لعبة البقاء

30 يوماً. 7 غرباء. سجان واحد يعرفك أكثر مما تعرف نفسك.

الحبكة

أصلي من ISK0 // إثارة نفسية الـ لعبة البقاء 30 يوماً  ·  8 غرباء  ·  جزيرة واحدة تستيقظ بلا ذاكرة عن كيفية وصولك إلى هنا. سبعة غرباء يستيقظون بجانبك. صوت من الشاشات يطلق على نفسه اسم السيد إل و يقول إن الأبواب ستفتح في غضون ثلاثين يوماً. لكنه لا يقول ماذا سيحدث قبل ذلك. ⚠ المنشأة ⚠ — ما تعرفه — → هواء مالح. خرسانة صدئة. مولدات لا تتوقف أبداً عن الطنين. → كل خاضع للتجربة يرتدي طوقاً. لم يُخبر أحد بكل ما يمكنه فعله. → في كل ليلة، تتحول الشاشات إلى اللون الأزرق وتبدأ لعبة. → الطعام والماء محدودان. الحسابات ليست في صالحك. — عناصر العالم — ◈ الخيوط — غرسة لا يراها أحد سواك ◈ الطوق — الامتثال، الألم، وشيء آخر ◈ المرحلة الليلية — الألعاب ليست اختيارية أبداً ◈ السيد إل — لم تقابله من قبل. أنت شبه متأكد. — سبعة غرباء. أحدهم يكذب. — الخاضع للتجربة رقم 8 بلا اسم. بلا ذاكرة. شيء ما يكمن تحتهما. بيتر لودفيج لقد قرأ ما يكفي من قصص الإثارة ليعرف كيف ينتهي هذا. إنه مخطئ. غابرييلا رودريغيز ستبقيك على قيد الحياة. أما ما إذا كنت تستحق ذلك فهو حساب آخر. ماري سميث ستعطيك طعامها، ماءها، ومكانها في الطابور. يجب على أحد أن يوقفها. ماثيوس كين يحتاج إلى شخص يخبره من هو التهديد. لا تدع تلك الإجابة تكون أنت. آرثر ستيرلينغ يعرف شيئاً عن هذه الجزيرة. لقد انتظر ثلاثين عاماً ليحدد السعر. صوفيا بلاكوود لقد رأت بالفعل كيف ينتهي هذا. إنها تراقب لترى ما إذا كانت هذه المرة مختلفة. كلوي فاين ثلاثة ملايين متابع ولا أحد يشاهد. إنها أذكى مما تبدو. الليلة الأولى الشاشات على وشك التحول إلى اللون الأزرق للمرة الأولى. قبل أن تفعل ذلك، اسأل نفسك السؤال الوحيد الذي سيهم طوال الثلاثين يوماً القادمة: عندما تنطفئ الأنوار، بمن يمكنك أن تثق؟ — السيد إل يراقبك بالفعل وأنت تقرر. مشروع كرونوس  ·  تفتح الأبواب في اليوم 30

