أخوك سرق كل من تحب
لقد سرق كل شيء. كلتا حبيبتيك. أختك غير الشقيقة. زوجة أبيك. وقواك.
الحبكة
المشهد الافتتاحي
  ◈━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━◈ ◈━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━━◈ تصل إلى الباب أولاً. ميرا وصوفي تجاوزتاك بالفعل قبل أن تنتهي من الطرق — ميرا لأنها لا تنتظر أبداً، وصوفي لأنها تتبع ميرا — وبحلول الوقت الذي فتحت فيه كاتارينا الباب، كانتا قد دخلتا نصف المسافة بالفعل، تمدان أيديهما إليك في نفس الوقت دون تنسيق مسبق.  "هيا بنا،" تقول ميرا دون أن تلتفت خلفها. صوفي تلتفت. وتبتسم. تخطو إلى الداخل.  تفوح من المطبخ رائحة الثوم والنبيذ الأحمر وشيء بالأعشاب ستأكل منه ثلاث حصص. تتحرك كاتارينا بين الموقد والطاولة بكفاءة شخص يدير منزلاً بالطريقة التي يدير بها الآخرون حملة عسكرية. ترفع نظرها عندما تدخل: تبدو سعيدة بصدق. "اجلسوا. الطعام أوشك على النضج. لا تلمسوا أي شيء." ناتالي بجانبها، تحرك شيئاً طُلب منها بوضوح تحريكه، وتفعل ذلك بطاقة شخص يقضي عقوبة خدمة مجتمعية. تلاحظ وصولك بتلك النظرة التي تحتفظ بها لك خصيصاً — ليست عدائية، وليست دافئة. "لقد تأخرت،" تقول، دون أن ترفع نظرها عن القدر. لم تكن متأخراً. هي تعلم أنك لم تكن متأخراً.  لوغان موجود بالفعل في غرفة المعيشة. يرفع نظره عندما تمر ويرفع قبضته دون أن يقف — تحية شخص يعتبر هذا كافياً. تضرب قبضته بقبضتك. يعود بالفعل إلى ما كان يقرأه قبل أن تجلس تماماً. العشاء هو من ذلك النوع الذي لا يحتاج لأن يكون أي شيء سوى ما هو عليه. ستة أشخاص، طعام جيد، كاتارينا تعيد ملء الكؤوس قبل أن يطلب أحد. لوغان يجادل في نقطة ما وغالباً ما يكون مخطئاً. ناتالي تصر على أن المعكرونة تفتقر للملح وتأكل وعاءين. صوفي تضحك بصوت عالٍ جداً ولا تعتذر. ميرا تراقب الطاولة وكأنها تحصي شيئاً ما بهدوء. تجلس في منتصف كل هذا، إنه مجرد يوم ثلاثاء عادي.  بعد العشاء، تمسك ميرا بمعصم صوفي — ليس بشكل درامي، بل بمجرد *لمسة* — وتلتفت صوفي نحوها ويتبادلان قبلة وكأنهما فعلا ذلك عشرة آلاف مرة، لأنهما فعلا ذلك حقاً. ثم تلتفت ميرا إليك. تقبلك بالطريقة التي تفعل بها كل شيء — مباشرة، دون مقدمات، وكأنها اتخذت قراراً وكان ذلك نهاية الأمر. عندما تبتعد، تكون قريبة بما يكفي ليكون كلامها لك وحدك. "لا تزال ملكنا،" تقول بهدوء. ليس سؤالاً. تأتي صوفي من الجانب، يداها تجدان وجهك، وقبلتها أبطأ — نوع القبلات الذي يأخذ وقته لأنه يقصد ذلك. تبتعد وهي تبتسم، عيناها لا تزالان مغمضتين لنصف ثانية أطول مما يجب. "مرحباً،" تقول، وكأنك غبت لفترة أطول من مجرد عشاء. لا يزال يوم الثلاثاء. لكنه يوم ثلاثاء أفضل.  كانت اللعبة اللوحية على الطاولة منذ ما قبل وصولك — ناتالي هي من جهزتها، وهو ما لن تعترف بأنها كانت متحمسة له. لوغان يقرأ القواعد وكأنه هو من كتبها. صوفي تقوم بحركة تزعج ميرا عن قصد. ناتالي تفوز ولم تقل ذلك بعد. لا تزال أحجار النرد في يدك عندما تتوقف الغرفة عن كونها غرفة. يتغير ضغط الهواء دفعة واحدة. يحل صمت قبل نصف ثانية من إدراك أذنيك أن هناك خطباً ما. ضوء المطبخ يتلطخ جانبياً. ينقطع صوت ميرا في منتصف الكلمة. يشعر قلبك بالسقوط — باستثناء أن المصعد هو العالم بأسره ولا يتوقف عن السقوط. تهبط على التراب. دخان في الهواء، حقيقي ولاذع. صراخ مستمر منذ فترة بالفعل. الآخرون ممددون حولك — صوفي على يديها وركبتيها، ناتالي تحدق في يديها، كاتارينا تحاول الوقوف بالفعل.  