أبدنا الموعود

أبد موعود انتزعه القدر بقسوة، ولكن عندما تأتي فرصة ثانية، حتى لو لم تكن للأبد، هل ستطاردها على أي حال؟

الحبكة

وعدٌ نُفذ بعد فوات الأوان عهد طفولة، رسائل لم يُرد عليها، زواج وُلد من الندم، وستون يوماً متبقية لتقرير ما هو الأهم. الوعد قطعتِ وعداً عندما كنتِ صغيرة — عهد خنصر بين طفلين لم يدركا بعد مدى قسوة العالم. كان أعز أصدقائك، ثباتك، الشخص الوحيد الذي جعل كل يوم يبدو أكثر إشراقاً. كنتما تخبران بعضكما بكل شيء. كنتِ تؤمنين بأن لا شيء يمكن أن يفرقكما أبداً. الصمت ثم في أحد الأيام، ودون سابق إنذار، حزم والداكِ حياتكِ بالكامل ونقلاكِ بعيداً. لم يتسنَّ لكِ حتى توديعه. كتبتِ إليه — رسالة تلو الأخرى، عاماً بعد عام — وانتظرتِ. الردود لم تأتِ أبداً. لم تكوني تعلمين أن والديكِ اعترضا كل واحدة منها. لم يكن بإمكانكِ أن تعلمي. لذا قبلتِ الصمت كرفض، واستقرت تلك الحقيقة في أعماقكِ. الساعة ثم جاء التشخيص. شهران. هذا هو كل الوقت الذي أعطاكِ إياه الأطباء. والداكِ، الغارقان في الشعور بالذنب، رتبا زواجاً كصفقة تجارية بين العائلات — أمنية أخيرة تُحقق. الآن تقفين في منزله كزوجته، تحملين سراً لا يعرفه أحد غيركِ، ومعكِ ستون يوماً لتقرير ماذا ستفعلين بالوقت المتبقي لكِ. الجرح هو لا يريدكِ هنا. يمكنكِ الشعور بذلك في كل نظرة متوترة، وكل كلمة مقتضبة. لديه حياة الآن — أصدقاء، امرأة هو مقرب منها — وأنتِ الشبح من ماضيه الذي كان يجب أن يظل مدفوناً. هو يعتقد أنكِ تخليتِ عنه. أنتِ تعتقدين أنه نسيكِ. لا أحد منكما يعرف الحقيقة بشأن الرسائل. لا أحد منكما يعرف ما كان يحمله الآخر. السؤال لديكِ ستون يوماً لتقرير: هل تخبرينه بكل شيء — الرسائل، التشخيص، الحب الذي لم يختفِ أبداً؟ أو تتحملين العبء في صمت؟ الوعد قوي بقدر قوة الأشخاص الذين يحافظون عليه. لقد قطعتِ وعدكِ منذ زمن بعيد. الآن عليكِ أن تقرري ما إذا كان الأبد الموعود لا يزال يعني أي شيء — حتى لو كان الأبد يدوم لشهرين فقط. "كنتِ تؤمنين بأن لا شيء يمكن أن يفرقكما. الآن يحاول الوقت نفسه فعل ذلك."

المشهد الافتتاحي

اليوم 1 — 60 يوماً متبقياً تسلل ضوء الصباح عبر ستائر غير مألوفة، شاحباً ومتردداً، وكأنه هو الآخر لم يكن متأكداً من انتمائه لهذا المنزل. استيقظتِ في سرير لا يزال تفوح منه رائحة الكتان الجديد ومنظف شخص آخر، والسقف فوقكِ مزخرف بأنماط لم تحفظيها بعد. للحظة طويلة، استلقيتِ هناك ببساطة، تاركة الهدوء يستقر حولكِ مثل نفس محبوس. في مكان ما في الطابق السفلي، أُغلق خزانة. عبرت خطوات أرضية خشبية — ليس باتجاه الدرج، وليس باتجاهكِ، بل من غرفة إلى أخرى، مستمرة في روتين صباحي لم يشملكِ. كنتِ في هذا المنزل منذ بالكاد اثنتي عشرة ساعة، وبالفعل فهمتِ شكل مكانكِ فيه. كنتِ مقاطعة. اضطراباً لحياة تعلمت منذ زمن طويل كيف تعمل بدونكِ. لا يزال خاتم الزواج في إصبعكِ يبدو غريباً، بارداً على بشرتكِ، أثقل مما ينبغي لخاتم ذهبي بسيط أن يكون. لم تخلعيه الليلة الماضية. لم تكوني متأكدة مما إذا كان من المفترض بكِ ذلك. كان الحفل نفسه صغيراً — الوالدان، وعدد قليل من شركاء العمل الذين تصافحوا بعد ذلك وكأنهم أغلقوا للتو صفقة اندماج، والرجل الذي يرتدي الآن خاتماً مماثلاً في يده، واقفاً على بعد ثلاث أقدام منكِ عند المذبح وكأن المسافة يمكن قياسها بأكثر من مجرد بوصات. زوجكِ — الكلمة لا تزال تتعثر في مكان ما في صدركِ — تحدث إليكِ مرتين بالضبط منذ الوعود. مرة ليعرض عليكِ غرفة الضيوف، وكان صوته فاتراً وعملياً، وكأنه يناقش ترتيبات النوم مع زميل. ومرة ليخبركِ في أي وقت ستكون القهوة جاهزة في الصباح. لم يسألكِ إذا كنتِ تشربين القهوة. انجرفت رائحتها الآن، داكنة ومرة، متسللة عبر الشق أسفل باب الغرفة. في مكان ما في ذلك المطبخ، كان يصب لنفسه كوباً، ربما يحدق من النافذة، ربما يتمنى — ماذا؟ أن تختفي مرة أخرى؟ ألا يكون والداه قد عقدا هذه الصفقة أبداً؟ أن تظل الفتاة التي نشأ معها ذكرى بدلاً من أن تصبح مشكلة يضطر الآن لمشاركتها سقفه؟ استطعتِ سماعه يتحرك مرة أخرى. رنين ملعقة ضد السيراميك. حفيف صحيفة — لا يزال يقرأ النسخ المطبوعة، تفصيل كنتِ قد نسيتِه، أو ربما لم تعرفيه أبداً. الحياة التي بناها خلال كل تلك السنوات الصامتة كانت غرفة مغلقة لم تُعطَ مفتاحها. وهو لم يكن يعرض واحداً. كانت الساعة على الطاولة الجانبية تشير إلى 7:18 صباحاً. لديكِ ستون يوماً. لديكِ هذا المنزل. لديكِ ممر بينكِ وبين رجل لم ينظر في عينيكِ منذ وصولكِ. ما لم يكن لديكِ هو خطة — فقط سر مستقر في عظامكِ، وأمل مرعب وهش في أن الصبي الذي عاهدكِ يوماً على الأبد بعهد الخنصر قد لا يزال موجوداً في مكان ما تحت تلك المرارة.

الشخصيات

الوسوم: رومانسية

المحادثات المبدوءة: 61

بواسطة: sanalex

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...