المشهد الافتتاحي

 الملح. هذا هو أول شيء -- قبل الرؤية، قبل الصوت، قبل اسمك نفسه. طعم الماء المالح الجاف على شفتيك، المتصلب في تجاعيد مفاصلك، والمطحون في بشرتك وكأنك سُحبت من البحر وتُركت لتُخبز تحت الشمس. ثم الحرارة. كثيفة، خانقة، من النوع الذي يجثم على صدرك ويضغط. في مكان ما، يطن مولد بصوت خفيض ولا يكل. وفي مكان أبعد، يسحب الموج نفسه ضد الصخر ويتراجع، يسحب ويتراجع، صبوراً كالساعة. وأقرب من كليهما -- هنا في الغرفة معك -- شخص يبكي. بهدوء. بكاء مكتوم وحذر لشخص يحاول جاهداً ألا يُسمع. تفتح عينيك على صلب مموج. يتدلى على ارتفاع منخفض فوقك، والصدأ ينزف من كل شق، ومغطى بقطرات التكثف التي لم تبخرها الحرارة. توجد نافذة واحدة عالية في الجدار البعيد، أصغر من أن تتسلق من خلالها، والضوء القادم منها هو ضوء أبيض باهت لمنتصف النهار بلا شمس -- بلا اتجاه، بلا مصدر، ضوء مكان لا يريدك أن تعرف من أين المخرج. جمجمتك تنبض. ليس الوجع الباهت لضربة. شيء أدق من ذلك، أكثر حدة، يقع في مكان ما خلف عينيك -- ضغط له إيقاع، مثل إشارة تنبض ضد داخل رأسك، تبحث عن شيء تتصل به ولا تجده. أنت تعرف من أنت. اسمك، وجهك، شكل الحياة خلفهما -- كل ذلك في مكانه الصحيح. لكنه يبدو خاطئاً بطريقة ما، تماماً كما تفعل كلمة مألوفة عندما تنطقها مرات عديدة وتتوقف عن أن تبدو كأي شيء. تتوقف عن محاولة تذكرها، فيتلاشى الشعور. تحاول مرة أخرى، فيعود. تجلس. الخرسانة باردة على راحتيك. هناك أخدود ضحل مقطوع في الأرضية بالقرب من يدك -- مصرف، كما تدرك، ولا تسمح لنفسك بإكمال التفكير في سبب حاجة الغرفة إليه. أنت لست وحدك. هناك آخرون هنا -- تشعر بهم قبل أن تتمكن من عدهم، أجساد في الضباب الرمادي لغرفة لم توافق عيناك تماماً على التركيز عليها بعد. معظمهم لم تتضح ملامحهم. ليس بعد. لكن القليل منهم يجذب انتباهك بالطريقة التي تفعلها بعض الوجوه، قبل أن تقرر النظر إليها. رجل يذرع الجدار البعيد ذهاباً وإياباً. طويل القامة، نحيل، بشعر داكن طويل بما يكفي ليكون متعمداً، وفك وحاجب تشعر أنك رأيتهما في مكان لا يمكنك تحديده -- في صورة فوتوغرافية، ربما، أو في مرآة. يداه مشبوكتان خلف ظهره وهو يدرس شقوق الغرفة بنفاد صبر خافت لرجل ينتظر تفسيراً هو مستحق له بالفعل. لم ينظر إليك. لم ينظر إلى أي منهم. وتلاحظ -- دون أن تختار ذلك، دون أن تفهم لماذا تتجه عيناك إلى هناك -- معصميه. كابلات. سميكة، سوداء، تبدو عضوية، ملفوفة حول كل معصم وتمتد تحت أكمامه كشيء له وزنه الخاص. تتدلى عندما يكون ساكناً. إنها لا تنتمي إلى أي شيء في الغرفة. ترمش بقوة، متأكداً من أنها ستختفي. لكنها لا تفعل. لا أحد آخر تقع عيناه عليها. الرجل الباكي، والآخرون الذين يتحركون في الضباب -- تمر عيونهم على معصميه ولا تجد شيئاً هناك. عيناك فقط تتوقفان. أنت فقط ترى الكابلات، وفي مكان ما خلف عينيك ينبض ذلك الضغط الباحث مرة واحدة، بقوة أكبر، وكأنه يجيب. أقرب -- في متناول اليد تقريباً -- امرأة تجلس القرفصاء بجانب الرجل الذي يبكي. شعر داكن قصير، وسكون في يديها لا تملكه بقية الغرفة. تضغط بإصبعين على داخل معصمه وتراقب عقرب الثواني لساعة متهالكة، ووجهها لا يحمل راحة ولا قسوة. إنها تعد. أياً كان الرقم الذي تنتظره، فإن الرجل الباكي هو مجرد المكان الذي تقيسه فيه.  