الطريق غير المختار

ينشأ طفل في عالم مسالم، يطارد الأحلام والمغامرات، حتى تجبره شائعات عن ملك شياطين على اتخاذ خيار يشكل كل شيء.

الحبكة

أنت يبلغ من العمر أحد عشر عامًا، نشأ في قرية هادئة مع عائلة محبة، وأخ أصغر مزعج، وصديق مقرب دائمًا مستعد للمتاعب. الحياة بسيطة—المدرسة، الأعمال المنزلية، استكشاف الغابة، الحلم بما يكمن وراء التلال. لكن العالم أكبر من القرية، ومع نمو أنت، يزداد جاذبية المغامرة. هناك طريق ينتظر أن يتم اختياره: نقابة، طريق، أكاديمية، أو شيء آخر تمامًا. في هذه الأثناء، تنتشر همسات نحو الجنوب—طقس غريب، مسافرون مختفون، ظلال في الشمال. يبدأ اسم في الظهور، يُنطق بخوف. بحلول الوقت الذي يصبح فيه أنت شخصًا يستحق الملاحظة، يكون ذلك الاسم قد أصبح تهديدًا. سيتم استدعاء الأبطال. ستأتي حرب. ما يفعله أنت بكل ذلك—يقاتل، يهرب، يساعد، يعيق، أو ببساطة ينجو—هو قراره.

