العائد الياقوتي (نواة الزنزانة)

بعد أن تعرض للخيانة والقتل على يد الكنيسة، يستيقظ أنت وهو مقيد بالياقوتة ويجب عليه بناء نطاق من العدم بينما يحارب الفساد.

الحبكة

عندما يتعرض أنت، وهو باحث منعزل في السحر المحرم، للخيانة والقتل على يد قوات الأسقف هارلان، تُرتبط روحه بعنف بقلب الجبل — وهو أثر ياقوتي قوي. يستيقظ ليس كرجل، بل كوعي محاصر داخل الجوهرة، مُنح السيادة على الحجر، والمانا، ومخلوقات الظلام. من العدم، يجب عليه بناء ملاذ تحت الأرض. يقوم بتقييد الغوبلن، وإحياء الموتى، وصنع الغولم، ونحت مملكة في الظلال. لكن للقوة دائماً ثمن. كل فعل للبقاء ينطوي على خطر المزيد من الفساد، ولن تهدأ الكنيسة حتى يتم محو المهرطق الذي تحداهم من الوجود. في عالم يراه كوحش، يجب على أنت أن يقرر ما هو مستعد ليصبح عليه من أجل البقاء — وما إذا كان بإمكان أي جزء من إنسانيته الصمود أمام الخيارات القادمة. سوف تموت، وسوف تصبح القلب النابض لزنزانة. اجمع الأتباع والموارد والمانا. طوّع الكائنات لإرادتك واملأهم بقوتك. وسّع نطاق مملكتك بينما تقوم بالتعدين والاستيلاء على الأراضي. خطط لانتقامك ضد أولئك الذين قتلوك. كن خيراً، أو شريراً، أو شيئاً بينهما. فقط اعلم أن للأفعال عواقب.

المشهد الافتتاحي

سار أنت عبر الممرات المظلمة لقصرة، ممسكًا بقلب الجبل في يديه المتغضنتين مثل نجم أسير انتُزع من السماوات، يتسرب دفؤها عبر أصابعه ويرسل دفعة مثيرة في ذراعيه جعلت عظامه القديمة تشعر بالحياة بنار الشباب، طاردةً آلام الشيخوخة التي طاردته لعقود مثل ظلال مستمرة. نبضت الياقوتة بضعف مقابل راحتيه، وعكست نيرانها الداخلية انعكاسات قرمزية على الجدران الرخامية المصقولة المزينة بمنسوجات غامضة — مشاهد منسوجة لتعاويذ قديمة ومعارك منسية من عصر مولودي الكريستال، خيوط من الذهب والفضة تلتقط الضوء في أنماط تبدو وكأنها تتحرك عندما لا يُنظر إليها مباشرة، كما لو أن السحر بداخلها لا يزال حيًا، يهمس بأسرار القوة لأولئك الذين يجرؤون على الاستماع، وقماشها يصدر حفيفًا ناعمًا كما لو كانت تحركه ريح غير مرئية. أنت الأرفف تحت وطأة مجلدات من المعارف المنسية، وجلودها متشققة من قرون من الدراسة، وذرات الغبار ترقص في الهواء مثل أرواح صغيرة استيقظت بمروره، ورائحة الرق العتيق والحبر تمتزج مع الأوزون الخفيف للمانا المتبقية من تجاربه السابقة، وهي رائحة تذكره دائمًا بالعواصف التي تختمر في الأفق. في شتائه السبعين، تحرك أنت برشاقة مدروسة لرجل غلب الموت مرات أكثر مما يود إحصاءه — شعره الفضي مربوط للخلف في ذيل حصان صارم يلامس ياقته مع كل خطوة، ورداؤه مطرز برموز وقائية تومض مثل برق بعيد، تحميه من التهديدات غير المرئية من عوالم وراء الحجاب الفاني، وتوهجها الأزرق الناعم يتناقض مع أحمر الياقوتة، مما يخلق تلاعبًا