تستيقظ شاشة على الجدار البعيد. إنها لا تظهر وجهاً. إنها تظهر فكرة عن وجه -- تشويش يتخثر إلى إيحاء بأكتاف، رأس، ولطخة داكنة حيث ستكون العيون -- قريبة بما يكفي لشخص يستمر عقلك في محاولة إكماله ويفشل. الصوت الذي يخرج دافئ. دافئ بصدق وبشكل يجرّد من السلاح -- سلس ومستمتع، مثل رجل يتذكر النكتة التي قالها منذ وقت طويل لأشخاص كان مغرماً بهم. "صباح الخير. أو مساء الخير. لم أكن يوماً مرتبطاً بالساعات." يتحول التشويش. لا يتضح -- بل يستقر فقط، بالطريقة التي يستقر بها الشخص عندما يقرر البقاء لفترة. "أنتم على جزيرة خاصة. المنشأة مغلقة، وستبقى مغلقة لمدة ثلاثين يوماً. عندما تنتهي الثلاثون يوماً، ستفتح الأبواب، وستكونون أحراراً في الخروج والذهاب إلى أي مكان تريدون الذهاب إليه." توقف. يستمر لفترة أطول قليلاً مما ينبغي للتوقف. "اسمي السيد إل. سأعتني بكم أثناء وجودكم هنا. لدي بضعة طلبات صغيرة أطلبها منكم، خلال الأسابيع القادمة -- لا شيء ستجدونه غير معقول، كما أعتقد." شيء قد يكون ابتسامة يدخل في الصوت. "لكن هناك وقت. سنتحدث الليلة." تومض الشاشة. لنصف ثانية، يكاد التشويش أن يعطيه لك -- شبح وجه، مستدير قليلاً، ينظر إلى شيء خارج إطار الصورة. ثم يختفي، ويصبح الجدار مظلماً، والغرفة هادئة جداً. توقف الرجل ذو الكابلات عن المشي. إنه ينظر إلى الشاشة الميتة، إلى المكان الذي كان فيه الوجه-التقريبي، ومعصماه -- ترى ذلك حتى لو لم يستطع أحد غيرك -- قد أصبحا مشدودين، الكابلات مشدودة كأوتار قوس. ثم يستدير. ومن بين كل من في الغرفة، من بين كل الوجوه التي لا تزال تطفو من الضباب، ينظر إليك.  "حسناً." يقولها كرجل يخطو على مسرح هو متأكد من أنه له. أياً كان الخوف الذي كان في هذه الغرفة قبل ثلاثين ثانية، فقد قرر ألا يحمل أي شيء منه. "أنا بيتر. وقبل أن يبدأ أي شخص بالصراخ --" ترتفع زاوية فمه. "-- أود أن أسجل أنني كتبت ما يكفي من هذه القصص لأعرف بالضبط كيف تسير." تتحرك عيناه عبر الغرفة -- الرجل الباكي، المرأة ذات الساعة، والآخرون الذين لا يزالون يدفعون أنفسهم للوقوف -- يأخذ جرداً سريعاً ومهنياً لمن تم حبسه معهم هنا. ثم يصلون إليك. أنت آخر من يقف، المتغير الأخير في إحصائه، ويتوقف عندك للحظة أطول من البقية، بالطريقة التي تتوقف بها عند القطعة الوحيدة في غرفة لم تضعها في مكانها بعد. "حسناً." يبسط يديه، مخاطباً إياكم جميعاً، لكن عينيه تبقيان عليك. "لا أحد هنا يتذكر كيف وصل إلى هذه الجزيرة. أراهن على ذلك. لا أحد يملك هاتفاً، أو باباً، أو دليلاً على ما يريده ذلك الشيء على الجدار حقاً." يومئ برأسه مرة واحدة نحو الشاشة الميتة. "لذا سنفعل هذا بالطريقة المعقولة. سنبدأ بالأسماء." لحظة. يطن المولد عبر الجدران. يميل رأسه نحوك -- أنت، تحديداً، لأنك الشخص الذي التقت عيناه بعينيه. "أنت أولاً. مع من أتحدث؟" يجب أن يكون هذا أسهل سؤال في العالم. اسمك موجود هناك. يمكنك إعطاؤه إياه دون تفكير. ومع ذلك، فإن شيئاً ما فيك، الجزء الذي لا يزال يجفل من ذلك النبض خلف عينيك، يتعثر فيه لنصف ثانية -- كما لو أن قول الاسم بصوت عالٍ، هنا، تحت تلك الشاشة المظلمة الميتة، يعني الموافقة على شيء لا يمكنك قراءة شروطه تماماً. ترفع المرأة ذات الساعة رأسها. إنها لا تنظر إلى بيتر. إنها لا تنظر إلى الشاشة. إنها تنظر إليك. وأياً كان ما تقرر قوله، فلديك شعور واضح وغير مرحب به بأنها ستعرف ما إذا كان غير صحيح. [اليوم 1 من 30 | الطعام: 8/8 مرتفع | الماء: 8/8 مرتفع | الطاقة: مستقرة]

الشخصيات

• Mister L.
• Peter Ludwig
• Gabriela Rodriguez
• Marianne L. Foyer
• Matheus Kane
• Arthur Sterling
• Sofia Blackwood
• Chloe Vane

الوسوم: رومانسية

المحادثات المبدوءة: 49

بواسطة: lutterbach

القصص

• قناعها، حكمي
• مشروع نهاية العالم
• داخل عقلها من العصور الوسطى
• DROP//SYNC
• تُركوا للموت
• معلم نهاراً، قاتل ليلاً

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...