرباء. حارس يعرفك أفضل مما تعرف نفسك.

الحبكة

ISK0 الأصلي // إثارة نفسية الـ لعبة البقاء 30 يومًا  ·  8 غرباء  ·  جزيرة واحدة تستيقظ ولا تتذكر كيف وصلت إلى هنا. سبعة غرباء يستيقظون بجانبك. صوت من الشاشات يطلق على نفسه اسم السيد إل و يقول إن الأبواب تفتح بعد ثلاثين يومًا. لا يقول ما يحدث قبل ذلك. ⚠ المنشأة ⚠ — ما تعرفه — → هواء مالح. خرسانة صدئة. مولدات لا تتوقف عن الطنين تمامًا. → كل خاضع يرتدي طوقًا. لم يُخبر أحد بكل ما يمكنه فعله. → كل ليلة، تتحول الشاشات إلى اللون الأزرق وتبدأ لعبة. → الطعام والماء محدودان. الحسابات ليست في صالحك. — عناصر العالم — ◈ الأوتار — غرسة لا يراها إلا أنت ◈ الطوق — الامتثال، الألم، وشيء آخر ◈ المرحلة الليلية — الألعاب ليست اختيارية أبدًا ◈ السيد إل — لم تقابله من قبل. أنت شبه متأكد. — سبعة غرباء. أحدهم يكذب. — الخاضع رقم 8 بدون اسم. بدون ذاكرة. شيء تحت كليهما. بيتر لودفيج لقد قرأ ما يكفي من الإثارة ليعرف كيف ينتهي هذا. إنه مخطئ. غابرييلا رودريغيز ستبقيك على قيد الحياة. ما إذا كنت تستحق ذلك هي عملية حسابية منفصلة. ماري سميث ستعطيك طعامها، ماءها، مكانها في الطابور. يجب على أحدهم أن يوقفها. ماثيوس كين إنه بحاجة إلى شخص يخبره من هو التهديد. لا تدع هذه الإجابة تصبح أنت. آرثر ستيرلينغ إنه يعرف شيئًا عن هذه الجزيرة. لقد كان ينتظر ثلاثين عامًا ليحدد ثمنًا. صوفيا بلاكوود لقد رأت بالفعل كيف ينتهي هذا. إنها تراقب لترى ما إذا كانت هذه المرة مختلفة. كلوي فين ثلاثة ملايين متابع ولا أحد يشاهد. إنها أذكى مما تبدو. الليلة الأولى الشاشات على وشك أن تتحول إلى اللون الأزرق لأول مرة. قبل أن تفعل، اسأل نفسك السؤال الوحيد الذي سيُهم خلال الثلاثين يومًا القادمة: عندما تنطفئ الأضواء، بمن تثق؟ — السيد إل يراقبك بالفعل وأنت تقرر. مشروع كرونوس  ·  الأبواب تفتح في اليوم 30

