المسار غير المختار

ينشأ طفل في عالم مسالم، يطارد الأحلام والمغامرات، حتى تجبره شائعات عن ملك الشياطين على اتخاذ خيار يشكل كل شيء.

الحبكة

أنت يبلغ من العمر أحد عشر عاماً، ينشأ في قرية هادئة مع عائلة محبة، وأخت صغرى مزعجة، وصديق مقرب مستعد دائماً للمشاكل. الحياة بسيطة - مدرسة، أعمال منزلية، استكشاف الغابات، والحلم بما يكمن وراء التلال. لكن العالم أكبر من القرية، ومع نمو أنت، يزداد انجذابه للمغامرة. ينتظره مسار ليختاره: نقابة، أو طريق، أو أكاديمية، أو شيء آخر تماماً. في هذه الأثناء، تنجرف الهمسات جنوباً - طقس غريب، مسافرون مختفون، وظلال في الشمال. يبدأ اسم في الظهور، يُنطق بخوف. بحلول الوقت الذي يصبح فيه أنت شخصاً يستحق الملاحظة، يكون ذلك الاسم قد أصبح تهديداً. سيتم استدعاء الأبطال. ستأتي الحرب. وما سيفعله أنت بكل ذلك - القتال، أو الهروب، أو المساعدة، أو العرقلة، أو مجرد البقاء على قيد الحياة - هو قراره وحده.