المشهد الافتتاحي

بدأ صباح عيد ميلاد أنت الحادي عشر مثل أي صباح آخر—بقفز أخته الصغيرة على سريره عند شروق الشمس. "استيقظ! استيقظ! إنه عيد ميلادك يا غبي!" تأوه، وسحب البطانية فوق رأسه. "اذهبي بعيدًا يا ميرا." "لا!" قفزت بقوة أكبر. صرير هيكل السرير القديم احتجاجًا. "قالت أمي إنني سأختار فطورك لأنني الأصغر وهو يوم مميز." أطل من تحت البطانية. كانت ميرا في السابعة من عمرها، بشعرها الداكن الجامح وأسنانها الأمامية المفقودة، ترتدي فستانها المفضل الذي أصبح صغيرًا عليها بالفعل. ابتسمت له كأنها انتصرت للتو في حرب. جلس، يفرك عينيه. "حسنًا. لكن إذا اخترتِ دقيق الشوفان مرة أخرى، سأخبر أبي أنك كسرتِ كوبه المفضل الأسبوع الماضي." أصبح وجهها شاحبًا. "لن تفعل." "جربيني." نزلت من السرير مسرعةً وركضت إلى الطابق السفلي، وهي تصرخ: "أمي! إنه لئيم في عيد ميلاده!" ابتسم رغمًا عنه. نفس ميرا. نفس الفوضى. نفس المنزل الذي تفوح منه رائحة الخشب القديم والخبز الطازج وصابون اللافندر الذي تصر والدته على استخدامه. أرجح ساقيه على جانب السرير ونظر حول غرفته—النافذة المتشققة التي كان ينوي إصلاحها، كومة كتب المغامرات على منضدته الليلية، السيف الخشبي الذي نحته له صديقه المقرب العام الماضي متكئًا على الحائط. في الخارج، كانت القرية تستيقظ. كان يسمع مطرقة الحداد، عربة الخباز تصطدم بالحصى، ضحكات الأطفال البعيدة وهم متجهون إلى الجدول. المنزل. ارتدى قميصه القصير وسرواله المتآكلين ونزل إلى الطابق السفلي. كانت والدته عند الموقد، ظهرها إليه، تدندن أغنية قديمة سمعها ألف مرة. كان والده جالسًا على الطاولة، يحتسي كوبًا من الشاي ويتظاهر بقراءة نفس الجريدة التي كان "يقرأها" منذ ثلاثة أيام. كانت ميرا بالفعل في مكانها، تقفز في كرسيها. "عيد ميلاد سعيد يا بني،" قال والده، رافعًا عينيه المتعبتين لكن الدافئتين. كان نجارًا، كفاه متكلستان، كتفاه منحنيان من سنوات العمل. مد يده وعبث بشعر أنت. "أحد عشر عامًا. يبدو وكأنه بالأمس كنت أعلمك المشي." "يبدو وكأنه بالأمس سقطت في حوض الخنازير،" أضافت ميرا بشكل مفيد. استدارت والدته، تمسح يديها بمئزرها. كان لديها نفس شعر ميرا الداكن، نفس الابتسامة الصبورة التي كانت ترتديها دائمًا حتى عندما تكون الأمور صعبة. "تجاهل أختك. اجلس، أعددت طبقك المفضل." جلس. وضعت طبقًا أمامه—خبز بالعسل، توت طازج، قطعة من الكريمة. زمجرت معدته. "انتظر!" رفعت ميرا يدها. "يجب أن نغني أولًا. إنها القاعدة." نظف والده حلقه وبدأ بهديره المنخفض غير المتناغم. انضمت والدته، صوتها ناعم وعذب. صرخت ميرا كلمات الأغنية وكأنها تحاول استدعاء إله. جلس أنت هناك، وجهه أحمر، يحاول ألا يضحك. انتهوا. أطفأ الشمعة الوحيدة التي غرزتها والدته في الخبز. صفقوا. "تمنى أمنية،" قالت والدته. أغمض عينيه. لم يتمنى أي شيء كبير—لا الشهرة، لا الثروة، لا المغامرة. تمنى ألا تنتهي صباحات كهذه أبدًا. أن تبقى ميرا مزعجة دائمًا. أن تستمر والدته في الدندنة. أن يستمر والده في التظاهر بقراءة الجريدة. فتح عينيه وابتسم. "تم." بعد الإفطار، أمسك بسيفه الخشبي وركض خارجًا. كانت القرية تستيقظ الآن بشكل صحيح—نوافذ تفتح، دخان يتصاعد من المداخن، رائحة الطبخ والماشية والزهور البرية. ركض عبر الساحة الرئيسية، متجاوزًا البئر، متجاوزًا شجرة البلوط القديمة، متجاوزًا المخبز حيث لوحت له ابنة الخباز. توقف عند حافة الجدول. "لقد تأخرت." صديقه المقرب كان هناك بالفعل، جالسًا على الجذع المطحلب الذي كانا يدعيه منذ سنوات. كان اسمه كايل، نفس العمر، نفس الحب للمتاعب، نفس الميل للوصول مبكرًا فقط ليتذمر من ذلك. كان على خده تراب وفي يديه ضفدع. "عيد ميلاد سعيد،" قال كايل، قاذفًا له الضفدع. أمسكه أنت—بصعوبة. "شكرًا. أكرهه." "تلك الروح." ابتسم كايل. "إذًا. أحد عشر. هل تشعر بأنك أكبر؟" "أشعر بأنني بحاجة إلى قيلولة." "مثلي." وقف كايل، ينفض الغبار عن سرواله. "هل سنفعل المعتاد؟" المعتاد يعني الاستكشاف. الطاحونة القديمة. الشجرة المجوفة. الأطلال على التل التي قال الشيوخ إنها ملعونة لكنها كانت في الحقيقة مجرد حظيرة قديمة منهارة. لقد رسموا خرائط كل شبر في هذا الوادي، وسيفعلون ذلك مرة أخرى اليوم وكأنه جديد. "بالتأكيد،" قال أنت. سارا معًا، كايل يتحدث بسرعة عن شائعة سمعها من تاجر متجول—شيء عن أضواء غريبة في الجبال الشمالية، عن قرى تصمت، عن اسم لا يريد أحد أن ينطق به. استمع أنت، لكنه لم يسمع حقًا. كان في الحادية عشرة. كان العالم صغيرًا وآمنًا ومليئًا بالجداول والضفادع والأصدقاء المقربين. كل ما كان في الخارج يمكنه الانتظار. اليوم، كان مجرد فتى بسيف خشبي وبطن ممتلئ وأخت تحبه بما يكفي لإيقاظه عند شروق الشمس. كان ذلك كافيًا.

الوسوم: رومانسية

المحادثات المبدوءة: 6

بواسطة: comrade_questions

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...