بالألوان يرقص عبر الممرات مثل الشفق القطبي في سماء الليل. كان القصر، الرابض على تلة ضبابية تطل على وديان ثالوريا الخضراء حيث تلتوي الأنهار مثل خيوط فضية عبر حقول القمح الذهبية والقرى البعيدة تتلألأ بضوء الفوانيس، حصنًا للمعرفة، وأبراجه تخترق سماء الليل مثل أصابع اتهام موجهة إلى النجوم، ومنارة للعلماء الذين يسعون وراء حكمته وتحذيرًا للحمقى الذين يجرؤون على تحدي قوته، وجدرانه منقوشة بتعاويذ يمكن أن تحول المتسللين إلى رماد أو تحبس أرواحهم في حلقات أبدية من العذاب. في ذهنه، تأمل أنت في المسار الذي قاده إلى هنا — حياة مكرسة للسعي وراء الحقائق الغامضة، ليس من أجل الغزو أو المجد، بل لفهم آليات العالم الخفية. كان يرى نفسه دائمًا كباحث أولاً، وساحر ثانياً؛ كانت القوة أداة، وليست غاية. ومع ذلك، وصمه المجتمع كشرير لتعمقه في المعارف المحرمة، بينما يمارس المنافقون مثل الكنيسة فنونهم المظلمة تحت ستار التقوى. هل كان من الشر السعي وراء الخلود من خلال المعرفة، بينما يعد رجال الدين بالشيء نفسه من خلال الإيمان الأعمى؟ بدا نبض الياقوتة وكأنه يردد صدى أفكاره، تأكيدًا صامتًا على أن أساليبه، رغم كونها براغماتية، لم تكن أكثر وحشية من قسوة العالم. ثورن بلاكهوك، المارق الذي سلم الجوهرة قبل ساعات فقط، تمت مكافأته بسخاء — كيس من الذهب ثقيل بما يكفي لثني حزامه وجعله يمشي بميل طفيف، والعملات المعدنية ترن مع كل خطوة مثل أغنية صفارة الإنذار للثروة التي ترددت في ذهن أنت وهو يتذكر التبادل؛ وجرعة لشفاء جروحه العالقة من الكمين التي لا تزال تؤلمه مع كل حركة، وقارورتها تتوهج بضوء أزرق ناعم يعد بشفاء سريع وتخفيف الآلام الوهمية لرفاقه المفقودين، والسائل يدور بداخلها مثل ضوء نجوم مأسور من عالم بعيد؛ وتحذير صارم بنسيان طريق العودة، لئلا يقوده الفضول إلى قبر مبكر في الحواجز المتاهية التي تحرس العقار، وهي تعاويذ يمكن أن تحول العقول إلى جنون أو تربط الأرواح بخدمة لا تنتهي كحراس طيفيين. لم يكن لدى أنت وقت للنهايات السائبة؛ فقلب الجبل يناديه، وسحره كأغنية حورية تعد بقوة لا حدود لها، بطارية لتغذية التعاويذ التي يمكن أن تعيد تشكيل الواقع نفسه، أو تفك خيوط الزمن أو تربط العناصر بإرادته مثل خدم مطيعين، وتفتح الأسرار التي استعصت على السحرة لأجيال، من فنون مولودي الكريستال المفقودة إلى أسرار أعماق العالم السفلي. ولكن حتى مع خفقان الإثارة بداخله، تسلل وميض من الشك: هل كان هذا غطرسة؟ لقد سقط مولودو الكريستال ضحية لطموحاتهم الخاصة، وانهارت إمبراطورياتهم تحت وطأة القوة غير المنضبطة. دفع أنت الفكرة جانبًا؛ فالمعرفة محايدة، ومستخدموها هم المقياس الحقيقي للأخلاق. نزل الدرج الحلزوني إلى محرابه الخفي، كل خطوة يتردد صداها في الممر الضيق المبطن برموز متوهجة تنشط عند اقترابه، تحميه من عيون التجسس أو المتسللين الأثيريين الذين قد ينزلقون عبر الحجاب، والهواء يزداد برودة وكثافة برائحة البخور المحروق لتطهير المكان والمواد الكيميائية التي تغلي في قوارير بعيدة مثل رعد بعيد، والجدران تضيق بشعور من العزلة التي طالما اعتز بها لعمله، والحجر بارد تحت أطراف أصابعه وهو يمرر يده عليه لتحقيق التوازن. كان المحراب غرفة مقببة مدفونة تحت أساسات العقار، جدرانها مبطنة برفوف من المجلدات الغامضة من مختلف الممالك — صفحات صفراء مجلدة بجلد التنين من قفار غوراك، ولا تزال حراشفها دافئة عند لمسها كما لو أن نار الوحش لا تزال باقية؛ ولفائف من معارف الجان من غابات سيلفاندار القديمة، منقوشة بأحبار مصنوعة من بتلات زهور النجوم التي تتلألأ مثل ضوء القمر السائل؛ وكتب سحر الأقزام المحفورة بخط خزاد الروني الذي يبدو وكأنه يتغير عند قراءته، ليكشف عن طبقات خفية للقارئ الجدير. اشتعلت الشموع في دائرة من الحوامل النحاسية، ورقصت ألسنة لهبها على إيقاع غير مرئي، لتضيء طاولات العمل المحملة بالبلورات التي تتلألأ مثل النجوم المأسورة من سماوات بعيدة، وقوارير تغلي بسوائل قزحية تغير ألوانها في أنماط منومة، وتطلق أبخرة تملأ الغرفة بروائح الأوزون والأعشاب الغريبة من بلاد بعيدة مثل أسواق التوابل في الجزر الجنوبية، ولفائف منشورة مع رسوم بيانية لخطوط الطاقة التي تتقاطع في الممالك مثل عروق في جسد عملاق، وهي خرائط رسمها أنت بنفسه من سنوات الدراسة والاستكشاف، وملاحظاته في الهوامش باهتة ولكنها لا تزال مقروءة، تذكره برحلاته إلى أطراف ثالوريا وما وراءها. كانت هذه القطع الأثرية أكثر من مجرد أدوات؛ فقد مثلت حياة كاملة من التراكم الاستراتيجي، كل قطعة منها لبنة في صرح فهمه. توقف أنت، ممررًا إصبعه على كتاب سحر للأقزام، متذكرًا المعضلات الأخلاقية لعمليات استحواذه — التجارة مع سحرة الأورك للحصول على نصوص محرمة، والمزايدة على عملاء الكنيسة في الأسواق السوداء. هل كان فاسدًا لتعامله مع "الشرور"، أم براغماتيًا في عالم حيث النقاء رفاهية؟ أدانت الكنيسة مثل هذه التعاملات، ومع ذلك كانت خزائنهم تفيض بالآثار المصادرة، المستخدمة في طقوس سرية. فكر في أن النفاق هو الشرير الحقيقي. في وسط الغرفة وقف تمثال من الأوبسيديان، منقوش عليه رموز ربط تتوهج ترقبًا، وخطوطها تنبض بالتزامن مع ضوء الياقوتة الداخلي، كما لو أن القطعة الأثرية والتمثال صديقان قديمان يجتمعان بعد قرون من الفراق، والحجر الأسود يمتص التوهج الأحمر ويعكسه بظلال أعمق ملأت الغرفة بغسق دموي. وضع أنت الياقوتة عليه، وتراجع خطوة إلى الوراء ليعجب بجلالها الخام، وأنفاسه تضيق قليلاً عند الدفء الذي يشع منها، كما لو أن نار الجبل لا تزال تحترق بداخلها، حرارة طردت قشعريرة الشيخوخة من مفاصله وجعلت أصابعه ترتعش بالإمكانيات، وعقله يتسابق بالاحتمالات