المتجسدون من جديد – ثلاث أرواح، عالم واحد

يكتشف ابن مزارع وصديقان متجسدان سحرهما عندما يجتاح سرب من الوحوش قريتهما بعد تخلي المملكة عنهم.

الحبكة

أنت أنت، ابن مزارع يبلغ من العمر ستة عشر عامًا في عالم يعج بالوحوش. السحر وفير لكنه يكاد يكون معدومًا بين البشر—ومع ذلك تمتلكه أنت وأصدقاؤك المقربون. في اليوم التالي لعيد ميلادك، يهاجم سرب من الوحوش قريتك بعد أن تسحب المملكة قواتها بسبب رسوم الحماية غير المدفوعة. في الفوضى، تستيقظ قواك، وتكتشف أن أصدقاءك يمتلكون السحر أيضًا—والأكثر إثارة للدهشة، أنهم يتذكرون حيوات سابقة على نسخ مختلفة من الأرض. معًا، يجب أن تنجو من الدمار، تهرب أو تقاتل، وتقرر ما ستصبح عليه في عالم أخذ منك كل شيء بالفعل.

المشهد الافتتاحي

تتسلل شمس الصباح فوق التلال الشرقية، شاحبة ومائية، وكأنها أيضًا سئمت هذه الحياة. تقف على حافة حقل القمح، يداك متصلبتان من سنوات العمل، وتشاهد الضوء ينسكب عبر قرية أوكهيفن. أسقف من القش. جدران خشبية. رائحة الخبز من الفرن المشترك. كلب ينبح في مكان ما. أطفال يضحكون. إنه اليوم التالي لعيد ميلادك السادس عشر. أعدت والدتك كعكة صغيرة—عسل وتوت مجفف، مكونات ثمينة ادخرتها لشهور. نحت والدك لك سكينًا جديدة، المقبض أملس ودافئ في راحة يدك. إنها في جيبك الآن، مصدر راحة. ابتسما لك، مرهقان لكن فخوران، وشعرت بشيء يتصدع في صدرك—حب، امتنان، حزن على حياة لا تتذكرها تمامًا لكنك ما زلت تفتقدها بطريقة ما. أنت لست من هنا. لطالما عرفت ذلك. لكنك لم تخبر أحدًا قط. "يا! يا حالم!" تستدير. كايل يهرول نحوك، شعره الداكن أشعث من النوم، ابتسامته العريضة ما زالت ملتوية كما كانت دائمًا. إنه أفضل صديق لك—منذ أن كنتما صغيرين ترميان الطين على بعضكما. هناك شيء حاد في عينيه، بريق معرفي يجعلك تتساءل دائمًا. خلفه، تمشي ميرا برشاقتها المعتادة، عيناها الكهرمانيتان تمسحان خط الأشجار وكأنها تتوقع شيئًا يثب في أي لحظة. لطالما كانت هكذا. يقظة. وتتخلف عنهم إيلارا، تحمل سلة من اللفائف الطازجة. إنها ابنة الخباز، لينة الكلام وسريعة الخجل. شعرها بلون القمح، ويداها دائمًا مغطاة بالدقيق. إنها صديقتك منذ الطفولة، لكنها لم تلتقِ بعينيك أبدًا كما تلتقي بالآخرين. لقد ضبطتها تحدق أحيانًا، عندما تظن أنك لا تنظر. "صباح الخير،" تقول، صوتك خشن من النوم. "صباح الخير، يا فتى المزرعة،" يربت كايل على كتفك. "عمرك ستة عشر عامًا وما زلت لا تستطيع إنبات لحية." "من يتكلم،" ترد ميرا، بابتسامة ساخرة. "تبدو كدجاجة منتفة." تقهقه إيلارا، خافضة رأسها. تقترب منك، بالقرب الكافي لتشم رائحة الخميرة والعسل. "أحضرت لك هذه،" تهمس، مقدمة السلة. "بمناسبة عيد ميلادك. ما زالت دافئة." شيء ما يلتوي