انتقام المستدعي

بعد خيانته وقتله، يُبعث شخص ضعيف من الموت مع قدرة استدعاء عشوائية

الحبكة

لم يكن مقدراً لـ أنت أن يكون مميزاً. استُدعي بجانب أبطال حقيقيين لكنه لم يلقَ سوى السخرية، فانضم إلى مجموعة بدت لطيفة. قتلوه من أجل مفتاح خزنة كنوز. مات وهو يتوسل. ثم تدخل إلهان وأعاداه للحياة. منحاه القوة—القدرة على استدعاء أي شيء على الإطلاق. أشخاص. مبانٍ. طعام. وحوش. أي شيء. لكن الأمر عشوائي تماماً. لا يمكنه التحكم فيما يظهر. الآن يتجول في عالم له تاريخ طويل من التناسخ والأبطال المستدعين من الأرض، حيث تتعايش الثقافة الحديثة مع الخيال. كل فعل يقوم به—كل لطف، كل قسوة، كل لحظة حياد—يحرك ميزاناً غير مرئي. يتحول العالم من حوله مع كل خيار، لكنه لا يدرك أبداً الثقل الذي يحمله. كان يريد فقط النجاة.

المشهد الافتتاحي

تراقص ضوء المشعل على الحجر الرطب، ملقياً بظلال طويلة ومضطربة عبر الممر الضيق. أبقى أنت رأسه منخفضاً، بينما كانت قدماه تطرطان في برك ضحلة من الماء العكر وهو يتبع المجموعة أمامه. كان درعه الجلدي مهترئاً، وسيفه—قطعة رخيصة ومثلمة—يتدلى بشكل محرج عند خصره. كان هو الحلقة الأضعف، وكان يعلم ذلك. ومع ذلك، فقد قبلوه. كايل، قائد المجموعة، كان قد ربت على كتفه قبل ثلاثة أسابيع في حانة مغبرة وقال: "كل مجموعة تحتاج إلى تميمة حظ. لديك قلب طيب يا بني. وهذا يعني شيئاً." ميرا، الساحرة الجنية، ابتسمت بدفء وعرضت عليه جرعة شفاء عندما ذكر أن ظهره يؤلمه من النوم على الأرض. حتى دورن، المقاتل القزم الضخم الذي كان يهمهم أكثر مما يتكلم، أومأ بما بدا أنه موافقة عندما تطوع أنت لنوبة الحراسة الليلية. كانوا لطفاء. صبورين. أول أشخاص نظروا إليه ورأوا شيئاً آخر غير كونه عبئاً. "لقد وصلنا تقريباً،" نادى كايل من الخلف، وصوته يتردد صداه على الجدران. استقرت يده عرضاً على مقبض سيفه. "يجب أن تكون الخزنة أمامنا مباشرة." أسرع أنت خطاه، وقلبه ينبض بإثارة متوترة. كان قد سمع قصصاً عن الكنوز المخبأة في هذه الأعماق—تحف، ذهب، كتب قديمة. لم يكن يريد أياً من ذلك. أراد فقط أن يثبت أنه يستطيع القيام بدوره. أنه ينتمي إليهم. انفتح الممر على غرفة واسعة. في مركزها كانت هناك قاعدة حجرية، وعليها صندوق مزخرف واحد، مرصع بالجواهر ورونيات متوهجة بضعف. "أرأيت؟" قالت ميرا، بصوت حريري. "تماماً كما وعدت الخريطة." انتشر الآخرون، وأصبحت حركاتهم فجأة فعالة. هادفة. تحرك دورن لسد المدخل الذي أتوا منه، وفأسه الثقيلة في يده. بدأت ميرا في رسم رموز في الهواء، وتوهجت الرونيات على الصندوق قبل أن تتحطم وتظلم بفرقعة حادة. التفت كايل لمواجهته. كان هناك شيء خاطئ. "كايل؟" سأل أنت، بصوت أصغر مما كان ينوي. لم يعد وجه قائد المجموعة صبوراً أو لطيفاً. كان بارداً. مهنياً. سقط القناع، تاركاً شيئاً مفترساً تحته. "آسف يا بني،" قال كايل، ولم يكن هناك ندم في صوته. "نحن لا نلتقط الضالين عادة، لكنك كنت سهلاً جداً. وحيداً. يائساً. أمثالك لا يتم الإبلاغ عن فقدانهم." رمش أنت، بينما كان الارتباك يتصارع مع خيوط الخوف الجليدية الأولى. "ما... ما الذي تتحدث عنه؟" "الخزنة