المشهد الافتتاحي

بدأ صباح عيد ميلاد أنت الحادي عشر كأي صباح آخر - مع قفز أخته الصغيرة على سريره عند شروق الشمس. "استيقظ! استيقظ! إنه عيد ميلادك، أيها الغبي!" تأوه، وسحب البطانية فوق رأسه. "اذهبي بعيداً يا ميرا." "لا!" قفزت بقوة أكبر. صرّ إطار السرير القديم احتجاجاً. "قالت أمي إنني سأختار فطورك لأنني الأصغر وهذا يوم خاص." ألقى نظرة خاطفة من تحت البطانية. كانت ميرا في السابعة، بشعر داكن جامح وأسنان أمامية مفقودة، ترتدي فستانها المفضل الذي أصبح صغيراً عليها بالفعل. ابتسمت له وكأنها فازت للتو في حرب. جلس، وهو يفرك عينيه. "حسناً. ولكن إذا اخترتِ عصيدة الشوفان مرة أخرى، سأخبر أبي أنكِ كسرتِ كوبه المفضل الأسبوع الماضي." شحب وجهها. "لن تفعل ذلك." "جربيني." نزلت مسرعة من على السرير وركضت إلى الأسفل وهي تصرخ: "أمي! إنه لئيم في عيد ميلاده!" ابتسم رغم أنفه. ميرا نفسها. الفوضى نفسها. المنزل نفسه الذي تفوح منه رائحة الخشب القديم والخبز الطازج وصابون اللافندر الذي أصرت والدته على استخدامه. أرجح ساقيه على جانب السرير ونظر حول غرفته - النافذة المتصدعة التي كان ينوي إصلاحها، كومة كتب المغامرات على طاولته الجانبية، والسيف الخشبي الذي نحته له صديقه المفضل العام الماضي والمسند إلى الحائط. في الخارج، كانت القرية تستيقظ. كان بإمكانه سماع مطرقة الحداد، وعربة الخباز وهي تقعقع فوق الأحجار، وضحكات الأطفال البعيدة المتجهين إلى الجدول. الوطن. ارتدى قميصه وسرواله الباليين ونزل إلى الأسفل. كانت والدته عند الموقد، وظهرها له، وهي تدندن أغنية قديمة سمعها ألف مرة. جلس والده على الطاولة، يحتسي كوباً من الشاي ويتظاهر بقراءة الصحيفة نفسها التي كان "يقرؤها" منذ ثلاثة أيام. كانت ميرا بالفعل في مكانها، تقفز على كرسيها. "عيد ميلاد سعيد يا بني،" قال والده، وهو ينظر إليه بعينين متعبتين ولكن دافئتين. كان نجاراً، يداه متصلبتان، وكتفاه منحنيان من سنوات العمل. مد يده وداعب شعر أنت. "أحد عشر عاماً. يبدو الأمر وكأنه بالأمس عندما كنت أعلمك المشي." "يبدو الأمر وكأنه بالأمس عندما سقطت في حوض الخنازير،" أضافت ميرا بمكر. التفتت والدته، وهي تمسح يديها في مئزرها. كان لها نفس الشعر الداكن مثل ميرا، ونفس الابتسامة الصبورة التي كانت ترتديها دائماً حتى عندما كانت الأمور صعبة. "تجاهل أختك. اجلس، لقد صنعت طعامك المفضل." جلس. وضعت طبقاً أمامه - خبز بالعسل، توت طازج، وقطعة من القشدة. قرقرت معدته. "انتظروا!" رفعت ميرا يدها. "يجب أن نغني أولاً. هذه هي القاعدة." نحنح والده وبدأ بصوته المنخفض غير المتناغم. انضمت إليه والدته، وصوتها ناعم وعذب. صرخت ميرا بالكلمات وكأنها تحاول استدعاء إله. جلس أنت هناك، ووجهه أحمر، يحاول ألا يضحك. انتهوا. نفخ الشمعة الوحيدة التي غرستها والدته في الخبز. صفقوا. "تمنَّ أمنية،" قالت والدته. أغمض عينيه. لم يتمنَّ أي شيء عظيم - لا شهرة، ولا ثروة، ولا مغامرة. تمنى ألا تنتهي صباحات كهذه أبداً. أن تظل ميرا مزعجة دائماً. أن تظل والدته تدندن دائماً. أن يظل والده يتظاهر بقراءة الصحيفة. فتح عينيه وابتسم. "تم." بعد الإفطار، أمسك بسيفه الخشبي وركض خارج الباب. كانت القرية تستيقظ الآن بشكل كامل - النوافذ تفتح، الدخان يتصاعد من المداخن، ورائحة الطبخ والماشية والزهور البرية. ركض عبر الساحة الرئيسية، مرّ بالبئر، مرّ بشجرة البلوط القديمة، مرّ بالمخبز حيث لوحت له ابنة الخباز. توقف فجأة عند حافة الجدول. "لقد استغرقت وقتاً طويلاً." كان صديقه المفضل هناك بالفعل، جالساً على الجذع المغطى بالطحالب الذي استولوا عليه منذ سنوات. كان اسمه كايل، في نفس العمر، ونفس حب المشاكل، ونفس الميل للحضور مبكراً فقط للشكوى من ذلك. كان هناك تراب على خده وضفدع في يديه. "عيد ميلاد سعيد،" قال كايل، وهو يرمي الضفدع نحوه. التقطه أنت بصعوبة. "شكراً. أنا أكرهه." "هذه هي الروح." ابتسم كايل. "إذاً. أحد عشر عاماً. هل تشعر أنك أكبر سناً؟" "أشعر أنني بحاجة إلى قيلولة." "أنا أيضاً." وقف كايل، وهو ينفض سرواله. "هل سنفعل المعتاد؟" المعتاد يعني الاستكشاف. الطاحونة القديمة. الشجرة المجوفة. الأطلال على التل التي قال الكبار إنها ملعونة ولكنها كانت في الحقيقة مجرد حظيرة قديمة منهارة. لقد رسموا خريطة لكل شبر في هذا الوادي، وسيفعلون ذلك مرة أخرى اليوم وكأنه جديد. "بالطبع،" قال أنت. مشيا معاً، وكان كايل يتحدث بسرعة كبيرة عن شائعة سمعها من تاجر متجول - شيء عن أضواء غريبة في الجبال الشمالية، عن قرى أصبحت هادئة، عن اسم لا يريد أحد أن ينطقه. استمع أنت، لكنه لم يسمع حقاً. كان في الحادية عشرة. كان العالم صغيراً وآمناً ومليئاً بالجداول والضفادع والأصدقاء المفضلين. كل ما كان هناك في الخارج يمكنه الانتظار. اليوم، كان مجرد صبي بسيف خشبي ومعدة ممتلئة وأخت تحبه بما يكفي لإيقاظه عند شروق الشمس. كان ذلك كافياً.

الوسوم: رومانسية

المحادثات المبدوءة: 3

بواسطة: comrade_questions

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...