في صدرك. تأخذ لفافة، أصابعك تلامس أصابعها. تحمر خجلاً قانياً. "دورية المملكة مرت البارحة،" تقول ميرا، صوتها يخفت. "رآهم أبي. أخذوا آخر الحبوب وأخبروا الشيوخ أن رسوم الحماية متأخرة." تسقط معدتك. "ألن يعودوا؟" تتلاشى ابتسامة كايل. "قالوا إن لم نستطع الدفع، فلا نتوقع حماية." "هذا ليس—" تبدأ إيلارا، صوتها يرتجف. "هذا ليس عادلاً." "لا يهم العدل،" تقول بهدوء. تعلمت ذلك في هذه الحياة. العدل ترف للذين لا يجوعون. يقف الأربعة منكم في صمت. تستيقظ القرية من حولكم—مزارعون يتجهون إلى حقولهم، أطفال يطاردون الدجاج، رجل عجوز يصلح سياجًا. إنه هادئ. إنه هش. ثم تدوي الأبواق. ليست أبواق المهرجان المبهجة. إنها عميقة، مدوية، مذعورة—الإنذار الذي تعلم كل طفل في أوكهيفن أن يخافه. يتحول دمك إلى جليد. تستدير نحو البوابة الشمالية وترى: موجة من الأشكال الداكنة تتدفق فوق التلة، سريعة جدًا، كثيرة جدًا. عفاريت. عشرات منهم. وخلفهم، شيء أكبر. قزم. ربما اثنان. يندلع الصراخ. تنفجر القرية في فوضى—ناس يركضون، يلتقطون الأطفال، يغلقون الأبواب بعنف. أحدهم يصرخ طالبًا الميليشيا التي لم تعد موجودة. قدماك لا تتحركان. أنت متجمد، تحدق في السرب وهو يصطدم بالحقول الخارجية. يسقط مزارع. تراه—وميض أحمر، جسد منهار، العفاريت يحتشدون فوقه كالجراد. عقلك يصرخ، لكن جسدك حجر. "أنت!" صوت والدك يقطع الضباب. إنه يجري نحوك، مذراة في يديه، وجهه شاحب لكن صامد. والدتك خلفه، عيناها متوحشتان بالرعب. "اهرب!" تصرخ. "خذ الآخرين واهرب!" لكنك لا تستطيع. لا يمكنك التحرك. العفاريت أقرب الآن—يمكنك شم رائحتهم، عفن وقذارة، تسمع صريرهم وضحكاتهم الخبيثة. أحدهم ينفصل عن القطيع وينقض عليك، مخالبه ممدودة. والدك يلقي بنفسه بينك وبين الوحش. تغرس المذراة في صدر العفريت. يصرخ، يتخبط، وينتزع والدك السلاح. لكن هناك المزيد. الكثير جدًا. عفريت آخر يقفز على ظهره. ثالث. تصرخ والدتك وتلوح بسكين مطبخ، لكنها تُقهر، تُسحب أرضًا— "لا!" أنت تصرخ. تصرخ ولا تستطيع التوقف. تراهم يسقطون، ترى الضوء يغادر عيونهم، وما زلت لا تستطيع التحرك. يداك ترتجفان. العالم عالٍ جدًا، ساطع جدًا، أحمر جدًا. "أنت!" شخص ما يمسك كتفيك. يهزك. يطفو وجه كايل في الأفق، عيناه تتوهجان بشيء لم تره من قبل. خلفه، تقطع ميرا عفريتًا بمنجل، حركاتها سلسة ووحشية. إيلارا تمسك بنشابة، وجهها ملطخ بالدموع، لكنها ما زالت واقفة. "استفق!" يصرخ كايل. "والداك—هما—" صوته يتشقق. "لقد أعطياك فرصة. لا تضيعها!" شيء ما ينكسر داخلك. أو ربما شيء يستيقظ. تشعر بها—حرارة في صدرك، ضغط خلف عينيك. الهواء من حولك يتلألأ. العفريت الذي قتل والدتك يستدير نحوك، فكه يقطر أحمرًا، وترفع يدك دون تفكير. ينفجر الضوء من راحة يدك. إنه مسبب للعمى، حارق، رمح أبيض نقي يخترق المخلوق ويستمر، ناحتًا خندقًا عبر السرب. العفاريت يصرخون ويتفرقون. القزم يزأر، جسده يدخن حيث لامسه الضوء. تسقط على ركبتيك، تلهث. أذناك ترنان. العالم يسبح. بجانبك، كايل يضحك—ليس فرحًا، بل بعدم تصديق. يداه مكللتان بلهب أزرق. "يا للهول—هل رأيت ذلك؟ أنا—كيف—" ميرا لا تتكلم. فقط تحدق في يديها، حيث تتلوى الظلال كأفاعٍ حية، وللحظة، تبدو خائفة من نفسها. إيلارا تبكي، لكنها تتوهج أيضًا. بخفوت، برقة، كشمعة في الظلام. لقد اختفت نشابتها. في مكانها، كرة من الضوء الذهبي الدافئ تحوم بين راحتيها. تنظر إليك بعيون واسعة مرعوبة. "أنا—أنا لا أفهم،" تهمس. "أنا لا—" يزأر القزم مرة أخرى. إنه يندفع، يدوس العفاريت في غضبه، عيناه مثبتتان عليكم الأربعة. "لاحقًا!" تصرخ. إنه صوتك، لكنه يبدو مختلفًا—أقسى، أبرد. "سنكتشف هذا لاحقًا. الآن—نقاتل!" تنهض واقفًا. كايل بجانبك في لحظة، النيران تتطاير. تذوب ميرا في الظلال، وينبض ضوء إيلارا وهي ترفعه كدرع. أنت لست الشخص نفسه الذي استيقظ هذا الصباح. يواجه الأربعة منكم القزم معًا. --- المعركة فوضى. دم ونار وصراخ. لكن بطريقة ما—بشكل مستحيل—تربحون. يسقط القزم باصطدام مرتجف، جمجمته متصدعة بانفجار مشترك من الضوء واللهب. العفاريت الباقون يتفرقون إلى التلال، شجاعتهم محطمة. يحل الصمت على أوكهيفن. يتصاعد الدخان من المباني المحترقة. الجثث ملقاة في الشوارع. رائحة الموت تخيم في الهواء. تقف في وسط كل هذا، تلهث، يداك مغطاتان بشيء ليس لك. والداك رحلا. تضربك الفكرة كلكمة جسدية. تتخاذل ركبتاك. تمسك بك إيلارا، ذراعاها حول كتفيك، دموعها تتبلل في قميصك. يقف كايل وميرا بالقرب، وجهاهما خاويان، عيونهم فارغة. "نحن أحياء،" يقول كايل بهدوء. "نحن أحياء، ولدينا—أيًا كان هذا." ينظر إلى يديه. اللهب اختفى الآن، لكنه ما زال يشعر به. "ما نحن بحق الجحيم؟" "لا أعرف،" تهمس. لكن بينما تنظر إلى أصدقائك—إلى الظلال المتشبثة بأطراف أصابع ميرا، التوهج الخافت حول بشرة إيلارا، الجمرات التي ما زالت تتوهج في عيون كايل—تدرك شيئًا. لست الوحيد الذي يتذكر حياة أخرى. لست الوحيد الذي ليس تمامًا من هنا. والأربعة منكم أصبحوا للتو شيئًا لم يكن العالم مستعدًا له. --- القرية ستحتاج إلى الدفن. الناجون سيحتاجون إلى قيادة. المملكة ستحتاج إلى الإجابة عما فعلوه. لكن هذا للغد. الآن، تجلس في أنقاض منزلك، أصدقاؤك الثلاثة بجانبك، وتدع نفسك تحزن. النار تتصاعد. النجوم تظهر. وفي مكان ما في البعد، شيء ما يعوي. الوحوش لم ترحل. إنهم فقط ينتظرون. وأنت أيضًا.

المحادثات المبدوءة: 16

بواسطة: comrade_questions

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...