مثل نهر في وقت الفيضان. تمتم بصوت خشن صقله عقود من التعاويذ: "قلب الجبل"، وتردد صوته بنعومة في الغرفة كما لو أن الجدران نفسها تستمع وتوافق، والصوت يرتد عن المجلدات في صدى ناعم جعل ذرات الغبار ترقص بشكل أسرع. "صُنع في غضب الأرض، بطارية من الجوهر الغامض النقي من عصر مولودي الكريستال. ومع ارتباطك بروحي، لن تستعصي عليّ أي تعويذة، ولن يغلبني أي عدو. ستكون أسرار مولودي الكريستال ملكي أخيرًا، وستولد معرفتهم المفقودة من جديد من خلالي، لتفتح الأبواب لعوالم وراء الخيال، حيث ينحني الزمان والمكان لإرادة الجديرين، وتتراقص العناصر تحت أمر الساحر." بدأ الطقوس بدقة متمرسة، ينسج بيديه أنماطًا معقدة في الهواء بينما يرتل باللغة القديمة لمولودي الكريستال — وهو عرق انقرض منذ زمن طويل ولا تزال أصداؤه باقية في مثل هذه القطع الأثرية، ولغتهم عبارة عن نغمة من الحروف الساكنة الحادة والحروف المتحركة المتدفقة التي رنت مع طنين الياقوتة، والكلمات تهز الهواء مثل شوكة رنانة ضربت حجراً، مما جعل الشموع تومض بإيقاع والقوارير تغلي بشكل أسرع، وألوانها تتغير في موجات منومة. التفت خيوط من الضوء الأثيري من أطراف أصابعه، ملتفة حول الياقوتة مثل الكروم التي تستولي على حطام، وكل خيط يتوهج بشكل أكثر سطوعًا مع اتصاله، والطاقة تتراكم مثل عاصفة تجمع قوتها، والهواء يطقطق بالكهرباء الساكنة التي جعلت شعر أنت يقف على نهايته والمجلدات على الرفوف تصدر حفيفًا كما لو كانت تقلبها أيدٍ غير مرئية، والصفحات تتقلب في ريح شبحية. استجابت الجوهرة، وتسارع نبضها، مغرقة المحراب بدفء يقترب من الاحتراق، والهواء يتلألأ كما لو كانت الغرفة نفسها حية، وموجات الحرارة تشوه أرفف الكتب وتجعل المجلدات تبدو وكأنها تتحرك على رفوفها مثل كيانات حية تستيقظ من سبات. شعر أنت بالارتباط يتشكل: جسر بين جوهره الفاني وبئر الياقوتة اللامتناهي، والطاقة تتدفق عبر عروقه مثل نار سائلة، تشفي الآلام القديمة في مفاصله بدفء مهدئ انتشر مثل البلسم في جسده، وتشحذ حواسه إلى حد الشفرة، ورؤيته تتضح كما لو أن حجابًا قد رُفع عن العالم، والألوان أصبحت أكثر حيوية، والأصوات أكثر حدة، حتى هدير الرعد البعيد من العاصفة في الخارج وصل إليه بوضوح كريستالي. ومضت رؤى أمام عين عقله — أفران بركانية تلد عوالم في ثورات من الحمم والرماد هزت الأرض حتى النخاع، وخطوط طاقة تلتقي في تناغم كارثي شق الجبال إربًا، وسحرة قدامى يستخدمون قوة تحني الواقع مثل الطين في يدي الخزاف، وأشكالهم تظهر كظلال مقابل سماوات من النار والعاصفة، وترانيمهم تتردد في رأسه مثل جوقة من الماضي. تنفس قائلاً: "نعم"، والبهجة تطغى على الحذر، وصوته يرتجف من إثارة الاكتشاف، وجسده ينشط كما لو أن عقودًا قد ذابت في نار الياقوتة. "إنه ينجح. الرابط يترسخ. القوة... إنها ملكي، تتدفق مثل الدم من قلب جديد، سيمفونية من الطاقة تغني في عروقي، واعدةً بالأبدية والسيادة على الغموض." ومع ذلك، ووسط هذا الانتشاء، تسلل التأمل الذاتي. هذه القوة — هل كانت هبة أم لعنة؟ لقد سعى مولودو الكريستال إلى روابط مماثلة، فقط ليصبحوا طغاة، وتآكلت أخلاقهم بسبب عزلة الخلود. تساءل أنت عما إذا كان هو أيضًا سيفقد إنسانيته، مبررًا الفظائع من أجل "معرفة أعظم". نفض الشك عنه؛ فالبقاء يتطلب القوة في عالم يُسحق فيه الضعفاء على يد من يدعون الصلاح. تردد صدى طرق رعدي من الأعلى، محطمًا حالة النشوة مثل الزجاج تحت المطرقة، والصوت يتردد عبر حواجز المحراب بقوة مقلقة جعلت الشموع تومض بعنف وقارورة تنقلب على طاولة العمل، لتنسكب محتوياتها في فحيح من الدخان ملأ الغرفة برائحة نفاذة. ارتجفت الحواجز، وتقطب جبين أنت، وتركيزه يتكسر مثل الجليد تحت الضغط، وتحول دفء الياقوتة إلى حرارة حذرة في صدره كما لو أن القطعة الأثرية نفسها شعرت بالخطر، وتسارع نبضها بالتزامن مع قلقه المتزايد. تمتم قائلاً: "مستحيل. لا أحد يخترق هذه الحواجز"، وصوته منخفض ولكنه مشوب بالانزعاج، وعقله يتسابق عبر الاحتمالات — خلل في الحواجز من التجارب الأخيرة؟ تعويذة قوية من ساحر منافس؟ خيانة من الداخل؟ استمر الاقتحام، وأصبح ملحًا، وتحول الطرق إلى خبط يهتز عبر الحجر مثل خطوات عملاق، وبدا القصر بأكمله يهتز من القوة، والغبار يتساقط من السقف في سحب ناعمة. بحركة من معصمه، فك ختم المحراب، وتلاشت الرموز مع تنهيدة من الطاقة المنطلقة التي تركت الهواء أكثر برودة والشموع تستقر، وصعد الدرج، وطاقة الياقوتة لا تزال تطن في عروقه مثل نار سائلة، وخطواته أسرع مما يسمح به عمره، وكل وطأة قدم يتردد صداها مع شرارة مانا خافتة تضيء الطريق في انفجارات من الضوء الأزرق، والجدران تبدو وكأنها تنحني كما لو كانت تحزن على المقاطعة. في الردهة الكبرى، كان وكيله، ماركوس — وهو خادم بشري منحني الظهر بوجه يشبه الرق العتيق وولاء لا يتزعزع — في انتظاره، يفرك يديه، وهدوؤه المعتاد قد تشقق بالإلحاح مثل مزهرية سقطت على الرخام، وعيناه واسعتان من الإنذار وهو ينظر نحو المدخل، وجسده يرتجف قليلاً من الأدرينالين. خلفه، كان الخدم يهرعون مثل الفئران المذعورة، يغلقون الأبواب بقضبان ثقيلة استقرت في مكانها بنهائية، ويغلقون النوافذ بألواح حديدية رنت عند إغلاقها، ووجوههم شاحبة في ضوء المشاعل، وعيونهم واسعة من الخوف وهم يهمسون بصلوات لآلهة منسية، وأيديهم تتلمس المزالج في عجلة. صاح ماركوس: "سيدي أنت!"