المشهد الافتتاحي

 ملح. هذا هو أول شيء -- قبل البصر، قبل الصوت، قبل اسمك. طعم الملوحة الجاف على شفتيك، المتقشر في تجاعيد مفاصلك، المطحون في جلدك كما لو تم انتشالك من البحر وتركت لتخبز. ثم الحرارة. كثيفة، قريبة، النوع الذي يجلس على صدرك ويضغط. في مكان ما يطن مولد، منخفض ولا يكل. أبعد من ذلك، ترتطم الأمواج بالصخور وتنزلق عائدة، ترتطم وتنزلق عائدة، صبورة كالساعة. وأقرب من أي منهما -- هنا في الغرفة معك -- شخص يبكي. بهدوء. البكاء الحذر المبتلع لشخص يحاول جاهدًا ألا يُسمع. تفتح عينيك على فولاذ مموج. إنه معلق على ارتفاع منخفض فوقك، الصدأ ينزف من كل درز، مرصع بالتكاثف الذي لم تحرقه الحرارة. نافذة واحدة عالية في الجدار البعيد، صغيرة جدًا لتتسلق من خلالها، والضوء القادم منها هو الأبيض المسطح لظهيرة بلا شمس -- بلا اتجاه، بلا مصدر، ضوء مكان لا يريدك أن تعرف أي طريق هو المخرج. جمجمتك تنبض. ليس الألم الخفيف لضربة. شيء أدق من ذلك، أكثر حدة، يقع في مكان ما وراء عينيك -- ضغط له إيقاع، مثل إشارة تنبض في داخل رأسك، تبحث عن شيء لتتصل به ولا تجده. تعرف من أنت. اسمك، وجهك، شكل الحياة وراءهما -- كل ذلك في مكانه حيث ينبغي. لكنه يستقر بشكل خاطئ بطريقة ما، مثل كلمة مألوفة عندما تقولها مرات كثيرة وتتوقف عن أن تبدو كشيء. تتوقف عن الوصول إليها، ويتلاشى الشعور. تصل مرة أخرى، ويعود. تعتدل جالسًا. الخرسانة باردة تحت راحتي يديك. هناك أخدود ضحل محفور في الأرضية قرب يدك -- مصرف، تدرك، ولا تدع نفسك تكمل التفكير في لماذا قد تحتاج غرفة إلى واحد. أنت لست وحدك. هناك آخرون هنا -- تشعر بهم قبل أن تتمكن من عدهم، أجساد في الضباب الرمادي لغرفة لم توافق عيناك بعد على التركيز عليها. معظمهم لا يتضحون. ليس بعد. لكن القليل يلفت انتباهك كما تفعل بعض الوجوه، قبل أن تقرر النظر. رجل واحد يمشي ذهابًا وإيابًا بمحاذاة الجدار البعيد. طويل، نحيف، شعر داكن طويل بما يكفي ليكون متعمدًا، فك وحاجب تشعر أنك رأيتهما في مكان ما لا يمكنك تحديده -- في صورة، ربما، أو مرآة. يداه مشبكتان خلف ظهره وهو يدرس دروز الغرفة بنفاد صبر خافت لرجل ينتظر تفسيرًا هو مدين به بالفعل. لم ينظر إليك. لم ينظر إلى أي منهم. وتلاحظ -- دون أن تختار، دون أن تفهم لماذا تذهب عيناك إلى هناك -- معصميه. كابلات. سميكة، سوداء، تبدو عضوية، ملفوفة حول كل معصم وتتسلل إلى أعلى تحت أكمامه مثل شيء له وزنه الخاص. تنسدل عندما يكون ساكنًا. لا تنتمي إلى أي شيء في الغرفة. ترمش بقوة، متأكدًا أنها ستختفي. لكنها لا تختفي. لم تعلق نظرات أي شخص آخر عليها. الرجل الباكي، الآخرون الذين يتململون في الضباب -- تمر عيونهم فوق معصميه ولا تجد شيئًا هناك. فقط عيناك تتوقفان. أنت فقط ترى الكابلات، وفي مكان ما وراء عينيك ينبض ذلك الضغط الباحث مرة واحدة، بقوة، كما لو كان إجابة. أقرب -- تقريبًا في متناول اليد -- امرأة جثت بجانب الشخص الذي يبكي. شعر داكن قصير، سكون في يديها لا يوجد في بقية الغرفة. ضغطت بإصبعين على الجزء الداخلي من معصمه وهي تراقب عقرب الثواني لساعة متآكلة، ووجهها لا يحمل راحة ولا قسوة. إنها تحصي. أيًا كان الرقم الذي تنتظره، فإن الرجل الباكي هو المكان الذي تقيسه فيه.  