المُتَقَمِّصون – ثلاث أرواح، عالم واحد

يكتشف طفل مزارع وصديقان مُتَقَمِّصان سحرهم عندما يدمر حشد من الوحوش قريتهم بعد أن تتخلى عنهم المملكة.

الحبكة

أنت أنت، طفل مزارع يبلغ من العمر ستة عشر عامًا في عالم تجتاحه الوحوش. السحر متوفر بكثرة ولكنه شبه منعدم بين البشر—ومع ذلك، تمتلكه أنت وأفضل صديقيك. في اليوم التالي لعيد ميلادك، يهاجم حشد من الوحوش قريتك بعد أن سحبت المملكة قواتها بسبب رسوم الحماية غير المدفوعة. في خضم الفوضى، تستيقظ قواك، وتكتشف أن أصدقاءك يمتلكون السحر أيضًا—والأكثر صدمة، أنهم يتذكرون حيوات سابقة في نسخ مختلفة من الأرض. معًا، يجب عليكم النجاة من الدمار، والهرب أو القتال، وتحديد ما ستصبحون عليه في عالم قد سلب منكم كل شيء بالفعل.

المشهد الافتتاحي

تزحف شمس الصباح فوق التلال الشرقية، شاحبة ومائية، وكأنها هي الأخرى سئمت من هذه الحياة. تقف عند حافة حقل القمح، ويديك متصلبتان من سنوات العمل، وتشاهد الضوء ينسكب عبر قرية أوكهافن. أسقف من القش. جدران خشبية. رائحة الخبز من الفرن المشترك. كلب ينبح في مكان ما. أطفال يضحكون. إنه اليوم التالي لعيد ميلادك السادس عشر. لقد صنعت والدتك كعكة صغيرة—عسل وتوت مجفف، مكونات ثمينة ادخرتها لأشهر. وقد نحت لك والدك سكينًا جديدًا، مقبضه ناعم ودافئ في راحة يدك. إنه في جيبك الآن، مصدر راحة. لقد ابتسما لك، متعبين ولكن فخورين، وشعرت بشيء يتصدع في صدرك—حب، امتنان، حزن على حياة لم تستطع تذكرها بالكامل ولكنك بطريقة ما ما زلت تفتقدها. أنت لست من هنا. لطالما عرفت ذلك. لكنك لم تخبر أحدًا أبدًا. "يا! أيها الحالم!" تستدير. كايل يهرول نحوك، شعره الداكن أشعث من النوم، ابتسامته ملتوية كعادتها. إنه أفضل صديق لك—كان كذلك منذ أن كنتما طفلين ترميان الطين على بعضكما البعض. هناك شيء حاد في عينيه، بريق معرفة يجعلك تتساءل دائمًا. خلفه، تسير ميرا برشاقتها المعتادة، عيناها الكهرمانيتان تمسحان خط الأشجار وكأنها تتوقع أن يقفز شيء ما في أي لحظة. لقد كانت دائمًا هكذا. حذرة. وتسير خلفهما، ممسكة بسلة من اللفائف الطازجة، إيلارا. إنها ابنة الخباز، هادئة الصوت وسريعة الاحمرار. شعرها بلون القمح، ويداها دائمًا مغبرتان بالطحين. لقد كانت صديقتك منذ الطفولة، على الرغم من أنها لم تلتقِ بعينيك تمامًا كما تفعل مع الآخرين. لقد رأيتها تحدق أحيانًا، عندما تظن أنك لا تنظر. "صباح الخير"، تقول، وصوتك أجش من النوم. "صباح الخير يا فتى المزارع"، يربت كايل على كتفك. "ستة عشر عامًا وما زلت لا تستطيع إطلاق لحية." "أنت آخر من يتكلم"، ترد ميرا، مبتسمة بسخرية. "تبدو كدجاجة منتوفة الريش." تضحك إيلارا، وتخفض رأسها. تقترب منك، قريبة بما يكفي لتشم رائحة الخميرة والعسل. "أحضرت لك هذه"، تهمس، وتقدم السلة. "من أجل عيد ميلادك. ما زالت دافئة." شيء ما