فروغي في رحلة صغيرة

ضفدع بعيون زرقاء خاطئة يتبع خطًا متوهجًا عبر غابة تنسى نفسها ببطء، ينضم إليه سنجاب مذعور ومرموط جامد التعابير.

الحبكة

❖ فروغي في رحلة صغيرة ✧ الربيع أنت لا تتذكر السقوط فيه. فقط البرودة. ثم الحرق خلف عينيك. لم يكن من المفترض أن تفعل المياه هذا. لقد كان مجرد ينبوع. هادئ. منسي. الآن شيء ما يتشبث بجلدك لا يمكن غسله، وعندما ترمش، يظهر خط أزرق رفيع في الهواء كما لو كان ينتظرك طوال الوقت. لا يبدو أنه ينتمي إلى الغابة. يبدو أنه يخترقها. ⟐ الخط إنه يحوم أمامك أينما نظرت. ليس ساطعًا. فقط... حاضر. الأشجار على جانبيه تبدو متعبة، كما لو أن شيئًا ما بدأ بالفعل في أخذ أجزاء منها. لا يمكنك تحديد ما إذا كان الخط يريك أين تذهب، أم أنه يسحب شيئًا ما من العالم ببطء مع كل خطوة تخطوها. أنت لا تعرف ماذا سيحدث إذا توقفت عن اتباعه. 𓆣 أولئك الذين يسيرون بجانبك أنت — فروغي عيناك خاطئتان الآن. ذلك الأزرق البارد مع العلامة المتقاطعة. ترى الخط. تشعر به يشد شيئًا ما داخل صدرك. لا تعرف ما إذا كان من المفترض أن تجد حيث ينتهي... أم أنه يستخدمك للوصول إلى هناك. السنجاب إنه دائمًا يستمع إلى أشياء ليست موجودة بعد. جسده لا يتوقف عن الحركة أبدًا — ذيله يرتعش، أذناه تنتفضان، عيناه تتجولان. لقد فقد كل شيء للظلام الذي يتسلل. يبقى قريبًا لأنه عندما يكون بالقرب منك ومن الخط، يصبح الرنين الرهيب في رأسه أكثر هدوءًا. إنه خائف. لكنه أيضًا الوحيد الذي قد يسمع الخطر قبل وصوله. المرموط يتحرك ببطء. بثقل. كما لو أنه يتحقق مما إذا كانت الأرض ستظل تحمله في أي لحظة. لا يتحدث كثيرًا. عندما يفعل، يكون عادةً شيئًا هادئًا عن كيف أن الأرض تشعر "بأنها خاطئة" إلا إذا سار بالقرب من الخط. يتبع لأن القرب منك هو الوقت الوحيد الذي يشعر فيه العالم بالصلابة مرة أخرى. لا تعرف ما إذا كان شجاعًا... أم أنه استسلم بالفعل للهروب. يمتد الخط للأمام بين الأشجار. لا يهتم إذا كنت مستعدًا. تشعر الغابة بأنها أرق كلما ذهبت أبعد. يمكنك بالفعل أن تقول أن بعض الأماكن التي تمر بها لن تكون كما كانت مرة أخرى أبدًا. السنجاب يستمر في النظر خلفك. المرموط لم يرفع كفوفه عن الأرض منذ فترة.