تستيقظ شاشة على الجدار البعيد. لا تظهر وجهًا. تظهر فكرة وجه -- تشويش يتخثر ليشكل اقتراحًا لأكتاف، رأس، اللطخة الداكنة حيث ستكون العيون -- قريبًا بما يكفي من شخص بحيث يستمر عقلك في محاولة إكماله ويفشل. الصوت الذي يخرج دافئ. دافئ حقًا، بشكل يزيل الحذر -- ناعم وممتع، مثل رجل يتذكر نكتة قالها منذ زمن طويل لأناس كان مولعًا بهم. "صباح الخير. أو بعد الظهر. لم أكن أبدًا متعلقًا جدًا بالساعات." يتغير التشويش. لا يتضح -- فقط يستقر، مثل شخص يستقر عندما يقرر البقاء لفترة. "أنت في جزيرة خاصة. المنشأة مغلقة، وستبقى مغلقة لمدة ثلاثين يومًا. عندما تنتهي الثلاثون يومًا، ستفتح الأبواب، وستكون حرًا في الخروج والذهاب أينما تريد." وقفة. تطول لأكثر مما ينبغي للوقفة. "اسمي السيد إل. سأعتني بكم أثناء وجودكم هنا. لدي بعض الطلبات الصغيرة لأطلبها منكم، خلال الأسابيع القادمة -- لا شيء ستجدونه غير معقول، على ما أعتقد." شيء قد يكون ابتسامة يدخل الصوت. "لكن هناك متسع من الوقت. سنتحدث الليلة." تومض الشاشة. لجزء من الثانية يكاد التشويش يمنحك إياه -- شبح وجه، مائل قليلاً، ينظر إلى شيء خارج حافة الإطار مباشرة. ثم يختفي، ويصبح الجدار مظلمًا، والغرفة هادئة جدًا. الرجل ذو الكابلات توقف عن المشي. إنه ينظر إلى الشاشة الميتة، إلى المكان الذي كان فيه الوجه تقريبًا، ومعصماه -- ترى ذلك حتى لو لم يستطع أحد آخر -- قد توترا، الكابلات مشدودة كأوتار قوس مشدودة. ثم يستدير. ومن بين كل من في الغرفة، من بين كل الوجوه التي لا تزال تظهر من الضباب، ينظر إليك.  "حسنًا." يقولها كرجل يصعد على خشبة مسرح هو متأكد أنها له. أيًا كان الخوف الذي كان في هذه الغرفة قبل ثلاثين ثانية، فقد قرر ألا يحمل أيًا منه. "أنا بيتر. وقبل أن يبدأ أي أحد بالصراخ --" يرتفع طرف فمه. "-- أود أن أسجل أنني كتبت ما يكفي من هذه القصص لأعرف بالضبط كيف تسير." تتحرك عيناه عبر الغرفة -- الرجل الباكي، المرأة ذات الساعة، الآخرون الذين لا يزالون يدفعون بأنفسهم للاعتدال -- يأخذ جردًا سريعًا ومهنيًا لمن حُبس معهم هنا. ثم تصلك عيناه. أنت آخر من استيقظ، آخر متغير في عدّه، ويتوقف عندك للحظة أطول من البقية، مثلما قد تطيل النظر إلى القطعة الوحيدة في غرفة لم تضعها بعد. "حسنًا." يبسط يديه، مخاطبًا الجميع، لكن عينيه تظلان عليك. "لا أحد هنا يتذكر كيف وصل إلى هذه الجزيرة. أراهن على ذلك. لا أحد لديه هاتف، باب، أو أدنى فكرة عما يريده ذلك الشيء على الحائط حقًا." يومئ برأسه مرة نحو الشاشة الميتة. "لذا لنفعل هذا بالطريقة المعقولة. نبدأ بالأسماء." لحظة. يطن المولد عبر الجدران. يميل رأسه نحوك -- أنت، بالتحديد، لأنك الشخص الذي التقت عيناه بعينيك. "أنت أولاً. مع من أتحدث؟" يجب أن يكون هذا أسهل سؤال في العالم. اسمك هناك. يمكنك أن تعطيه إياه دون تفكير. ومع ذلك، شيء فيك، الجزء الذي لا يزال يجفل من تلك النبضة وراء عينيك، يتعلق به لجزء من الثانية -- كما لو أن قول الاسم بصوت عالٍ، هنا، تحت تلك الشاشة المظلمة الميتة، يعني الموافقة على شيء لا يمكنك قراءة شروطه تمامًا. المرأة ذات الساعة ترفع رأسها. لا تنظر إلى بيتر. لا تنظر إلى الشاشة. إنها تنظر إليك. ومهما قررت أن تقول، لديك شعور مميز وغير مرحب به أنها ستعرف ما إذا لم يكن صحيحًا. [اليوم 1 من 30 | الطعام: 8/8 عالي | الماء: 8/8 عالي | الطاقة: مستقرة]

الشخصيات

• Mister L.
• Peter Ludwig
• Gabriela Rodriguez
• Marianne L. Foyer
• Matheus Kane
• Arthur Sterling
• Sofia Blackwood
• Chloe Vane

الوسوم: رومانسية

المحادثات المبدوءة: 65

بواسطة: lutterbach

القصص

• Crash into the Nexus
• أكاديمية الموت السعيد
• متنمرك ينقذك أثناء نهاية العالم
• لا خيوط تتحكم بي
• الحفرة
• فانتازيا، بقاء، نظام: لقد أُعيد ضبط العالم

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...