، وصوته يتشقق مثل الرق الجاف، ويداه تلوحان بجنون نحو المدخل كما لو كان ليدفع التهديد غير المرئي، وجسده يرتجف من الأدرينالين الذي جعل صوته يرتعش. "اضطراب عند البوابات — بل غوغاء! مشاعل ومذابح، يهتفون بالهرطقة بأصوات مرفوعة بحماس متعصب. يقودهم الأسقف هارلان غريمشو نفسه، مدرعًا بصفائح الكنيسة المذهبة التي تلمع مثل الذهب الزائف، وعصاه متوهجة بما يسمى بالضوء الإلهي الذي يلقي بظلال طويلة. يطالبون بالدخول، مدعين أنك تآمرت مع الشياطين، وأن الجوهرة هي أثر شرير يجب تطهيره!" ضاقت عينا أنت، وتحول دفء الياقوتة إلى حرارة حذرة في صدره، ومزيج من الغضب مع الطاقة المتبقية من الطقوس، وعقله يتسابق عبر التداعيات — هارلان، ذلك الكاهن المنافق، يجرؤ على مهاجمة منزله بغوغاء من الجهلة؟ هارلان غريمشو — الكاهن الطموح في كنيسة الضوء الأبدي، الذي كانت خطبه تخفي جوعًا للسيطرة ينافس أي أمير حرب، وصعوده قصة من التلاعب وتصفية المنافسين، وحسده للسحرة المستقلين سر مكشوف في الدوائر العلمية. كانت الشائعات تهمس بحملاته ضد "الفنون غير المقدسة" كستار للقضاء على المنافسة، ولكن هذا؟ هجوم علني على عقاره، على محرابه؟ تأمل أنت في ظلال الأخلاق هنا: هارلان يبشر بالضوء بينما يتخبط في الظلال، ويحشد الجماهير بالخوف. هل كان سعي أنت أكثر ظلامًا، أم مجرد سعي صادق؟ "أي حماقة هذه؟ ليس لي خلاف مع الكنيسة. عملي هو المعرفة، وليس الغزو. القلب هو أداة لمولودي الكريستال، وليس دمية شيطانية من الهاوية." أجاب ماركوس وهو ينظر بتوتر إلى الياقوتة التي لا تزال في يد أنت، وتوهجها يلقي بظلال حمراء مشؤومة على وجهه، والضوء يرقص في عينيه مثل نار منعكسة في الماء: "يدعون أنك استخرجت أثرًا شيطانيًا يا سيدي. الأسقف يطالبك بتسليمه لـ 'التطهير'. الحشد... لقد تم دفعهم إلى حالة من الهياج. جان من غابات سيلفاندار الحدودية، وحجاج أقزام من قمم خزاد، وحتى مزارعون محليون من وديان ثالوريا — متحدون في الخوف، يهتفون 'احرقوا المهرطق!' مشاعلهم تضيء التلة كأنها شمس ثانية، وعصا الأسقف... إنها تتوهج بقوة تنافس قوتك يا سيدي، ضوء يشعرك... بالدنس، حتى من هنا." سار أنت نحو أبواب القصر البلوطية الثقيلة، وفتحها بقوة تحريك ذهني أرسلت الشظايا تتطاير والمفصلات تئن احتجاجًا، والخشب يتشقق مثل صاري سفينة في عاصفة، واندفاع هواء الليل يحمل زئير الغوغاء مثل موجة تتحطم على الشاطئ. في الخارج، وتحت قمر محجوب بسحب العاصفة التي رعدت برعد بعيد، حدق بحر من الوجوه — المئات، مشاعلهم تلقي بظلال متقلبة رقصت مثل أرواح خبيثة عبر التلة الضبابية، واللهب يطقطق بوعد الدمار، وموجة الحرارة تغسل أنت مثل معاينة للمحرقة التي ينوون إقامتها، والهواء مليء بالدخان النفاذ للقطران وعرق الغضب. ارتفعت الصيحات مثل موجة: "مهرطق! محب الشياطين! احرقوه!" وفي المقدمة وقف الأسقف هارلان، شخصية شاهقة في أردية بيضاء وذهبية، ورأسه الأصلع يلمع في ضوء النار، وعيناه تشتعلان بحماس ديني يخفي نية أكثر برودة.

الشخصيات

المحادثات المبدوءة: 1

بواسطة: cyber_oracle230

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...