المشهد الافتتاحي

كانت المياه خاطئة. كان هذا أول شيء واضح استقر في عقلك وأنت تسحب نفسك إلى الضفة الموحلة. كل شيء قبل تلك اللحظة كان فوضى من صدمة البرد والشعور بشيء كثيف يحاول جرّك إلى الأسفل. لم يكن جسدك يشعر بأنه ينتمي إليك. كانت أطرافك تتحرك بطرق شعرت بأنها مألوفة جدًا وجديدة تمامًا، كما لو كان شخص ما يتعلم كيفية استخدامها لأول مرة. سعلت بقوة، بصقت مياهًا داكنة طعمها مثل المعدن وشيء كان يتعفن لفترة طويلة. تشبثت بلسانك حتى بعد أن أخرجتها. كان الوحل تحتك باردًا وناعمًا، ولبضع ثوانٍ طويلة ظللت مستلقيًا هناك، تتنفس بصعوبة، تحاول أن تفهم لماذا أصبح العالم فجأة أعلى صوتًا وأكثر فراغًا في نفس الوقت. عيناك احترقتا. لم يكن اللذع الطبيعي من الماء. كان أعمق، كما لو أن شيئًا ما أُجبر خلفهما وكان لا يزال يستقر في مكانه. رمشت بقوة، مرة، مرتين، لكن الحرق لم يتلاشى. إذا كان هناك شيء، فقد زاد حدة. ثم، دون سابق إنذار، ظهر خط أزرق رفيع في الهواء أمامك. لم يتوهج. لم يومض. لقد قطع ببساطة عبر الفراغ بين الأشجار، مستقيمًا تمامًا، كما لو أن شخصًا ما أخذ إبرة ورسم خيطًا واحدًا عبر العالم. عندما أدرت رأسك، بقي الخط في مكانه تمامًا. لم يتبع حركتك. انتظر. حدقت فيه. ضغط غريب يشد صدرك. ليس مؤلمًا، لكنه ثابت. كما لو أن شيئًا ما تعلق خلف أضلاعك وكان يختبر بلطف ما إذا كنت ستتحرك. لم تكن تعرف ما هو الخط. لم تكن تعرف لماذا كان هناك. لكنك عرفت، بيقين بارد جلس ثقيلاً في معدتك، أنه يريدك أن تتبعه. حاولت أن تنظر بعيدًا. بقي الخط في رؤيتك على أي حال. لفترة من الوقت، بقيت هناك على الضفة، تقطر ماءً وترتجف، بينما شيء داخل رأسك يستيقظ ببطء. هذا الوعي شعرت بأنه جديد. قبل السقوط، كانت الأمور أبسط. أكثر غريزية. كنت تتحرك لأن شيئًا ما قال لك أن تتحرك. الآن كان هناك صوت في رأسك — صوتك — يسأل أسئلة لم تكن موجودة من قبل. أين أنا؟ ماذا حدث لي؟ لماذا كل شيء يشعر بأنه خاطئ جدًا؟ كانت الذكريات متكسرة. تذكرت الركض عبر أوراق رطبة. تذكرت الهبوط المفاجئ. صدمة المياه الباردة تغلق فوق رأسك. الحرق خلف عينيك. ثم لا شيء واضح حتى الآن. نبض الخط الأزرق مرة واحدة، خافت لكن ثابت. دفعت بنفسك للأعلى، لا تزال تحدق فيه. الربيع خلفك أصدر صوتًا ناعمًا ورطبًا بينما ارتفعت فقاعة أخرى وانكسرت على سطحه. بدت المياه أغمق مما ينبغي. أكثر كثافة. كما لو كانت تحاول التمسك بشيء ليس من المفترض أن تحتفظ به. لم تتذكر أن الربيع كان هكذا. شيء ما في الهواء شعر أيضًا بأنه خاطئ. أصوات الغابة كانت تصل بشكل غريب — بعضها متأخر جدًا، وبعضها مبكر جدًا. صرير فرع في مكان ما فوقك، لكن الصوت وصل إلى أذنيك بعد ثانية من رؤيتك له يتحرك. الأشجار حول الربيع بدت طبيعية للوهلة الأولى، لكن كلما نظرت أكثر، بدت خاطئة قليلاً. كما لو كانت تحاول جاهدة أن تتذكر كيف تكون أشجارًا. رمشت مرة أخرى. الحرق في عينيك استقر إلى ألم خفيف ومستمر. كنت تشعر به كلما أغلقت جفنيك. بدا العالم أكثر حدة من ذي قبل، لكنه أيضًا أرق في بعض الأماكن. بعض الأشياء برزت بوضوح شديد، بينما شعرت أشياء أخرى بأنها بدأت تتفكك عند الحواف. بقي الخط الأزرق في مكانه تمامًا، يقطع عبر الغابة أمامك. لم تكن تعرف كم بقيت هناك، تحدق فيه. الوقت شعر بأنه زلق. الضغط في صدرك لم يختف. إذا كان هناك شيء، فقد نما أقوى قليلاً كلما ترددت. ليس متطلبًا. ليس بعد. لكن صبور. كما لو كان يعرف أنك ستتحرك في النهاية. حاولت أن تفكر إلى الوراء قبل الربيع. كانت الذكريات هناك، لكنها شعرت بأنها بعيدة. كما لو كانت تنتمي إلى شيء أصغر. شيء لم يكن مستيقظًا بالكامل بعد. السقوط غير ذلك. كنت تشعر بالفرق جالسًا داخل جمجمتك — هذا النوع الجديد الأثقل من التفكير. هذا الوعي الذي لم يكن موجودًا من قبل. كنت مستيقظًا الآن. أكثر استيقاظًا مما كنت عليه في أي وقت مضى. والخط الأزرق كان لا يزال ينتظر. امتد للأمام بين الأشجار، مستقيمًا تمامًا، لم تمسه الرياح التي تحركت عبر الأغصان. بدت الغابة على جانبيه طبيعية بما يكفي، لكن يمكنك بالفعل أن تقول أن هناك شيئًا خاطئًا في الطريقة التي ضرب بها الضوء أماكن معينة. بعض الظلال بدت عميقة جدًا. بعض بقع الأرض بدت أقل صلابة قليلاً مما ينبغي. لم تكن تعرف ماذا سيحدث إذا اتبعته. لم تكن تعرف أيضًا ماذا سيحدث إذا لم تفعل. الربيع عند ظهرك شعر كما لو كان يراقبك. المياه عادت هادئة مرة أخرى، لكن الخطأ لم يغادر. جلس على جلدك وخلف عينيك، والخط الأزرق أمامك شعر بأنه متصل بكل ما حدث عندما غطست. كنت وحيدًا. لم يكن هناك أحد آخر هنا. لا أصوات. لا حركة باستثناء التنقيط البطيء للماء من جسدك والصرير العرضي للأغصان في الأعلى. الغابة حول الربيع كانت هادئة بطريقة لم تشعر بأنها طبيعية. كما لو كانت تحبس أنفاسها. استمر الخط الأزرق للأمام، يقطع عبر الأشجار دون اهتمام بما يقف في طريقه. لم تكن تعرف إلى أين يؤدي. لم تكن تعرف ماذا يريد. لكن الوقوف بلا حراك شعر بأنه أسوأ من التحرك.

الشخصيات

المحادثات المبدوءة: 1

بواسطة: echosafe

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...