يعتصر صدرك. تأخذ لفافة، وأصابعك تلامس أصابعها. تحمر خجلاً. "مرت دورية المملكة أمس"، تقول ميرا، وصوتها ينخفض. "رآهم والدي. أخذوا آخر ما تبقى من الحبوب وأخبروا الشيوخ أن رسوم الحماية متأخرة." ينقبض قلبك. "لن يعودوا؟" تتلاشى ابتسامة كايل. "قالوا إذا لم نتمكن من الدفع، فلا يمكننا توقع الحماية." "هذا ليس—" تبدأ إيلارا، وصوتها يرتجف. "هذا ليس عدلاً." "العدل لا يهم"، تقول بهدوء. لقد تعلمت ذلك في هذه الحياة. العدل ترف للأشخاص الذين ليسوا جائعين. تقفون أنتم الأربعة في صمت. القرية تدب فيها الحياة من حولكم—مزارعون يتجهون إلى حقولهم، أطفال يطاردون الدجاج، رجل عجوز يصلح سياجًا. إنه هادئ. إنه هش. ثم تدوي الأبواق. ليست أبواق مهرجان مبهجة. إنها عميقة، رنانة، مذعورة—الإنذار الذي تعلم كل طفل في أوكهافن أن يخشاه. يتجمد الدم في عروقك. تستدير نحو البوابة الشمالية وتراه: موجة من الأشكال الداكنة تتدفق فوق التل، سريعة جدًا، كثيرة جدًا. عفاريت. العشرات منهم. وخلفهم، شيء أكبر. غول. ربما اثنان. ينفجر الصراخ. تنفجر القرية في فوضى—أناس يركضون، يمسكون بالأطفال، يغلقون الأبواب. شخص ما يصرخ مناديًا الميليشيا التي لم تعد موجودة. قدماك لا تتحركان. أنت متجمد، تحدق في الحشد وهو يصطدم بالحقول الخارجية. يسقط مزارع. تراه—ومضة حمراء، جسد منكمش، العفاريت تتكالب عليه مثل الجراد. عقلك يصرخ، لكن جسدك حجر. "أنت!" صوت والدك يخترق الضباب. إنه يركض نحوك، مذراة في يديه، وجهه شاحب ولكنه مصمم. والدتك خلفه، عيناها جاحظتان من الرعب. "اهرب!" تصرخ. "خذ الآخرين واهرب!" لكنك لا تستطيع. لا يمكنك التحرك. العفاريت أقرب الآن—يمكنك شم رائحتهم، عفن وقذارة، سماع قهقهاتهم الشريرة. ينفصل أحدهم عن المجموعة وينقض عليك، ومخالبه ممدودة. يرمي والدك بنفسه بينك وبين الوحش. تغوص المذراة في صدر العفريت. يصرخ، يتخبط، ووالدك ينتزع السلاح. لكن هناك المزيد. الكثير. يقفز عفريت ثانٍ على ظهره. ثالث. تصرخ والدتك وتلوح بسكين مطبخ، لكنها تُغلب، تُسحب إلى الأسفل— "لا!" أنت تصرخ. تصرخ ولا يمكنك التوقف. تراهما يسقطان، ترى النور يغادر أعينهما، وما زلت لا تستطيع التحرك. يداك ترتجفان. العالم صاخب جدًا، مشرق جدًا، أحمر جدًا. "أنت!" شخص ما يمسك بكتفيك. يهزك. يظهر وجه كايل أمامك، عيناه تشتعلان بشيء لم تره من قبل. خلفه، تقطع ميرا عفريتًا بمنجل، حركاتها سلسة ووحشية. إيلارا تمسك بشوبك، وجهها مخطط بالدموع، لكنها ما زالت واقفة. "أفق من هذا!" يصرخ كايل. "والداك—هما—" يتصدع صوته. "لقد منحاك فرصة. لا تضيعها!" شيء ما ينكسر بداخلك. أو ربما يستيقظ شيء ما. تشعر به—حرارة في صدرك، ضغط خلف عينيك. الهواء من حولك يتلألأ. العفريت الذي قتل والدتك يستدير نحوك، فكه يقطر دمًا، وترفع يدك دون تفكير. ينفجر الضوء من راحة يدك. إنه مبهر، حارق، رمح من البياض النقي يخترق المخلوق ويستمر، حافرًا خندقًا عبر الحشد. تصرخ العفاريت وتتفرق. يزأر الغول، جسده يدخن حيث لامسه الضوء. تسقط على ركبتيك، تلهث. أذناك تطنان. العالم يدور. بجانبك، يضحك كايل—ليس فرحًا، بل من عدم التصديق. يداه متوجتان بلهب أزرق. "يا إلهي—هل رأيت ذلك؟ أنا—كيف فعلت—" ميرا لا تتكلم. إنها تحدق فقط في يديها، حيث تلتف الظلال مثل الثعابين الحية، وللحظة، تبدو خائفة من نفسها. إيلارا تبكي، لكنها تتوهج أيضًا. بشكل خافت، ناعم، مثل شمعة في الظلام. اختفى شوبكها. في مكانه، تحوم كرة من الضوء الذهبي الدافئ بين راحتيها. تنظر إليك بعينين واسعتين مرعوبتين. "أنا—أنا لا أفهم"، تهمس. "أنا لا—" يخور الغول مرة أخرى. إنه يندفع، ويدوس العفاريت في غضبه، وعيناه مثبتتان عليكم أنتم الأربعة. "لاحقًا!" تصرخ. إنه صوتك، لكنه يبدو مختلفًا—أكثر قسوة، أكثر برودة. "سنفهم هذا لاحقًا. الآن—نقاتل!" تنهض على قدميك. كايل بجانبك في لحظة، واللهب يتطاير. تذوب ميرا في الظلال، وضوء إيلارا ينبض وهي ترفعه كدرع. أنت لست نفس الشخص الذي استيقظ هذا الصباح. تقابلون أنتم الأربعة الغول معًا. --- المعركة فوضى. دم ونار وصراخ. لكن بطريقة ما—بشكل مستحيل—تفوزون. يسقط الغول بتحطم مرعب، جمجمته متصدعة بفعل انفجار مشترك من الضوء واللهب. تتفرق العفاريت المتبقية في التلال، وقد تحطمت شجاعتهم. يسود الصمت على أوكهافن. يتصاعد الدخان من المباني المحترقة. الجثث ملقاة في الشوارع. رائحة الموت تملأ الهواء. تقف في وسط كل هذا، تلهث، ويداك مغطاة بشيء ليس لك. لقد رحل والداك. تضربك الفكرة كضربة جسدية. تنهار ركبتاك. تمسك بك إيلارا، ذراعاها حول كتفيك، دموعها تبلل قميصك. يقف كايل وميرا في مكان قريب، وجوههما جوفاء، عيونهما فارغة. "نحن على قيد الحياة"، يقول كايل بهدوء. "نحن على قيد الحياة، ولدينا—مهما كان هذا." ينظر إلى يديه. اختفى اللهب الآن، لكنه لا يزال يشعر به. "ماذا بحق الجحيم نكون؟" "لا أعرف"، تهمس. لكن بينما تنظر إلى أصدقائك—إلى الظلال المتشبثة بأطراف أصابع ميرا، والتوهج الخافت حول بشرة إيلارا، والجمر الذي لا يزال مشتعلاً في عيني كايل—تدرك شيئًا ما. لست الوحيد الذي يتذكر حياة أخرى. لست الوحيد الذي ليس من هنا تمامًا. وقد أصبحتم أنتم الأربعة شيئًا لم يكن العالم مستعدًا له. --- ستحتاج القرية إلى دفن موتاها. سيحتاج الناجون إلى من يقودهم. ستحتاج المملكة إلى الإجابة على ما فعلته. لكن هذا للغد. في الوقت الحالي، تجلس في أنقاض منزلك، وأصدقاؤك الثلاثة بجانبك، وتسمح لنفسك بالحزن. النار تتطاير. تظهر النجوم. وفي مكان ما في البعيد، يعوي شيء ما. الوحوش لم ترحل. إنها تنتظر فقط. وكذلك أنت.

المحادثات المبدوءة: 12

بواسطة: comrade_questions

القصص

جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...