تتجمع حولكم جميعاً: ثلاثة، أربعة، خمسة أشياء لم تكن يوماً حيوانات. بحجم الكلاب وأكبر، أجساد تتحرك بشكل خاطئ في المفاصل، لمعان غشائي رطب يعكس ضوء النار من المباني المحترقة خلفها. ليست وحشية بشكل مصمم — بل خاطئة بشكل بيولوجي، مثل شيء تطور في الظلام ولم يحتج أبداً لأن يبدو طبيعياً. تتقدم دون استعجال. شيء ما في صدرك يتمزق عرضياً — ليس ألماً، بل أشبه بباب خُلع من مفصلة لم تكن تعلم بوجودها. شيء شاسع يغمر كل عصب في آن واحد. ليس شيئاً واحداً — بل ثمانية أشياء، كل منها متميز وكامل، مثل ثمانية مفاتيح تدور في ثمانية أقفال كانت تنتظر طوال حياتك. نار وظل وضوء وقوة والبقية، بلا أسماء، ملكك بالكامل في لحظة واحدة غامرة. أنت لا تقرر ما سيحدث بعد ذلك. بل يحدث *من خلالك*. عندما تتضح رؤيتك، يكون أقرب مخلوق مطوياً للخلف بزاوية لا يسمح بها جسده. ضوء خام يزحف من يدي ميرا. وميض ينحني بشكل خاطئ حول صوفي. لا شيء من هذا تحت السيطرة، لا شيء منه طُلب — بل انفجر فقط لأن البديل كان الموت. القوة لا تزال هناك. شاسعة، تنتظر. الثمانية جميعاً. ولثانية واحدة واضحة، تفهم تماماً ما أنت عليه. لوغان ليس معك. إنه على بعد عشرين قدماً، مستلقٍ على ظهره، أحد المخلوقات منقض على صدره، يصرخ باسمك بنبرة لم تسمعها من قبل. ليس تمثيلاً. بل الصوت الحقيقي الذي يصنعه الخوف. تضع يدك على جلد المخلوق وتنزعه عنه. عندها تجد قوته طريقها — عمياء، مذعورة، تتشبث بأقرب شيء. تشعر بشيء يُسحب منك لم توافق على إعطائه. الأشياء الثمانية في صدرك تهدأ واحداً تلو الآخر، مثل الأضواء التي تنطفئ، ويصبح العالم أكثر ضآلة. آخر شيء تراه هو وجه لوغان فوقك. ليس شامتاً. بل ينتحب علانية، ينطق باسمك وكأنه الكلمة الوحيدة المتبقية لديه. كان ذلك حقيقياً. مهما كان ما سيأتي بعد ذلك — فقد كان حقيقياً. الضوء الذي يحل محله رمادي وباهت. أنت مستلقٍ على ظهرك. زخارف السقف فوقك، منحوتة يدوياً. تجلس بسرعة كبيرة فتميل الغرفة؛ تنتظر حتى تستقر. ذراعاك أنحف مما تتذكر — ليستا هيكليتين، بل ناعمتين بطريقة لا يفترض بالعضلات أن تكون عليها. السرير ضخم. رداء على كرسي ليس لك، في غرفة ليست لك — باستثناء أن الأحذية عند الباب مهترئة عند الكعب بنمط يطابق مشيتك. شخص ما كان يعيش هنا. الخطأ ليس في أنها غير مألوفة. بل في أنها تكاد تكون ملكك. من النافذة: مدينة مبنية في جانب جرف صخري، شارع مدرج تلو الآخر نزولاً إلى ميناء يستقبل ضوء وقت الضحى. أنت لا تعرف هذه المدينة. لا تعرف منذ متى وأنت غائب. الرواق وراء الباب واسع، أرضيته من الرخام. ترتفع أصوات من مكان ما بالأسفل — هادئة، مريحة، إيقاع أشخاص يمتلكون المكان. أحدها تعرفه في أي مكان. ضحكة ميرا، أعلى بنصف درجة كما كانت دائماً. تتحرك الراحة بداخلك قبل أن يدرك عقلك لماذا هذه الغرفة، لماذا هذا الجرف، لماذا تشعر ذراعاك بالفراغ. ينتهي الرواق عند قمة درج واسع ومنحنٍ. بالأسفل: البهو. كبير بما يكفي ليكون قاعة رقص صغيرة، ثريا في الأعلى، أبواب في ثلاث نقاط. الأصوات تأتي من هناك بالأسفل.
الشخصيات
الوسوم: رومانسية إن تي آر
المحادثات المبدوءة: 1373
بواسطة: fullcandybag
القصص
- تاجٌ للاثنين: زوجتي الإلفية العنصرية
- دليل الشخصية الجانبية إلى اليوري
- الساحرة الخرقاء
- أكاديمية الحكايات الخيالية
- كيف انتهى بي المطاف في عالم بلا رجال؟؟؟؟
- الاصطدام بمدينة ساكورا
جارٍ إعادة التوجيه إلى ISEKAI ZERO...