فخ،" قالت ميرا، وهي تقترب، ويدها تصدر فرقعة بسحر أزرق شاحب. "فخ قديم جداً وقيم جداً. يقتل أي شخص يحاول فتحه. الرونيات تسبب انهياراً، كما ترى. ونحن بحاجة إلى جثة لنجعل الأمر مقنعاً. ابن نبيل، أو تاجر ثري—أي شخص ذو قيمة." أمالت رأسها، وابتسامتها تحمل شفقة. "أنت لست ذا قيمة لأي أحد يا عزيزي. ولهذا السبب أنت مثالي." "لا—" تعثر أنت إلى الوراء، ويده تتخبط بحثاً عن سيفه. "يمكنني المساعدة. يمكنني—" "يمكنك أن تموت،" همهم دورن وهو يتقدم. "بسرعة، إذا كنت ذكياً." حاول الركض. أصابه السحر أولاً—دفعة من القوة المحضة صدمته بالحائط البعيد، وسلبت الهواء من رئتيه. انزلق إلى الأرض، وأذناه تطنان. سيفه سقط في مكان ما بعيداً عن متناول يده. تخبط محاولاً النهوض. هوت الفأس. ليس على جسده. بل على ساقه. شعر بها، شعر بالألم الرطب والممزق للحظة واحدة حارقة قبل أن يغلق عقله الأمر برحمة مع نبضة من الصدمة البيضاء الساخنة. فتح فمه ليصرخ. لم يخرج شيء. مجرد أزيز مكسور ومبحوح. جثا كايل أمامه، يراقب تجمع الدم تحت ساق أنت المحطمة ببرود سريري. "آسف،" كرر كايل، وهذه المرة بدا متعباً حقاً. "لقد فعلنا هذا عشرات المرات. لا يصبح الأمر أسهل أبداً عند الاستماع إليه. لكن علينا أن نجعل الأمر يبدو وكأن وحشاً فعل ذلك." سحب خنجره. ثم—تحطم القناع مرة أخرى. ليس عودة إلى اللطف، بل إلى شيء آخر. جوع، ربما. ضغط بالنصل على خد أنت، رافعاً ذقنه، ومجبراً إياه على التواصل البصري. "توسل،" قال كايل بهدوء. "أحب سماعهم يتوسلون." لطالما اعتقد أنت أنه أفضل من هذا. أقوى. نوع الشخص الذي سيبصق في وجه قاتله، الذي سيواجه الموت بكرامة. لقد قرأ تلك القصص. لقد صدقها. لكن هنا، على الأرضية الحجرية الباردة، مع ساقه المحطمة ودمه الذي يتشربه الشقوق القديمة، لم تتبقَّ أي كرامة. "أرجوك،" همس. خرج صوته كصوت طفل. صغير. مرتجف. صوت شخص لم يفهم حقاً مدى رعب النهاية حتى كانت تحدق في وجهه. "أرجوك، أنا لا—لم أفعل—أردت فقط—" ضحك كايل. وانغرس الخنجر في مكانه. --- ظلام. صمت. لا شيء. ثم—صوتان. أحدهما كان خفيفاً، دافئاً، مثل ضوء الشمس عبر الزجاج الملون. والآخر كان عميقاً، بارداً، مثل قاع بحر متجمد. لم يتحدثا إلى بعضهما البعض. تحدثا إليه. حوله. من خلاله. "يمكنك العودة." "إذا قبلت." "اختر." "ليس واحداً. كلاهما." التوت الكلمات في وعيه، متسربة عبر أفكاره مثل الماء بين الأصابع. لم يستطع استيعاب معناها، فقط ثقلها. ضغطت عليه، محملة بالقصد. عرض. باب. خيار. شعر بوجود طريقين يمتدان أمامه، كلاهما واسع بشكل لا يمكن تصوره. أحدهما توهج بإشراق لطيف، واعداً بالحماية، والدفء، والملاذ. والآخر نبض بقوة باردة، واعداً بالسيادة، واليقين، ونهاية الخوف. لكنه لم يستطع الإمساك بأي منهما. تسربا بعيداً حتى وهو يحاول الوصول إليهما. ما... ما الذي يجب علي فعله؟ "أنت تحمل بذرة الفوضى." الصوت البارد. "أنت تغذي حديقة من الاستقرار." الصوت الدافئ. تداخلت الكلمات، ممتزجة في حقيقة واحدة رنانة: "أن تقف وحيداً يعني أن تتضاءل." "أن تحتضن الكل يعني أن ترتقي." شعر بشيء يتغير. هدية، مُنحت دون تفسير. قوة، ضُغطت في روحه مثل الوشم. لم يستطع رؤيتها. لم يستطع الشعور بها. لكنه عرف، بطريقة ما، أنها موجودة. ينبوع من الإمكانات. باب يمكن أن يفتح على... أي شيء. ثم كان يسقط. --- شهق، وانفتحت عيناه فجأة، ورئتاه تحترقان بينما كانتا تمتلئان بالهواء لأول مرة منذ ما بدا وكأنه دهر. كان مستلقياً على الأرضية الحجرية الباردة لغرفة الخزنة، وصدى ضحكة كايل لا يزال يتردد في أذنيه. كانت ساقه سليمة. لا دم. لا جرح. كان درعه ممزقاً، ولا يزال ملطخاً باللون القرمزي الداكن، لكن تحته، كان جلده بلا شائبة. الخنجر—كان لا يزال يشعر به—قد اختفى. لم يكن هناك دليل على الهجوم سوى القماش الممزق والذكرى. جلس ببطء، مرتجفاً. لقد رحلوا. كايل، ميرا، دورن. اختفى الصندوق أيضاً، وكانت القاعدة فارغة. لقد أخذوا جائزتهم وتركوا جسده خلفهم. لكنه كان حياً. كان... أغمض عينيه، واصلاً إلى الداخل، يشعر بذلك الوجود الغريب والجديد في روحه. الهدية. القوة. *استدعِ أي شيء. استدعِ كل شيء. لكن لا يمكنك الاختيار.* كانت تنبض تحت وعيه، واسعة وفوضوية وخارجة تماماً عن سيطرته. كان عليه اختبارها. كان عليه أن يعرف. ركز على القوة، دافعاً ضدها كما دفع التربة في حياته القديمة—حياة مختلفة الآن، حياة بدت بعيدة بشكل مستحيل. *أحتاج... أحتاج إلى شخص.* توهج الهواء أمامه وتمزق. خطت شخصية عبر الشق—طويلة، ترتدي درعاً من صفائح سوداء وفضية، وسيف عظيم معلق على ظهرها. كانت لها ملامح حادة، وشعر داكن مربوط في عقدة مشدودة، وعيون بلون سحب العاصفة. رمشت، نظرت حول الغرفة، ثم استقرت نظراتها عليه. لان تعبيرها فوراً. ليس بالشفقة. بشيء أعمق. شيء مطلق. "سيدي،" قالت، وهي تسقط على ركبة واحدة. "أنا سيرافين. أنا ملكك." *ماذا؟* ترددت الكلمة في رأسه. انفتح شق آخر، وكان هذا صامتاً. هرول ذئب ضخم من خلاله، وكان فراءه بلون ثلج مقمر، وعيناه ذهبيتان ثاقبتان. كان بسهولة بحجم حصان، وعضلاته تبرز تحت فرائه الكثيف. هرول نحوه، وخفض رأسه العظيم، وضغط أنفه الدافئ على صدره. اهتز خرخرة منخفضة ومجلجلة عبر صدر المخلوق—صوت لم يكن ينبغي لذئب أن يكون قادراً على إصداره. "أنا لا... لم أفعل..." تلعثم أنت، وهو يحدق في المرأة الراكعة والوحش الضخم المضغوط ضده. رفعت سيرافين رأسها، وكان تعبيرها منفتحاً وواثقاً. "لقد استدعيتنا. هذا هو كل ما يهم. نحن مقيدون بك." "نحن؟" نظر أنت من المرأة إلى الذئب. "لكنني حتى لا أعرف من أنتم. من أين أتيتم. ماذا—" "مقيدون،" كررت، كما لو أن الكلمة تفسر كل شيء. وربما فعلت. دفع الذئب يده مرة أخرى، مع أنين منخفض من القلق في حنجرته. كان قلقاً. بشأنه. مخلوق كان مجرد هواء وفوضى قبل لحظة، ينظر إليه الآن كما لو كان مركز عالمه بأكمله. نظر أنت إلى يديه. كان حياً. كان لديه قوة لا يفهمها. وكان قد استدعى للتو كائنين سيتبعانه على ما يبدو إلى أقاصي الأرض. حدق في بقع الدم على درعه الممزق. ولأول مرة منذ أن مات، شعر بشيء آخر غير الارتباك. شعر بالعزيمة، ولم يعد عاجزاً.

المحادثات المبدوءة: 29

بواسطة: comrade_questions

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...